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si ift, ft. Heim ful. Opus 60 


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Fache th wi - Appia 
Ser N 72 6. N m 


Dem 
redlichen, biedern Manne 
und 
geliebten Freunde, 
| Bett n 
aß t, 
35 gewidmet 


von 
dem Verfaſſer. 


* wenn ich an der Schaͤdelſtaͤtte der Moͤr— 
der, Räuber und Diebe voruͤberging, Schauder 
meine Bruſt engte, und unwillkuͤhrliches Mit: 
leid mein Herz fuͤllte, da blikte ich immer for— 
ſchend ins Vergangne, und unterſuchte die moͤgli— 
che Urſache, welche das Gefuͤhl der Menſchheit, 
Ehre und Redlichkeit in ihren Herzen erſtikte, ſie 
von Stufe zu Stufe bis ans Hochgericht der raͤ⸗ 
chenden Gerechtigkeit leitete. Oft, wenn ich in 
die Huͤtte des Elenden blikte, oder einen ehemals 
Gluͤklichen am Stabe der Armuth wiederfand, 
Thraͤnen mein Auge truͤbten, und ich ſo herzlich 
Retter der Verlaßnen zu werden wuͤnſchte; da 
ſann ich ſtets nach: Ob verdientes Ungluͤk ihn 
peinige, oder Zufall und Schickſal ihre Tuͤkke an 
ihm uͤbe? Ich fuhr erſchrokken und zitternd em⸗ 
por , wenn mich anhaltendes Nachdenken uͤber— 
zeugte, daß oft die kleinſte Urſache, die Mutter 
der groͤſten und wichtigſten Begebenheiten werde; 
daß ein geringes, von mir und Tauſend andern 
ſchon oft veruͤbtes Verbrechen, wenn Zufall und 
Umſtaͤnde ſich mit ihm vereinigen, den redlichſten 
Mann zum Raͤuber, das gefuͤhlvollſte Herz zum 
A 2 Moͤr⸗ 


4 4 


Moͤrder, den waͤrmſten Patrioten zum Verraͤther 
ſeines Vaterlands machen koͤnne. Tiefe Trauer, 
anhaltende Melancholie aͤngſtigte Herz und Seele, 
wenn ich mich durch tauſend Beiſpiele uͤberzeugt 
und uͤberwieſen ſah, daß auch ich einſt ohne Vor⸗ 
faz , ohne Verſchulden in der Hütte des Elends 
ſchmachten, im Greiſenalter am Bettelſtabe um⸗ 
her ſchleichen koͤnne. 


Meine gereizte Einbildungskraft dachte ſich 
dann immer eine der geringſten Vergehungen, 
welche auch der ſchaͤrfſte Richter nicht ahnden, der 
ſtrengſte Moraliſt verzeihungswuͤrdig finden wuͤr⸗ 
de. Sie ordnete Zeit, Urſachen und Folgen nach 
eignem Belieben, und ſah dann das kleine Ver— 
brechen unaufhaltſam zur ungeheuern Groͤſſe em⸗ 
por wachſen; fuͤhlte, wie auf der andern Seite 
Noth, Zwang, ſelbſt Drang und Ringen nach 
Rettung den Ungluͤklichen unwiderſtehbar mit ſich 
fortris, und endlich fo feſt in die Ketten verwik⸗ 
kelte, daß er ohne ein Wunder nicht mehr . 
tet werden konnte. 


Meine Wisbegierde forſchte in der Folge: 

Ob mir die Einbildungskraft nicht bloſe Moͤglich⸗ 

keit als Wahrheit geſchildert habe? Ob wuͤrklich 

nicht allemal natuͤrlicher Hang zum Boͤſen, ge⸗ 

pflegte, ſtraͤfliche Begierde, freier, ungezwunge⸗ 
| ner 


5 


ner Wille den Menſchen zum Verbrechen verleite ? 
Ob nicht immer eigne Schuld, ſondern unvorge— 
ſehne, nicht zu vermeidende Zufaͤlle den Gluͤkli⸗ 
chen oft unaufhaltſam angreifen, zum Abgrunde 
des Elends ſchleppen, und ohne Mitleid hinab— 
ſtuͤrzen? Ich drang in die Hoͤlen des Ungluͤks, 
in die Gemaͤcher des Jammers, ich durchirrte 
Gefaͤngniſſe und Kerker, und wanderte in Huͤtten 
umher. Ich ſammlete die Erzaͤhlungen der Buͤſ— 
ſenden, Duldenden und Leidenden, ich pruͤfte die 
Wahrheit aufs ſtrengſte, und eile fie izt oͤffentlich 
zur Warnung aller Sichern, zur Beherzigung 
aller Irrenden kund zu machen. Niemand glau⸗ 
be, daß ich der guͤtigen Gottheit Vorwuͤrfe zu 
machen gedenke, wenn ich das unverdiente Leiden 
der Ungluͤklichen aufdekke, und mit ihnen aus⸗ 
rufe: Wir leiden ohne Verſchulden! — — Des 
Ewigen Wege ſind unerforſchlich, wir leben im 
Stande der Pruͤfung, und ſtaͤrken uns mit der 
Verheiſſung eines ewigen Lohns! Oft wird uͤber⸗ 
dies meine Erzaͤhlung klar und deutlich beweiſen, 
daß eine kleine, unbedeutende, auf keine uͤble 
Folge abzwekkende, freie Handlung des Men—⸗ 
ſchen der Urheber ſeines Leidens und Jammers 
ward. Sollten Beweiſe ſolcher Art nicht nuͤtzen? 
Nicht aufmerkſam, nicht vorſichtig machen ? Ich 
hoffe es mit Gewisheit, und deswegen liefere 
ich tie 

8 I Noch 


6 

Noch muß ich mich, ehe ich beginne, von 
einem moͤglichen, falſchen Verdachte reinigen. 
Ich werde einige Geſchichten von Moͤrdern, Raͤu⸗ 
bern und Verbrechern erzaͤhlen. Die Umſtaͤnde, 
welche ſie zu dieſen Thaten verlelteten, der unwi⸗ 
derſtehbare Zufall , welcher fie mit ſich fortris, 
wird in Herzen meiner Leſer Mitleid, in manchen 
aber den Verdacht wekken, daß ich die Strenge 
der Richter und Geſezze tadeln wollte. Weit iſt 
dieſer Tadel von mir entfernt! Ich will dadurch 
nicht den Arm der Gerechtigkeit ſchwaͤchen, nicht 
ihre Richter der Grauſamkeit beſchuldigen. Sie 
ſizzen auf ihrem Stuhle, um die Wahrheit der 
That zu unterfuchen , fie muͤſſen Rache über den 
Thaͤter ausſprechen, koͤnnen oft nicht mildern, 
wo ſie zu mildern wuͤnſchten, weil die Folge 
nachtheilig fuͤr den Staat, fuͤr die allgemeine 
Ruhe und Sicherheit ſeyn wuͤrde, zu deſſen Schuz⸗ 
ze ſie geordnet ſind. Noch einmal: Ich will nur 
warnen, nuͤzzen, und, wo moͤglich, retten; ich 
will dem Sichern zurufen: Nimm dich in Acht? 
und ihm begreiflich machen, daß der Weg, auf 
welchem er oft ohne Scheu wandelt, zur Schan⸗ 
de, zum Tode fuͤhrt. 


Er⸗ 


Erſte Wanderung. 


Alles iſt ſtill und oͤde um mich her! Keine 
Sonne beleuchtet dieſen unterirdiſchen Gang, kein 
Tageslicht erquikt iemals das Auge des Wan⸗ 
dernden. Der Dampf der duͤſtern Lampe, welche 
dort in der Ekke flammt, engt meine Bruſt, wel⸗ 
che reinere Luft zu athmen wuͤnſcht, und ſie nicht 
athmen kann. — — Die Stille ſchwindet! Es 
klirren Ketten unter meinen Fuͤſſen, es ſteigen 
Seufzer aus der Tiefe zu mir empor, fie verhal⸗ 
len am dichten Gitter, und erreichen nicht das 
Ohr des freien Menſchen, der ungeruͤhrt voruͤber 
wallt. Opfer der Gerechtigkeit ſchmachten in die⸗ 
ſen unterirdiſchen Hoͤlen, ſie ſind ausgeſtoſſen aus 
der menſchlichen Geſellſchaft, der fie durch ihre 
Laſterthaten ein Greuel geworden ſind. Alle ha⸗ 
ben den Tod verdient, alle wuͤrden ſonſt an der 
Nichtſtaͤtte der Gerechtigkeit gebkutet haben, aber 
dieſe will ihre Haͤnde nicht mehr im Menſchen⸗ 
blute baden, fie hat fie verurtheilt, hier zu buͤſ⸗ 
ſen, zu leiden und zu harren, bis der ewige Rich⸗ 
ter ſie vor ſeinen Thron fordert, ihre That, ihr 
Leiden waͤgt, und das leztere lohnt wenn es 
das erſtere uͤberwiegt. 


Geefuͤhlvolles Maͤdchen, guter Juͤngling, 
ehrlicher Mann und Vater, zaͤrtliche Gattin und 
Mut⸗ 


8 


Mutter, ſteige mit mir herab in die Holen des 
Ungluͤks! Ich will ſie euch oͤffnen, ihr ſollt hoͤ— 
ren, ſehen, pruͤfen, und ich buͤrge euch dafuͤr, 
ihr werdet nicht ohne Nuzzen zurukkehren. Ich 
leite euch voruͤber am Kerker derer, die mit Be⸗ 
wuſtſein und Vorſaz ſich in dies ſchrekliche Un⸗ 
gluͤk. ſtuͤrzten „die, waͤhlen konnten zwiſchen dem 
Pfade des Guten und der Straſſe des Boͤſen, und 
doch auf die ſer wandelten, ob ihnen gleich Kerker 
und Hochgericht aus dem Hintergrunde entgegen 
blikte. Ich öffne euch die Thuͤre eines einzigen 
Kerkers „in welcher ein Mann ſchmachtet, der 
euer ganzes Mitleid a ſelbſt das Erbarmen der 
Gerechtigkeit verdient. Schaut hinab! Schwere, 
unaufloͤsliche Ketten feſſeln ſeine Haͤnde und Fuͤſſe, 
umguͤrten ſeinen Koͤrper „und hindern ihn den 
kleinen Naum ſeines Kerkers mit Schritten zu 
meſſen. Er zahlt erſt vierzig Jahre ſeines Al⸗ 
ters, und iſt verurtheilt ſeine ganze Lebenszeit in 
dieſem dumpfichten Loche ohne Huͤlfe, ohne Aus⸗ 
ſicht, ohne Troſt zu ſchmachten. Er genuͤßt nur 

Waſſer und Brod im kargen. Maafe, er wuͤnſcht 
zu ſterben „und kann doch nicht ſterben. Die 
Thraͤne des Mitleids nezt eure Wange, ich will 
harren, bis der Glanz derſelben ſein mattes Au⸗ 
ge blendet, und er eure Theilnahme fuͤhlt. Wa⸗ 
car duldet, warum leidet er 0 ſchreklich? Ihr 

un ſollts 


9 . 


ſollts erfahren, nur richtet, verdammt nicht, ehe 
ihr alles erfaͤhrt! Ich wuͤrde ihn zur Erzaͤhlung 
feiner Geſchichte ſelbſt auffordern, wenn ihm feiz 
ne tiefe Melancholie dieſe Erleichterung goͤnnte. 
Anfangs ſprach und weinte er noch, aber izt hat 
das Leiden ſeines Herzens die Sprache gehemmt, 
der Strom feiner Thränen iſt vertroknet, er ſtarrt 
durch die Finſterniß, die ihn umgiebt, nach dem 
ienſeitigen Lichte, und harrt, bis es ſich ihm naͤ⸗ 
hert. Nennt das Geſez, welches ihn zu ſo ſchrek⸗ 
licher Strafe verurtheilte, nicht grauſam, den 
Richter, welcher ſie uͤber ihn ausſprach, nicht ge⸗ 
fuͤhllos! Ihr wuͤrdet, wählte man euch zum Ge— 
ſezgeber und Richter, aͤhnliche Strafe beſtimmen 
und ausſprechen. Er war ein Raͤuber, ein Moͤr⸗ 
der ſeines Vaters, ſeines Weibes und ein— 
zigen Sohnes. Er iſt nicht allein der That 
uͤberwieſen, er hat ſie auch ſelbſt bekannt. Ihr 
ſchaudert zuruͤk? Hoͤrt! und urtheilt! 


Karl von H“, ſo nennt ſich der Ungluͤkli⸗ 
che, war der einzige Sohn eines ſehr reichen Lands. 
edelmannes in B* Sein Vater war ein aͤuſſerſt 
ſtrenger, oft grauſamer Mann, er ſtrafte ſelbſt 
das geringſte Verbrechen mit unnachſichtlicher 
Strenge an ſeinem Weibe und Kinde, das er 

doch 


10 


doch wuͤrklich liebte. Eine Laune, ein blofer Ein⸗ 
fall wekte oft bei dem geringſten Widerſtande ſei⸗ 
nen Jaͤhzorn, der dann hell loderte, und fuͤrch⸗ 
terlich verheerte. Ich muß, um dieſen in ſeiner 
ganzen Groͤſſe zu ſchildern, einige Beiſpiele erzaͤh⸗ 
len. Als ſeine Gattin ihm den ungluͤklichen Sohn 
geboren hatte, und er zum erſtenmale mit ihr durch 
ſeine Fluren im vertraulichen Geſpraͤche ſpazieren 
fuhr, bat ihn dieſe, daß er nicht Tobak rauchen 
moͤge, weil der Wind eben dem Knaben, welcher 
auf ihrem Schoos ruhte, den Rauch in den Mund 
wehe, und heftigen Huſten verurſache. Die Lau⸗ 
ne des Vaters ward dadurch gewekt, er dampfte 
aͤrger als vorher, und wie die beſorgte Mutter 
ihre Bitte wiederholte, ſo hielte er dem armen 
Kinde die dampfende Pfeife vor die Naſe. Das 
muͤtterliche Gefuͤhl erwachte, ſie nannte ihn einen 
grauſamen Vater, und er warf ſie, als die Pfer⸗ 
de eben ſchnell trabten, ohne weitere Antwort mit 
dem Kinde aus dem Wagen. Das leztere fiel 
unbeſchaͤdigt ins nahe Gras, aber die arme Mut⸗ 
ter brach im Falle ein Bein, muſte zwei Stunden 
lang auf der Straſſe ohne Huͤlfe ſchmachten, weil 
der Zornige forderte, daß fie zu Fuſſe nach Hauſe 
kommen, und ihn um Vergebung bitten ſollte. 


Noch ſchlich die ſanfte, duldende Seele an 


einer Kruͤkke im Garten umher, und ließ, den 
ein⸗ 


11 
86— —— 
einzigen Troſt ihres Leidens, ihren Sohn auch 
dahin bringen, als ſein Vater in der beſten Lau⸗ 
ne mit ihm dort erfihien , fie mit Zaͤrtlichkeit 
herzte und kuͤſte, und die Folgen ſeines Jaͤhzorns 
in ſtarken Ausdruͤkken verdammte. Das Rau— 
ſchen einer Fontaine, welche in der Mitte eines 
tiefen Baſſins empor ſprudelte, reiste die Auf— 
merkſamkeit des Kleinen, welchen der Vater in 
ſeinen Armen trug; er langte mit ſeinen Haͤnden 
darnach, und wollte die glaͤnzenden Waſſerperlen 
haſchen. Dem Vater gefiel dieſe Begierde, er 
ging mit dem Knaben auf einem Brete, welches 
quer über lag, bis zur Fontaine hin. Das Waſ— 
ſer beſprizte das Kind, es begann nun zu zappeln 
und zu ſchreien. Der Vater ward uͤber dieſe 
furchtſame Aeuſſerung ſo aufgebracht, daß er den 
armen Knaben mit Gewalt uͤber die Fontaine 
hielt, und wie dieſer ganz natuͤrlich noch aͤrger 
ſchrie, ſogleich in das Baſſin warf, und ohne ſich 
nach ihm umzuſehen, unter Fluchen und Toben 
den Garten verlies. O haͤtte damals, rief er 
aus, als er feine Geſchichte erzaͤhlte, ein wohl⸗ 
thaͤtiger Wind die Hülfe rufende Stimme meiner 
Mutter verweht, ich würde dann im Waſſer meis 
nen Tod, und das fruͤhe Ende meines Ungluͤks 
gefunden haben! Aber die Vorſehung winkte, ein 
Gaͤrtner eilte herbei, und rettete den Knaben, 

wel⸗ 


I2 


welcher nicht unterſinken konnte, weil er mit ſei⸗ 
nem Roͤkchen an einem a1 haͤngen blieb. 


Wie Karl ſchon laufen und lallen konnte, 
nahm ihn der Vater oft mit ſich in ſein Zimmer, und 
ergoͤzte ſich an feinem kindiſchen Spiele, nur konnte 
ers nicht leiden, wenn der muntere Knabe, den 
iede glaͤnzende Sache zur Beruͤhrung reizte, ſeine 
Gewehre, die in groſſer Zahl an der Wand hin⸗ 
gen, antaſtete. Er konnte an dieſen nicht den ge⸗ 
ringſten matten, oder roſtigen Flekken dulden, und 
verbot es daher dem Spielenden oft, dieſe Ge⸗ 
wehre ia nicht zu beruͤhren. Einſt, als der Va⸗ 
ter ihm eben die Deichſel ſeines Wagens, welche 
er im Fahren zerbrochen hatte, flikte, und zu die⸗ 
ſem Behufe ein groſſes, ſcharfes Meſſer in der 
Hand hielt, war Karl wieder an ein Gewehr ges 
kommen, und ſpielte mit ſeinen Fingern am Laufe 
deſſelben. Der Vater ſahs, ſein Zorn entbrannte, 
er hieb mit dem Meſſer nach ihm, und ſpaltete 
die Wange des Knaben bis auf die Kinnlade. Er 
ward gluͤklich geheilt, nur eine kleine Narbe 
blieb zuruͤk, die er er a enen 


Ganz 3 BER He die gute Mutes 
mit Recht, fuͤr das Leben ihres Einzigen zagte, 
in den Stunden der Ruhe und des Vergnuͤgens 
den Vater daruͤber Vorſtellungen machte, die end⸗ 

lich 


13 


lich einſt wuͤrklich fo viel fruchteten, daß er gez 
lobte, den Knaben lieber der Erziehung einer al— 
ten Tante anzuvertrauen, als ihn laͤnger um ſich 
zu haben, und einſt im Jaͤhzorne ſein Moͤrder 
zu werden. Die zaͤrtliche Mutter hatte dieſen 
Vorſchlag ſelbſt gemacht, es that ihr aͤuſſerſt weh, 
ſich von ihrem Lieblinge zu trennen, aber ſie fuͤhlte 
die Gefahr, in welcher er taͤglich im vaͤterlichen 
Hauſe ſchwebte, und ließ ihn ruhig ziehen, weil 
ſie nebenbei vollkommen uͤberzeugt war, daß die 
Tante den Kleinen innig lieben, ihn ſorgfaͤltig 
und gut erziehen wuͤrde. 


Mit fuͤnf Jahren verlies er Vater und Mut⸗ 
ter, erſt im dreizehnten Jahre kehrte er zum er— 
ſtenmale ins vaͤterliche Schloß zuruͤk, weil ſein 
Vater an den Folgen eines zuruͤkgetretenen Por 
dagras ſehr krank darnieder lag, ſeinen Sohn noch 
einmal ſehen und ſegnen wollte. Als er acht Jahr 
alt war, und die ihn oft beſuchende Mutter den 
Fleis des Knabens eifrig lobte, ſeine Faͤhigkeiten 
laut bewunderte, da entſchloß ſich der Vater ihn 
auch einmal zu ſehen und zu beſuchen. Er ges 
lobte der Mutter aufs heiligſte, ſich durch keinen 
Zufall zum Jaͤhzorne reizen zu laſſen, wie aber 
Karl bei ſeiner Ankunft aͤuſſerſt ſchuͤchtern that, 
ſich im Schooſe der Tante vor ihm verbarg, und 
ſeine Hand nicht kuͤſſen wollte, da ergrimmte er 

aufs 


14 


2 — 


aufs neue, und gab dem weinenden Knaben eine 
ſo derbe Ohrfeige, daß er ohnmaͤchtig zu Boden 
ſank, über eine Stunde wuͤrklich für tod gehals 
ten wurde. Dies bewog den reuenden Vater, ihn 
ſeit der Zeit nie mehr zu ſehen, und ob gleich der 
Tante Wohnung nur eine Stunde weit entfernt 
lag, ihn nie zu ſich holen zu laſſen. Die Tante 
wuͤrde ihren geliebten Zoͤgling, auch noch laͤnger 
ſeiner dringenden Bitte verweigert haben, wenn 
nicht die Mutter ſelbſt gekommen waͤre, ſie zu 
uͤberzeugen, daß keine Gefahr bei ſo groſſer Krank⸗ 
heit moͤglich, und es wuͤrklich grauſam ſei, dem 
Vater in der nahen Stunde ſeines Todes den An⸗ 
blik ſeines Sohnes zu entziehen. Ueberdies war 
Karl izt ſchon verſtaͤndiger, er ehrte den Vater 
auch in der Ferne, weinte aus wahrer kindlicher 
Liebe, als er fein Leiden hoͤrte, und gelobte feier: 
lich, ihn mit Wärme und Ehrfurcht zu gruͤſſen. 


Tief ward das Herz des Alten geruͤhrt, als 
er den werdenden Juͤngling in ſein Zimmer tre⸗ 
ten, ihn kniend an ſeinem Bette ſah, und um Se⸗ 
gen ſtammlen hoͤrte. Er vergas die Qual des 
Schmerzens, er zog ihn an ſein Herz, und weinte 
mit ihm. Karl muſte bei ihm bleiben, und wenn 
der Schmerz in feinem Innern allzuheftig wuͤ⸗ 
thete, ſo ſchiens ihm Linderung zu gewaͤhren, 
wenn der kleine Schmeichler feine Haͤnde ſtrei⸗ 

chel⸗ 


15 


chelte, den Schweis von feiner Stirne troknete. 
Ein alter Diener, mit welchen ich ſelbſt ſprach, 
verſſcherte mich, daß Karl damals drei volle Tas 
ge und Nächte am Bette des kranken Vaters ſas, 
ihn mit groͤſtem Eifer bediente, ieden ſeiner Winke 
zu errathen ſuchte, und dadurch das Herz des Va⸗ 
ters ſo einnahm, ſo ruͤhrte, daß er oft Gott bat, 
ſein Leben noch laͤnger zu friſten, damit er alle 
Welt uͤberzeugen koͤnne: Wie theuer ihm ſein Sohn 
geworden ſei? Wie ſehr er ihn liebe? 


Nach einer Woche beſſerte es ſich wuͤrklich 
mit dem Alten, das Podagra fixirte ſich in Fuͤſ⸗ 
ſen, verließ ihn bald hernach ganz, und hinderte 
ihn nicht, freilich noch etwas matt im Zimmer 
umher zu ſchleichen. Sein treuer Waͤrter, der 
kleine Karl, ſchlief dieſe ganze Zeit über in dies 
ſem Zimmer, die beſorgte Mutter wollte ihn nun 
wieder zur Tante ſchikken, aber der Vater verbots 
aufs ſtrengſte, und verſicherte ſie, daß ein ſo gu⸗ 
ter Sohn ſein einziger Troſt ſei, ihm nie mehr, 
wenn er auch wuͤrklich fehle, zum Zorne reizen 
koͤnne. Karl war ganz natuͤrlich auch mit ſeinem 
iezzigen Schikſale ſehr zufrieden, er war wisbe⸗ 
gierig und lernte gerne, aber bei der Tante muſte 
er zu anhaltend, zu lange lernen, dies machte 
ihm oft den Aufenthalt bei ihr unertraͤglich. Sein 
Vater wollte ihm izt ſeinen Eifer, ſeine Liebe ver⸗ 

gel⸗ 


16 


Ger: 


gelten, er erlaubte ihm, obgleich die Tante den 
Hofmeiſter aufs Schloß ſande, einige Wochen gar 
nichts zu lernen, und ſich durch iedes erlaubte 
Vergnuͤgen zu ergoͤzzen. Karl ſprang den ganzen 
Tag umher, machte Bekanntſchaft mit den Dorf: 
iungen, und beſuchte in ihrer Geſellſchaft ſehr 
fleiſſig die Kirſchbaͤume, deren Fruͤchte eben reif: 
ten. Sein Vater, welcher ſich immer in einem 
kleinen Blumengaͤrtchen ſonnte, vorzuͤglich ſeine 
ſchoͤnen Nelken pflegte, erblikte ihn einſt auf ei⸗ 
nem dieſer Baͤume. Er rief ihn zu ſich, Karl er⸗ 
ſchien zitternd und bebend, weil er ſtrenge Strafe 
ahndete. Fuͤrchte dich nicht, ſprach der Vater im 
ſanften Tone, ich goͤnne dir die Kirſchen, und 
will dich nur vor der Gefahr warnen, der du dich 
ausſezzeſt, wenn du allzuhoch ſteigſt, die Aeſte 
des Kirſchbaums find zerbrechlich, du koͤnnreſt 
leicht herabſtuͤrzen, Hals und Beine brechen. 
Nimm dich daher in Acht, und genuͤſſe nicht zu 
1 0 auf einmal, denn haͤufiger Genuß ſchadet! 


Karl war entzuͤkt uͤber die gelinde Strafe 
des Vaters, er kuͤßte mit Thraͤnen ſeine Haͤnde, 
und verſprach ſeine Ermahnung puͤnktlich zu er⸗ 
füllen. Der alte Vater ward dadurch fo gerührt, 
daß er Karln ausdruͤklich alle Kirſchbaume in der 
Nahe und Ferne ſchenkte, und es ihm ganz uͤber— 
lies, mit wem er die Fruͤchte theilen wolle. Nur, 

fuͤg⸗ 


17 


fügte er hinzu, bedinge ich mirs ausdruͤklich, daß 
du mir nicht die zwei fpanifchen Weichſelbaͤume, 
welche hier in meinem Gaͤrtchen ſtehen, beruͤhrſt. 
Ihre Fruͤchte dienen mir zur Geſundheit und Er— 
quiffung , du wuͤrdeſt meinen Zorn reizen, und 
mich zur Strafe zwingen, wenn ich dich 7 die⸗ 
ſen erblikte! 


Karl verſprach des Vaters Gebot ſtreng zu 
erfuͤllen, und eilte nun fort, um feinen dienftbas 
ren Baueriungen kund zu machen, daß er unum— 
ſchraͤnkter Gebieter aller Kirſchbaͤume ſei. Sie 
freuten ſich mit ihm, weil voller Genuß ihrer 
harrte, ihre Anzahl vermehrte ſich ſchon am ana 
dern Tage um ein groſſes, fie exerzierten alle vor— 
treflich, befolgten ieden Wink ihres Generals, 
weil fie überzeugt waren, daß fie in feiner Geſell⸗ 
ſchaft die Kirſchbaͤume erſteigen und »lündern 
wuͤrden. Ehe acht Tage um waren, erblikte man 
auf keinem Baume eine Kirſche. Karl hatte die 
Kuͤhnſten ſeiner Soldaten bis auf die hoͤchſte 
Spizze, bis auf die laͤngſten Aeſte als Freiwllli— 
ge beordert, und ſie hatten alles rein hinweg ge— 
pluͤndert. Sie wollten izt nicht mehr ſo treu und 
emſig dienen, fie beobachteten nicht mehr fo ſtren⸗ 
ge Subordination, weil Karl den Sold nicht 
mehr zahlen, ſie nur mit der Hoffnung der kuͤnf— 
tigen Aepfeln und Birnen troͤſten konnte. Einſt, 

B als 


18 


als fie am kleinen Gaͤrtchen vorbei defilirten, und 
die vollen Weichſelbaͤume erblikten, weigerten ſie 
ſich ſchlechterdings weiter zu marſchiren, wenn 
ihnen der General nicht Pluͤnderung geſtatte. Karl 
ſchuͤzte des Vaters Gebot vor, aber des Richters 
und Schulmeiſters Sohn, welche als Offiziere 
unter ſeiner Fahne dienten, behaupteten, daß der 


General dieſe ſchoͤne Beute unter dieſem unge⸗ 


gruͤndeten Vorwande fuͤr ſich behalten, ſie mit 
ſeinen treuen Soldaten nicht theilen wolle. Karls 
Stolz wurde durch dieſen Vorwurf gekraͤnkt und 
beleidigt. Undankbare, rief er aus, ihr ſollt 
feben, daß ich mich für meine Soldaten aufzu— 
opfern verſtehe! Lebensgefahr droht demienigen, 
welcher die Fruͤchte pfluͤkt, ich will ſie nicht ach⸗ 
ten, und euch beweiſen, daß ich alles mit euch 
redlich theile. Lagert abſeits, ihr ſeht mich ent⸗ 
weder mit Beute beladen, oder nie wieder! Er 
ſchlich ſich nun nach dem Zimmer des Vaters, 
welcher um dieſe Zeit immer zu ſchlafen pflegte, 
er erblikte ihn ſchlafend auf ſeinem Ruhebette, 
ſchlich lan gſam zuruͤk, uͤberſtieg mit einem Koͤrb⸗ 


chen in der Hand die Mauer des Gartens, und 


pfluͤkte in haſtiger Eile die ſchoͤnen Kirſchen. Sein 
Vater ſchlief wuͤrklich, aber die Tritte des Kna⸗ 
bens wekten ihn, ſein aͤngſtlicher Blik erregte ſei⸗ 
nen Verdacht, er trat ans Fenſter, um zu ſehen: 
Ob er ihn nicht irgend wo erblikken wuͤrde? Das 
Ra u⸗ 


5 


Rauſchen und Schuͤtteln der Baͤume verrieth ſei— 
nen Aufenthalt und feine That. Verdammter Bus 
be, rief er, indem er das Fenſter oͤffnete, was 
habe ich dir verboten 2 Karl erſchrak, und ſuchte 
fein Heil in der Flucht. Da die Mauer ihn das 
ran verhinderte, ſo ſprang er auf das Geruͤſte, 
auf welchem der Vater die ſchoͤnſten ſeiner Nelken 
aufgeſtellt hatte, er ris in der Eile eine Menge 
derſelben herunter, und des Vaters Zorn erwachte. 
Bube, ich erſchies dich! Bube, ich morde dich? 
ſchrie er wuͤthend, aber Karl achtete dieſe Dro— 
hungen nicht, kletterte immer weiter, ſtuͤrzte noch 
mehr Nelkentoͤpfe herab, und gewann eben die 
Höhe der Mauer, als fein Vater wuͤrklich eine 
Piſtole nach ihm abfeuerte, deren Kugel ihn aber 
nicht traf. Sein ganzes Heer hatte ſchon vorher 
die Flucht ergriffen, es eilte zerſtreut umher. 
Karl rief einigen zu: Seht! das iſt euer Werk! 
und verlor ſich ebenfalls im Freien. 


Wie der Abend begann, und Karl nicht ruͤk— 
kehrte, fing des Vaters Herz zu murren an; es 
forderte feinen Liebling zuruͤk, er ging zur Mut⸗ 
ter, vertraute ihr die ganze Begebenheit, und 
ſande nun vereint mit ihr nach allen Straſſen Bo⸗ 
ten aus, welche den kleinen Fluͤchtling zuruͤkbrin— 
gen, ihm volle Verzeihung und Nachlas aller 
Strafe verkuͤndigen ſollten, aber keiner fand, 

5 B 2 kei⸗ 


20 


keiner traf ihn. Vater und Mutter beweinten ihr 
einziges Kind viele Jahrelang als tod. 


Karl lenkte ſeine Flucht nach dem Walde, 
er eilte in dieſem unaufhaltſam fort, und ſuchte 
wieder einen neuen, wenn er das Ende des erſtern 
erreicht hatte. Angſt und Furcht der ſchreklichen 
Strafe jagten ihn die ganze Nacht weiter. Er 
befand ſich am andern Morgen ſchon in dem groſ— 
fen Grenzwalde, welcher B * von T! ſcheidet, er 
wuͤrde in dieſem den Hungertod geduldet haben, 
wenn er nicht am Abende die Huͤtten einiger Koh⸗ 
lenbrenner erreicht haͤtte, die ſeinen ſchmachtenden 
Gaum mit etwas Milch und ſchwarzem Brode 
labten. Sein Anzug bewies deutlich, daß er das 
Kind vornehmer, wenigſtens reicher Aeltern ſei, 
aber ſeine Wohlthaͤter, welche im Walde geboren 
und erzogen waren, kannten und achteten dies 
Kennzeichen nicht. Sie glaubten treuherzig, was 
ihnen der kleine Karl erzaͤhlte, und da er Liſt ge⸗ 
nug beſas, die Urſache feiner Flucht und feinen 
wahren Namen zu verſchweigen, ſo gelang es ihm 
leicht, ſie zu uͤberreden, daß er die verlasne Waiſe 
eines 'ſchen Offiziers ſei, ohne Unterſtuͤzung und 
Huͤlfe umher irre, mitleidige Herzen ſuche, wel⸗ 
che ihm Nahrung und einen feinen Kräften ange⸗ 
mesnen Dienſt gewaͤhren ſollten. Die Kolenbren⸗ 
ner konnten dies Anerbieten nicht benuzzen, aber 

ei⸗ 


21 


— 


einer derſelben erinnerte ſich, daß einige Stunden 
ſeit waͤrts ein ſogenannter Waldinſaß oder Bauer 
eines Gänfehirten beduͤrfe, deſſen Stelle der ar⸗ 
me Karl annehmen, und ſich wenigſtens bei dies 
ſem Dienſte einige Zeit fuͤr Hunger ſchuͤzzen koͤnne. 
Er erlaubte ihm daher, durch einen halben Mon- 
den in ſeiner Huͤtte zu ſchlafen, und nahm ihn, als 
er einige Nahrungsmittel zu holen ging, mit ſich. 
Der Bauer, welcher noch mit keinem Gaͤnſehirten 
verſehen war, nahm keinen Anſtand den muntern 
Buben die zahlreiche Heerde anzuvertrauen. Sein 
Anzug erregte auch hier keinen Verdacht, denn 
die ganze Familie des Bauers hatte noch nie ihre 
Einoͤde verlaſſen, war mit der uͤbrigen Welt ganz 
unbekannt, auch waren uͤberdies Karls Kleider 
durch ſeinen Aufenthalt in der Koͤhlerhuͤtte ſo be— 
ſchmuzt, daß fie bei beſſern Kennern ſchwerlich 
Verdacht erregt hätten. Karl war froh und mun⸗ 
ter, als er ſich vor Hunger geſchuͤzt ſah, er ver— 
gas, ſeiner eignen Verſicherung gemaͤs, ſehr bald 
die beſſern Speiſen, welche er im vaͤterlichen 
Hauſe genoſſen hatte, und dachte an dieſes nur 
mit Furcht und Angſt zuruͤk, weil er feſt uͤber⸗ 
zeugt zu ſein glaubte, daß ſein Vater ihm die 
That nie verzeihen, ihn beim erſten Aublikke er- 
morden werde. Seinen anvertrauten Gaͤnſen, de⸗ 
ren Aut fi ch auf zweihundert erſtrekte, war 
ein 


* 


22 
ein langes Thal, welches ein Bach bewaͤſſerte, 
und viele Erlen beſchatteten, zur Weide angewie⸗ 
ſen. Seine Pflicht wars, ſie taͤglich abwaͤrts zu 
leiten, und zu verhuͤten, daß ſie weder rechts 
noch links im Felde oder Wieſen Schaden verur⸗ 
ſachten. Da die Gaͤnſe Waſſer und Schatten oh⸗ 
nehin lieben, und im Thale reichliche Nahrung 
fanden, ſo war dies Amt ſehr leicht, er konnte 
den ganzen Tag muͤſſig umher ſchlendern, Fiſche 
fangen, und Vogel ſtellen. Fruͤh, wenn die Son⸗ 
ne die Berge vergoldete, zog er mit einem Stuͤkke 
ſchwarzen Brods in der Hand aus, und kehrte 
erſt bei ihrem Untergange nach dem Bauernhofe 
zuruͤk, wo eine ſchlechte Suppe oder ein Brei 
ſeiner harrte. Er war mit dieſer Koſt vollkom⸗ 
men zufrieden, weil voller Freyheitsgenuß ſie 
verſuͤßte, kein Hofmeiſter ihn mit Buͤchern quaͤlte, 
und niemand ihm irgend einen Vorwurf machte, 
wenn er nur iede Woche einmal ſeine Gaͤnſe der 
Baͤuerin richtig vorzaͤhlte, und ihr Wachsthum 
dieſe uͤberzeugte, daß er fie nicht Mangel lei⸗ 
den lies. N 


Ehe der rauhe Winter fein Amt und ihn 
ſelbſt entbehrlich machte, war ſeine Kleidung ganz 
zerriſſen, er konnte ſich nur noch mit Mühe da⸗ 
mit bedekken, und ſollte doch izt nach dem Aus⸗ 
ſpruche des hartherzigen Bauers weiter wandern. 

Sei⸗ 


23 


Seine Thraͤnen, welche er bei dieſer unerwarteten 
Nachricht vergoß, ruͤhrten das Herz der Baͤuerin, 
fie uͤberredete ihren Gatten eines beſſern. Dem 
armen Soldateniungen — fo nannte ihn die gan⸗ 
ze Familie — ward auch den Winter uͤber Koſt 
zugeſagt, wenn er ſpinnen lernen, und die Ziegen 
mit fuͤttern wolle. Karl gelobte beides, und er— 
hielte von der Bäuerin einige alte Kleider, wel— 
che ihre eignen Buben nicht mehr tragen wollten. 
Hart war ſein Schikſal dieſen Winter uͤber, er 
mufte immer angeheftet am Spinnrokken ſizzen, 
bekam oft tuͤchtige Schlaͤge, wenn er den Flachs 
verdarb, oder nicht leiſtete, was er leiſten ſollte. 
Nur die Hoffnung beſſerer Zeiten hielte ihn auf— 
recht, und wie im Fruͤhlinge wieder die Erde 
gruͤnte, die iungen Gaͤnſe im Hofe umher wakkel— 
ten, begann aufs neue ſeine ungeſtoͤrte Freiheit, 
die er mit groͤſter Wonne und Vergnuͤgen genos. 


Auf dieſe Art durchlebte er vier Jahre, ver— 
gas beinahe alles, was er ehemals gelernt hatte, 
verwilderte ganz, und ward ein wahres Kind der 
rohen Natur. Sein Koͤrper wuchs und gedeihte 
aber vortreflich, ſein Dienſtherr fand ihn im lez⸗ 
ten Fruͤhiahre ſtark und tuͤchtig genug, die Schaafe 
und Ziegen auf den hohen Gebuͤrgen zu weiden. 
Betruͤbt und traurig wanderte er zum erſtenmale, 
wie er ſelbſt erzaͤhlte, hinter ſeiner Heerde, es 

ſchien, 


24 


ſchien , als ob eine innere Ahndung, ihm fein. 
kuͤnftiges Schikſal laut verkuͤndigte, er waͤre ſo 
gerne noch Gaͤnſehirte geblieben, und achtete des 
hoͤhern Lohns nicht, den ihm der Bauer verſpro— 
chen hatte. Bald ſchwand aber Trauer und 
Schwermuth, wie er den Gipfel der Berge er— 
reichte, dort uͤberall neue Gegenſtaͤnde fand, die 
er in ſeinem geliebten Thale nie erblikt hatte. 
Unumſchraͤnkte Freiheit war auch hier ſein Loos. 
So lange Sommer und Herbſt regierte, kehrte 
er mit ſeiner Heerde nie nach dem Bauernhofe 
zuruͤk, die erſtere fand Nahrung auf den Alpen, 
ihm ward fie alle acht Tage zugeſaͤndt, und da 
er nur das iunge, nicht melkbare Vieh huͤtete, fo 
hatte er keinen Aufſeher, keinen Gehuͤlfen, war 
ſein eigener Koch und Keller, und hatte bei ſeiner 
Heerde nur eine einzige alte Ziege, deren Milch 
ihm der Bauer zur Nahrung beſtimmt hatte. Ein 
Freudenſtrahl erhellte fein Auge, wie er ſich bei 
ſeiner Erzaͤhlung der gluͤklichen Tage erinnerte, 
welche er anfangs auf dieſen Bergen durchlebte. 
Ganz ſeiner geſchaͤftigen Einbildungskraft über 
laſſen, baute er Schloͤſſer in die Luft, duͤnkte ſich 
gluͤklicher als alle, die unter ihm in den Thaͤlern 
der Erde umher wallten, und gedachte nie ſeiner 
Geburt, nie des Anſpruches, den er auf ſeines 
Vaters Reichthum und auf ein wahrhaftes Wohl⸗ 
| EI les 


25 


—— — „„ 
leben machen konnte. Seine Heerde war ihm 
alles, ihre muntern Spruͤnge wuͤrkten auf ihn, 
er huͤpfte in ihrer Mitte umher, kein Felſen war 
ihm zu hoch, er erkletterte ihn in Geſellſchaft feiz 
ner jungen Ziegenboͤkke, und freute ſich mit ihnen 
herzlich, wenn ſie auf der Spizze deſſelben einige 
kraͤftige Kraͤuter fanden. 


Noch hoͤher als die Weide, welche dem 
Bauer eigenthuͤmlich gehoͤrte, lag eine Reihe 
von Felſen, welche man die Frey- und Wildalpen 
nannte. Gemſen und Steinboͤkke fanden dort ih— 
re Nahrung, fie hatten, gleich dieſen, keinen Ei- 
genthuͤmer, es ſtand iedem der angrenzenden Hir— 
ten frei, ſich mit ſeiner Heerde dahin zu wagen, 
auch war es den Armen der Gegend unverwehrt, 
ihre Ziegen in den Rizzen dieſer Felſen zu huͤten. 
Da dort zwar nur ſparſam, aber auch am kraͤf— 
tigſten die Lieblingskraͤuter der iungen Ziegen 
wuchſen, fo beſuchte der kuͤhne Karl oft mit feis 
ner Heerde dieſe Gegend. Einſt verſtieg er ſich 
allzu hoch, konnte nicht ruͤkwaͤrts kehren, muſte 
mit Gefahr des Lebens an der andern Seite der 
Felſen hinabklettern, wo er dann durch einen Um⸗ 
weg wieder nach feiner Huͤtte zu gelangen hoffte, 
Eben hatte er eine kleine Ebne erreicht, erwartete 
dort ſeine nachfolgende Heerde, als er rechts hin⸗ 
ter einer Felſenwand klagende Toͤne vernahm. 

Zu ‚Sie 


26 


Sie drangen durch ſein lauſchendes Ohr tief in 
ſein Herz, Fieberſchauer, noch nie gefuͤhlte Em⸗ 
pfindungen ergriffen es, ein unbekanntes Gefuͤhl 
erwachte in ſeiner Bruſt, engte und preßte ſie. 
Er umkletterte die Felſenwand, und erblikte eine 
weibliche Geſtalt, welche ihre Arme uͤber eine 
iaͤmmerlich zerſchmetterte Ziege ausbreitete, und 
laut iammerte. Es war ein Maͤdchen, von ſechs⸗ 
zehn Jahren, gleich Karln in Lumpen gekleidet, 
aber wenn fie ihre Arme ausbreitete, mit vollem 
Gefuͤhle des Jammers ihr flehendes Geſicht zum 
Himmel erhob, da war dieſe Stellung allzu fä- 
hig, das unbefangne Herz des keimenden Juͤng⸗ 
ling zu feſſeln. Karl ſtand, ſah und fuͤhlte. 
Das Mädchen erblikte ihn zuerſt, fie hob ſich 
ſchuͤchtern empor, wollte fliehen, und lokte zwei 
iunge Ziegen, welche bisher theilnehmend an ih⸗ 
rer Seite ſtanden, und gleich ihr den Tod ihrer 
Mutter zu fuͤhlen ſchienen. 


Karl gewann Kraft zu ſprechen, er fragte 
und das Maͤdchen antwortete. Sie erzaͤhlte ihm, 
daß die alte Ziege der einzige Reichthum ihrer armen 
Mutter geweſen ſei. Den ganzen Sommer hatte 
ſie ſolche unter den Felſen geweidet, der Genuß 
der kraͤftigen Kraͤuter mehrte ihre Milch, die 
Mutter hatte ſchon einige Kaͤſe fuͤr den Winter 
verfertigt, hoffte ihrer noch mehrere zu machen, 

8 und 


27 


und izt war die gute Ziege, durch ein Geraͤuſch 
erſchrekt, vom hohen Felſen herabgeſtuͤrzt, hatte 
ſich im Falle iaͤmmerlich zerſchmettert. Was wer⸗ 
den wir nun eſſen? Wovon uns ernaͤhren? Was 
wird meine alte Mutter ſagen, wenn ich ihr die 
Ernaͤhrerin tod nach Hauſe bringe? Ach, ſie wird 
mir die Schuld beimeſſen, mich ſchlagen, mir 
fluchen! fo klagte das Mädchen, und groſſe Tro⸗ 
pfen rollten aus ihren ſchwarzen Augen uͤber ih— 
re rothen Wangen. Karl ſah ein, daß Worte des 
Troſtes nichts nuͤzzen, nur Huͤlfe den Jammer 
enden koͤnne, fein Auge fuchte fie, und blieb un 
willkuͤhrlich an der toden Ziege hangen. Er fand, 
daß ſie derienigen, welche er unter ſeiner Heerde 
hatte, vollkommen an Geſtalt und Farbe gleiche; 
ohne ein Wort zu ſprechen, eilte er fort, faßte 
ſeine Ziege ſtraks beim Horne, und fuͤhrte ſie zu 
dem weinenden Maͤdchen. Dieſes fuhr freudig 
empor, als es die Ziege erblikte, ſank aber traue 
rig zuruͤh, wie die neben ihr liegende fie uͤber— 
zeugte, daß es die ihrige nicht fein koͤnne. 


Das Mädchen. Ach lieber Gott! war 
mirs doch, als ob du mein Flehen erhoͤrt, und 
mir die gute Ziege wieder lebendig gemacht haͤtteſt! 


Karl. (freudig) Gleicht fie der deinigen? 
Wuͤrde deine Mutter ſie fuͤr die ihrige erkennen? 


Das 


25 


Das Mädchen Ach, nicht fie, nicht 
ich wuͤrde ſie unterſcheiden koͤnnen. Hat auf der 
Stirne eben einen ſolchen weiſſen Flek, uͤber den 
Ruͤkken den nemlichen Streif. Laͤge die meinige 
nicht tod zu meinen Fuͤſſen, ich würde fie kuͤhn 
als mein Eigenthum von dir fordern. 


Karl. So nimm ſie, ſie gehört von vie⸗ 
ſem Augenblike an dein. 


Das Maͤdchen. (freudig) Ich ? Neh⸗ 
men? mein? (traurig) Aber wie kannſt du ſie mir 
ſchenken? Biſt wahrſcheinlich auch ſo arm als 
ich? Iſt vielleicht auch der ganze Reichthum dei⸗ 
ner Mutter? 


Karl. Ich diene einem reichen Bauern, 
huͤte feine zahlreiche Heerde, er gab mir die Zie— 
ge zu meiner Nahrung. Er kann ſie leichter als 
du miſſen, er hat ihrer noch weit mehrere, ſie 
haͤtte gleich der deinigen auch vom Felſen ſtuͤrzen 
koͤnnen. Ich nehme die Tode und du die Leben⸗ 
dige. Kein Menſch wird den Betrug ahnden, und 
Gott ihn ſelbſt billigen, weil er dich aus ſo groſ⸗ 
je Ungluͤkke rettet. 


Das Mädchen widerſtand zwar aufen ta⸗ 
pfer der Verſuchung, meinte daß der Tauſch ein 
Diebstahl, und dieſer eine groſſe Suͤnde ſei, da 

aber 


29 
aber Karl kräftig widerſprach, fie fich an die Kla⸗ 
gen ihrer Mutter erinnerte, ſo willigte ſie endlich 
ein, und Karl lud die tode Ziege auf ſeinen Ruͤk⸗ 
ken. Es war ihm, als ob er Lohn fuͤr die That 
fordern koͤnne, und das Maͤdchen ihm ſolchen ges 
waͤhren muͤſſe, aber der geheime Wunſch fand 
keine Worte, er ſchied ſtumm, und war zufrieden, 
als er deutlich gewahrte, daß das Maͤdchen ihm 
ſehnſuchtsvoll nachblikte. Eben wollte er hinter 
der Felſenwand ihrem Blikke entſchwinden, als 
fie ihm haſtig nacheilte, und keuchend fragte: Wo 
er ſeine Huͤtte habe, und auf welchem Wege ſie 
ſolche treffen koͤnne? Karl beſchrieb ihr den lez— 
tern genau. Ich will mir ihn gewis merken, 
ſagte fie lächelnd , und dich morgen ſchon befus 
chen. Ich bringe dir dann ein Toͤpfchen Milch 
mit, damit es dir nicht an Nahrung mangelt, 
fuͤgte ſie hinzu, und huͤpfte wieder nach ihrer 
Ziege zuruͤk, die Karln folgen wollte. Am an⸗ 
dern Morgen kam der gewöhnliche Bote, welcher 
Karln immer die woͤchentliche Nahrung brachte, 
er gab ihm die tode Ziege, und erzaͤhlte ihm, daß 
ſie geſtern, durch einen Steinadler erſchrekt, von 
einer hohen Felſenwand herab geftürzt ſei. Der 
Bote nahms fuͤr Wahrheit, und verſprach, da 
Faͤlle dieſer Art ſehr gewoͤhnlich waͤren, bald mit 
einer neuen Ziege zu erſcheinen. Karl folgte heute 

ſei⸗ 


30 


feiner Heerde nur langſam, trieb fie zuruͤk, wenn 
ſie ſich von der Huͤtte entfernen wollte, er hatte 
den Schneehuͤhnern Schlingen gelegt, er befuchte 
dieſe ſonſt alle Morgen, heute gedachte er ihrer 
nicht. Sein Auge ſtarrte immer in die Ferne 
und nach dem Pfade hin, auf welchem ihm 
das Maͤdchen zu beſuchen verſprochen hatte, ſie 
erſchien zu ſeiner groͤſten Freude ſchon am Mit⸗ 
tage, brachte ihm Milch und erzaͤhlte ihm, daß 
ihre Mutter den Betrug nicht ahnde, fie ſehr gez 
lobt habe, weil die Ziege reichlicher Milch als 
gewoͤhnlich gab, und ihr aufgetragen habe, heute 
wieder die milchreiche Weide zu ſuchen. Karl 
fand in dieſer Erzählung groſſen Stoff zur Freu⸗ 
de, auch er machte ihr kund, daß er morgen ſchon 
eine neue Ziege erhalten würde, dann gerne ihrer 
Milch, aber nicht ihres Beſuches entbehren wolle. 
Sie wurden nun geſchwaͤzzig, vertrauter, die 
Natur ſiegte, und ehe das Mädchen ſchied, hatte 
Karl ſchon Kuͤſſe in Menge gefordert, erhalten, 
und war dreuſt verſichert worden, daß ihn Kaͤt⸗ 
chen, ſo nannte ſich das Maͤdchen, von ganzem 
Herzen liebte. 


Der Wonnegenuß der aͤchten, reinen Liebe 
kann auf dem Strohlager eben ſo gut, als auf 
perſiſchen Dekken und Pfuͤhlen von Eiderdunen 
empfunden werden; man wundere ſich daher nicht, 

wenn 


31 


wenn der liebende Juͤngling ſich auf ienen gluͤkli⸗ 
cher als alle Koͤnige der Erden duͤnkte, und, wenn 
er ſich im Arme ſeines Maͤdchens dachte, mit al⸗ 
len zu tauſchen weigerte, Noch umgaukelten ihn 
angenehme Traͤume, die ſo rein, wie die Luft 
waren, welche er athmete, als fein Dienſtherr 
zu ihm in die Huͤtte trat. Schlafſt du immer ſo 
lange? fragte er ihn muͤrriſch, und befahl ihm 
Folge. Er muſte ſogleich ſeine Heerde ſammlen, 
der Bauer beſah und uͤberzaͤhlte ſie genau, er 
fand die Zahl derſelben richtig, und ihren Wachs⸗ 
thum vortreflich. Sein Geſichte erheiterte ſich 
ein wenig. Ich bin mit dir zufrieden, ſprach er, 
nur fordere ich offne Erzaͤhlung: Wie die Ziege, 
welche du mir geſtern ſandeſt, verungluͤkte? Karl 
leiſtete fie ſogleich, und berichtete ihm, daß er, 
wie er auf den Felſen huͤtete, einen groſſen Steinz 
adler in der Luft erblikte, ihn herabſchuͤſſen ſah, 
bald darauf einen Fall hoͤrte, dem Schalle nach— 
eilte, und die Ziege zwiſchen den Felſen zer— 
ſchmettert fand. Moͤglich iſts, endete er, daß 
der groſſe Adler ſie faſſen wollte, und indem ſie 
ſeinen Klauen auswich, vom Felſen herabſtuͤrzte. 
Deine Erzaͤhlung kann, antwortete der Bauer, 
wahr ſein, aber noch gewiſſer iſts, daß die tode 
Ziege nicht die meinige iſt. Sieh hier ihre bei⸗ 

den Ohren, ſie ſind nicht gezeichnet, und doch 
| iſts 


32 


iſts dir eben fo gut wie mir bekannt, daß alle 
Schaafe und Ziegen, welche mir angehoͤren, am 
linken Ohre gleich einem Kleeblatte gezeichnet 
find. Ein deutlicher Beweis, daß du eine frems 
de Ziege fandeft, und die meinige noch unter den 
Felſen umher irrt. Komm , wir wollen ſie ſu⸗ 
chen! Karl folgte ahndend und angſtvoll, kaum 
hatten ſie die Felſen erreicht, ſo kletterte ihnen 
Kaͤtchen entgegen, ſie trug in ihrer Rechten einen 
Topf Milch, und leitete an ihrer Linken die Zie⸗ 
ge. Karl winkte, ſie ſah ihn nicht, der Bauer 
erblikte die Ziege, ward aufmerkſam, und eilte 
auf das Maͤdchen zu. Dachte ichs doch, rief er 
aus, als er das Ohr derſelben betrachtete, daß, 
ich mein Eigenthum wiederfinden wuͤrde, aber, 
daß man fie ſtehlen wollte, haͤtte ich nicht vermu⸗ 
thet. Er forderte nun von dem Maͤdchen Erklaͤ⸗ 
rung: Warum fie ſich einer fremden Ziege wider 
rechtlich bemaͤchtigt habe? Und als dieſes nur 
ſtotterte, immer Karln anblikte, nicht antworten 
wollte und konnte, da ward der Bauer zornig, 
und mishandelte das arme Kaͤtchen mit ſchrekli⸗ 
chen Schlägen. Karl konnte nicht zuſehen, er 
warf ſich zwiſchen beide, drohte, flehte und be⸗ 
kannte ſogleich alles. Dies Bekenntnis war nicht 
hinreichend, den Zorn des Bauern zu ſtillen, es 
vermehrte ihn vielmehr um ein groſſes, er kehrt 
ſich 


33 


ſich nun gegen Karln, und pruͤgelte dieſen weit 
ſtaͤrker. Anfangs duldete Karl, als aber der 
Grimm ſeines Herrn nicht endete, fo. erwachte 
ſein Muth, er widerſezte ſich, ſeine iugendlichen 
Kräfte ſiegten, er uͤberwand den Alten, und gab 
reichlich zuruͤk, was er erhalten hatte. Erf, als 
der Bauer athemlos und mit Blute beſudelt, am 
Boden lage, gelang es dem flehenden Kaͤtchen, 
Karls Wuth zu befänftigen, er ergriff ihre Han! 
und floh mit ihr uͤber die Felſen hinab. Die ige 
ge folgte,, weder Karl noch Kaͤtchen traute fi ſch 
ruͤkwaͤrts. Karl ſah ein, daß ihm daheim ein 
arges Loos treffen muͤſſe, und Kaͤtchen muthma⸗ 
ſte, daß der Bauer ihrer Mutter alles entdekken, 
und aͤhnliches Loos ihrer harren wuͤrde. Augſt 
und Kummer trieb ſie raſtlos umher, ſie lagerten 
ſich Abends in einer Felſenhoͤle, und tranken am 
Morgen die Milch, welche ihre treue Ziege ihnen 
reichlich ſchenkte. Ohne Plan, ohne Ausſicht 
kletterten beide hernach weiter, und erreichten 
endlich einen engen Pfad, der fie abwaͤrts führte, 
Wie ſie einige Stunden gewandert waren, be⸗ 
gegneten ihnen zwei Männer, welche fie liebreich 
anredeten, und nach ihren Geſchaͤften fragten. 
Karl, welcher einſah, daß offnes Bekenntnis 
nichts fruchten koͤnne, nahm ſeine Zuflucht zur 
Nothluͤge, er erzaͤhlte den Fragenden, daß er 
auf den Alpen Ziegen huͤte, und ſeine Schweſter, 
C wel⸗ 


34 


welche ihm Nahrung gebracht habe, nur eine 
Strekke Wegs begleiten wolle. Die Maͤnner 
forſchten nun: Ob er eines Bauern Sohn ſei 2 2 
und als ſie vernahmen, daß Karl und ſeine 
Schweſt er die aͤrmſten Kinder des Thals waͤren, 
bezeugten ſie groſſes Mitleid mit ihnen, lagerten 
fi ch am Boden, und luden beide zu einem Fruͤh⸗ 
ſtuͤkke ein, welches ſſe aus ihrem Schnappſakke 
her vorlangten. Karl und ſein Kaͤtchen fuͤhlten 
Hunger, langten wakker zu, und da die Maͤnner 
auch Wein mit ſich fuͤhrten, ſo ward Karl bald 
munter und froͤhlich. Wie die Maͤnner dies be⸗ 
merkten, fragten ſi ſie: Ob nicht oͤfters auf den 
Alpen ein Stuͤk Vieh verungluͤkke „oder Adler 
und Geier eine iunge Ziehe in ihren Klauen da⸗ 
von truͤgen? Karl verſicherte, daß ihm dies noch 
nie wiederfahren ſei, er aber von andern Hirten 
Erzählungen dieſer Art oft gehört habe. Dann 
biſt du, antwortete einer der Maͤnner, ein groſſer 
Dummkopf, wenn du ſie nicht zu deinem Vor⸗ 
theile benuzzeſt. Ich fuͤhle aͤchtes Mitleid mit 
dir, ich will dir Mittel zeigen, wie du deine Ar⸗ 
muth bald vermindern kannſt. Nimm ſechs oder 
acht iunge Boͤkke aus deiner Heerde, und treibe 
ſie morgen auf die gegen uͤber liegende Anhöhe, 
du wirſt ſicher einen aus uns dort treffen, wel⸗ 
Dr dir iedes Stuͤk mit einem ganzen Dukaten 
be⸗ 


25 


bezahlen wird. Sage dann deinem Dienſtherrn, 
daß einige derſelben von der Hoͤhe in die uner⸗ 
ſteigliche Tiefe hinabſtuͤrzten, andre der groſſe 
Geier in der Luft fortfuͤhrte, und ſammle dir auf 
dieſe Art ein kleines Kapital, das dir in deinen 
aͤltern Tagen wohl behagen wird. 


Karl verwarf den Antrag nicht, und ver⸗ 
ſprach ihn zu uͤberlegen, weil er es nicht geſtehen 
wollte, daß er nicht mehr der Hirte einer Heerde 
ſel, und in der Flucht umherirre. Die Maͤnner 
beſchieden ihn nochmals nach der Anhoͤhe, und 
wanderten weiter. Karl leitete ſein Kaͤtchen nach 
einer nahen Hoͤle, wo ſie ruhen und uͤberlegen 
wollten: Wie ſie ſich ernaͤhren, unn kuͤnftighin 
vor Hunger ſchuͤzzen koͤnnten ? Als es feſt be 
ſchloſſen war, daß ſie einander nie mehr verlaſſen, 
ſich ewig lieben und bet erſter moͤglichen Gelegen⸗ 
heit heurathen wollten, fanden ſie nach weiterer 
Ueberfegung, daß fie ohne Geld nicht fortkom⸗ 
men, und auf ieder Straſſe hungern wuͤrden. 

Dieſe ſichere Ueberzeugung machte beide ſehr trau⸗ 
rig, Karl erinnerte ſich wieder des Geſpraͤchs mit 
den beiden Maͤnnern, und verſicherte Kaͤtchen, 
daß es ihm ein leichtes ſein wuͤrde, ſich in der 
folgenden Nacht nach ſeiner ehemaligen Huͤtte zu 
ſchleichen, und dort ſechs bis acht iunge Boͤkke, 
welche im Freien umher lagerten, ſeitwaͤrts zu 

C 2 g lok⸗ 


36 


lokken. Kaͤtchen erblikte bei dieſem Unternehmen 
groſſe Gefahr, aber Karl widerlegte ihre Gruͤnde, 
und bewies durch weit ſtaͤrkere, daß ſie ohne 
Geld nicht weiter wandern koͤnnten. Haben wir 
dies, fuͤgte er hinzu, ſo iſt unſer Gluͤk gegruͤn⸗ 
det. Ein abgedankter Soldat, der oͤfters bei 
meinem Bauer herbergte, hat mir oft erzaͤhlt, 
daß es im Reiche viele Werbungen giebt, wo 
man die iungen Burſche herzlich gerne als Sol⸗ 
daten annimmt, und wenn ſie ein Maͤdchen mit⸗ 
bringen, dieſes auf der Stelle mit ihr trauen 
laſſen. Ich bin iung und groß, ſie werden mich 
gerne annehmen, und, wenn ich dich als Weib 
beſizze, fo ſoll mir auf der an Welt Er 
BR zu ſchwer werden. 


„Kaͤtchen hatte gegen dieſen Entschluß vieles 
e „ erzählte manches vom Soldaten⸗ 
ſtande, was Karln davon abſchrekken ſollte, da 
aber dies das einzige und ſchnellſte Mittel war, 
welches fi ſie mit dem Geliebten ihres Herzens ver⸗ 
einigen konnte, ſo willigte ſie endlich ein, und 
Karl unternahm, als es daͤmmerte, ſeine Wan⸗ 
derung nach der Hütte, Die Boͤkke kannten ihn, 
er lokte zehne derſelben hinter ſich her, indem er 
ihnen ein Kraut vorhielt, nach welchem fie aͤuf⸗ 
ſerſt begierig waren. Wie der Tag anbrach, zog 
er mit hne an der Hoͤle voruͤber, wo Kaͤtchen 

i ſei⸗ 


37 


feiner angſtvoll harrte, fie wollte ihm folgen, da 
er ſie aber abzuholen verſprach, ſo beſchlos ſie 
feine Ruͤkkehr zu erwarten. Sie erfolgte nach eis 
nigen Stunden wuͤrklich, Mismuth und betrogne 
Hoffnung thronte auf Karls Stirne. Er hatte die 
Maͤnner zwar richtig auf der Felſenhoͤhe getroffen, 
da aber dieſe liſtigen Raͤuber, welche die Alpen⸗ 
hirten zum Diebſtahle abſichtlich verleiteten, aus 
ihrer Unternehmung auch Vortheil ziehen wollten, 
ſo war die Bezahlung nicht nach Wunſche ausge⸗ 
fallen. Man hatte ſeine Boͤkke getadelt, fand 
fie gar nicht kaufbar, und bot ihm endlich fuͤr 
alle zehne fuͤnf Gulden, welche Karl auch neh⸗ 
men muſte, weil ſein Diebſtahl ihm ſonſt gar 
keinen Vortheil gebracht hätte. Die Felſenh oͤhe 
war die Grenze zwiſchen T* und B'. Die Raͤu⸗ 
ber trieben dann ſtets das auf diefe Art geſtohlne 
Vieh nach B' hinab, und verkauften es dort 
ungehindert mit anſehnlichem Gewinne. 


HBelaſtet und beflekt mit einem ſchaͤndlichen 
Diebſtahl zog izt Karl mit ſeinem Kaͤtchen ab⸗ 
waͤrts, iedes Geraͤuſch ſchrekte und aͤngſtigte ſie, 
ihre treue Ziege folgte noch immer, ſie muſten 
ſolche, als ſie das erſte Dorf erblikten, an einem 
Baume anbinden, und weinten beide, wie die 
Ziege ihnen iämmerlich nachbloͤkte. Karl war 
1 genug auf der ganzen Reiſe Kaͤtchen für 

ſei⸗ 


38 


feine Schweſter auszugeben, und den Fragenden 
zu erzählen , daß fie auf Geheis ihrer kranken 
Mutter zu einem wunderthaͤtigen Mustergottes 
Bilde wallfahrteten, von welchem die Kranke fir 
chere Huͤlfe erwarte. Eben war die Frucht ihres 
Diebſtahls bis auf den lezten Heller aufgezehrt, 
als fie B*8 Grenzen erreichten, und ſich dem 
Gebiete der freien Reichsſtadt A“ naͤherten. 
Schon am Fluſſe, der dieſe Stadt bewaͤſſert, be⸗ 
gegnete ihnen ein 'ſcher Werber, er ſprach mit 
Karin, erfuhr ſeine Abſicht, feine Bedingung und 
führte ihn zu feinem Offizier. In zwei Tagen 
war Karl Kaͤtchens Gatte, aber auch Soldat. Er 
fuͤhlte die Schwere dieſes Standes nicht, weil 
er ſein Kaͤtchen mit groͤſter Zaͤrtlichkeit liebte, 
und ſich in ihrem Beſizze aͤuſſerſt gluͤklich duͤnkte. 
Einige Wochen nachher ward er mit vielen andern 
nach der Feſtung M* transportirt, wo er das 
Kleid eines Soldaten erhielt, und mit dieſem 
auch die Laſt deſſelben zu fuͤhlen begann. Er 
muſte anhaltend exerzieren, empfing oft Schlaͤge, 
weil ſein ſtarker Koͤrper, welcher ſo lange her 
den Eindref der Natur gefolgt war, die unna⸗ 
tuͤrliche, ſteife Stellung eines Soldaten nicht ge⸗ 
wohnen konnte. Kaͤtchens Kuͤſſe, der Lohn ihrer 
vollen Liebe war ſein einziger Troſt, er vergas 
in ihren Armen oft ſeinen Kummer, aber bald 
mehrte f ch dieſer ſchreklich, und reifte zur Achten 
Ver⸗ 


39 


Verzweiflung. Der Lieutenant feiner Kompagnie 
fand Kaͤtchen ſchoͤn, er machte fie zu feiner Waͤ⸗ 
ſcherin, und da dieſe nicht leiſten wollte, was 
iener forderte, fo muſte es Karl allemal entgels 
ten. Er ſas oft wochenlang im Arreſte, durfte 
unter dieſer Zeit ſein geliebtes Weib nicht ſehen 
und ſprechen. 


Dem kuͤhnen Verfuͤhrer widerſteht ſelten 
lange ein unerfahrnes Weib, er verſtehts, ſie 
ſo lange zu lokken und zu reizen, bis er ſie in ei⸗ 
ner der Schlingen faͤngt, mit welchen er ſie um⸗ 
zingelt haͤlt. Karl ſtaunte hoch, als er einſt 
aus dem Arreſte heimkehrte, ſeinem Weibe ſein 
unverdientes Ungluͤk klagen wollte, fie nirgends 
fand, und von ſeinem Wirthe vernahm, daß ſie 
ſchon ſeit einigen Tagen bei dem Herrn Lieute⸗ 
nant als Koͤchin diene. Er tobte und raste, er 
klagte bei ſeinem Hauptmanne, und erhielt wegen 
einigen ſubordinationswidrigen Ausdruͤkken fuͤnf 
und zwanzig Pruͤgel zum Lohne. Er ſuchte ſein 
Weib beim Lieutenante, und ward von dieſem 

die Treppe herab gepruͤgelt, ihm wars, wie er 
das Haus verlies, als ob er Kaͤtchens lachende 
Stimme hoͤrte, und Gedanken des Selbſtmordes 
fuͤllten ſeine Seele. Lange kaͤmpfte er mit dieſen, 
und wollte ſich einſt um Mitternacht wuͤrklich er⸗ 
ſchieſſen, als es ihm mit einmal deutlich duͤnkte, 
ſei⸗ 


0 


feine Mutter be ı vor r ihm } und wolle ihm das 
Gewehr aus der Hand reiſſen. 


Hoch und theuer oe er nachher Karl, 
daß er vom Aubeginn feiner Flucht aus dem vaͤ⸗ 
terlichen Hauſe ſelten an ſeine Eltern ruͤkgedacht 
hatte, immer hielte er Ausſoͤhnung mit feinem 
Vater unmoͤglich, wuͤnſchte ſolche in der Folge 
nicht, weil er als gewis vorausſah, daß die Moͤg⸗ 
lichkeit derſelben ihn von feinem Käschen trennen 
wuͤrde. Izt ſchwand dieſe Urſache, izt wuͤnſchte 
er ſie herzlich, weil nur dieſe ihn aus ſeinem 
Jammerſtande befreien konnte. Die Erſcheinung 
ſeiner Mutter brachte dieſen Wunſch zur Ausfuͤh⸗ 
rung, er entſagte den Gedanken des Selbſtmor⸗ 
des, ſchrieb, ſo gut ers vermochte, einen langen 
Brief an ſeine Mutter, ſchilderte ihr ſeinen ſchrek⸗ 
lichen Zuſtand, bat um Huͤlfe und Rettung. 
Mit froher Hoffnung ſande er den Brief auf die 
Poſt, mit aͤngſtlicher Sehnſucht harrke er einer 
Antwort entgegen. 8 


Anter dieſer Zeit hatten wabrſcetnlich aͤhn⸗ 
liche Ungluͤkliche es einigemal gewagt, ihre Po⸗ 
ſten zu verlaſſen, und ſich durch einen kuͤhnen 
Sprung uͤber dem Wall aus der Feſtung zu vet⸗ 
ten. Nur wenigen war die Unternehmung ge⸗ 
gluͤkt, die meiſten fand man theils mit zerſchmet⸗ 

ter; 


"u 


tertem Fuß am Walle, theils im zweiten Wafs 
ſergraben, den ſie durchſchwimmen wollten, er⸗ 
trunken wieder. Da fie dadurch meiſtens der Bei— 
ſpiel noͤthigen Strafe entgingen, ſo ward im 
Namen des Landesfuͤrſten der ganzen Garniſon 
kund gemacht, daß derjenige, welcher ſeiner Fah⸗ 
ne meineidig werden, nur eine Deſertion wagen 
wuͤrde, ſogleich auf der Stelle durch ein St and⸗ 
recht verurtheilt, und gehaͤngt werden ſollte. Wie 
dieſer ſtrenge Befehl kund gemacht wurde, er— 
wachte zum erſtenmale der Gedanke zur Flucht 
in Karls Herzen. Er hatte ihn bisher noch nie 
gedacht, aber eben die Gewisheit des Todes, wel⸗ 
cher izt der mislungnen Flucht folgen muſte, 
war — man ſollte es kaum glauben — für Karls 
Seele der groͤſte Reiz. Er beſchloß noch einen 
Mondenlang der Antwort ſeiner Mutter entgegen 
zu harren, und erfolge dieſe nicht, die erſte moͤ⸗ 
gliche Gelegenheit zur Flucht zu ergreifen. Ge⸗ 
lingt ſie, dachte er immer, ſo biſt du frei, ge⸗ 
lingt ſie nicht, ſo macht dich der Tod mit einmal 
frei, und endet deine Plage auf ewig. 


Noch war der Monat nicht halb ch 
wie ihm das Loos traf, die Wache am er Tho⸗ 
re zu beziehen. Eben marſchirte der Haufe, wel⸗ 
cher es beſezzen ſollte, durch die lezte Gaſſe, als 
Kaͤtchen, welche Karl ſchon lange nicht geſehen 

hat⸗ 


1 b 


hatte, nahe voruͤber ging, und im Fluͤgelmanne 
ſogleich ihren Mann erkannte, ſie blikte ihn nur 
einmal fluͤchtig an, und ging mit ſtolzem Schrit⸗ 
te voruͤber. Ihr eleganter Anzug überzeugte Karln 


8 { = 1 N 
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fehon, daß ſie dem Laſter der Untreue gehuldige 


habe., noch mehr als dieſer überzeugte ihn ihre 
Geſtalt, daß fie hochſchwanger ſei. Dieſe Ueber⸗ 
zeugung empoͤrte ſein Herz, es war ihm, als 
wenn er aus dem Gliede herausſpringen, und ſie 
morden muͤſſe, er wankte ohne Empfindung nach 
dem Thore, und ſas ſprachlos in der Wachtſtube⸗ 
Bald hernach traf ihn die Reihe am aͤuſſern Tho⸗ 
re Wache zu ſtehen, es war ein angenehmer 
Fruͤhlingstag, die Baͤume gruͤnten und bluͤhten, 
der Anblik der erwachenden Natur wekte in ihm 
aufs neue den Gedanken zur Freiheit, er benei⸗ 
dete ieden Spaziergaͤnger, der ungehindert zum 
Thore hinaus wallte und die Reize der Natur 
genoß, es war ihm, als ob er das Gewehr weg⸗ 
werfen, und folgen ſollte. 


Um Mitternacht ſtand er wieder auf dieſem 
Poſten, der Ber Poſtwagen paſſirte um dieſe 
Zeit durch die Feſtung, ihm ward allemal das 
Thor geoͤffnet. Das Horn des Poſtillions wekte 
ihn aus dem tiefen Nachdenken uͤber ſein grauſa⸗ 
mes Schikſal. Der Wagen ſtand hinter ihm ſtil⸗ 
le, der Offizier befragte die Reiſenden, ein Kor: 

po⸗ 


43 


poral oͤffnete mit einigen Soldaten das Thor. 
Hingeriſſen von der Begierde nach Freiheit, lehn⸗ 
te Karl ſein Gewehr ans Schilderhaus, und 
ſprang ſchnell auf den Hintertheil des Wagens, 
der fuͤr die Koffer und Gepaͤkke beſtimmt war, 
welche der Wagen immer mit ſich fuͤhrte. Um 
dieſe fuͤr Staub und Koth zu ſchuͤzzen, iſt dieſer 
Theil mit hohen Koͤrben umgeben, und geflochte— 
ne Baſtdekken werden uͤber die Koffer und Pakete 
gedekt. Zum Gluͤkke fuͤr Karln war diesmal der 
Wagen nur mit einigen Koffern bepakt, er fand 
hinlaͤnglichen Raum zwiſchen dieſen, mehrere Def: 
ken lagen losgebunden im Wagenkorbe, er kroch 
ſchnell darunter, und ſchuͤzte ſich dadurch für Ent⸗ 
dekkung. Das Examen der Reiſenden war geens 
det, das Thor geoͤffnet, und Karl begann freier 
zu athmen, als der Wagen fort, und hinter die— 
ſem die Zugbruͤkke wieder hinauf rollte. Als der 
Wagen noch keine halbe Stunde von der Stadt 
entfernt war, verkuͤndigten die Kanonen der ganz 
zen Gegend, daß ein Soldat aus der Feſtung 
derſertlrt ſei. Ihr Donner aͤngſtigte Karls Herz 
aufs neue, die gewekten Bauern, die nacheilen⸗ 
den Huſaren ſchwaͤrmten bald um den Wagen her, 
welcher ungehindert nach der Grenze fort rollte. 
Viele der Suchenden befragten den Poſtillion: 
Ob ihm kein Soldat begegnet ſei? Karls Blut 

ſtol⸗ 


44 


fiofte, wenn fie fragten, Karls Blut rollte ſtaͤr— 
ker und leichter, wenn iener mit einem aus 
druksvollem Nein antwortete. 


33 
2 


Ehe der Tag anbrach, erreichte der Wagen 
die Grenze und bald hernach ein kleines Fuͤrſt 
M'ſches Städtchen, in welchem die Pferde gewech⸗ 
ſelt wurden. Karl wuſte, daß er hier in Freiheit ſei, 
er kroch aus ſeinem Hinterhalte hervor, und ſties, 
weil eben ein Reiſender ſeinen Koffer forderte; 
ungeſcheut herab. Alle Reiſende, und unter die⸗ 
ſen am meiſten der Kondukteur und Poſtillion 
ſtaunten, daß fie unbewußt einen Deſerteur mit 
ſich gefuͤhrt, und gleichſam eines Verbrechens 
ſchuldig gemacht hatten. Alle beſtuͤrmten Karlu 
mit Fragen, aber er antwortete nicht, dankte 
nur fuͤr die gluͤkliche Gelegenheit, und eilte nach 
einem nahen Wirthshauſe, um dort auchn en 
und dann weiter zu wandern. ir, 


Mit dem ſüͤſſen Genuſſe der Freiheit, er⸗ 
wachte auch Begierde zum Genuſſe des Lebens 
in ihm. Vorher war der Wunſch eines nahen 
und ſchnellen Todes ſein Lieblingsgedanke, izt 
fuͤhlte er ſich ſtark genug, die Laſt des Lebens 
noch laͤnger zu tragen, und aufs neue zu verſu⸗ 
chen: Ob fuͤr ihn hienieden kein Gluͤk gruͤne, kei⸗ 
ne Zufriedenheit zu finden ſei? Wie er die drin⸗ 

gen⸗ 


45 


gende Forderung des Hungers geſtillt hatte, heiſch⸗ 
te der Koͤrper Ruhe, er miethete ſich eine Hin⸗ 
terſtube, und begann ſchon zu ſchlafen, als er 
ſich eben mit dem Plane ſeines kuͤnftigen Lebens 
beſchaͤftigen wollte. Erſt am Ende des Tages er⸗ 
wachte er wieder, ihm durſtete, er ſtieg nach dem 
Hofe herab, und ſchauderte zuruͤk, als er unfern 
von ſich einen alten Mann ſtehen ſah, der ſeinem 
Vater ganz aͤhnlich war. Wie er eben Faſſung 
ſuchte, dieſe Aehnlichkeit naͤher zu pruͤfen, trat 
ein Kutſcher aus dem nahen Stalle heraus. Du 
mußt, ſprach der alte Mann zu dieſem, ſchnell 
anſpannen, ſonſt erreichen wir M“ nicht, ehe 
die Thore geſchloſſen werden. Der Kutſcher ge⸗ 
lobte Eile, und der alte Mann entfernte ſich. 
Karl betrachtete izt den Kutſcher genauer, und 
ſah bald deutlich, daß dies der alte Hanns ſei, 
welcher ſchon lange Jahre bei feinem Vater dien⸗ 
te, ihn oft, da er noch Knabe war, aufs Pferd 
hob, und mit nach der Schwemme nahm. Daß 
der alte Mann ſein Vater ſei, ward ihm nach 
dieſer Entdekkung zur vollen Gewisheit. Die 
traurige, leidende Miene, welche ſo deutlich im 
Geſichte des Alten herrſchte, die Ueberzeugung, 
daß er nach M* reifen wolle, ſchienen Karln der 
ſicherſte Beweis, daß der Vater dem entflohnen 
Sohne vergeben würde, und wahrſcheinlich die 
4 Rei⸗ 


Reiſe unternommen habe, um ihn aus feinem Elen⸗ 
de zu erretten. Er nahte ſich dem Kutſcher, wel⸗ 
cher eben am Wagen beſchaͤftigt war, fragte nach 
dem Namen ſeines Herrn, nach der Urſache ſei⸗ 
ner Reiſe, und dieſer war gefaͤllig genug, ihm 
beides zu entdekken. Der Name bewies deutlich, 
daß ſein Auge hell geſehen und den Vater erkannt 
habe, die Urſache der Reiſe entlokte Karls Augen 
viele Thraͤnen. Ach der arme Herr, ſprach der 
Kutſcher, hat viele Jahre hindurch Kummer und 
Jammer in Menge geduldet. Er hatte einen ein⸗ 
zigen Sohn, und dieſer entfloh ihm; ungeachtet 
er die halbe Welt nach ihm durchſpaͤhte, erhielte 
er doch nie eine troͤſtende Nachricht, ſchon be⸗ 
weinte er ſeinen Tod, als er mit einmal einen 
Brief von ihm und die gewiſſe Nachricht erhielt, 
daß er noch lebe, und als gemeiner Soldat zu 
M' in Garniſon ſtehe. Er hatte von dieſem Au⸗ 
genblikke an, nicht Raſt und Ruhe, er reiſte hin 
und her, und faͤhrt izt nach Mö, um ſeinen ver⸗ 
lornen Sohn wieder zu umarmen. Ich freue mich 
ſelbſt, fuͤgte der Kutſcher hinzu, auf dieſen Au⸗ 
genblik, ich werde meine alten Augen wakker wi⸗ 
ſchen muͤſſen, um dieſes mit anſehen zu koͤnnen, 
denn der arme Herr hat mir den langen Weg her 
ſchon manche Thraͤne entlokt, wenn er oft im 
Wage mit ſich ſelbſt ſprach, ſeinen Karl zu ſe⸗ 
ben 


47 


* - . — 5 > 
hen glaubte, die Sffnen Arme nach ihm ausſtrek⸗ 
te, und fi e innig aber leer an fein Er druͤkte. 


Katl branch Faſſung, ehe er weiter en 
chen konnte, endlich erhielte er doch Kraft, den 
Kutſcher zu bitten, ihn bei feinem Herrn zu mel⸗ 
den. Sagt ihm, ſprach er, daß ich ſeinen Sohn 
kenne, mit ihm bei einer Kompagnie gedient, und 
wichtige Nachrichten von ihm zu erzaͤhlen habe. 
Der Kutſcher eilte nach ſeines Herrn Zimmer, und 
Karl muſte ſogleich erſcheinen. Wie gehts mei⸗ 
nem Sohne? Welche Nachrichten bringt ihr mir 
von dem Ungluͤklichen? Wie ſieht er aus? Iſt 
er recht groß gewachſen? Sieht er mir aͤhnlich? 
Denkt er noch an feinen alten Vater? Dies was 
ren die Fragen, mit welchen der Alte Karln ſo⸗ 
gleich beſtuͤrmte, und ihm die Faſſung raubte, 
welche er noch einige Zeit beizubehalten hoffte. 
Er ſtuͤrzte zu des Alten Fuͤſſen nieder. Vater. 
rief er ſchluchzend aus, dein ungluͤklicher Sohn 

kniet vor dir, und harrt deiner nn dei⸗ 
nem Segen entgegen. | 


Es war aͤuſſerſ ruͤhrend und aͤchter Beſchrei⸗ 
dung unfaͤhig: Wie der Vater feinen Sohn zu 
erkennen bemuͤht war, oft zweifelte, oft glaubte, 
und endlich uͤberzeugt in ſeine Arme ſank. Bei⸗ 
der Freude und Wonne war groß und rein, die 
Aus⸗ 


3 3 


Ausbruͤche derſelben oft ſo heftig, daß der alte 
Vater mehr als einmal ermattet zu Boden ſank, 
und neue Kraͤfte ſammeln muſte, um das ſuͤſſe, 
h inreiſſende, vaͤterliche Gefühl genuͤſſen zu koͤn⸗ 
nen. Einige Stunden verfloſſen in der gewoͤhnli⸗ 
chen Verwirrung und dem ſuͤſſen Taumel, wel⸗ 
chen Szenen dieſer Art allemal folgt. Jeder frag⸗ 
te, ieder heiſchte Antwort, aber neue Fragen, 
neues Freudengefuͤhl verdraͤngte die leztere, und 
hinderte die ſehnlich gewuͤnſchte Erzählung, Schon 
nahte ſich die Nacht, als Karln auf die hundert⸗ 
mal wiederholte Frage die Nachricht ward, daß 
ſeine Mutter ſchon zwei lange Jahre ihm Grabe 
modere, mit banger Sorge und kraͤftigen Segen 
uͤber den verlornen Sohn aus der Welt geſchie⸗ 
den ſei. Karls Freudentaumel wich, ſein Won⸗ 
negefuͤhl ſank, er weinte, und erhielte dadurch 
Maͤſſigung, des Vaters Fragen zu beantworten, 
Auf ſein Verlangen muſte er dieſem alle Bege⸗ 
benheiten feines. Lebens erzaͤhlen, er thats mit 
Aufrichtigkeit, nur verſchwieg er ihm den Dieb⸗ 
ſtahl der lungen Ziegenboͤkke, weil er des Vaters 
Gefuͤhl kannte, und im Voraus wuſte, daß er 
ihm dieſen nie verzeihen, im Zorne immer vor⸗ 
werfen wuͤrde. Der Alte hoͤrte ſchweigend zu, 
und bemitleidete oft das harte Schickſal ſeines 
em als ee u aber erzaͤhlte, daß er 
Kat, 


* 


49 


Kaͤtchen wuͤrklich ehlichte, und ſie ſich, obgleich 
ungetreu, noch feine Frau nenne, da brauste 
fein Jah zorn fuͤtchtetlich auf, weil dieſer Um⸗ 
ſtand einen Lieblingsplan vernichtete, welchen er 
bei der erſten Nachricht von dem Leben feines 
Sohnes entworfen hatte, und izt ohne Hinder— 
nis auszuführen hoffte. In der Nachbarſchaft 
ſeiner Guͤter lebte ein alter, aber ſehr reicher 
Sdelmann, deſſen groſſes Vermoͤgen einſt feine 
einzige Tochter erben ſollte. Er war der Buſen⸗ 
freund von Karls Vater, beſas Phlegma genug 
die Ausbruͤche ſeines Jaͤhzorns mit Geduld und 
Gelaſſenheit zu ertragen, und war ihm daher 
lieb und theuer geworden. Oft, wenn dieſe bei- 
den Freunde beiſammen ſaſſen, und der erſtere 
ſeines verlornen Sohnes ſeufzend gedachte, da 
ſeufzte auch der leztere, und verficherte, daß er 
ſeine Tochter und ihr anſehnliches Erbe ſo gerne 
dem Sohne ſeines Freundes anvertraut haͤtte. 
Wie Karls Vater den Brief erbrach, welchen die⸗ 
ſer an ſeine Mutter geſchrieben hatte, da eilte 
er mit dieſer frohen Nachricht zu ſeinem Freunde, 
erinnerte ihn an ſein Verſprechen, und fand ihn 
bereit und willig, es zu erfuͤllen. Nur machte 
er einige Bedingungen, welche er ſelbſt zu befoͤr⸗ 
dern gelobte, aber der anſehnlichen Familien wer 
gen, mit welchen er in Verbindung ſtand, für 
D un⸗ 


so 


= 


unumgaͤnglich nothwendig hielt. Eine der erſten 
war dieſe, daß Karl nicht als ein gemeiner, ver⸗ 
abſchiedeter Soldat ruͤkkehren koͤnne, ſchon die 
bloſe Gewisheit, wenn ſolche auch niemand er⸗ 
fahre, beleidigte des Alten Stolz. Er war von 
lange her mit dem ' ſchen Geſanden bekannt, hats 
te ihm einſt einen groſſen Dienſt geleiſtet, konn⸗ 
te mit Recht Vergeltung fordern, und hoffte ſie 
eben ſo gewis zu erhalten. Er ſchrieb daher an 
den Geſanden, ſchilderte ihm die ganze Lage und 
beiſchte Verwendung bei feinem Monarchen, da⸗ 
mit Karl zum Offiziere befoͤrdert, und dann als 
ſolcher ver abſchiedet werde. Karls Vater uͤber⸗ 
nahms, dem Geſanden dieſen Brief ſelbſt zu uͤber⸗ 
bringen, die Bitte durch dringende Vorſtellung 
zu unterſtuͤzzen, und reiſte noch am nemlichen 
Tage nach der Reſidenz ab. Der dankbare Ge⸗ 
ſande verſprach alles moͤgliche anzuwenden, er 
forderte von ſeinem Monarchen dieſe Gnade als 
eine Belohnung ſeiner langen, treuen Dienſte, 
und dieſer war guͤtig genug, ſie ihm zu gewaͤh⸗ 
ven, Er ſande ihm für Karln ein Offizierpatent, 
der Geſande uͤbergab es dem erfreuten Vater, 
und dieſer reiſte nun mit der angenehmen Hoff⸗ 
nung nach M“, um von da feinen Sohn als 
Offizier in die Arme ſeines alten Freundes zu 
fuͤhren, und dann um ſeine Tochter zu werben. 
| Karls 


51 


Karls Eheſtand vernichtete izt dieſen gan⸗ 
zen und ſchoͤnen Plan. Er duldete es gelaſſen, 
wenn ihm der in ſeiner Hoffnung betrogne Va⸗ 
ter die bitterſten Vorwuͤrfe daruͤber machte, und 
ſchwieg ſeufzend, wenn er von ihm Mittel zur 
Abaͤnderung heiſchte. Dieſe ſchien und war wuͤrk⸗ 
lich unmoͤglich, weil Karl als ein Katholik wohl 
von ſeinem ungetreuen Weibe geſchieden werden, 
aber nie die Erlaubnis erhalten konnte, ſo lange 
fie lebe, eine andre zu heurathen. Die Ausbruͤ⸗ 
che und Stuͤrme des Zorns erneuerten ſich, als 
Karl endlich aufrichtig geſtand, daß er ſeiner Fah⸗ 
ne untreu geworden und deſertirt ſei. Der Ge⸗ 
danke, daß ſeines Sohnes Name am Galgen 
haͤngen werde, war dem Vater unausſtehlich, er 
konnte dieſen unuͤberlegten Schritt dem Sohne 
nicht vergeben, und weigerte ihm ſeinen Seegen, 
als er tief in der Nacht, ermattet von allzu vielem 
Nachdenken Ruhe ſuchte und keine fand. 


Karl hatte ſich indes wieder der Leitung 
der Melancholie uͤberlaſſen, er glaubte uͤberzeugt 
zu fein, daß für ihn kein Gluͤk grüne, und er hie⸗ 
nieden zum ewigen Leiden beſtimmt ſei. Er ſas am 
Morgen unempfindlich und mit ſtumpfen Gefuͤh⸗ 
le im Zimmer ſeines noch immer murrenden Va⸗ 
ters, als der Diener den Adiutanten des Regi⸗ 

Da ments, 


52 


ments, unter welchem Karl diente, anmeldete⸗ 
Er war Karln nachgeſandt worden, um von ihm 
in Guͤte die Art ſeiner Deſertion zu erfahren, da⸗ 
mit man moͤgliche Nachahmung verhindern koͤn⸗ 
ne, und hatte nebenbei den Auftrag, Karln durch 
Ueberredung oder Liſt zur Ruͤkkehr zu bewegen, 
weil ein Geſez denienigen Offizier, unter deſſen 
Aufſicht ein gemeiner Mann von der Wache gluͤklich 
deſertirte, ohne alle Entſchuldigung auf der Stel⸗ 
le kaſſirte, und man daher alles anwenden woll⸗ 
te, um durch noch moͤgliche Ruͤkkehr des Deſer⸗ 
teurs den wuͤrklich unſchuldigen Offizier zu ret⸗ 
ten. Der Wirth hatte ehe ſchon dem Adiutanten 
alles erzaͤhlt, was er durch die Bedienten erfah⸗ 
ren hatte, und dieſer trat unterrichtet, daß Karl 
eines reichen Edelmanns Sohn ſei, ins Zimmer, 
Er bat Karln auf die hoͤflichſte Art um die Er⸗ 
fuͤllung ſeiner erſten Abſicht, und dieſer gewaͤhr⸗ 
te ſie ihm zwar willig, doch konnte er ſich nicht 
enthalten, dieſe Erzaͤhlung mit vielen Wahrhei⸗ 
ten zu untermiſchen, welche dem Adiutanten uns 
moͤglich angenehm ſein konnten. | 


Der alte Bater hatte bisher ſtillſchweigend 
zugehoͤrt, fühlte noch immer tiefen Schmerz über 
die Vernichtung ſeines Lieblingsplans, und be⸗ 
gann izt aus der Abſicht mit zu ſprechen, um von 
dem Adiutanten Rath und Huͤlfe zu erhalten. Er 

\ eis 


+ 


53 


erzaͤhlte dieſem alles, und dieſer war nur allzu 
willig, ihm mit gutem Rathe beizuſtehen. Aeuſ— 
ſerſt angenehm wars dem Alten, als der Adiu⸗ 
tant Karls aͤchte Heurath mit Kaͤtchen ſogleich bes 
zweifelte. Ich ſtand, ſprach er, ſelbſt auf Wer— 
bung, weis, was dort Sitte und Brauch iſt, 
und moͤchte ihnen beinahe gut dafuͤr ſtehen, daß 
der Prieſter, welcher ihren Herrn Sohn traute, 
ein verkleideter Werber war. Man thut dies oft, 
um den Rekruten ihren Willen zu erfuͤllen, wenn 
ſie mit ſolch einer liſtigen Kreatur im Werbehau⸗ 
ſe erſcheinen, ſie danken dann oft am Ende herz⸗ 
lich, wenn ſie von ihrer Untreue überzeugt, den 
unſchuldigen Betrug erfahren. Sie koͤnnen, fuhr 
er fort, mit ihrem Heren Sohne izt ohne Anſtand 
nach der Feſtung ruͤkkehren, das Offizierpatent 
des Monarchen ſchuͤzt ihn vor jeder Ahndung, 
er war von dem Augenblikke an, als es unter⸗ 
ſchrieben ward, kein gemeiner Soldat, konnte 
als dieſer nicht mehr deſertiren. Der Offizier, 
welcher ihn ehemals anwarb, ſteht izt in der Fe⸗ 
ſtung in Garniſon, wir werden es von ihm ſogleich 
erfahren: Ob die Heurath ihres Sohnes guͤl—⸗ 
tig vollzogen wurde? Ueberlaſſen ſie die Sache 
mir, ich will ſie nach Wunſche enden, denn es 
wäre in iedem Falle hoͤchſt ungerecht, wenn eine 
ſolche elende Kreatur den Plan zweier ſo anſehn⸗ 
N nt —li⸗ 


54 


lichen Familien vernichten ſollte. Doch iſt die 
freiwillige Ruͤkkehr ihres Sohnes aͤuſſerſt noth⸗ 
wendig, weil ſonſt der wachhabende Offizier kaſ⸗ 
firt, und ihres Sohnes Name ohne Ruͤkſicht an 
Galgen geſchlagen werden muͤſte. Seine Gegen⸗ 
wart, ſein Patent wird die Deſertion ganz ver⸗ 
nichten, und um fo mehr nicht geahndet werden, 
weil ihr Herr Sohn ohnehin ae ſeinen Ab⸗ 
ſchied fordern wird. 


Moͤglich und wahrſcheinlich, daß der Ad⸗ 
iutant wuͤrklich aus Ueberzeugung ſprach, aber 
auch moͤglich, daß er ungewis des Ausganges 
nur ſtreng ſeine Ordre befolgte, welche auf liſti⸗ 
ge Ruͤkfuͤhrung des Deſerteurs lautete. Genug, 
der alte Vater war von der Guͤte des Raths 
vollkommen uͤberzeugt, achtete Lift für unmöglich, 
und drohte ſeinem Sohne mit dem Fluche, wenn 
er ſich einen Augenblik weigern wuͤrde, ihm nach 
der Feſtung zu folgen. Er hoͤrte die Bitte deſ⸗ 
ſelben nicht, als dieſer wenigſtens im Voraus el⸗ 
nen ſchriftlichen Regimentspardon heiſchte, hielte 
dieſen ganz fuͤr unnoͤthig, und verſicherte ihn, 
daß man in des Vaters Gegenwart dem Sohne 
kein Haar kruͤmmen wuͤrde. Begierde nach der 
Ausfuͤhrung ſeines Plans verleitete den Alten zu 
dieſer Unvorſichtigkeit, die in iedem Betrachte ta⸗ 
delhaft war. Karl fuͤgte ſich endlich ohne Mur⸗ 

ren 


55 


ren in fein Schikſal, er unterdruͤkte die bange, 
unwillkuͤhrliche Ahndung, und glaubte beinahe 
ſelbſt, daß man bei dieſen Umſtaͤnden, und ſei⸗ 
ner freiwilligen Ruͤkkehr ſein Verbrechen nicht 
ahnden wuͤrde. Die Pferde wurden angeſpannt, 
Karl ſas in einem Mantel gehuͤllt dem hoffenden 
Vater zur Seite, nebenher ritt nebſt einem alten 
Korporale der Adiutant. Nahe an der Grenze 
heiſchten die Pferde Traͤnke, man hielt bei einer 
einzelnen ſogenannten Kneipe ſtille, auch Karls 
Vater fuͤhlte Durſt, und ging in Begleitung des 
Adiutantens in die Trinkſtube. Karl ſas tief⸗ 
denkend im Wagen, der alte Korporal ſtand un⸗ 
fern davon, und hielte die Pferde. Er nahte 
ſich ihm raſch, und ſchuͤttelte ihn zum Gefuͤhle 
empor. Herr, ſprach er haſtig, ihr eilt eurem 
Tode entgegen, euer Vater wird verzweifeln, 
und euch nicht retten koͤnnen. Ich ſtand geſtern 
hinter dem Obriſten, als er bei Gott und ſeiner 
Ehre ſchwur, daß ihr, wenn er eurer habhaft 
wuͤrde, haͤngen muͤßt! Ich diene ſchon dreiſig 
Jahre, und habe noch nie erlebt, daß unſer 
Obriſter ſeinen Schwur gebrochen haͤtte. Bei 
Gott, ihr haͤngt morgen ſchon am Galgen! Ich 
fuͤhre die Pferde zur Traͤnke, benuͤzt dieſen Au⸗ 
genblik, es iſt ſicher der lezte! ; 


Der | 


56 


Der Korporal fuͤhrte die Pferde fort, Karl 
ſtarrte erſchrokken in die Ferne, Hochgericht und 
Galgen glaͤnzten vor feinem Auge, er ſpraug aus 
dem Wagen, und eilte nach dem nahen Walde, 
den fie eben durchfahren waren. Er eilte raſtlos 
vorwaͤrts, der Anblik des Galgens und ſchmaͤh⸗ 
lichen Todes blendete noch immer ſein Auge, er 
ſah izt erſt, daß er auf der Straſſe wandelte, 
und hatte ſich eben abſelts gelenkt, als er Pfer⸗ 
detritte hinter ſich hoͤrte, er eilte ſtaͤrker, aber 
das Geraͤuſch naͤherte ſich, er ſah ruͤkwaͤrts, und 
erblikte feinen Vater auf des Adiutanten Pferde. 
Halt, Bube, halt! ſchrie er fuͤrchterlich! Laßt 
mich, Vater, laßt mich, rief Karl, ich entfliehe 
dem Galgen, aber dieſer achtete ſeines Rufes 
nicht, holte ihn bald ein, und ſprang vom Pfer⸗ 
de. Wollen ſie mich an Galgen ſchleppen? fragte 
izt der Sohn den zornigen Vater. An Galgen, 
ſchrie dieſer, an welchem ſchon der Name deiner 
ehrwuͤrdigen Familie glaͤnzt, er muß ausgeloͤſcht 
werden, und wenn du dich ſelbſt daran zu Tode 
zappeln follteſt. Unſtreitig wars, daß der Vater 
dieſe Worte im Grimme ausſprach, ſie unter fo 
ſchreklicher Bedingung nie ausgefuͤhrt haͤtte, aber 
ſte machten in dieſem Augenblikke tiefen Eindruk 
auf Karls geaͤngſtigtes Herz. Angſt und Schrek⸗ 
ken vernichteten die Ueberlegung. Karl glaubte 

wuͤrk⸗ 


57 


ee Sl 
wuͤrklich, daß der Vater nur die Ehre der Fami⸗ 
lie retten, und kaͤms zum aͤuſſerſten, den ohne⸗ 
hin ſchon laͤngſt entbehrten Sohn dafuͤr aufopfern 
wolle. Er nahm feinen Vater bei dieſen Umſtaͤn⸗ 
den fuͤr einen gefaͤhrlichen Feind, und ſuchte ihm 
aufs neue zu entfliehen. Kaum hatte er einige 
Schritte vorwaͤrts gewagt, ſo ris ihn ſein Vater 
beim Haare zurüf., er fiel ruͤklings zu Boden. 
Der Vater ſtand neben ihm mit entbloͤßten Jagd⸗ 
meſſer. Wollen ſie mich morden ? fragte Karl. 
Morden! antwortete iener, wenn du noch einen 
Schritt vorwaͤrts wagſt! — — Karls Wuth er⸗ 
wachte, er ſprang raſch empor und entwande 
dem kraftloſen Vater das Jagdmeſſer. Ich will, 
ich muß fliehen, ſagte er drohend und ſchritt aber⸗ 
mals vorwaͤrts. Sein Vater faßte ihn aufs 
neue am Arme, und ſchlug ihn mit der geballten 
Fauſt ins Angeſicht. Karln wars in dieſem Aus 
genblikke, als ob er Geraͤuſch hoͤre, er ahndete 
die Ankunft des Adiutanten, er wollte ſich los⸗ 
reiſſen, vermochte es nicht, ſties mit dem Jagd⸗ 
meſſer hinter ſich, und ſein ungluͤklicher Vater 
ſank — roͤchelnd — — ſterbend zu Boden. 


Karl verſicherte, daß der Stos unwillkuͤhr⸗ 
lich, nur aus Begierde zur Flucht geſchah, er 
wollte dieſe fortſezzen, wenn ihn nicht das fuͤrch⸗ 
terliche Todengeroͤchel ſeines Vaters zuruͤk gehal⸗ 

a ten 


58 


ten haͤtte. Gleich einer Dekke ſanks vor feinen. 
Augen nieder, und die Gewisheit des Mords 
ſtand felſenfeſt da. Er zitterte und bebte, er war 
nicht fähig das kleinſte Glied feines Körpers zu 
bewegen. Der Vater hatte geendet, das Blut, 
welches racheheiſchend aus feiner Bruſt empor 
ſprudelte, ſtokte und floß nicht mehr. Karl war 
auch in der Folge unfaͤhig zu erzaͤhlen: Wenn 
und wie er ſich vom Leichname des Vaters ent⸗ 
fernte? aber erwieſen wurde es durch fein Be⸗ 


kenntnis, daß er, ehe er ſich auf dem Pferde des 


Adiutanten entfernte, dem ermordeten Vater die 
Uhr und Goldboͤrſe raubte. Dieſer Umſtand er⸗ 
ſchwerte die That vor Gerichte um ein groſſes, 
und doch verſicherte Karl, daß ſeine Seele dieſen 
Raub nicht beſchloß, daß gleichſam ſein Koͤrper 
ihn mechaniſch uͤbte, daß er — als er zum erſten⸗ 
male Beſinnungskraft und Erkenntnis ſeines 
ſchreklichen Zuſtandes erhielt — ſich mit der 
groͤſten Anſtrengung nicht erinnern konnte, wenn 
und. wie er ihn unternommen N 6 


Enthält. dies. Geſtändnis volle Wahrheit, 
ſo iſt dieſe Begebenheit aͤuſſerſt merkwuͤrdig. Der 
Gedanke zur Flucht hatte ſich mit der ſtaͤrkſten 
Kraft ſeiner Seele bemaͤchtigt, der Galgen, der 
nahe, ſchimpfliche Tod ſtand dicht neben ihm, er 
h fi ch ihm zu entreiſſen, und ſelbſt der Mord 

des 


59 


des Vaters war nicht fähig dieſen Gedanken, diefe 
Vorſtellung zu tilgen. Seine Seele rang auch 
izt noch nach Mitteln zur Ausfuͤhrung. Ein 
Blik auf die Uhrkette des toden Vaters, ein 
Blik auf das Pferd des Adiutanten war daher 
vielleicht ganz allein faͤhig, ihn zu beider Raub 
zu verleiten, ohne daß ſeine Seele Antheil daran 
nahm, oder ſein Gedaͤchtnis die That faßte. Es 
wird ſtarke Einbildungskraft erfordert, ſich in 
dieſe einzige, moͤgliche Lage zu verſezzen, aber 
wenn man die Handlungen der Menſchen pruͤft, 
ihrer Entſtehungsurſache nachſpaͤht, ſo wird man 
finden, daß viele derſelben unwillkuͤhrlich veruͤbt 
werden, ob ſie gleich das Gepraͤge des feſtgefaß⸗ 
ten und uͤberlegten Vorſazzes mit ſich fuͤhren. 


Als Karl zum erſtenmale wieder Beſin— 
nungskraft erhielt, denken und uͤberlegen konnte, 
daͤmmerte es ſchon maͤchtig um ihn her. Er be⸗ 
fand ſich auf einer grasreichen Wieſe, auf wel⸗ 
cher fein Pferd ungehindert weidete. Hinter ihm 
rauſchten die Fichten des nahen Waldes, vor ihm 
glaͤnzten in einer nicht allzuweiten Entfernung 
viele Lichter. Das Pferd hatte ihm den Zaum 
entriſſen, es wankte matt unter ihm, er hielte in 
- feiner Linken die geraubte Goldboͤrſe und Uhr, er 
war lange nicht faͤhig die erſtarrte Hand zu oͤff⸗ 
nen, und konnte ſich nur nach und nach durch Ge⸗ 

5 fuͤh 


60 


fühl und Griff von dem Inhalte der Dinge, und 
durch angeſtrengte Ruͤkerinnerung von der Moͤg⸗ 
lichkeit ‚überzeugen „daß er beides dem ermorde⸗ 
ten Vater geraubt habe. Sein ermatteter Koͤrper 
zitterte, er fiel kraftlos vom Pferde ins Gras, 
verſuchte es ſeinen ſchreklichen Zuſtand zu faſſen, 
und verſank in neue Betaͤubung zuruͤk. Aus der 
Ferne ertoͤnte immer der Schlag der Thurmuhr, 
Schauder und Schrekken ergriff ihn, als er einſt 
eilfe zaͤhlte „der ermordete Vater ſtand vor ſei⸗ 
nem Auge, und ſchien ihm zu: drohen. Er muͤhte 
ſich vergebens, ihn durch eine einzige Thraͤne zu 
verſoͤhnen, die Quelle derſelben ſchien vertroknet, 
die ſchrekliche Laſt des Mordes ruhte auf ſeinem 
Herzen, und wollte fi ſich nicht loͤſen. ; 


Wie der Tag anbrach, mehrte ſich ſeine 
Angſt, er wuͤnſchte die Finſternis mit Begierde 
zuruͤk; die erſten Strahlen der Sonne beleuchte⸗ 
ten ihn, er war nicht faͤhig, ihren Glanz zu er: 
tragen, und eilte nach dem Walde zuruͤk. Die 
Furcht der Entdekkung trieb ihn aber aufs neue 
vorwaͤrts, bebend naͤherte er ſich der Straſſe, wel⸗ 
che ſich nach einem huͤbſchen Staͤdtchen hinab 
ſchlaͤngelte, fein: entkraͤftetes Pferd waukte noch 
immer unter ihm. Ein Jude begegnete ihm, ehe 
er das Staͤdtchen erreichte. So ſehr ſich auch 
Karl muͤhte, einem Geſpraͤche mit dieſem auszu⸗ 

wei⸗ 


61 


weichen, ſo wars doch nicht moͤglich, der Jude 
ward immer zudringlicher, und fragte ihn ende 
lich: Ob er ein Deſerteur ſei ? Da Karl dies 
beiahte, ſo rieth ihm der Jude, nicht nach der 
Stadt zu reiten, weil man dort leicht muthmaſen 
koͤnne, daß er das Pferd geſtohlen habe, und 
der Fuͤrſt des Landes ausdruͤklich gebiete, daß 
man alle Diebe, wenn ſie auch Deſerteurs waͤ⸗ 
ren, wieder nach ausliefern ſolle. Ueberhaupt, 
fügte der Jude hinzu, find die Deſerteurs bei 
uns nicht allzu ſicher, und man hat der Beiſpiele 
ſchon mehrere, daß ſie heimlich zuruͤkgefuͤhrt wur⸗ 
den. Da der ſchlaue Eigennuͤzzige ſahe, daß 
dieſe Erzählung ſehr ſtark auf Karlu wuͤrke, fo 
erbot er ſich, ihm das Pferd abzukaufen, und 
für den Preis deſſelben mit andern Kleidern zu 
verſehen. Kaͤrln war dies Anerbieten aus mehr 
als einer Ruͤkſicht herzlich lieb, vorzuͤglich aber 
deswegen, weil er ſich dadurch fuͤr moͤglicher Ent⸗ 
dekkung zu ſichern hoffte, er erſuchte den Juden, 
ihm dieſe Gefaͤlligkeit zu erweiſen, und ward von 
ihm auf einer Seitenſtraſſe nach einem Dorfe ge⸗ 
fuͤhrt, in welchem der Jude wohnte. Karl erin⸗ 
nerte ſich hier zum erſtenmale wieder an ſeine 
Goldboͤrſe, er fand bei dem Juden Kleider man⸗ 
cher Art, er ſuchte ſich die beſten aus, und als 
iener Ihm folche für das Pferd nicht uͤberlaſſen 
' woll⸗ 


62 


CCC 
wollte, ſo verſprach er ſie baar zu bezahlen. Als 
der Jude Gold bei ihm erblikte, machte er ihm 
neue Vorſchlaͤge, verkaufte ihm auch Waͤſche ver⸗ 
ſchiedner Art, und endlich auch ein weit ſchlechte⸗ 
res, aber dennoch weit theueres Pferd. Daß 
der Jude bei dieſem ganzen Handel nur auf 
Gewinn ſah, und ihn auch reichlich erndete, 
kann man ſich leicht vorſtellen, doch war Karl 
ſehr damit zufrieden, weil er dadurch in den 
Stand geſezt wurde, ſeine Reiſe ohne wahrſchein⸗ 
liche Hindernis weiter fortzuſezzen. Er hatte 
durch den Juden erfahren, daß er am vorigen 
Tage neun Meilen weit geritten ſei, denn ſo 
weit lag, nach der Verſicherung des Juden, das 
nahe Staͤdtchen von der Stadt entfernt, wo er 
ſeinen Vater wieder fand. 


Karl fuͤhlte ſich maͤchtig geſtaͤrkt, als er 
ſich aus dem Hauſe des Juden entfernte der 
kounte freier athmen, und die erſten Thraͤnen 
rollten uͤber ſeine Wangen, als er ſich ſeinen 
ungluͤcklichen Zuſtand dachte. Er reiſte ungehin⸗ 
dert weiter im roͤmiſchen Reiche nach Holland 
hinab, er gab ſich fuͤr einen Kaufmann aus, und 

erregte nie einen Verdacht. Seine Abſicht war, 
in Amſterdam ein amerikaniſches Schiff zu beſtei⸗ 
gen, und auf dieſem nach einem Welttheile zu 
ſegeln, wo er zwar nicht Ruhe aber doch Sicher⸗ 
heit 


63 


heit und Friſt für fein elendes Leben zu finden 
hoffte, denn feiner Verſicherung nach, war ihm 
dies izt lieb und theuer, ehemals war Selbſt⸗ 
mord ſein Lieblingsgedanke, izt verabſcheute er 
dieſen, ihm graute vor der Ewigkeit, weil er dort 
Strafe feiner That ahndete, ſie erſt hienieden 
durch gute Handlungen zu verſoͤhnen hoffte. 


Wie er nahe bei Mannheim in einem Staͤdt⸗ 
chen einkehrte, und dort uͤbernachten wollte, be⸗ 
gegnete ihm auf der Treppe des Gaſthofes ein 
iunger Mann, welcher ihn ſtarr anſah, bald her⸗ 
nach unter dem Vorwande, daß er ſich in der 
Nummer geirrt habe, wieder in ſein Zimmer 
fiat , und ihn abermals neugierig betrachtete. 
Kaels Herz klopfte maͤchtig, er ahndete Entdek⸗ 
fung , und faßte fhon den Vorſaz zur neuen 
Flucht, als der iunge Fremde, begleitet von ei⸗ 
ner Gerichtsperſon und Wache aufs neue in ſein 
Zimmer trat. Karls Verwirrung war ohne Gren⸗ 
zen, er erholte ſich in Etwas, als die Gerichts⸗ 
perſon im Namen des Fremden von ihm Erklaͤ⸗ 
rung forderte: Von wem er dieſe Kleider, dieſen 
Mantel erhalten habe, und wie er das gerechte 
Eigenthum deſſelben erweiſen koͤnne? Karl verſi⸗ 
cherte ſog leich, daß er beides gekauft habe, als 
er aber den Ort und den Verkaͤufer nennen ſollte, 
und nun einſah, daß er dadurch den Juden vers 
22 ra⸗ 


64 DENN 

— —ÄLA—ç. — > 
rathen muͤſſe, und auf dieſe Art aͤuſſerſt wahr⸗ 
ſcheinlich ſein Vatermord entdekt wuͤrde, ſo nahm 
er ſeine Zuflucht zur Luͤge, und behauptete, daß 
er den Namen des Verkaͤufers nicht kenne, die 
Kleider zu Frankfurt von einem Juden gekauft 
habe. Das Gericht war natürlich mit dieſer all⸗ 
gemeinen Erklaͤrung nicht zufrieden, es forderte 
Beweiſe ſeines Standes, ſeiner redlichen Auf⸗ 
fuͤhrung. Karl konnte keines von beiden leiſten, 
widerſprach ſich oft, und mehrte den Verdacht. 
Man unterſuchte ſeinen Mantelſak, und der Frem⸗ 
de erkannte die meiſte Waͤſche und noch andere 
Sachen fuͤr dieienigen, welche ihm durch eine 
Raͤuberbande im 'ſchen Walde geraubt wurden. 
Er nahm ſogar das Gold, welches man in Karls 
Boͤrſe fand, in Anſpruch, weil ihm eine aͤhnliche 
Summe in aͤhnlichen Sorten war geraubt wor— 
den. Der Klaͤger erwies ſeinen Stand, ſeine 
Beſchaͤftigung durch Paͤſſe, Briefe und Zeugen, 
Karl konnte von ſeiner luͤgenvollen Erzaͤhlung kei⸗ 
nen Beweis beibringen, und muſte es ſich daher 
gefallen laſſen, nach dem Gefaͤngniſſe zu wandern. 


— 


Im erſten Verhoͤre beſtand Karl auf der 
Ausſage, daß er der Sohn eines reichen Leine⸗ 
wandhaͤndlers aus dem Staͤdtchen Rumburg in 
Böhmen fei, in Handlungs angelegenheiten feines 

Vaters nach Holland reiſe, und dort einen Kon⸗ 
8 trakt 
* 


65 


trakt auf Leinewand ſchluͤſſen wolle. Sein Vater, 
erzaͤhlte er, ſei durch den Handel reich geworden, 
trage ſich aber immer noch ſehr buͤrgerlich, und 
haͤtte es ihm, ob er gleich ſein einziger Sohn ſei, 
nie erlauben wollen, ſich gleich andern Kaufs 
manns s Söhnen nach der Mode zu kleiden. Er 
habe daher der Verſuchung, wenigſtens auf der. 
Reiſe ſchoͤnere Kleider zu tragen, nicht widerſte⸗ 
hen koͤnnen, und ſei durch dieſe Begierde in das 
Ungluͤk gerathen, geſtohlene Kleider und Waͤſche 
zu kaufen. Er wolle, endete er, den Beraubten 
gerne fein Eigenthum zuruͤkſtellen, auch das Gold. 
welches er fuͤr das ſeinige erkenne, in ſo lange 
bei Gerichte deponiren, bis er den Irrthum, der 
in dieſem Falle obwalte, beweiſen koͤnne. Nur 
bat er, ihm ſo viel, als zur Reiſe nach Holland 
noͤthig ſei, davon zu geben, und dieſe Reiſe nicht 
laͤnger zu hindern, weil von ihrer Beſchleunigung 
das Gluͤk ſeiner Handlung abhange. 


Karl hoffte ganz gewis, ſich durch dieſe 
ſcheinbare Erzählung aus dem Arrefte zu befreien, 
er opferte willig ſein ganzes Haabe, und achtete 
folches nicht, weil bei offnem Geſtaͤndniſſe, ihm 
ſeiner ſichern Meinung nach, Entdekkung und 
ſchmaͤhlicher Tod drohe. Aber das Gericht bes 
ſchlos es anders, feine dringende Bitte ward vers 
worfen, er ins Gefaͤngnis zuruͤk gefuͤhrt, und 

| Zur 


66 


zur Entdekkung der Wahrheit fogleih vom 
Amtswegen nach Rumburg in Boͤhmen geſchrie⸗ 
ben. Sehr natuͤrlich erfolgte in einigen Wochen 
die Antwort, daß zu Rumburg kein Kaufmann 
dieſes Namens wohne, keiner ſeinen Sohn in 
Geſchaͤften nach Holland geſandt habe, und der 
Verhaftete ein Vagabund ſein muͤſſe, der durch 
dies falſche Vorgeben ſich nur der gerechten Strafe 
entziehen wolle. Durch dieſe Nachricht ward 
Karls Zuſtand ſehr verſchlimmert, ſeine Verhoͤre 
wurden haͤufiger und ſtrenger, er ſuchte ſich durch 
neue Luͤgen zu entſchuldigen, ward abermals da⸗ 
von uͤberwieſen; konnte am Ende die That nur 


leugnen aber ſich nie von dem immer wachſenden 
Verdachte befreien. Daß dieſes Leugnen die Ge- 


duld der Richter ermuͤden muſte, bedarf kaum 
einer Erwaͤhnung, ſie forderten offnes Bekenntnis 
ſeines Geburtsortes, ſeiner Lebensart, und der 
Abſicht feiner Reiſe, und drohten im Verweige— 
rungsfalle mit der Folter. Karln fiel in dieſer 
gefaͤhrlichen Lage bei, daß mit ihm eines Schul⸗ 
meiſters Sohn aus Sachſen unter einer Kompag⸗ 
nie diente, daß dieſer ein halbes Jahr vorher de⸗ 
ſertirte, und ihm einſt zum Vertrauten ſeiner 
ganzen Lebensgeſchichte machte. Er beſchlos die⸗ 
fer Umſtand zu benuzzen, erzählte dieſe Geſchichte 
als en eigne, und ſie ward auf die Nachfrage 
des 


67 


des Gerichts beſtaͤtigt, weil dieſer Menſch wuͤrk⸗ 
lich deſertirt war, und feine Freunde und Anver— 
wandten die Umſtaͤnde, welche Karl erzaͤhlte, als 
aͤcht und wahr anerkannten. Ein Gluͤk fuͤr leztern, 
daß iener nach ſeiner Deſertion nicht nach Hauſe ge⸗ 
kehrt war, ſeinen Freunden nicht geſchrieben hatte, 
wahrſcheinlich in der Welt umher irrte, und es 
daher unmoͤglich machte, die falſche Erzaͤhlung 
zu widerlegen. 


Karl ward izt vom Gerichte nicht beſſer be⸗ 
handelt, die gluͤkliche Beſtaͤtigung ſeiner Lebens⸗ 
geſchichte veraͤnderte nur die Fragen, auf welche 
man von Rechtswegen beſtimmte Antwort heiſch te. 
Du warſt eines armen Schulmeiſters Sohn, ſprach 
der Richter, du wardſt aus Noth Soldat, du des 
ſertirteſt nach deinem eignen Geſtaͤndniſſe im lei⸗ 
nenen Kuͤttel. Woher ward dir die volle Gold» 
boͤrſe, die ſchoͤne Repetiruhr ? Karl behauptete, 
daß er beides in einem Walde, deſſen Namen er 
nicht kenne, gefunden, und dann einen Theil die⸗ 
ſes Geldes zum Erkauf der Kleider verwandt has 
de, welche ihn wider Verſchulden in ein fo groſ⸗ 
ſes Ungluͤk geſtuͤrzt haͤtten. Der Gang feines 
Prozeſſes wird hier dunkel, Karl konnte die Wuͤr⸗ 
kungsurſachen ſelbſt nicht genau beſtimmen. Das 
Gericht beſtimmte uͤber ihn die Folter des erſten 
und zweiten Grades, da aber der menſchenfreund⸗ 

E 2 li⸗ 


68 


liche Landesfuͤrſt ſich es ausdruͤklich vorbehalten 


hatte, daß man ihm ſolche Urtheile zu Beſtaͤti⸗ 


gung vorlegen muſte, ſo fand er den Verbrecher 
nicht ſtrafbar genug zu dieſer Marter, und ver⸗ 
nichtete das Urtheil. Karl ſas nach dieſer Zeit 
noch vier Monate im Kerker, ward endlich vor 
die Gerichtsſchranken geführt, und ihm kund ge⸗ 
macht, daß er wegen nicht abgelehnten, hoͤchſter⸗ 
heblichen Inzichten zu einem ſechsiaͤhrigen Ve⸗ 


ſtungsbaue verurtheilt ſei. Er ward bald nach⸗ 


her dahin abgefuͤhrt, und muſte gleich andern 
Verbrechern karren. Er verſicherte, daß er dieſe 
Strafe mit hoͤchſter Ergebung in den unerforſch⸗ 
lichen Willen Gottes zu dulden beſchlos, weil er 
ſie fuͤr ein Mittel achtete, das ſchrekliche Ver⸗ 


brechen, welches ihn ohne Unterlas quälte, zu 


verſuͤhnen. Seine leidende, duldende Miene, 
noch mehr aber feine iugendliche und ſchoͤne Ge⸗ 
ſtalt erregte bald das Mitleid guter Buͤrger, und 
die warme Theilnahme manches empfindſamen 
Maͤdchens. Wenn er karrte, erhielte er reichli⸗ 
ches Almoſen, konnte ſich dadurch 1 
ſeine ſchlechte Koſt verbeſſern. 


Eben war ein Jahr feines Duldens ver⸗ 
floſſen, und er im Begriffe am Abende in der 
Mitte der uͤbrigen Gefangnen nach ſeinem Arreſte 


ruͤtzukezren „als ein Fh Heishunger ihn noͤ 


thig⸗ 


63 


— 


thigte, ſich von dem Almoſen, welches er an die⸗ 
ſem Tage erhalten hatte, ein Brod und etwas 
Butter zu kaufen. Die Verkaͤuferin legte ihm 
die leztere auf ein Zeitungsblatt, und er trat 
wieder in die Reihe der Gefangnen. Dieſen war 
es von ieher erlaubt, im verſchlosnen Vorhofe 
des Zuchthauſes noch eine Stunde auszuruhen, 
ehe fie in ihr dumpfiges Schlafgemach eingeſperrt 
wurden. Karl benuͤzte dieſe Zeit zut Stillung 
ſeines Hungers, er verzehrte Brod und Butter 
in haſtiger Eile, und ergriff endlich aus bloſem 
Zufalle das Zeitungsblatt, welches izt neben ihm 
auf der Erde lag. Erſtaunen feſſelte ihn, als 
er ſogleich ſeinen wahren Namen darinne erblikte, 
er zitterte und bebte, ahndete anfangs die Bez 
ſchreibung ſeines Verbrechens und ſeiner Perſon. 
Er wollte aus dieſer Abſicht das Blatt ſchnell ver: 
nichten, aber eine geheime Ahndung hielte ihn 
zuruͤk, und zwang ihn, es wider Willen zu leſen. 
Es enthielt folgende Nachricht: Auf geziemendes 
Anſuchen der Freunde und Verwandten des im 
' ſchen Walde durch Raͤuber ermordeten Erb⸗ 
Lehn und Gerichtsherrn Hanns von H *, wird 
fein einziger Sohn Karl von H“ hiemit vorgela⸗ 
den, die anſehnliche vaͤterliche Erbſchaft, entwe⸗ 
der in Empfang zu nehmen, oder wenigſtens bin⸗ 


nen drei Monaten ſeinen unbekannten Aufenthalt 
dem 


70 


dem Gerichte oder feinen Freunden namhaft zw 
machen. Frau Eliſabeth von 3 *, erbietet ſich in 
dieſem Falle, ihm uͤber alles genaue Nachricht 
zu erſtatten, und ieden ſeiner moͤglichen Wife 
auf die beruhigendſte Art zu loͤſen. 


Karl fuͤhlte izt zum erſtenmale das ganze 
ſchrekliche ſeines Zuſtandes, er durchwachte die 
ganze Nacht, faßte Entſchluͤſſe, und verwarf ſie 
wieder. Frau Eliſabeth von 3“, welche ſich zu 
ſeiner Korreſpondentin und Troͤſterin erbot, war 
die alte Tante, bei welcher er die erſten Jahre 
ſeiner Jugend durchlebt hatte, er wollte anfangs 
an fie ſchreiben, ihr fein ungluͤkliches Schikſal 
kund machen, und um Rettung flehen; als er 
aber überlegte, daß eben dadurch der Vatermord 
entdekt werden muͤſſe, ſo verwarf er dies Unter⸗ 
nehmen, rang nach neuen Mitteln, fand keines, 
und beſchlos nicht allein ganz zu ſchweigen, ſon⸗ 
dern auch die Jahre ſeiner Strafe auszudulden, 
und dann erſt ſeine Freunde von ſeinem Leben zu 
benachrichtigen. Dieſer Entſchlus war eine Fol⸗ 
ge ſeiner Ueberlegung und der hoͤchſten Nothwen⸗ 
digkeit: denn wollte er von ſeinen Freunden Er⸗ 
loͤſung aus dem Kerker hoffen, ſo muſte er ihre 
perſoͤnliche Gegenwart, und durch dieſe die Ueber⸗ 
zeugung des Gerichts fordern. Sehr natuͤrlich 
und dem gewoͤhnlichen Gange der Dinge gemaͤs 

wars 


71 


wars dann, daß dieſes die Urſache der Verhee— 
lung ſeines Namens, auch die Moͤglichkeit, wie 
er ſo viel Geld mit ſich fuͤhren konnte, zu erfah⸗ 
ren ſuchte, und dann wars doch weit wahrſchein⸗ 
licher, daß durch dieſe Unterſuchung der Raub, 
welchen er an ſeinem Vater uͤbte, um ſo mehr 
eutdekt werden muͤſſe, weil die Uhr, welche der 
beſtohlene Fremde nicht als fein Eigenthum er⸗ 

kaunt hatte, noch immer bei Gerichte erlag, und 
von ſeinen Freunden als jein Eigenthum ſeines 
Vaters erkannt werden muͤſſe. 


Von allen dieſen Folgen, welche ſeinen Zu⸗ 
ſtand noch weit mehr verſchlimmert haͤtten, ganz 
überzeugt, arbeitete er ohne Murren fort, ſeufzte 
nur ſtaͤrker dem Ende ſeiner Strafe entgegen. 
Im naͤchſten Winter muſte er mit fuͤnf andern 
Verbrechern im Hauſe des Buͤrgermeiſters Holz 
ſaͤgen, und ſpalten. Es herrſchte eben eine grim⸗ 
mige Kälte; um ſich ein wenig vor diefer zu ſchuͤz⸗ 
zen, und das Mitleid der Koͤchin zu erregen, 
trat er an den Heerd der Kuͤche, und kaͤute, in⸗ 
dem er ſeine erſtarrte Haͤnde waͤrmte, an einem 
Stüffe troknen Brodes. Die iunge, wuͤrklich 
ſchoͤne Koͤchin ſchenkte ihm etwas Fleiſch und 
Suppe, und trat dann an einen kleinen Tiſch, 
um die Ausgaben des Tages aufzuſchreiben. Als 
Karl fie ſchreiben ſah, erwachte in ihm eine un⸗ 

| will 


72 


willkuͤhrliche, heftige Begierde, feinen Freunden 
wenigſtens Nachricht von ſeinem Leben zu geben. 
Er näherte ſich der Köchin, bewunderte ihre ſchoͤ⸗ 
ne Schrift reizte dadurch die weibliche Eitelkeit, 
und fragte ſie endlich: Ob ſie ihm wohl die groſſe 
Gefaͤlligkeit erweiſen, und in ſeinem Namen einen 
Brief ſchreiben wolle, deſſen Inhalt er ihr dikti⸗ 
ren würde? Die Köchin war willig, feine Bitte 
zu erfuͤllen, er diktirte ihr folgendes: „Der un⸗ 
gluͤkliche Karl lebt noch, ebe er aber ſeinen Freun⸗ 
den ſeinen Aufenthalt entdekken kann, wuͤnſcht er 
zu erfahren: Ob ſein harter, ungluͤklicher Va⸗ 
ter wuͤrklich von Raͤubern ermordet wurde? Ob 
man nicht gleich ihm mehr darauf beſtehen wird, 
daß er zum Regimente, von welchem ihn Noth 
und Elend entfernte, ruͤkkehren muͤſſe, und ob es 
das Anſehen ſeiner Freunde nicht moͤglich machen 
koͤnne, daß er einen foͤrmlichen Abſchied von die⸗ 
ſem erhalte? Weil er im Verweigerungsfalle feſt 
entſchloſſen iſt, lieber Zeitlebens im Verborgnen 
und im unverdienten, haͤrteſten Elende zu ſchmach⸗ 
ten, als beſchimpft und ehrlos in der Mitte einer 
Familie zu leben, die ihn aus dieſer Urſache ver⸗ 
achten und haſſen wuͤrde. Wenn ſeine verehrungs⸗ 
wuͤrdige Tante ihm uͤber dieſe Fragen beruhigen⸗ 
de Nachrichten. zu geben im Stande iſt, fo bittet 
und beſchwoͤrt er ſie, ihm ſolche ſo eilig als moͤg⸗ 
lich unter folgender Addreſſe zukommen zu laſſen.“ 
Er 


73 


Er bat nun die Köchin, ihren Namen und 
Addreſſe herzuſezzen, und die Aufſchrift des Brie⸗ 
fes an die Frau von 3“ zu machen. 


Sehr natuͤrlich wars, daß er die Neugierde 
der Koͤchin dadurch maͤchtig reizte, er verſprach, 
ſie in der Folge gewis zu befriedigen, und ihren 
Dienſt, wenn gute Nachricht erfolge, reichlich zu 
belohnen. Unterdeſſen vertraute er ihr nur, daß 
er unverdient und unſchuldig im Kerker ſchmach⸗ 
te, vielleicht bald mit groͤſter Ehre daraus be— 
freit werden wuͤrde, und bat ſie dringend, die 
ganze Geſchichte niemanden zu entdekken. Die 
Koͤchin gelobte das leztere, und verſprach uͤber⸗ 
dies, ihm die Antwort ſogleich und verſchloſſen 
einzuhaͤndigen. Sie hatte bei dieſem Geſpraͤche 
Gelegenheit, Karln naͤher zu betrachten, ſeine 
wohlgebildete Geſtalt, ſein unbekanntes, aber 
in iedem Falle ungluͤkliches Schikfal ruͤhrte ihr 
offnes Herz tief, ſie bemuͤhte ſich von dieſem Au⸗ 
genblikke an, ihm die thaͤtigſten Beweiſe ihres 
Mitleids zu geben, ſie ſande oder brachte ihm ie⸗ 
den Tag einige Speiſen, ſuchte ihn uͤberall auf, 
und ſeine Ketten verhinderten ſie am Ende nicht, 
ihm offen zu geſtehen, daß er ihrem Herzen nicht 
gleichguͤltig ſei. Karl muͤhte ſich anfangs, dank⸗ 
bar zu ſein, aber bald war Muͤhe und Zwang 
nicht mehr noͤthig, auch er fand die Köchin lies 

bens⸗ 


74 


benswuͤrdig, und wenn er, wie dies denn oft ger 
ſchah, im Hauſe des Buͤrgermeiſters arbeitete, 
und ſie ihm heimlich und freiwillig kuͤßte, da 
fühlte er die Laſt der Ketten nicht, da ſchiens 
ihm, als ob er in ihren Armen die verlorne Ru⸗ 
he und ſein Gluͤk wiederfinden koͤnne. 


Je naͤher die Zeit ruͤkte, in welcher die 
Antwort von feiner Tante erfolgen konnte, ie ſtaͤr⸗ 
ker mehrte ſich Angſt und Furcht in Karls Herz 
zen. Er bereute ſehr oft den voreiligen Schritt, 
glaubte als gewis voraus zu ſehen, daß dieſer 
zur Entdekkung des Mords fuͤhren koͤnne, und 
durchwachte manche Nacht ſchlaflos. Oft troͤſte⸗ 
te er ſich auch mit angenehmehrer Hoffnung, weil 
er im Briefe abſichtlich die Furcht, als ob er 
wieder zum Regimente ruͤkkehren muͤſſe, als die 
Urſache ſeiner Flucht und izzigen Verhehlung an⸗ 
gegeben hatte, und auch mit dieſer vor Gerichte 
ſich entſchuldigen glaubte; wenn er aber wieder 
des Geldes und vorzuͤglich der vaͤterlichen Uhr 
gedachte, da ſtuͤrzte das Gebaͤude ſeiner Hoff⸗ 
nung nieder, und er blikte zagend in die fuͤrch⸗ 
terliche Zukunft. Seine treue Geliebte hatte auf 
ſein Begehren im Briefe an die Tante gefordert, 
daß fie auf die Ruͤkautwort ſezzen ſolle: Bleibt 
bis zur Nachfrage auf der Poſt Lies 
gen. Karl wollte dadurch alle moͤgliche Entdek⸗ 

a kung 


75 


kung verhindern, und ſich von der Sorge befreiz 
en, daß der Brief in die Hände des Burgermei⸗ 
ſters kommen, und von ihm erbrochen werden 
koͤnne. Dieſe Vorſicht macht es aber auch noͤthig, 
daß die Koͤchin iede Woche zweimal auf die Poſt 
gehen und Nachfrage halten muſte. Nach vier 
Wochen, als er eben wieder im Hauſe des Bur— 
germeiſters arbeitete, rollte Nachmittags der 
Poſtwagen vorüber, die Köchin ging bald her⸗ 
nach aus, ihr Wink gab ihm deutlich zu verſtehen, 
daß ſie des Briefes wegen Nachfrage zu halten 
elle. Schon begann es zu daͤmmern, ſchon ſuch⸗ 
te man ſie im ganzen Hauſe, und ſie war noch 
nicht ruͤkgekehrt, Karl ſollte eben nach ſeinem Ge⸗ 
faͤngniſſe wandern, als ein Wagen vor der Thuͤ⸗ 
re ſtille hielt, und Karls Tante mit der Koͤchin 
aus dieſem heraus ſtieg. 


Da ſteht er, ſprach die Koͤchin mit Thraͤ⸗ 
nen im Auge zur Tante, welche ſich auf ihren 
Arm ſtuͤzte, und nach ihm hinſtarrte. Karl er⸗ 
kannte in dieſem Augenblik ſeine alte, zitternde 
Tante, ihr Anblik, die Ahndung ſeines ſchrekli⸗ 
chen Schikſals uͤberwaͤltigten ſeine Kraͤfte, er 
ſank ohnmaͤchtig zu Boden. Wie er wieder den⸗ 
ken und empfinden konnte, lag er in einem ſau⸗ 
bern Zimmer auf einem Bette, neben ihm ſtand 
ein Wundarzt, welcher ihm die Ader verband, un⸗ 

fern 


76 


fern davon ſas feine Tante, welche der Burger 
meiſter zu troͤſten ſuchte. Sein erſter Athemzug 
erregte die Aufmerkſamkeit der erſtern, ſie naͤ⸗ 
berte ſich ihm haͤnderingend, und ſtuͤrzte weinend 
auf fein Bette. Ungluͤcklicher Sohn meiner gez 
liebten Schweſter, rief ſie aus, wie tief biſt du 
gefallen? So hoffte ich dich nicht wieder zu fin⸗ 
den! O es iſt unmoͤglich, daß du ein Raͤuber 
werden konnteſt! Du warſt in deiner Jugend ein 
ſo guter, ſanfter Junge, du kannſt uicht ſo ſchrek⸗ 
lich verwildert ſein, nicht alle meine Lehren ver⸗ 
geſſen haben! Gern wollte ichs glauben, was 
man mich zu uͤberreden ſucht, daß du nicht mein 
Karl ſeiſt, aber deine Geſichtszuͤge, die Narbe 
des Bakkens uͤberzeugen mich zu deutlich. Biſt 
du Karl, ſprich Ungluͤklicher, biſt du mein Karl? 
Ich bins! ſeufzte Karl. Er iſts! rief ſie im ge⸗ 
theilten Tone der Freude und Wehmuth, er iſts! 
Ach dann kann er auch kein Raͤuber ſein! — 
Karl ſchuͤttelte mit dem Kopfe, und die Freude 
der guten Alten mehrte ſich, ſie kuͤßte Karln, 
fie muͤhte ſich den Bugermeiſter von ſei⸗ 
ner Unſchuld zu uͤberzeugen, und dieſer war 
gutmuͤthig genug, ſich zu ſtellen, als ob er die⸗ 
ſe Ueberzeugung fuͤr moͤglich halte, doch forderte 
er von Karln bald hernach eine umſtaͤndliche Er⸗ 
zaͤhlung ſelnes Schikſals und den Beweis ſeiner 
Un⸗ 


— 


| 77 


Unſchuld. Karl ahndete ſchon lange dieſe ſchrek⸗ 
liche Frage, da er aber izt nicht Antwort leiſten 
wollte, nicht leiſten konnte, ſo entſchuldigte er 
ſich mit feiner Schwaͤche. Morgen, ſprach er 
leiſe und mit verſtellter Anſtrergung aller Kraͤfte, 
morgen, izt vermag ichs nicht. Seine Liſt ge⸗ 
lang, der Burgermeiſter drang nicht weiter in 
ihn, und die Tante erhielte auch bald die Ges 
waͤhrung der Bitte, daß Karl dieſe Nacht in ſei⸗ 
nem Hauſe ruhen koͤnne. 


Karl hatte im Herzen der guten Alten neue 
Hoffnungen erwekt, und dieſe ſtaͤrkten fie maͤch⸗ 
tig, ſie ward nach Art des beinahe kindiſchen 
Alters geſchwaͤzzig, ſie begann hundert Erzaͤh⸗ 
lungen, ohne eine derſelben zu enden, und vers 
ſicherte dann immer den Burgermeiſter, daß ihr 
Karl ganz gewis unſchuldig ſei. Eine groſſe 
Laſt ſank von Karls Herzen, als iener ſich end» 
lich Geſchaͤfte halber entfernte, und Karl nun 
Freiheit erhielt, zu fragen, was ihm zu ſeiner 
Entſchuldigung am noͤthigſten ſchien. Vor allen 
forſchte er nach dem ungluͤklichen Ende ſeines Va⸗ 
ters, und nach der Urſache der Vermuthung, daß 
er durch Raͤuber ſei ermordet worden, er hoffte 
in dieſer Erzaͤhlung Stoff zu ſeiner Rettung zu 
finden, und fand ſie wuͤrklich. Die Tante erzaͤhl⸗ 
te ihm, daß die Ermordung ſeines Vaters durch 

Raͤu⸗ 


78 


Raͤuberhaͤnde nicht Vermuthung ſondern Gewis⸗ 
heit ſei. Wie du, ſprach fie, wider Vermuthen 
nahe an den Grenzen entflohſt, und dein Vater 
bald hernach dieſe Flucht entdekte, ſo beſtieg er 
das Pferd des Adiutanten, und eilte dir nach. 
Wahrſcheinlich hoffte er dich in einem groſſen Wal⸗ 
de wieder zu finden, und lenkte dahin, dies ſah 
der Adiutant und ſein Korporal deutlich. Als 
er nach einigen Stunden nicht wiederkehrte, ward 
dem Bedienten und Kutſcher bange um ihn, fie 
drangen in den Adiutanten, nahmen Pferde, und 
ritten nach dem Walde. Wie ſie dort anlangten, 
erbliken fie von Ferne einige Leute, fie ritten ab: 
ſeits darauf zu, aber die Leute entflohen, und 
wie Sie naher kamen, fanden fie deinen ungluͤk⸗ 
lichen Vater ermordet und nakkend am Boden 
liegen. Der ſchrekliche Anblik, der iähe Schrek⸗ 
ken hinderte ſie, den Thaͤtern ſogleich nachzuſez⸗ 
zen, als ſies unternahmen, waren fie ſchon aus 
ihren Augen verſchwunden. Die Furcht ein glei⸗ 
ches Schikſal zu erdulden, und vielleicht den all⸗ 
zumächtigen Näubern in der Einoͤde ohne Huͤlfe 
zu unterliegen, zwang ſie zur Ruͤkkehr. Wie 
ſich das Dikkicht ſchon lichtete, erblikten ſie zwei 
iunge Purſche, welche ein Paͤktchen trugen, die 
auffallende Bemuͤhung . mit welcher fie auszu⸗ 
weichen ſuchten, machte alle aufmerkſam. Sie 
5 | e a ſez⸗ 


79 


ſezten ihnen nach, erreichten fie bald, und fans 
den im Pakke, welchen ſie trugen, die blutigen 
Kleider deines Vaters. Der Adiutant fuͤhrte fie 
ſelbſt vor Gerichte, fie geſtanden, daß fie die 
Söhne einer zahlreichen Raͤuberbande wären, wel⸗ 
che in den Felſenhoͤlen des Waldes wohne, und 
die Reiſenden beraube. Sie verſicherten, daß ſie 
noch keine Mordthat veruͤbt, auch deinen Vater 
nicht getoͤdet, ſondern nur von einigen fliehenden 
Raͤubern das Paͤktchen, und den Auftrag erhal⸗ 
ten hätten, ſolches zu einem Juden nach L“ zu 
tragen, welcher von lange her der Kaͤufer ihrer 
geraubten Sachen ſei, und alles in fremden Ges 
genden wieder zu verkaufen ſuche. Sie beſchrie⸗ 
ben die Felſenhoͤlen genau, da ſie aber verſicher⸗ 
ten, daß eine groſſe Anzahl kuͤhner Raͤuber dar⸗ 
inne wohne, ſo muſte vorher eine Kompagnie 
Soldaten herbei gerufen werden, um dieſe Hoͤlen 
mit Nachdruk und Gewisheit des guten Erfolgs 
beſtuͤrmen zu koͤnnen. Da bei dieſen Anſtalten 
ein voller Tag verfloß, und die Raͤuber wahr- 
ſcheinlich Nachricht von der Gefangennehmung ih⸗ 
rer Soͤhne erhielten, ſo fand man die Hoͤlen 
leer, und im ganzen Walde keinen Spur von 
ihnen; ſelbſt der Jude, welchen indes auch die 
Gerichte aufſuchten, war entflohen, nur fand 
man in ſeinem Stalle das Pferd des Adiutanten, 
und folglich den ſichern Beweis, daß er mit den 
Rau⸗ 


80 

eee eee 
Raͤubern im engen Verſtaͤndniſſe lebe, und dieſe 
ganz gewis deinen armen Vater ermordet haͤtten. 
Die gefangnen Raͤuber leugneten ſelbſt die That 
nicht, weil die blutigen Kleider wider ſie zeug⸗ 
ten, nur behaupteten ſie bis an ihren Tod, den 
ſie andrer eingeſtandner Raͤubereien wegen dulde⸗ 
ten, daß nicht ſie, ſondern wahrſcheinlich ihre 
entflohne Kammeraden deinen Vater ermordet haͤt⸗ 
ten, weil ſie von dieſen die Kleider, und den 
Auftrag erhalten haͤtten, nicht nach der Straſſe 
zu gehen, ſondern iene eilend zum Juden zu tra⸗ 
gen. Selbſt der Adiutant und die Bedienten ſag⸗ 
ten vor Gericht aus, daß die Raͤuber, welche ſie bei 
der Leiche deines Vaters erblikten, denienigen, wel⸗ 
che fie nachher gefangen nahmen, nicht ähnlich ſahen. 


Die Tante forderte nach dieſer umſtaͤndli⸗ 
chen Erzaͤhlung eine aͤhnliche Gefaͤlligkeit von 
Karln, und verlangte vorzüglich zu wiſſen: Was 
rum er ſich für eines ſaͤchſiſchen Schulmeiſters 
Sohn ausgegeben? Richt ſeinen wahren Stand 
aufrichtig bekannt, und ſich als einen Raͤuber 
habe verurtheilen laſſen? Karl wollte und konnte 
dieſe Frage noch nicht beantworten, Ideen zu ſei⸗ 
ner moͤglichen Rettung reihten ſich zwar ſchon in 
ſeinem Innern, aber ſie waren noch nicht geord⸗ 
net, er wollte zu dieſem Zeit gewinnen, entſchul⸗ 
digte ſich daher mit aͤuſſerſter Mattigkeit, und 

i ver⸗ 


81 


verſprach ſeine Erzaͤhlung den folgenden Morgen 
zu leiſten. Da er die Tante nebenbei verſicherte, 
daß er ganz gewis unſchuldig und nur aus allzu 
groſſer Furcht fuͤr dem Jaͤhzorn ſeines noch le⸗ 
bend geglaubten Vaters leide, ſo goͤnnte ſie ihm 
willig dieſen Aufſchub, und folgte bald hernach 
zur Abendtafel des Burgermeiſters, welcher ihr 
izt mit auszeichnender Hochachtung begegnete, weil 
der landesfuͤrſtliche Praͤſtdent zu ihm geſandt, fie 
ihm als eine Dame von Stande empfohlen, und 
von allen genaue Mathkiht verlangt hatte. 


Selbſt Karln Dat izt mit gröfferer Hoch⸗ 
achtung begegnet, man löste die Ketten von ſei⸗ 
nen Fuͤſſen, der Waͤchter, welcher in ſeinem Zim⸗ 
mer blieb, ſchien mehr zu ſeiner Aufwartung als 
Wache beſtimmt, und ſtoͤhrte ihn nicht im gering⸗ 
ſten in dem Plane, welchen er izt zu ſeiner noͤ— 
thigen Rettung entwarf. Ehe er dieſen vollendet, 
halte ichs fuͤr Pflicht, die Luͤkke meiner Erzählung 
zu fuͤllen, und meinen Leſern kund zu machen : 
Wie's kam, daß Karls Tante ſo ploͤzlich am Ar⸗ 
me der Koͤchin im Hauſe des Burgermeiſters er⸗ 
ſchien ? Sie war unter allen weiten und nahen 


welche ſeine Ruͤkkehr von Herzen wuͤnſchte, weil 
ſie keinen Anſpruch auf die reiche Erbſchaft ma⸗ 
chen konnte, und uͤberdies ihren ehemaligen Pfleg⸗ 


8 ſohn 


7 


Anverwandten des ungluͤklichen Karls die einzige, 


32 


ſohn mit muͤtterlicher Zärtlichkeit liebte. Auf ihr 
Verlangen wurde die Vorladung, welche Karl fo 
zufallig las, in alle Zeitungen geſezt, und ſchon 
verzweifelte die gute Alte an dem guten Erfolge 
dieſes vielverſprechenden Mittels, als fie den 
Brief der Koͤchin erhielt. Ihre Freude daruͤber 
war rein und groß, da ſie aber aus dem Inhalte 
deutlich erſah, daß Karl ſeines Vaters Starrſinn 
und Jaͤhzorn immer noch zu fuͤrchten, ſeinen Tod 
nicht zu glauben ſchien, und fi vielleicht laͤnger 
noch verborgen halten wuͤrde, ſo beſchlos ſie ſogleich 
der rauhen Jahrszeit ungeachtet nach der Stadt, 
aus welcher der Brief kam, zu reifen und dort wo 
nicht ſeinen wuͤrklichen Aufenthalt doch den Ver⸗ 
faſſer des Briefes zu entdekken. Sie ging aus 
dieſer Abſicht vorher nach der Reſidenzſtadt, vers 
ſah ſich mit Empfehlungsſchreiben an den Praͤſt⸗ 
denten zu * „und trat nun ihre Reiſe dahin an. 
Wie ſie dort anlangte, vom Miniſter mit aller 
moͤglichen Freundſchaft empfangen wurde, und 
ihm ihr ganzes Anliegen entdekte, ſo gab dieſer 
auf der Poſt den ſtrengen Befehl, daß man den⸗ 
ienigen oder dieienige „welche unter der bekann⸗ 
ten Addreſſe nach einem Brief frägen wuͤrde, ſo⸗ i 
gleich mit aller Hoͤflichkeit aber auch Sicherheit 
anhalten ; und Zu. > von 3" ‘führen ſolle. 

Die 


82 


Die Koͤchin erſchien, man befolgte das Gebot des 
Miniſters, und die arme ſich ſtraͤubende Koͤchin 
ward zu iener geführt. Um ihres geliebten Karls 
Auftrag zu erfuͤllen, wollte ſie anfangs nicht ant⸗ 
Worten „als aber auf Verlangen der Frau von 
5 ein Sekretair des Praͤſidenten erſchien, und 
ihr drohte, ſo bekannte ſie alles was ſie wuſte. 
Groß und innig war der Schmerz, wie die gute 
Alte erfuhr, daß der geliebte Sohn ihrer theuren 
Schweſter in Ketten ſchmachte, fie konnte dieſen 
Gedanken nicht faſſen, wollte ſich von der Moͤg⸗ 
lichkeit durch den Augenſchein uͤberzeugen, und 
lies ſich nach dem Hauſe des Burgermeiſters fuͤh⸗ 
ren, wo fie nach der Verſicherung der Köchin 
den Ungluͤklichen finden ſollte, und wuͤrklich fand. 
Der Sekretair begleitete fie, er erzählte den bes 
ſondern Vorfall dem Miniſter, daher kams, daß 
dieſer noch am Abende zum Burgermeiſter ſande, 
und am folgenden Morgen an der Tante Arm 
in Karls Zimmer trat. 


Er ſprach ſehr liebreich mit dem Ungluͤkli⸗ 
chen, verſicherte ihn, daß er an ſeiner Unſchuld 
nicht zweifle, und verſprach ihm aus dieſer Ruͤk⸗ 
ſicht ſeinen ganzen Beiſtand. Karls Muth ward 
durch dieſe Verſicherung mächtig geſtaͤrkt, er bez 
gann nun die E Erzaͤhlung ſeines ganzen Schikſals, 

F 2 ver⸗ 


84 


verſchwieg nur den Diebſtahl der iungen Ziegen, 
und ganz natürlich auch den Mord feines Vaters. 
Ich floh, erzaͤhlte er, ohne Hindernis durch den 


Wald, in welchem mich mein Vater ſuchte, und 


ſeinen Tod fand. Die Gewisheit, daß er mich 
wieder zum Regimente fuͤhren, daß ich dort den 
ſchmaͤhlichſten Tod finden wuͤrde, ſtaͤrkte meine 
Kraͤfte, und trieb mich die ganze Nacht raſtlos 
vorwaͤrts. Am andern Morgen erreichte ich das i 
Ende des Waldes, und ſah das Staͤdtchen “ vor 
mir liegen. Hunger und Durſt quaͤlte mich gleich 


ſtark, ich unterſuchte meine Taͤſchen, ob ich eini⸗ 


ges Geld bei mir haͤtte, und fand zu meinem 


groͤſten Erſtaunen, daß ich meines Vaters Gold⸗ 


boͤrſe und Uhr bei mir trug. Mit Mühe erin⸗ 
nerte ich mich, daß ich auf ſein Geheis die lez⸗ 
tere zu mir ſtekte, wie wir das Wirthshaus zu“ 
verlieſſen, und die erſtere im Wagen von ihm er⸗ 
hielt, als ein ungeſtuͤmmer Bettler uns folgte, 
und er eben mit ſeiner Tobakspfeife beſchaͤftigt war. 
Stekke ſie zu dir! ſagte er, als ich ſie ihm wiedergeben 
wollte, und er und ich vergaſen nachher ganz darauf. 
Ich kanns nicht leugnen, daß mir dieſer Zufall ſeht 
angenehm war, ich hoffte, daß er ſeine Nachfol⸗ 
ge verhindern, und meine Flucht fürdern würde. 
Ich hielts fuͤr einen kleinen Theil meines gerech⸗ 
ten Erbtheils, und beſchlos, es ſparſam zu mei⸗ 
nem fernern Fortkommen zu benuͤzzen. 
Nun 


85 


Nun erfolgte die Erzaͤhlung der wuͤrklichen 
Begebenheit mit dem Juden, Karl hatte izt kei⸗ 
ne Urſache ſie mehr zu verſchweigen, weil er durch 
der Tante Erzaͤhlung, von der Flucht des Juden 
uͤberzeugt war, dieſer es daher nicht verrathen 
konnte, daß er auf dem Pferde des Adiutanten 
bei ihm angelangt ſei, und es ihm verkauft ha⸗ 
be. Durch dieſe Erzaͤhlung, bewies Karl nun 
deutlich, daß er die geſtohlnen Kleider des Frem⸗ 
den rechtmaͤſſig erkauft habe, und durch das Ge⸗ 
richte ungerecht als ein Raͤuber ſei verurtheilt 


worden. Freilich ſchien es dem Praͤſidenten ſehr 


ſeltſam: Warum Karl das Gericht ſo oft hinter⸗ 
gangen, ſich endlich fuͤr eines Schulmeiſters 
Sohn ausgegeben, nie den rechtmaͤſſigen Beſiz 
der Uhr und der Boͤrſe erwieſen, und ſo das erſte⸗ 


re zu dieſem ungerechten Spruche verfuͤhrt habe, 


aber Karl entſchuldigte ſich immer mit der Furcht 
fuͤr dem Starrſinn ſeines Vaters. Haͤtte ich 
ſprach er, vor Gerichte meinen wahren Stand 
und Namen entdekt, ſo war ich im Voraus uͤber⸗ 
zeugt, daß man an meinen Vater ſchreiben wuͤr⸗ 
de, und da ich dieſen mir immer als lebend dachte, 
fo war ich auch im Voraus überzeugt, daß er for 
gleich ſelbſt erſcheinen, mich zwar aus dem Ge⸗ 
faͤngniſſe befreien, aber eben ſo gewis zu meinem 
Regimente fuͤhren wuͤrde, wo nach der Verſiche⸗ 
rung des alten Korporals der Tod meiner harte. 
Um 


36 


ä ů ů — —— 


Um dieſem zu entgehen, beſchlos ich daher lieber 
im Gefaͤngniſſe zu harren, das Urtheil des Ge⸗ 
richts abzuwarten, und ware dies gelinder, es 
willig zu dulden. Selbſt, fuhr Karl fort, die 
oͤffentliche Kundmachung des Todes meines Va⸗ 
ters ſchien mir eine Liſt deſſelben, und veraulaßte 
mich, mit aller moͤglichen a cht die en 
zu erforſchen. 


Da die Tante ieden Beweis des s ſchreklichen 
Starrſinns und Jaͤhzorns ſeines Vaters in des 
Miniſters Gegenwart nicht allein beſtaͤtigte, ſon⸗ 
dern noch weit mehrere Beweiſe dieſer Art an⸗ 
fuͤhrte, ſo verdachte es dieſer dem ungluͤklichen 
Juͤnglinge nicht länger, daß er ſechsiaͤhrigen Fe⸗ 
ſtungsbau dem ſo gewis ſcheinenden, noch ſchmaͤh⸗ 
lichern Tode vorgezogen habe, und verſprach ſo⸗ 
gleich zum Beweiſe ſeiner vollkommenen Unſchuld 
ſeinen Prozes aufs neue revidiren, und dann 
iene durch ein landesfuͤrſtliches Urtheil beſtaͤti⸗ 
gen zu laſſen. Um dies zu thun, wurden ſogleich 
die Akten von dem Gerichte, welches uͤbern Karln 
das Urtheil ſprach „ abgefordert. Mit dieſen 
langte auch die in gerichtlicher Verwahrung geleg⸗ 
ne Uhr an. Die Tante, und endlich auch der 
Kutſcher und Bediente, welche ſie nach des Va⸗ 
ters Tod in ihre Dienſte genommen hatte, ſagten 
ſogleich eidlich aus „daß dieſe Uhr wuͤrklich ſei⸗ 

5 nem 


87 


nem Vater gehört habe. Die leztern fuͤgten ſo⸗ 
gar hinzu, daß ſie es ſelbſt geſehen und gehoͤrt 
haͤtten: Wie der iunge Herr dieſe Uhr auf Geheis 
ſeines Vaters im Wirthshauſe zu ſich geſtekt ha⸗ 
be. Sie thaten dies wahrſcheinlich, um die Frei⸗ 
heit ihres kuͤnftigen Herrn zu foͤrdern, ſich im 
Voraus bei ihm Verdienſte zu ſammeln, denn 
Karl verſicherte am Ende ſeiner Laufbahn ſelbſt, 
daß die Ausſage der Bedienten in dieſem Falle 
Unwahrheit enthalten habe. Auch an das Ge⸗ 
richt, unter welchem der Jude ſtand, ward ge— 
ſchrieben, denn der Beweis, daß diefer mit ges 
ſtohlnen Kleidern gehandelt habe, und aus Furcht 
der Entdekkung entflohen ſei, war zu Karls Recht⸗ 
fertigung unumgaͤnglich noͤthig. Furcht und 
Angſt quälte ihn, als er dies Unternehmen er⸗ 
fuhr, weil er immer noch der Ungewesheit lebte: 
Ob der Jude wuͤrklich entflohen, nicht vielleicht 
entdekt worden ſei? Freude fuͤllte ſein Herz, als 
ihm die Nachricht ward, daß die Antwort, ſo 
wie er hoffte und wuͤnſchte, erfolgt ſei. Das 
Gericht des Juden hatte nicht allein ſeine Flucht, 
ſondern auch ſeine Thaten beſtaͤtigt, und noch 
hinzugefuͤgt, daß man bei der gerichtlichen In⸗ 
ventur wuͤrklich im Hauſe des Juden eine voll⸗ 
ſtaͤndige Uniform des * fchen Regiments gefun⸗ 


den habe, welches hoͤchſtwahrſcheinlich dieienige 
- fein 


88 


ſein werde, die der ungluͤkliche 1 bei ihm ge⸗ 
gen andre Kleider vertauſcht habe. 


Dieſe und noch viele andere Beweiſe ſezten 
den Praͤſidenten in den Stand, Karls Unſchuld 
auf das deutlichſte darzuthun, und ſie mit allen 
erforderlichen Zeugniſſen dem Landesfuͤrſten zur 
Beſtaͤtigung vorzulegen. Dieſe erfolgte ſchnell 
und vollkommen, Karl ward des Arreſtes ent⸗ 
laſſen, und ſeine Unſchuld mit vielem Gepraͤnge 
in der Stadt oͤffentlich bekannt gemacht. Der 
Miniſter lud ihn nicht allein zur Tafel, fordern 
forderte es auch als einen Freundſchaftsbeweis, 
daß er die Zeit ſeines Aufenthaltes mit ſeiner 
Tante in ſeinem Hauſe wohne. Karl kleidete ſich 
nun feinem Stande gemaͤs, feine jugendliche Ge: 
ſtalt ward izt doppelt reizend, ſein ungluͤkliches 
Schikfal erregte allgemeine Aufmerkſamkeit, es 
war daher kein Wunder, daß iedermann ſeine 
Bekanntſchaft fuchte, und ihm immer ein gro ſſer 
Haufe folgte, wenn er in Geſellſchaft des Mini⸗ 
ſters, oder gar am Arme von deſſen Gattin uͤber 
die Gaſſe ging. Jeder, welcher ihn einſt in 
Ketten geſehen, oder gar ein Almoſen geſchenkt 
hatte, rief dann immer aus, daß ſeine leidende, 
duldende Miene ſeine Unſchuld ſchon lange vorher 
verkuͤndigt habe, und freute ſich herzlich, ſie izt 
im vollen Glanze zu erblikken. Dieſer allgenteis 

ne 


89 


ne Triumph war Nahrung fuͤr feinen Ehrgeiz, es 
gab Stunden und Tage, in welchen er ſich ſeines 
ſchreklichen Verbrechens nicht mehr erinnerte, im 
gluͤklichen Taumel fortlebte, und oft ſelbſt glaubte, 
daß er die Hochachtung, welche man ihm uͤberall 
zollte, mit Recht fordern koͤnne. Er verzoͤgerte 
ſeine Abreiſe von einer Woche zur andern, wuͤrde 
vielleicht noch laͤnger in dieſer Stadt geweilt ha⸗ 
ben, wenn ihm nicht ein aͤuſſerſt merkwuͤrdiger 
Zufall den Aufenthalt in ſolcher verbittert haͤtte. 
Wie er einſt an einem Morgen nach einem ſtark 
beſuchten Kaffeehauſe ging, erblikte er in der 
Ekke des Billiardzimmers einen ſchon betagten 
Alten, welcher ein Zeitungsblatt in der Hand 
hielt, dieſes aber bei feiner Ankunft ſogleich ſin— 
ken lies, und ihn ununterbrochen anſtarrte. Die 
finſtere Miene, noch mehr aber der ſcharfe Blik 
des Alten misfiel Karln, er ſuchte dem leztern 
auszuweichen, und entfernte ſich. Der Alte ſtand 
auf und folgte, Karl ging nach dem Haufe des 
Miniſters, der Alte verdoppelte ſeine Schritte, 
und winkte Karln, als er hinter ſich blikte. Karl 
bebte, fein Herz ahndete unbekannte Dinge, er 
ſtand und forſchte nach des Alten Begehren. 


Der Alte. Sie ſind doch der iunge Herr 
von H“? Ein Sohn des im 'ſchen Walde ermor⸗ 
deten Herrn von Hös? 

f Der 


90 


Der Ausdruk, mit welchem der Alte das 
Wort Ermordet ausſprach, bleichte Karls 
Wangen, er zitterte, und vermochte es kaum die 
Frage zu beiahen. 


Der Alte. Dann muß ich ſie nothwen⸗ 
dig allein ſprechen. Wollen ſie nicht erlauben, 
daß ich ihnen nach ihrem Zimmer folge? 


Karl nikte mit dem Kopfe, und der Alte 
folgte. Wie ſie im Zimmer anlangten, forſchte 
Karl nach ſeinem Begehren. 


Der Alte. (laͤchelnd.) Ich habe ein Ges 
heimnis zu verkaufen, und da fie izt alle Güter 
ihres ermordeten Vaters geerbt haben, ſo 
hoffe ich ganz gewis, daß ich in ihnen einen gu⸗ 
ten Käufer finde. | 


Karl. (duſſerſt verwirrt) Ein Geheimnis? 
Der Alte. (ſtandhaft) Ja! Der Preis iſt 
tauſend Loutsdor, erhalte ich dieſen von ihnen, 
ſo vergeſſe ichs auf ewig. Weigern ſie ſich Kaͤu⸗ 
fer zu ſein, ſo ſuche ich es bei dem Herrn Praͤ⸗ 
ſidenten zu verkaufen. Ihnen goͤnne ich den Vor⸗ 
zug, weils eben ihnen am nuͤzlichſten ſein kann. 
(Karl ſchwieg) Sie miskennen meine gute Abſicht? 
Ich empfehle mich Ihnen. 


Karl. 


21 


Karl. (den Alten dat haltend) Erklären fie 
ſich deutlicher. 


Der Alte. Nein! Laufend beutedor oder 
ich gehe zum Praͤſidenten! 


Karl. (ſich faſſend) Wenn ich auch der Sel⸗ 
tenheit wegen — — oder aus Scherz dieſen ſon— 
derbaren Kauf eingehen — — wagen wollte, fo 
werden ſie doch leicht begreifen, daß ich hier und 
in meinen izzigen Umſtaͤnden dieſe groſſe Summe 
nicht aufzubringen vermag. 


Der Alte. Dies weis ich, auch forde— 
re ich nicht baares Geld, fondern nur einen Wech⸗ 
ſel in einem Monate zahlbar, ausgeſtellt auf 
Herrn F' in L“. Ihre Sorge ſei es dann, daß 
mir der Wechſel richtig ausgezahlt wird. Bis 
zum Ausgang des Termins harre und ſchweige 
ich geduldig, und wenn ich das Geld erhalte, 
auf ewig. Izt bitte ich aber, mir ihren Entſchluß 
kund zu machen, denn meine Zeit iſt dringend, 
in einer Stunde muß ich weiter reiſen. 


Karl. Cangfivon) Ich habe in meinem geben 
noch keinen Wechſel geſchrieben und ausgeſtellt. 


Der Alte. Will ihnen die Muͤhe erſpa⸗ 
ren! (alen ſeine Schreibtafel) Ich war auf dieſe 
Eut⸗ 


en 9 

Entſchuldigung ſchon vorbereitet, und habe ihn 
bereits aufgeſezt. Nur ihre Unterſchrift mangelt, 
und dieſe werden ſie mir wohl nicht länger ver⸗ 


weigern? 
K a r 1 (zagend) Nein! (fest ſich und na) 


Der Alte. (den Wechſel nehmend) Alſo, bin⸗ 
nen einem Monate tauſend Louisdor bei Herrn 
F in L'. Ich bitte, ſich deſſen wohl zu er⸗ 
innern, und wuͤnſche ihnen ruhige und ver⸗ 
gnuͤgte Tage. 


Karl. Aber das Geheimnis? 


| Der Alte. Wollen fie es wuͤrklich wiſ⸗ 
fen ? Wäre es nicht beſſer, wenn es in dieſer als 
ten Bruſt verborgen bliebe, und mit ihr vermo⸗ 
derte? 
Karl. Nein! Nein! Ich will Gewisheit 
baben. | 
Der Alte. Sie ſoll ihnen werden. Wenn 
mir der Wechsler das Geld auszahlt, will ich 
ihm dagegen einen verfiegelten Zettel unter ihrer 
Addreſſe uͤberreichen, er wird das Geheimnis 
enthalten; daß er aber nicht in fremde Haͤnde 
falle, ſei ihre Sorge. Sind ſie damit zufrieden? 


Karl. 


* 


ne — — —— — — — 


; 93 


Karl. Ich bins. Kennen ſie mich denn ? 
date fie mich vorher ſchon geſehen? 


ie Der Alte. Geſehen und geſprochen! 15 
ben. fie wohl! Ich werde mein Wort halten, 
wohl ihnen, wenn ſie das rige eben ſo serie, a 
pat erfuͤllen! 


Er ging, und Karl ſtarrte ihm angſtvoll 
nach. Die Ruhe, welche bisher ſeine Seele ge— 
nos, war verſchwunden, Gewiſſensvorwuͤrfe mar⸗ 
terten und quälten fi ie. Ein Poſthorn wekte ihn 
nach einer Stunde aus ſeinem Tiefſiune, er trat 
ans Fenſter, ein Wagen rollte raſch voruͤber, 

der alte ſas darinne, und grüſte ihn felundtih 

Rail wife dem Wagen lange nach, ihm ward 
leichter, wie er das Raſſeln derſelben nicht mehr 
hörte, die Gefahr ſchwand, und neue Hoffnun⸗ 
gen verdraͤngten das peinigende Gefuͤhl. Er ging 
zu ſeiner Tante, und ſprach zum erſten male mit 
ihr von ſeiner Abreiſe. Sie hoͤrte dies gerne, 
weil ihr in der Fremde die haͤusliche, ſo ſehr ge⸗ 
wohnte Ruhe mangelte, und beſtaͤrkte Karln in 
feinem Entſchluſſe. Er konnte lzt mit vollem 
Triumphe und ohne Makel in der Mitte ſeiner 
Familie erſcheinen, ſelbſt ſeine Deſertion, was 
ich bisher zu erzaͤhlen vergas, hatte ſeine Ehre 
nicht beflekt. Ungeachtet der Oberſte des Regi⸗ 

ments 


94 


ments ſehr dagegen kämpfte, fo ward doch durch 
des Geſanden Vorwort auf ausdruͤklichen Befehl 
des Monarchen das bereits über Karln gefaͤllte, 
ſchimpfliche Urtheil unterdruͤkt, und ſeiner Fami⸗ 
lie der Abſchied als Offizier zugeſandt. Dieſer 
Umſtand machte ihm viel Freude, weil er izt oh⸗ 
ne Vorwurf und Kraͤnkung auf den väterlichen 
Guͤtern in Einſamkeit und Ruhe zu leben hoffte. 


Am Abende vor feiner Abreiſe aus *, klopf⸗ 
te etwas, als es ſchon daͤmmerte, leiſe an ſeine 
Thuͤre. Die Koͤchin, ſeine ehemalige Geliebte 
und Wohlthaͤterin, trat herein, um von ihm Ab⸗ 

ſchied zu nehmen. Karl hatte ehe ſchon ihrer 
| nicht vergeflen, das empfindſame Maͤdchen war 
für ihre Wohlthaten von ſeiner Tante mit hun⸗ 
dert Louisdor beſchenkt worden. Sie erkannte, 
daß dies ein allzureicher Lohn fei, aber ihr Herz 
war damit nicht zufrieden, weil es Karln auf: 
richtig und zaͤrtlich liebte, und ehemals die kraͤf⸗ 
tigſten Verſicherungen ſeiner Gegenliebe von ihm 
erhalten hatte. Sie ſah ein, daß er bei fo ver⸗ 
aͤnderten Umſtaͤnden nicht Wort halten koͤnne, aber 
: fie kam doch, ihn daran zu erinnern, und ihm 
aufrichtig zu geſtehen, daß mit ihm ihre Ruhe, 
ihre Zufriedenheit auf ewig aus ihrem Herzen 
weichen wuͤrde. Das Maͤdchen war ſehr ſchoͤn, 
und Karls Herz gefuͤhlvoll. Auch dieſem thats 

weh, 


95 


weh, fi) ohne Genuß von ihr zu trennen, er 


machte ihr Vorſchlaͤge, und die Liebende war 


ſchwach genug, ſie anzunehmen, ihm izt ſchon 


zu gewaͤhren, was er ſpaͤter nur fordern wollte. 
Er verſprach ihr dagegen, ſie binnen Monats⸗ 


ftiſt nach ſeinen Guͤtern abholen zu laſſen, ſich 


nie zu verheurathen, und fie als feine Haushaͤl⸗ 


terin zeitlebens bei ſich zu behalten. 


Karl ward bei ſeiner Ankunft im Vaterlan⸗ 


de von ſeinen zahlreichen Freunden mit groͤſter 


Freude empfangen. Viele dachten freilich nicht 


fo, wie ſie ſprachen, da aber ihre ehemalige 


Hoffnung geſcheitert war, ſo ſuchten ſie ſich wil⸗ 
lig in ihr Schikſal zu fügen, und es nach Kraͤf⸗ 
ten zu benuzzen. Alles iubelte, wie er im vaͤ⸗ 


terlichen Schloſſe einzog, alles freute ſich, nur 


Karl nicht. Jeder Gegenſtand erinnerte ihn an 
die Tage ſeiner Jugend, an ſeinen Vater, an 


ſeine Mutter. Sein Auge thraͤnte, wenn er an 
dieſe dachte, ſein Blut ſtokte, wenn er ienen vor 
ſich ſtehen ſah. Es war ihm unmoͤglich, die 
Wohnzimmer ſeines Vaters zu betreten, in al⸗ 


len Ekken derſelben ſahe er ſeine drohende, blu⸗ 
tige Geſtalt, und ſchauderte zuruͤk. Er hoffte 
Ruhe und Zufriedenheit auf ſeinen Guͤtern zu 


finden, aber beide flohen ihn gleich ſtark, weil 
ieder Gegenſtand ihn an ſeinen Vater und zugleich 


an 


95 

an fein Verbrechen erinnerte, er wuͤrde wog 1 
ſcheinlich in ſtiller, unthaͤtiger Melancholie ſeine 
uͤbrigen Tage durchlebt haben, wenn nicht neue 
Begebenheiten ihn darinne geſtoͤhrt und zu groͤſ⸗ 
ſerm Ungluͤkke verleitet hätte. 


Der alte Freund ſeines Vaters, welcher 
ihm durch ſein Vorwort das Ofen aus⸗ 
gewuͤrkt hatte, nahm den lebhafteſten Antheil an 
Karls gluͤklicher Ruͤkkehr, ſeine Tochter wuͤnſch⸗ 
te eben ſo herzlich, den ſchoͤnen Ungluͤklichen naͤ⸗ 
her kennen zu lernen. Die Einladungen zu einem 
nachbarlichen Beſuche erfolgten daher von dem Alten 
faſt taͤglich, Karl hatte ſich anfangs immer mit ſei⸗ 
nen haͤufigen Geſchaͤften entſchuldigt, izt vermoch⸗ 
te ers des Wohlſtandswegen nicht laͤnger, weil 
er nach L* reifen wollte, um die tauſend Louis⸗ 
dor an den Wechsler F“ ſelbſt auszuzahlen, und 
es aͤuſſerſt auffallend geweſen waͤre, wenn er nicht 
vorher ſeinen alten Nachbar beſucht, ihm fuͤr ſei⸗ 
ne gluͤkliche Verwendung gedankt haͤtte. Die 
Straſſe nach L' ging durch dieſe Gegend, er bes 
ſchloß die Gelegenheit zu benuzzen, und bei dem 
Alten zu uͤbernachten. Sein Empfang war glaͤn⸗ 
zend. Der Alte umarmte ihn zaͤrtlich, die Toch⸗ 
ter duldete es willig, als Karl auf des Vaters 
Geheis ihre Wange kuͤßte. Er that dies ohne 
befondere Theilnahme, aber das . unwillkuͤhr⸗ 

li⸗ 


97 
——— 


lliche, und doch ſo maͤchtige Gefuͤhl der Liebe 
diurchzitterte ihn, als fein Kuß ihre Wange hoch 
roͤthete, ihr gröffes Auge ſich ſchmachtend ſenkte, und 
der geſchlosne Mund den Seufzer unterdruͤkte, 
der ihren Buſen ſchwellte. Sie ſtammelte eini⸗ 
ge Worte der innigen Theilname an ſeinem einſt 
ſo unverdienten Schikſale, und Karl dankte ſtot⸗ 
ternd. Der beobachtende Vater ſah die erſten 
Fruͤhlingsknospen der keimenden Liebe, und freu⸗ 
te ſich herzlich. 


Ehe man ſich zur Tafel ſezte, hatte Karl 
ſchon oft die Hand der ſchoͤnen Emilie gekuͤßt, 
und deutlich den ſanften Druk der ihrigen gefuͤhlt. 
Nach der Tafel ſchlich der Alte nach feinem Schlaf: 
gemache, Karl trat mit Emilien ans Fenſter, 
die Bedienten entfernten ſich, beide ſprachen an⸗ 
fangs von gleichguͤltigen Dingen, bald wurde 
aber das Geſpraͤch intereſſanter, und ehe der Bas 
ter wieder erſchien, hatte Karl ſchon Emilien ge⸗ 
ſtanden, daß er heftige Liebe zu ihr fuͤhle. Emi⸗ 


lie war durch dies offne Geſtaͤndnis nicht belei⸗ 
digt worden, hatte nur laͤchelnd bemerkt, daß 


die ſchnellſte Empfindung ſelten von langer Dauer 
ſei. Eben wollte Karl das Gegentheil beweiſen, 
als der Vater wieder ins Zimmer trat, und das 
Geſpraͤch ſtoͤhrte. Karl hatte gleich bei ſeiner An⸗ 
kunft hoch und theuer verſichert, daß er wichti⸗ 
& ger 


98 


ger Geſchaͤfte wegen noch am nemlichen Tage ab⸗ 
reiſen muͤſſe, izt verſprach er ſogleich zu bleiben, 
als der Alte ſeine Bitte erneuerte. Ein herzli⸗ 
cher Kuß des Vaters, ein fuͤhlbarer Haͤndedruk 
der reizenden Tochter war Karls groſſer Lohn. 
Erſt am dritten Tage reiſte er nach L* ab, und 
nahm die Gewisheit mit ſich, daß Emilie ſeine 
innige Liebe bald und ſicher belohnen werde. Karl 
hatte noch nie aͤchte und wahre Liebe gefuͤhlt. 
Das ungetreue Kaͤtchen und die mitleidige Koͤchin 
hatte zwar Gefuͤhle der Liebe in ſeinem Herzen 
gewekt, aber ſie waren den izzigen nicht aͤhnlich, 
ſchienen nur Tropfen gegen den gewaltigen Strom, 
der izt in ſeinen Adern wallte, ſein Herz fuͤllte, 
und die kleinſten feiner Nerven zur heftigſten Em⸗ 
pfindung empor reizte. Oft kann wohl der Mann 
lieben, aber ſelten, vielleicht nie als nut einmal, 
mit anhaltender Heftigkeit, mit der unbeſchreibli⸗ 
chen 1 brennenden, verzehrenden Beglerde nach 
Beſi iz und immerwaͤhrenden Genus. Wenigſtens 
Karl fühlte dieſe Wahrheit im hoͤchſten Grade, er 
fuͤhlte „akthmete nur Liebe, er duͤnkte ſich uͤberſe⸗ 
lig „ uͤbergluͤklich, wenn er Emilien als feine 
Gattin dachte, und ſelbſtmoͤrderiſche Gedanken 
quaͤlten ſein Herz, wenn ſeine Einbildungskraft 
ſie in den Armen eines andern erblikte. 


99 


== 322 
Ich ſchreibe eine wahre Geſchichte, und kei⸗ 
nen Roman; mein iſt daher die Pflicht nicht, zu 
beweiſen, daß Dinge , welche ſich wuͤrklich zuge⸗ 
tragen haben, auch eben ſo wahrſcheinlich geſche⸗ 


hen konnten. Dies zur Widerlegung aller derie⸗ 


nigen, welche zur Gründung einer folchen Liebe 
Jahre erfordern, und dies ſchnelle Gedeihen und 
Wachsthum fuͤr unmoͤglich halten. Oft gleicht 
die Liebe einer iungen Eiche, die nur unmerkbar 
und aͤuſſerſt langſam zum Baume empor reift; 
oft iſt ſie dem geilen Rankengewaͤchſe aͤhnlich, das 
in einem Sommer hoͤher als iene in einem Jahr⸗ 
hunderte klettert, und den ſtuͤzzenden Stab ſo feſt 
umwindet, daß nur gewaltſame en ſi ie 


von ihm trennen kann. 


Wie Karl zu L“ 4 war der Ter⸗ 


min des Wechſels ſchon bis auf einen Tag ver⸗ 


floſſen, er eilte daher noch am nemlichen Tage 
zum beſtimmten Wechsler, erlegte die Summe, 
und erhielte von ihm die Verſicherung, daß er 
ſeinen Wechſel reſpektiren, und die verſtegelte 
Quittung ſogleich zuſenden wolle. Karl zitterte, 
als am folgenden Morgen der Buchhalter wuͤrk⸗ 
lich erſchien, und den wohl verſiegelten Zettel mit 
der Nachricht uͤberbrachte, daß ein junges, ſchoͤ⸗ 
nes Frauenzimmer feinen beiliegenden Wechſel 
praͤſentirt und die Summe erhoben habe. Lange 

G 2 ver⸗ 


100 
FF GB dumm 


vermochte ers nicht, den Zettel zu öffnen , oft 
wollte er ihn in den lodernden Kamin werfen, 
und zur Befeſtigung ſeiner Ruhe ungeleſen ver⸗ 
nichten, aber eine unuͤberwindliche Begierde, zu 
erfahren, ob er auch recht geahndet habe, hin⸗ 
derte ihn immer an dieſem Vorſazze, er loͤſte end⸗ 
lich das Siegel und las folgende, ſchrekliche 
Worte: „Du haſt deinen Vater ermor⸗ 
det! Dies Geheimnis reift kuͤnftiges 
Fruͤhiahr mit mir nach Amerika, und 
wird dort mit mir begraben!“ 


Die ſchreklichen „ ſchon unterdruͤkten Ge⸗ 
fuͤhle eines Moͤrders erwachten izt wieder in ſei⸗ 
ner Seele, und quaͤlten ſie ſchreklich. Es ſchien 
ihm unausſtehlich, daß noch einer unter den Le⸗ 
benden ſein Verbrechen kenne, vielleicht einſt ſein 
Verraͤther und Anklaͤger werden koͤnne. Haͤtte 
nicht allmaͤchtige Liebe ihn gefeſſelt, er wuͤrde 
nicht in ſein Vaterland ruͤkgekehrt, gleich einem 
Kain unſtaͤtt und fluͤchtig umher geirrt ſein, und 
mit Begierde den Tod, als das Ende ſeiner Lei⸗ 
den geſucht haben. Aber dieſe maͤchtige Troͤſte⸗ 
rin hielte ihm im Sturme aufrecht, ſalbte die 
Wunde, welche die nagenden Gewiſſensbiſſe ihm 
verurſachten, oͤffnete ihm die Ausſicht in eine 
gluͤkliche und reizende Zukunft, und hinderte die 
ine der e „ mit welcher ſeine 

See⸗ 


101 
Seele oft ſchon kraftlos kaͤmpfte. Nach drei ſchlaflo⸗ 
ſen Naͤchten erhielt der Entſchlus, wieder heim zu 
kehren, volle Kraft zur Ausführung; die Verſiche⸗ 
rung, daß der Unbekaunte ſein Geheimnis mit nach 
Amerika nehmen, und dort der Erde anvertrauen 
wolle, troͤſtete ihn maͤchtig; die dunkeln Aus⸗ 
ſichten ſchwanden, reizende und lachende oͤffneten 
ſich. Als Emiliens Schloß von Ferne glaͤnzte, 
war er wieder der vorige, innige Freude und 
Wonne belebte ſein Auge, wie er Emilien am 
Fenſter erblikte, und ihre weiſſe Hand ihm den 
freudigſten Willkomm zuwinkte. e 


Auch ſie liebte Karln heftig, und mit einer 
Innigkeit, die ſich nur fuͤhlen, nicht beſchreiben 
laͤßt. Schon damals, als ſein Vater ihm entge⸗ 
gen reiſte, hatte der ihrige ihr kund gemacht, daß 
er ſie zu ſeiner Gattin beſtimme. Jeder Zwang 
thut dem freien, menſchlichen Gefuͤhle weh, auch 
ihr ſchmerzte dieſe eigenmaͤchtige Zuſage, und ſie 
hatte ſchon beſchloſſen, zu widerſtreben und mit 
Muthe zu kaͤmpfen, als ihr Karls Vater den 
Brief leſen lies, welchen iener an feine noch le⸗ 
bend geglaubte Mutter ſchrieb. Der natuͤrliche, 
und daher um ſo ſtaͤrker wuͤrkende Ton, mit 
welchem er ſeine Geſchichte erzaͤhlte, ſein Leiden 
ſchilderte, wuͤrkte kraͤftig auf ihr mitleidsvolles 
Herz, dies ward bald ein warmer Fuͤrbitter bei 

dem 


102 


dem gekraͤnkten weiblichen Stolze, und dieſer ach⸗ 
tete es am Ende ſelbſt fuͤr ungerecht, denienigen 
im Voraus zu haſſen, der keinen Theil am vaͤ⸗ 
terlichen Plane habe, und volles Gluͤk fuͤr ſein 
unverdientes Leiden fordern koͤnne. Die Sehn⸗ 
ſucht, ihn naͤher kennen zu lernen, bemaͤchtigte 
ſich nach und nach ihres Herzens; es wuͤnſchte, 


hoffte, ohne eigentlich zu wiſſen, was es wuͤn⸗ 


ſchen und hoffen ſollte; es duldete, und ſchmach⸗ 


tete, als es endlich die Gewisheit hoͤrte, daß der 


ungluͤkliche Karl abermals verſchwunden, und 
kein Anſchein zu ſeiner Ruͤkkehr zu hoffen ſei. 
Als Karls Tante den Brief der Koͤchin erhielt, 
machte ſie Emilien und ihren Vater zu ihren Ver⸗ 
krauten, die erſtere billigte vorzuͤglich die Reife 


nach ; fie konnte den Wunſch, mit zu reifen 


und den ungluͤklichen Juͤngling von Augeſicht zu 
Angeſicht keunen zu lernen, nicht unterdruͤkken; 
ſie beneidete zum erſten male eine ihrer Freun⸗ 


Binden, welche als eine vater ⸗ und mutterlofe 
Waiſe fich ganz uͤberlaſſen war, und ohne Scheu 


eine ähnliche Reiſe hätte unternehmen koͤnnen. 


Die Tante hatte zu ſchreiben verſprochen, Emi⸗ 


lie harrte mit Ungeduld auf den erſten Brief, ſie 


welnte bitterlich, als ſie durch dieſen Karls ſchrek⸗ 
liches Schikſal erfuhr, fie pries ſich gluͤklich, noch 
einen Vater zu haben, weil ſie in ſeinen Augen 


auch Thraͤnen des Mitleids glaͤnzen ſah. Von 


die⸗ 


* 


10% 


dieſer Zeit an ward ihr Karl theuer; ſie nahm 
den innigſten Autheil an ſeinem Prozeſſe, ſie 
weinte Thraͤuen der Freude, als das landesfuͤrſt⸗ 
liche Urtheil ſeine Unſchuld beſtaͤtigte, und die 
alte Tante bald mit Karln ruͤkzukehren verſprach; 
fie ward tieffinnig und traurig, als die Ruͤkreiſe 
fo ſpaͤt erfolgte fie vergos Thraͤnen des Mis⸗ 
muths, als Karl auf fo vielfältige Einladung 
ihres Vaters nicht erſchien, und blikte ſchmach⸗ 
tend in die Ferne, wenn aller Zungen ſeine be⸗ 
ſcheidne Art, ſeine leidende, duldende Miene, ſei⸗ 
ne herrliche Geſtalt lobten. Endlich erſchien er, 
und mit ihm der Triumph über Emiliens kaͤm⸗ 
pfendes Herz. Karl war von feiner frühen. Ju⸗ 
gend an ſich und der Natur uͤberlaſſen worden, 
aber dieſe hatte an ihm nicht ſtiefmuͤtterlich gehan⸗ 
delt. Ob er gleich unter Bauern und auf den Al⸗ 
pen wohnte, nachher als gemeiner Soldat diente, 
und endlich in der Mitte groſſer Verbrecher dul⸗ 
dete; fo war er doch nicht Kenntnisleer, er wuſte 
angenehm zu ſprechen, und ſich gefaͤllig auszu⸗ 
dtuͤkken. Sein Ungluͤk hatte das vaͤterliche Erb⸗ 
theil, ein feuriges, hizziges Temperament, ge⸗ 
mildert, und ſeine wuͤrklich reizende, ſchoͤne Ge⸗ 
ſtalt, wurde durch eine aͤufferſt anziehende, ſchmach⸗ 
tend duldende Miene erhoͤht, die ſich oft uͤber 
fein ganzes Geſichte verbreitete, oft nur im Au⸗ 

ö 5 2, „dle, 


104 


ge, oder in der Falte des Mundes lächelte. Diefe 
vortheilhafte Bildung, das noch vortheilhaftere 
Betragen wuͤrkte gleich ſtark auf Emiliens Herz, 
welches ohnehin ſchon lange ihn ehrte, 1 
unbekannt ſchon liebte. 


Emiliens Vater heiſchte, daß Kart izt we⸗ 
nigſtens acht Tage auf ſeinem Schloſſe weilen 
ſolle, und der verliebte Karl lies ſich nicht zwei⸗ 


mal bitten, er nuͤzte dieſe Zeit vortreflich, er uͤber? 


wand Emiliens verſtelltes Widerſtreben, ſie ſank 
ſchaamroth, aber auch freudegluͤhend in ſeine Ar⸗ 
me, und ſtammlete das Bekenntnis der reinſten, 
zärtlichſten Liebe. Sie hatte ſogar eingewilligt, 
daß Karl ihre Hand vom Vater heiſchen ſolle, und 
dieſer wollte eben aus dieſer Abſicht nach ſeinem 
Zimmer ſchleichen, als ihn mit einmal der Ge⸗ 
danke niederdonnerte, daß er mit Kaͤtchen noch 
immer verheurathet ſei, ohne Gefahr ſeines Les 
bens keine zweite Ehe eingehen koͤnne. Dieſen 
Gedanken, der ihn izt ſo heftig quaͤlte, hatte ſei⸗ 
ne Seele ſchon ein Jahr nicht gedacht, izt fuͤllte 
er fie mit einmal, vernichtete feine ganze Hoffe 
nung, ſein uͤbergroſſes Gluͤk, trieb ihn nach ſei⸗ 
nem Zimmer zuruͤk, und überlieferte ihn dort der 
Verzweiflung. Die liebende Emilie hatte ihn 
ſelbſt gewarnt, nur ia des Vaters Schwaͤche, ei⸗ 
nen oft uͤbertriebnen Stolz, zu ſchonen, ſie fuͤrch⸗ 
tes 


105 


tete fogar , daß dieſer, wenn er erwache, Anz 
ſtand nehmen wuͤrde, den ehemals ungluͤklichen 
Karl feinen Sohn zu nennen, doch hoffte fie wies 
der mit Grunde, daß der allgemein bekannte Tri⸗ 
umph ſeiner Unſchuld ihn vollkommen verſoͤhnt 
habe. Dieſe Warnung wurde izt der kraͤftigſte 
Gegenbeweis, die ſtaͤrkſte Hindernis, wenn Karl 
— wie es einigemal geſchah — den Vorſaz faßte, 
dem Alten alles zu entdekken, und um ſeinen 
Beiſtand zu flehen. Er ſah ein, daß der ſtolze 
Vater feine einzige Tochter nie einem Manne ge: 
ben würde, welcher ehemals ein armes Bauern— 
maͤdchen heurathete, izt noch ihr Mann war. Er 
glaubte ſogar, daß ſelbſt dies Geſtaͤndnis Emiliens 
Liebe vernichten, und ihn graͤnzenlos ungluͤklich 
machen würde. Die Folge dieſer Ueberzeugung, 
dieſes Glaubens war daher der feſte Vorſaz, dem 
Vater und der Tochter feine Heurath zu verſchwei— 
gen, die Werbung fortzuſezzen, und die Hochzeit 
ſo lange zu verzoͤgern, bis er ſich auf eine oder 
die andere Art von Kaͤtchens moͤglichen Anſpruͤ⸗ 
chen befreit habe. Er konnte dies mit Grunde 
hoffen, weil er ſich der Verſicherung des Adiutan⸗ 
ten erinnerte, und es izt feſter als ehemals 
glaubte, daß er mit ihr nicht auf rechtmaͤſſige 
Art verheurathet ſei. Eben hatte dieſer Entſchlus 
vollkommne Feſtigkeit erhalten, als die ungedul⸗ 
di⸗ 


196 


dige Emilie in fein Zimmer trat, und des Das 


ihr, daß das Gefuͤhl ſeiner Unwuͤrdigkeit mit ihm 
gekaͤmpft, und bisher verhindert habe, den ent⸗ 
ſcheidenden Schritt zu wagen, Emilie ſprach ihm 
Muth ein, und er ward gezwungen „ mit dem 
Vater entſcheldend zu ſprechen. 


Dem Greiſe kam dieſe Nachricht 3 un⸗ 
erwartet, er hatte ſie ſchon einige Tagelang ver⸗ 
muthet, und ſich zur Antwort vorbereitet. Sie 
ſoll die ihrige werden, ſprach er laͤchelnd, und 
ich hoffe zu Gott, daß ſte mit ihnen zufrieden 
und gluͤklich leben wird. Aber — nennen ſi es 
Laune, Vorſicht, oder Achtung fuͤr die Meinung 
der Welt. nennen fies wie fie wollen — fie koͤn⸗ 
nen, ſie dürfen fi fie unter Jahresfriſt nicht ehli⸗ 
chen. Dieſe Zeit iſt binlaͤnglich, mich zu über: . 
zeugen, daß fie meine Tochter aufrichtig und anz 
haltend lieben, iſt hoͤchſt noͤthig, um mich vor 
aller Augen zu rechtfertigen, daß ich ſie ihnen Ä 
nicht blindlings in die Arme warf, erſt pruͤfte. 8 
ehe ich einwilligte. Sind ſte mit dieſer einzigen 
Bedingung zufrieden, ſo umarme ich ſie izt ſchön 
als meinen kuͤnftigen Schwiegerſohn. Karl wuͤr⸗ 
de Tags vorher, den Vater mit Bitten beſtuͤrmt 
haben, dieſen ſchreklichen Entſchlus zu vernichten, 
ſein Gluͤk nicht fo lange zu verzögern, izt kam 

er 


c 


N 
N 
| 
| 


107 


er ihm aber hoͤchſt erwuͤnſcht, er ehrte des Alten 


Weisheit, er fand ſich des herrlichen Gluͤks auch 
dann noch nicht wuͤrdig, und fuͤgte ſich willig der 


ſtrengſten Pruͤfung ſeiner aufrichtigen Geſinnun⸗ 


gen , weil er mit Grunde hoffte, daß er unter 


dieſer langen Zeit, ſich von Kaͤtchens Anſpruͤchen 


befreien, und ihre Ehe mit ihm vernichten koͤnne. 
Diefe Antwort erfreute des alten Vaters Herz, er 
hatte Widerſpruch erwartet, und hoͤrte izt mit 
Verguuͤgen, daß der liebende Juͤngling feine weis 
fen Abſichten billigte. Er beſchlos dieſen Gehor⸗ 


ſam auf der Stelle zu belohnen, berief feine 
Tochter, und fragte fie: Ob fie Karln liebe und 


heurathen welle ? Als fie verwirrt und langſam 
das Bekenntnis ihrer Liebe ſtammlete, legte er 


ihre Hand in Karls Rechte. Von nun an, ſprach 
er ſehr geruͤhrt, biſt du mit ihm verlobt, und — 


wenn Gott meinen heiſſen Wunſch erhoͤrt — in . 
Jahresfriſt ſein Weib! Warum nicht früher, nicht 
eher? 2 mag er dir ſelbſt erklaͤren, da er weiſe ges 
mug war, des Vaters klugen Nath zu achten, | 


; und Gehorſam zu geloben. 


Der Vater ging, und Emiie . ſich 
unwillig aus Karls Armen. Warum nicht fruͤ⸗ 
ber, nicht eher? fragte ſie mit Pi Blikke, der 
die Aufrichtigkeit, wenigſtens die Heftigkeit ſei⸗ 


ner Liebe ſtark zu bezweifeln ſchien. Karl er⸗ 


zaͤhl⸗ 


108 


zählte ihr des Vaters Gründe, bewies durch neue, 
daß ſein ungluͤkliches Schikſal ihn verhinderte, 
ienen zu widerſtreben, erinnerte ſie an ihre eigne 
Warnung, und beruhigte dadurch Emilien voll⸗ 
kommen. Sie fand mit ihm die Pruͤfung hart, 
aber nicht ganz ungerecht, und verſicherte ihn 
offen, daß in ſeinem Umgange, im Genuſſe der 
reinen, verlobten Liebe ein Jahr ſchnell ſchwinden 
wuͤrde. | | 


Karl fands in der Folge hoͤchſt noͤthig, 
nach M! zu reiſen, dort nach Kaͤtchen zu fors 
ſchen, mit ihr ſich zu vergleichen, oder den ehe⸗ 
maligen Werbeoffizier zu bewegen, daß er ein 
Atteſt uͤber die Unguͤltigkeit ſeiner Ehe mit ihr 
ausſtelle. Er wollte es nicht wagen, dieſe Bitte 
einem Briefe anzuvertrauen, und ſprach daher 
bald hernach mit ſeiner Verlobten von einer hoͤchſt 
noͤthigen Reiſe, die er in Geldangelegenheiten 
nach L* unternehmen muͤſſe, aber die heftig lies. 
bende Emilie fand iede Trennung unerträglich, fie 
war eigenfinnig genug, feine Gründe nicht zu 
achten, beſchuldigte ihn des Mangels an Liebe, 
bat und drohte zugleich, und erzwang von ihm 
das Verſprechen, ſich nie mehr von ihrer Seite 

zu trennen. Karl mufte ieden Kuß mit Erneue⸗ 

rung dieſes Geluͤbdes von ihr erkaufen, und fand 

es in der Folge ganz unmoͤglich, ſeinen Vorſaz 
aus⸗ 


109 


b —— 
auszuführen. Er war überzeugt , daß er, wenn 
er nicht in ewiger Angſt und Unruhe leben wolle, 
die Sache doch endigen muͤſſe, da ſie aber mit 
Gefahr der Entdekkung verknuͤpft war, ſo zoͤger⸗ 


te er ſtets, und ſah mit Angſt und Zittern einen 


Monat nach dem andern ſchwinden. Schon war 
ein halbes Jahr feines Harrens verfloſſen, als 
er einſt — was ieden Nachmittag geſchah — feis 
ne Emilie zu beſuchen fuhr. Der Wagen rollte 
raſch die Anhoͤhe herab, er blikte links, und 


ſah eine gemeine Weibsperſon mit einem kleinen 


Päktchen unter dem Arme auf dem nahen Fuge 
ſteige wandeln. Die auffallende Aehnlichkeit mit 
Kaͤtchen ſchrekte ihn, er wollte ausſteigen, und 
ſich von ſeiner Ahndung uͤberzeugen, aber ſein 


Kutſcher meldete ihm in dieſem Augenblikke, daß 


das gnädige Fräulein ihm entgegen wandele, und 
er muſte weiter fahren, weil ihr weiſſes Schnupf⸗ 
tuch ihm ſchon einen freudigen Willkomm entge⸗ 
gen winkte. Er blikte nochmals nach dem ver⸗ 
meinten Kaͤtchen, aber ſie war in einem kleinen 
Gebuͤſche verſchwunden, er ſah fie nicht mehr. 
Karl ſuchte ſeine Angſt vor Emilien zu verbergen, 
er erzaͤhlte ihr, daß er vorige Nacht mit einem 
ſtarken Schnupfen ſei befallen worden, ſich nur 
aus Liebe zu ihr in die freie Luft gewagt habe, 
und bewog ſie dadurch, ihn ſogleich wieder zu 


entlaſſen, damit die kuͤhlt Abeudluft ihm nicht 


ſcha⸗ 


110 


ſchade. Er hatte ſich mit ihr im Thale unter 

dem Schatten einer Linde gelagert, ſein Auge 
konnte das kleine Gebuͤſche auf der Anhoͤhe deut⸗ 
lich uͤberblikken, die Fremde hatte ſolches noch 
nicht verlaſſen, als er von Emilien Abſchied nahm. 
Er zoͤgerte abſichtlich, wie Emilie ruͤkkehrte, und 
ihr Auge ihn nicht mehr ſehen konnte, ſo ſande 
er den Wagen voraus, um, wie er vorgab, durch 
maͤſſige Bewegung ſeinen Koͤrper zu ſtaͤrken. Er 
befahl dem Kutſcher, raſch fort zu fahren, und 
eilte nach dem Gebuͤſche. Wie er dort anlangte, 
erblikte er ſogleich unter einem Strauche die Frem⸗ 
de, fie lag auf der Erde, ihr Kopf ruhte auf dem 
kleinen Paͤktchen, welches ſie vorher unter dem 
Arme getragen hatte, ſie ſchlief feſt, und war 
durch das ſtarke Geraͤuſch, welches Karl verurſacht 
hatte, nicht gewekt worden. Er hatte izt volle 
Gelegenheit, ſie genau zu betrachten, ieder Blik 
uͤberzeugte ihn nur allzu deutlich, daß die Schla⸗ 


fende fein Weib, fein ungetreues Kaͤtchen ſei. Ihr 


Anzug verrieth groſſe Duͤrftigkeit, und erregte in 
ihm die ſuͤſſe Hoffnung, daß er fie durch Anbot 
einer Summe Geldes zum ewigen Stillſchweigen 
bereden wuͤrde. Eben wollte er ſie aus dieſer 
Abſicht wekken, als er das Stuͤk eines Briefes 
zwiſchen ihrer Schnuͤrbruſt und ihrem Buſen er⸗ 
blikte, leiſe und ee zog er ihn e und 
knirſch⸗ 


knirſchte mit den Zaͤhnen, wie er den Inhalt deſſelben 
las: „Mein gnaͤdiges Fraͤulein, ſtand darinne ge⸗ 
ſchrieben, ich bedaure ſie von ganzem Herzen, denn 
der Herr von H'hintergeht und betruͤgt fie ſchaͤndlich. 
Er verſpricht, ſie zu heurathen, und bedenkt 
nicht, daß er ſchon ein Weib hat, welches er 
ſchaͤndlich verlies, und izt wahrſcheinlich ganz ver⸗ 
leugnen will. Aber ich bin hergereiſt, um mei⸗ 
ne Rechte geltend zu machen, der Trauſchein, 
welchen ich erhoben habe, muß ſie klar und deut⸗ 
lich beweiſen. War ich ihm ehe gut genug, ſo 
muß ichs izt auch ſein, und will er mich nicht als 
ſein Weib erkennen, ſo mag das Gericht entſchei⸗ 
den, nur bitte ich ſie, mir eine kleine Beiſteuer 
zu ſchenken, damit ich den Prozes anfangen, i 
und ſie überzeugen kann, daß der Betruͤger nie 
ihr Mann werden darf. Ich hoffe, daß ſolch ei⸗ 
ne Nachricht wohl eines Geſchenkes werth ſei, 
und bitte daher nochmals, ſich eines verlaßnen 
Weibes anzunehmen. Ich bin mit aller Hochach⸗ 
tung die ungluͤkliche Katharina, rechtmaͤſſig vers. 
ehlichte von Hö.“ 


Karl ſchauderte ob der groſſen Gefahr, die 
ſeiner Liebe und dem Gluͤkke ſeines Lebens drohe, 
Emiliens Liebe war ihm alles, er konnte ſich oh⸗ 
ne ihren Beſitz kein Leben denken, und beſchlos 
daher, alles anzuwenden, um biefe groſſe Ges 


fahr 


112 


fahr zu entfernen. Der Brief, welcher feinen 
Zorn ſo ſehr gereizt, ihm die nahe Gefahr ſo 
ſchreklich geſchildert hatte, gab ihm izt Stoff 
zur moͤglichen Rettung, er erkannte daraus deut⸗ 
lich, daß Duͤrftigkeit und Armuth die Ungluͤkli⸗ 
che zu dieſem Schritte bewege, daß ſie ihrer Un⸗ 
treue wegen keine Unterſtuͤzung von ihm hoffe, ſie 
auf dieſe Art von ihm erzwingen wolle, er hoff⸗ 
te daher, ſie durch Guͤte, und Aufopferung einer 
groſſen Summe zum Stillſchweigen, zur Entſa⸗ 
gung ihrer Rechte zu bewegen. Mit dieſer Hoff⸗ 
nung wekte er die Schlafende, fie fuhr erſchrok⸗ 
ken empor, ſtarrte ihn an, und erkannte ihn. 
Karl hielte den Brief noch in der Hand, es war 
alſo hoͤchſt wahrſcheinlich, daß fie auch dieſen er⸗ 
kannte, und Strafe ahndete. Sie benuzte da⸗ 
her den guͤnſtigen Blik, und ſuchte zu entfliehen, 
Karl folgte, und ergriff ſie noch im Gebuͤſche 
beim Haare. Hoͤre mich ruhig an, rief er ihr 
leiſe zu, aber Kaͤtchen ſchrie erbaͤrmlich um Huͤl⸗ 
fe, und ſuchte ſich feinen Haͤnden zu entreiſſen. 
Karl bat aufs neue, und Kaͤtchen ſchrie noch 
ſtaͤrker. Einige Bauern akkerten in der Ferne, 
Karl ſah deutlich, daß fie ſich auf den Pflug lehn⸗ 
ten und horchten, im Drange der Rettung griff 
er mit ſeiner Rechten nach Kaͤtchens Halſe, und 
ſuchte dadurch ihr e zu daͤmpfen, ſie roͤ⸗ 
chel⸗ 


| 
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[ 
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| 
| 


113 


chelte, ſeine Rechte ſank, und ihre Huͤlfe rufen⸗ 
de Stimme ertoͤnte von neuen, er faßte ihren 
Hals izt ſtaͤrker, wuͤrgte ſie laͤngere Zeit, und 
Kaͤtchen ſank endlich zu Boden. Mit dem Tode 
kaͤmpfend lag ſie zu Karls Fuͤſſen, ihre Bruſt 
hob ſich noch einige mal roͤchelnd empor, endlich 
athmete ſie nicht mehr. Der Moͤrder ſtand zit⸗ 


ternd und bebend vor ihr, ſein ſchuͤchternes Au— 


ge irrte in der Gegend umher, die Bauern hatz 
ten ihren Pflug verlaſſen, und ſchlenen ſich der 
Anhoͤhe zu naͤhern, Furcht und Angſt zwang ihn 
zur Flucht, wie er einige Schritte vorwaͤrts drang, 


fand er an einem Abgrunde ſtille, der ſich zu 


ſeinen Fuͤſſen oͤffnete. Dieſe Oeffnung bildete ein 
alter Bergſchacht, in welchem man ehemals Eil- 
ber geſucht, der geringen Ausbeute wegen aber 
laͤngſt ſchon verlaſſen hatte. Der Gedanke, daß 
er hier am beſten den Leichnam der Ermordeten 
verbergen koͤnnte, bemaͤchtigte ſich ſeiner Seele, 
er kehrte ſchnell zuruͤk, Kaͤtchen roͤchelte wieder, 
die Bauern naͤherten ſich noch immer, er faßte 
ſie mit Kraft, ſchleppte ſie zum Schachte, und 
ſtuͤrzte ſie hinab. Karl ſchlich nun durchs Gebuͤ⸗ 
ſche, ſprang in einen tiefen Hohlweg hinab, auf 
welchen er ungeſehen die Spizze des Berges ers 
reichte. Von da aus blikte er nach den Bauern 
zuruͤk, fie gingen im Thale umher, ſtanden oft 
H hor⸗ 


114 


horchten ſtille, und kehrten endlich wieder zu ih⸗ 
ren Pfluͤgen. Dieſer Umſtand machte ihn muthig 
genug, ſich noch einmal dem Schachte zu nähern 
er horchte dort, bis es daͤmmerte, hoͤrte nichts, 
und ging mit der Gewisheit b daß ſein zwei⸗ 
ter Mord vollendet ſei. 


| Ich bin nicht fähig, fein Gefühl zu beſchrei⸗ 
ben, vermochte er's doch ſelbſt nicht. Seine Bez 
ſchreibung, die er davon machte, war hoͤchſt unvoll⸗ 
kommen, es war ihm, als ob er traͤume, dann 
und wann erwache, und wieder zu traͤumen be⸗ 
ginne. Die nahende Verzweiflung, die innere 
Seelenangſt kaͤmpfte mit ſeinem Verſtande, ſchien 
oft den Sieg zu erringen. Wenigſtens konnte er 
ſich am andern Morgen nicht erinnern, wie er 
nach feinem Schlafgemache und in fein Bette ger 


kommen ſei. Ein treuer Diener ſas neben ihm, 


und erzaͤhlte, daß man fuͤr ſein Leben gezagt, 
und nach einem Arzt geſandt habe, weil er hefs 
tig zitternd nach Hauſe gekommen ſei, die ganze 
Nacht hindurch nicht geſchlafen, immer fuͤrchter⸗ 
lich um ſich her geſtarrt habe. Der ſchrekliche 


Kampf hatte geendet, Karl war vermoͤgend zu 


denken, und ſich zu faſſen, er verſicherte den Be⸗ 


dienten, daß er ſich beſſer befinde, lies dem Ars 
zte durch einen neuen Boten Ruͤkkehr gebieten, 


und ſande der fragenden Emilie die Nachricht, 
daß 


115 


daß er zwar die Nacht hindurch ein heftiges Fie⸗ 
ber gehabt, ſie aber ganz gewis am Nachmitta⸗ 
ge beſuchen werde. Um allen Verdachte zu ver: 
meiden, ſtieg er auch um dieſe Zeit in den Wa⸗ 
gen; unwillkuͤhrlicher Schauder durchzitterte feis 
nen Koͤrper, als er ſich dem Gebuͤſche naͤherte, 
und mehrte ſich ſchreklich, wie er in dieſem viele 
Stimmen, und groſſes Geraͤuſch hoͤrte. Emiliens 
Wagen ſtand auf der Straſſe, ſie ſelbſt erblikte 
fein ſuchendes Auge am Rande des alten Berg⸗ 
ſchachtes. Anfangs wollte er ſich, da er Entdek— 
kung ahndete, durch ſchnelle Flucht retten, aber 


die Macht der Liebe verhinderte ſie, er wollte 


erſt ſeines Ungluͤks ganz gewis ſein, ſprang aus 
dem Wagen, und naͤherte ſich der Anhoͤhe. O 
recht gut, daß ſie kommen, rief ihm die weinen⸗ 
de Emilie entgegen, vielleicht find wir fo gluͤk⸗— 
lich eine Ungluͤkliche zu retten, welche wahrſchein⸗ 
lich in den Bergſchacht ſtuͤrzte, als ſie die Straſ— 
ſe ſuchte oder verfehlte. Karl ſtarrte nach dem 
Schachte hin, und ſah, wie die mitleidigen Bau⸗ 
ern eine Walze uͤber ſolchen befeſtigten, und ei⸗ 
ner der Kuͤhnſten ſich an dem daran befindlichen 
Seile hinab laſſen wollte. Sein Gefuͤhl war 
ſchreklich, hingeriſſen von dieſem, ſchrie er dem 
Bauer zu, ſich nicht in die fuͤrchterliche Tiefe zu 
wagen, aber dieſer lächelte, und verficherte, daß 


die 
H 2 


116 


die Gefahr dem Gewinne nicht gleiche. Hoͤren 
ſie nur, ſprach er, wie ſie iammert, und verden⸗ 
ken ſie mir es dann noch, daß ich zu ihrer Ret⸗ 
tung mein Leben wage. Der ganze Haufe ſtand 
izt ſtille, und klaͤgliches, undeutliches Gewim⸗ 
mer, ſchrekliches Aechzen ertoͤnte aus der Tiefe. 
Laßt nach, rief der edelmuͤthige Bauer, laßt das 
Seil nach, ich rette ſie gewis! Karl ſtand be⸗ 
bend au Emiliens Seite, fein Körper drohte 
zu ſinken, ſie muſte ihn unterſtuͤzzen. Das Seil 
begann izt, ſich von der Walze zu loͤſen, und 
der Bauer, welcher ſich daran befeſtigt hatte, 
ſank hinab, eben wollte Karl entfliehen, und den 
entſcheidenden Augenblik nicht erwarten, als die 
Erde unter ſeinen Fuͤſſen zitterte, ein ſchrekliches 
Getoͤſe aus der Tiefe empor rollte, er ahndete 
Gottesgericht, und vermochte kaum aufrecht zu 
ſtehen. Und doch war dieſer dumpfe Knall, der 
dikke Rauch, welcher aus der Oeffnung empor 
ſtieg, das einzige, moͤgliche Mittel ſeiner Rettung. 
Die gutherzigen Bauern hatten die moͤgliche Ge⸗ 
fahr nicht erwogen, und, um die Ungluͤkliche zu 
retten, das Seil allzu ſchnell hinabgelaſſen, das 
durch wurde ganz natuͤrlich das Schwanken des 
Bauern, welcher daran befeſtigt war, um ein 
groſſes vermehrt. Um ſich an den hervorragen— 
den Steinen und morſchen Bretern nicht anzuſtoſ⸗ 
ſen, 


117 


fen, mufte er ſich mit den Fuͤſſen dagegen ſtem⸗ 
men, und ris wahrſcheinlich dadurch eins von bei⸗ 
den los, die Laſt ſank nach, und die ganze Deff- 
nung fuͤllte ſich in einem Augenblikke unter ihm. 
Ein aͤchtes Gluͤk wars, daß die hoͤhern Staͤz⸗ 
zen und Breter nicht ſogleich nachwichen, er ſchrie, 
die uͤbrigen zogen ihn heraus, und kaum war er 
vom Seile gelöst, kaum hatte er alle zur Flucht 
ermahnt und bewogen, als auch der uͤbrige, von 
unten ſchon ausgehoͤlte Keſſel in die Tiefe bins 
abfank. Zwei Bauern, welche nicht weit genug 
entfernt waren, wurden bis an die Haͤlfte des 
Koͤrpers verſchuͤttet, aber ſogleich gerettet. Die 
ganze, tiefe Oeffnung war nun bis auf einige 
wenige Klafter ausgefuͤllt, und keine Moͤglichkeit 
zur Rettung der Ungluͤklichen mehr vorhanden, 
ſie ruhte nach der Verſicherung eines alten Bau⸗ 


erns mehr als funfzig Ellen unter dem Schutte 


begraben. Karls Angſt und Furcht ging izt in 
eine wilde Freude uͤber, die ſelbſt Emilien auf⸗ 
fiel, die er aber dadurch entſchuldigte, daß dies 
ſer Zufall, der ſo vieler Leben haͤtte enden koͤn⸗ 
nen, ohne Ungluͤk vorüber gegangen ſei, auch er 
beſas Verſtellung genug, mit Emilien das ſchrek⸗ 
liche Ende der Ungluͤklichen zu bedauern, und 
widerſprach nicht, als fie ihr auf dem Schutt⸗ 
haufen einen Leichenſtein zu ſezzen gelobte. 


Nach 


118 


Nach einigen Wochen war Karl wieder der 
vorige, ſein tobendes Gewiſſen wich der nahen 
Hoffnung gekroͤnter und belohnter Liebe. Mit 
Kaͤtchens Tode war das moͤgliche 0 oft ſo furcht⸗ 
bare Hindernis verſchwunden, und da er uͤber⸗ 
zeugt war, daß ihr Mord nie mehr entdekt wer⸗ 
den koͤnne, ſo ſchwand auch nach und nach die 
Angſt, welche ſein Herz quaͤlte. Er wagte es 
izt, mehr als einmal, den Vater um Verkuͤrzung 
der Harrensfriſt zu bitten, und dieſer ſchien nicht 
abgeneigt, ſeine Bitte bald zu erhoͤren. Emilie 
wuͤnſchte dies vom ganzen Herzen, denn ſie lieb⸗ 
te ihren Karl ieden Tag zaͤrtlicher und inniger, 
ſte hing mit voller Seele, und mit einer Heftig⸗ 
keit an ihm, die ſich nicht beſchreiben laßt. Oft 
geſtand ſie ihm, daß ohne ſeinen Beſiz kein Leben 
fuͤr ſie ſei, daß die mindeſte Spur einer Untreue 
es enden wuͤrde und muͤſſe. Ihr Herz, das ſo 
ganz für feinen Liebling ſchlug, war daher ſehr 
zur Eiferſucht geneigt, Karl fand ſie ſtets wei⸗ 
nend, wenn er mit irgend einem Fraͤulein aus 
der Nachbarſchaft freundlich ſprach, und muſte 
die heftigſten Vorwuͤrfe beleidigender Liebe dul⸗ 
den, als er einſt ein Bauernmaͤdchen ſchoͤn wann: 
te. Da Karl ſie ebenfalls mit groͤſter Inbrunſt 
liebte, und die ſuͤſſe Verſoͤhnung ihm immer ſein 
Leiden tauſendfach lohnte, ſo duldete er die Ei⸗ 
fer⸗ 


119 
S nn = 


ferfucht feiner Geliebten willig, und huͤtete ſich 
emſig, ſie zu erregen. 


In der Haͤlfte des Oktobers feierte Emilie 
ihren Geburtstag. Karl hatte ſchon lange vor⸗ 
her vom Vater die Verſicherung erhalten, daß er 
an dieſem Tage mit ihr auf ſein Schloß kommen, 
und dort zu Mittage ſpeiſen wolle. Am Abende 
vorher wiederholte Karl feine Einladung und er— 
hielte nicht allein die vollkommene Zuſicherung, 
ſondern auch das freudenreiche Verſprechen, daß 
er bei der Tafel den Tag beſtimmen wolle, an 
welchem Emilie die ſeinige werden ſollte. Karl 
durchſchlummerte die Nacht mit angenehmen 
Traͤumen der Zukunft, froh und heuter ſtand 
er am Morgen auf, machte noch noͤthige Anſtal⸗ 
ten zu dem kleinen Feſte, welches er geben woll⸗ 
te, und wollte eben am Mittage feiner Gelieb⸗ 
ten entgegen reiten, als ee an die Wut ieh 
nes asp Blapiie. 51 


Karl Sans fi ie, und. 5 N wie 
feine ehmalige Wohlthäterin , die von ihm ganz 
vergesne Koͤchin zu ihm eintrat. Der erſte Blik uͤber⸗ 
zeugte ihn deutlich, daß ſie hochſchwanger ſei. 
Ich wuͤrde, ſprach ſie weinend, die weite Reiſe 
nicht unternommen, ſie in ihrem Gluͤkke nicht ge⸗ 
ſtoͤbtt haben, wenn das noch ungeborne „aber 

ſchon 


120 i 
ſchon lebende Kind nicht einen Vater forderte, 
wenn ich im Stande waͤre, es ohne feine Huͤlfe 
zu ernähren. — — Karl vermochte nicht zu ant⸗ 
worten — — Zagen ſie nicht, fuhr die Edle fort, 
ich habe geſtern ſchon vernommen, daß ſie mich 
mit Verſprechungen taͤuſchten, die ſie izt nicht er⸗ 
fuͤllen koͤnnen, ich haͤtte dies alles vorherſehen 
und vermuthen ſollen; die Schuld iſt mein, ich 
werde ſie willig und ohne Murren tragen. Auch 
gelobe ich ihnen ewiges Stillſchweigen, nur bitte 
und beſchwoͤre ich ſie, mich und mein Kind nicht 
ganze zu verlaſſen, mir ſo viel zu geben, daß ich 
irgend wo ingeheim niederkommen, mich und die: 
ſes ſo lange ernaͤhren kann, bis ich wieder Dienſt 
und Brod finde, denn meine Frau hat mich bei 
der Entdekkung meiner ungluͤklichen Schwanger⸗ 
ſchaft aus dem Hauſe verſtoſſen, ich wuͤrde in 
dieſem ferner Wohnung und Koſt gefunden haben, 
wenn ich mich nicht den Vater meines werdenden 
Kindes zu nennen ſtandhaft geweigert, und da⸗ 
durch die Eiferſucht der e on falſchen 
Ada gereizt 8 | 


Karl konnte ist nen und a ’ er 
fahle die edle Handlung des Maͤdchens, das 
nicht Verraͤther ſeines Rufes werden wollte, in 
ſeiner ganzen Groͤſſe, und war bereit ſie nach 
Kräften zu vergelten. Er troͤſtete die Bittende 

in mit 


121 


mit den liebreichſten Worten, ſtellte es ihr frei, 


die Summe ſelbſt zu beſtimmen, welche ſſe nicht 
zu ihrem noͤthigen, ſondern reichlichſten Unter⸗ 
halte hinreichend finden wuͤrde, und bat ſie nur, 


kuͤnftighin nicht die Stoͤhrerin ſeines Gluͤks zu 


werden. Hannchen, ſo nannte ſich die Koͤchin, 


gelobte dies feierlich. Ich habe, ſprach ſie, ih⸗ 


nen zwar meine Unſchuld nicht aus Eigennuz, ſon⸗ 
dern aus inniger und reiner Liebe geopfert, aber 
ich hätte es muthmaſen ſollen, daß der H* in 
Ketten, dem Herrn von H* im Glanze und Wohl⸗ 


leben nicht gleich denken koͤnne, ich fuͤge mich da⸗ 


her in mein Schikſal, und werde ihnen nie mehr 
einen Vorwurf dieſer Art machen, mich ſogar bes 


15 em keinen ahnlichen zu denken. 5 


— . —— 


ee hatte Hannchen dem fragenden Karl 
verſichert, daß keiner der Bedienten bei ihrem 
Eintritte ins Schlos nach ihrem Anbringen ge⸗ 
forſcht, keiner ſie befragt habe, ſchon hatte er ihr 
eine Summe Gelds uͤberreicht, mit deren Huͤlfe 
ſie nach der nahen Stadt reiſen, und dort im 
Verborgnen nieder kommen ſollte, als er Emi⸗ 
liens Stimme durch die Gemächer erſchallen 
hörtes- Wo iſt er denn? rief fie ohne Unterlas, 
und ſchien ſich dem Kabinete, in welchem ſich 
Karl mit Hannchen befand, zu naͤhern. Karl er⸗ 
ſchrak heftig, gebot Hannchen, ſich ia ſtille zu 

hal⸗ 


722 


halten, und eilte, indem er die Thuͤre hinter ſich 
verſchlos, Emilien entgegen. Er entſchuldigte 
den von ihr ſogleich bemerkten, verwirrten Blik 
dadurch, daß es ihm wehe thue, weil fie ihn ſo 
unvorbereitet uͤberraſcht, und ſein kleines Feſt 
vernichtet habe, welches ſchon an den Grenzen 
ſeines Gutes beginnen ſollte. Emilie geſtand, 
daß ſie dies voraus geſehen habe, und aus einem 
kleinen weiblichen Eigenſinn ſei bewogen worden, 
durch einen Umweg und fruͤher zu erſcheinen, um 
ſich zu uͤberzeugen: Ob ihre Gegenwart ihm nicht 
voller Erſaz fuͤr den Verluſt eines causchenden 
Empfangs fe, den fie ohnehin nicht liebe? 


Karl dankte, ſtammlete Gluͤtwuͤnſche und 
ging nun Hand in Hand mit ihr durch die Zim⸗ 
mer, um den Vater zu bewillkommen; er fand 
ihn im Tafelzimmer, und ward von ihm herzlich 
und als Sohn umarmt. Der Morgen hatte hei⸗ 
ter und ſchoͤn begonnen, izt wehte aber ein kalter 
Nordwind, welcher den Himmel truͤbte, und die 
Gegend mit einem dikken Herbſtnebel fuͤllte, der 
alte Vater fand es daher fuͤr ſeinen ſchwachen 
Körper zu kalt im groſſen Zimmer, und fragte 
bald: Ob Karl nicht irgend ein Zimmer geheizt 
habe, in welchem er ſich waͤrmen koͤnne? Ehe 
Karl dieſe Frage beantworten konnte, erinnerte 
fi ch Emilie, daß ſie in dem Zimmer, in welchem 

ihr 5 


123 


ihr Karl entgegen eilte, eine wohlthaͤtige Warme 
empfunden habe, nahm aus Scherz den Ton ei⸗ 
ner geſchaͤftigen Hausfrau an, reichte ihrem Va⸗ 
ter den Arm, und erbot ſich, ihm dahin zu fuͤh⸗ 
ren. Karl folgte mit ſchweren Herzen, weil er 
ſich eben erinnerte, daß zwiſchen dieſem Zimmer, 
und dem Kabinete, in welches er Hannchen vers 
ſperrt hatte, nur noch ein Zimmer lag, und man 
durch das erſtere gehen muͤſſe, wenn man aus dem 
Kabinete ins Vorhaus gelangen wolle. Seine 
Angſt mehrte ſich um ein groſſes, als es dem 
Vater im warmen Zimmer treflich behagte, und 
er ſichs zur Gefaͤlligkeit ausbat, daß man in die⸗ 
ſem Zimmer bleiben, und auch ſpeiſen moͤge. 
Vergebens muͤhte ſich Karl, ſo wohl den Vater 
als auch Emilien zu einem Spaziergange in Gar⸗ 
ten oder nach dem Hofe zu bewegen, der erſtere 
entſchuldigte ſich immer mit der rauhen Luft, und 
die leztere fand es unſchiklich, den Vater allein 
und ohne Geſellſchaft zu laſſen. Karin blieb da— 
her nichts uͤbrig, als ſich unter einem Vorwande 
nach dem Nebenzimmer zu ſchleichen, und dem 
eingeſperrten Hannchen durchs Schluͤſſelloch zuzu⸗ 
fluͤſtern, daß fie ſich ia ruhig und ſtill halten 


möge, weil er fie izt unmöglich befreien koͤnne. 


Schrekken und Angſt ergriff aber ſeine Seele und 
engte ſein Herz „als Hannchen antwortete, daß 


ſie 


124 


ſie ſtarke und nahe Geburtsſchmerzen fuͤhle, ihn 
dringend bitte, ihr eine Hebamme zu ſenden, 
Karl verſicherte, daß dies nicht möglich fei, und 
eilte zuruͤb, um keinen Verdacht zu erwekken. 
Wie er ins Zimmer trat, ward eben die Suppe 
aufgetragen; man denke ſich das marternde Ge⸗ 
fühl, mit welchem er ſich zum Tiſche und an Emi⸗ 
liens Seite ſezte, er war nicht fähig, fie zu un⸗ 
terhalten, er dachte nur immer an Hannchen, und 
an die moͤgliche, hoͤchſt wahrſcheinliche Entdek⸗ 
kung. Bei iedem Geraͤuſche fuhr er erſchrokken 
empor, und glaubte Hannchens huͤlferufende 
Stimme zu hoͤren. Er hatte Tafelmuſik beſtellt, 
ihm wars aͤuſſerſt angenehm, als fie mit groſſem 
Geraͤuſche begann, aber der Alte fand, daß eben 
dies Geräufs die Unterhaltung ſtoͤhre, er bat, 
und fie mufte ſchweigen. Um zu erfahren: Ob 
er alles fuͤrchten oder doch noch laͤngern Verzug 
hoffen koͤnne, ſtand er von der Tafel auf, und 
antwortete der fragenden Eriilie, daß er etwas 
vergeſſen habe, es izt ſelbſt beſorgen muͤſſe, weil 
er ſeinen Bedlenten den SAH nicht anvertrau⸗ 
en wolle. 


Wie er ius Hebe ee trat, ſchallte ihm 
ſchon aus dem Kabinete Hannchens aͤchzende Stim⸗ 
me entgegen, er ſchlug haſtig die Thuͤre zu, und 
oͤffnete leiſe das Kabinet. Haunchen lag auf ſei⸗ 

nem 


125 
nem Ruhebette, die Natur wuͤrkte eben am hef⸗ 
tigſten, der fuͤrchterliche Augenblik nahte, ſie ge⸗ 
bar, und ihr Schmerzenskind verkuͤndigte ſein 
Daſein durch lautes Geſchrei. Karl ſtuͤrzte nach 
dem Bette, ergriff , vielleicht aus Angſt, aus 
Drang nach Rettung, ein Kopfkiſſen, und druͤkte 
es kraftvoll auf das ſchreiende Kind, die Mutter 
ſahs, und ſuchte es angſtvoll zu verhindern. Karl 
hielte ſie mit den Haͤnden zuruͤk, und ſtuͤzte ſich 
mit den linken Ellbogen auf das Kiffen, unter 
welchem das Kind lag. Es ſchrie, es athmete 
nicht mehr, der ungluͤkliche Karl war ſein Moͤr⸗ 
der worden, hatte ihm, wie es die Folge bewies, 
ſogar durch den heftigen Druk das Genikke ge⸗ 
brochen. 


Noch rang Karl mit der beſorgten Mutter, 
und bat ſie flehentlich, ſich ſeiner zu erbarmen, 
als Emiliens Stimme ihn empor ſchrekte, ſie ſtand 
dicht neben ihm. Ihr Anblik, ihre fuͤrchterliche 
Frage: Jeſus Kriſtus! Was geht hier vor? don⸗ 
nerte ihn nieder, er ſank ohnmaͤchtig zu Boden. 


Ihr ſcharfſichtiger Blik hatte Karls Angſt 
und Verwirrung bemerkt, ſeine Unruhe beſtaͤrkte 
ihren Verdacht, und bewog ſie, als er von der 
Tafel aufſtand, zu folgen. Das Geraͤuſche im 
Kabinet leitete ſie ganz natuͤrlich dahin, und da 

Karl 


126 


Karl in der Angſt vergeſſen hatte, die Thuͤre hin⸗ 
ter ſich zu verſchluͤſſen, ſo war ſie ohne Hinder⸗ 
nis eingetreten. Der Aublik, ihren Geliebten 
mit einem fremden Maͤdchen fuͤrchterlich ringend 
zu finden, zwang ihr die ſchrekliche Frage ab, und 
bewog ſie, als Karl zu Boden ſank, heftig nach 
Huͤlfe zu rufen. Noch ahndete ſie ſein Verbre⸗ 
chen nicht, noch ahndete es keiner von allen, die 
ſogleich herbei eilten, und derwunderungsvoll da 
ſtanden. Nur nach und nach ward allen die 
ſchrekliche Aufklaͤrung. Man trug den ohnmaͤch⸗ 
tigen Karl nach einem andern Zimmer, der Va⸗ 
ter blieb zuruͤk, und forderte von Hannchen Ant⸗ 
wort, fie ſprach im Drange des muͤtterlichen Ges 
fuͤhls Wahrheit, man hob das Kiſſen empor, und 
fand unter dieſem das ermordete Kind. 


Emilie war unwillkuͤhrlich Karln gefolgt, ſie 
ſtand am Fenſter, ſtaunte gedankenlos in die Fer⸗ 
ne, und ſuchte ihr ſchrekliches Ungluͤk zu faſſen, 
als der Vater ſich ihr mit raſchem Schritte naͤ⸗ 
herte, ſie bei der Hand ergriff, und ihr Folge 
gebot. Wohin wollen ſie mich fuͤhren ? fragte 
ſie aͤngſtlich. Fort, aus dem Hauſe eines Moͤr⸗ 
ders! ſagte der Vater ſtandhaft. Ich mag ſein 
Anklaͤger nicht werden, aber Theilnehmer ſeines 
ſchreklichen Mordes wuͤrde ich und du ſein, wenn 
wir laͤnger weilten. Komm, er iſt fuͤr dich auf 

ewig 


127 
ewig verloren! — Moͤrder! Verloren! ſtamm⸗ 
lete Emilie, und ſank ohnmaͤchtig in die Arme 
ihres Vaters. Er lies ſie nach dem Wagen tra⸗ 
gen, und langte mit der ſchreklichen Ungewisheit 
auf ſeinem Schloſſe an: Ob er iemals wieder die 
Wonne genuͤſſen werde, ſein einziges Kind lebend 


in ſeine Arme zu ſchluͤſſen? 


Wie Emiliens Wagen fortrollte, erwachte 
Karl aus ſeiner Ohnmacht, er ſtarrte wild um 
ſich her, er ſuchte ſich der ſchreklichen Begeben⸗ 
heit zu erinnern, er muͤhte ſich, ſie zu bezwei⸗ 
feln, und fragte nach Emilien. Seine Diener, 
welche um ihn her ſtanden, hatten nicht Faſſung, 
nicht Schonung genug, ihm die Groͤſſe ſeines Un⸗ 
gluͤks zu verſchweigen, fie erzählten ihm, was 
ſie wuſten und gehoͤrt hatten, und Karl ſank 
ſprachlos zuruͤk. Er faltete feine Hände, rang 
ſie dann und wann ſchreklich, ſprach aber kein 
Wort mehr. Gegen Mitternacht trat ſein Ge⸗ 
richtsverwalter ins Zimmer, und gebot den Diez 
nern Entfernung. Gnaͤdiger Herr, ſprach er izt 
zu Karln, es iſt erwieſen, es iſt kein Zweifel uͤb⸗ 
rig, daß ſie ein Kind, und wahrſcheinlich ihr eig⸗ 
nes Kind ermordet haben. Die Umſtaͤnde, der 
Zufall, die Art, wie es geſchah, laͤßt mich hof⸗ 
fen, daß ich vielleicht ſo gluͤklich bin, ihr Leben, 


ihre kuͤnftige Freiheit zu retten, aber ſie muͤſſen 


flie: 


128 

fliehen, dieſe Nacht noch fliehen, ſonſt bin ich ge⸗ 
zwungen, alles dem Krimfnalrichter anzuzeigen, 
und dann iſt keine Flucht mehr moͤglich. 


Karl ſtarrte dem gutherzigen Alten lange 
an, er reichte ihm die Hand, und druͤkte ſie mit 
Inbrunſt. Ich danke ihnen, ſprach er endlich, 
ich danke ihnen fuͤr ihre edle Abſicht, aber ich 
kann, ich mag ſie nicht erfuͤllen. Ein dreifacher 
Moͤrder iſt ihres Mitleids nicht wuͤrdig. Ja, 
Freund, ſtaune nur immer, aber es bleibt reine 
Wahrheit: Ich habe Vater, Weib und Kind er⸗ 
mordet! Ich vermag das ſchrekliche Gefuͤhl nicht 
laͤnger zu ertragen, ich hoffe, daß gerechte und 
ſtrenge Strafe es lindern wird. Emilie iſt für 
mich verloren, und meine Hoffnung iſt nun der 
Tod. Der mitleidige Gerichtsverwalter bat noch 
laͤnger, aber Karl blieb ſtandhaft im Entſchluſſe, 
ſich ſelbſt der ſtrafenden Gerechtigkeit zu uͤberlie⸗ 
fern. Dieſer feſte Entſchlus, mit welchem bis⸗ 
her ſeine Seele gekaͤmpft hatte, machte ihn izt 
wieder muthig und thaͤtig. Er berief ſelbſt die 
Bedienten, und gebot, daß mit Tages Anbruch 
der Wagen angeſpannt werde, er erinnerte ſich 
des ungluͤklichen Hannchens, er forſchte nach ih⸗ 
rem Befinden, und hob ſeine Haͤnde dankend gen 
Himmel, als man ihm erzaͤhlte, daß fie zwar 
aͤuſſerſt ſchwach ſei, der herbei gerufne Wundarzt 

aber 


129 


aber an ihrer Beſſerung und vollkommnen Nets 
tung gar nicht zweifle. Bald hernach lies er ſich 
ſeine Schatulle bringen, er leerte ſie rein aus, 
wollte mit dem Gelde nach der Thüre gehen, blieb 
aber ſchaudernd ſtehen, und berief den Gerichts⸗ 
verwalter nach einem andern Zimmer, wo er ihm 
die ganze Summe mit der flehenden Bitte einhaͤn⸗ 
digte, es ia der Leidenden bald zu uͤbergeben, und 
fuͤr ihre Rettung die moͤglichſte Sorgfalt zu tra⸗ 
gen. Er forderte nachher Feder und Dinte, er 
wollte an Emilien ſchreiben, er begann ſehr oft, 
vernichtete aber allemal das Geſchriebne, und 
ſtand endlich wieder auf, ohne ſeine Abſicht er⸗ 
fuͤllt zu haben. Wie der Tag anbrach, fragte er 
oft: Ob der Wagen ſchon angeſpannt ſei? Da 
man ſeine Abſicht kannte, ſo zoͤgerte man immer 
noch, und vermehrte dadurch ſeine Ungeduld, die 
man endlich erfuͤllen muſte. Ehe er ſchied, be⸗ 
rief er alle ſeine Diener zu ſich, er theilte alle 
ſeine Koſtbarkeiten, und das Geld feiner Boͤrſe 
unter fie, er vergas keinen, und nahm von ie⸗ 
dem ruͤhrenden Abſchied. Alle folgten weinend 
und ſchluchzend, nur er blieb ſtandhaft. Wie er 
ſchon im Wagen ſas, berief er den Gerichts ver⸗ 
walter, und befahl ihm, daß er alle Schulden, 
welche ſeine Unterthanen an Zinſen und Gaben, 
in die Rentei reſtirten, als bezahlt loͤſchen, und 


N 


3 ſis 


‚130 


‚fie ermahnen ſolle, ‚feiner, in ihrem Gebete zu ges 
denken. Er gebot nun dem Kutſcher nach der 
Stadt zu fahren, und nahm keinen Bedienten 
mit ſich, ob ihn gleich alle begleiten wollten. 
Die Straſſe führte; nahe an Emiliens Schloſſe 
‚vorüber, es blieb unfern derſelben auf: einer ſanf⸗ 
ten Anhöhe liegen. Wie ſie dort voruͤberfuhren, 
hoͤrte der Kutſcher deutlich, daß Karl laut ſchluchze, 
wie er gegen einen kleinen Wald lenken wollte, be⸗ 
fahl er ihm zu halten. Er ſtieg aus, trat auf 
einen Stein, und blikte ſehnſuchtsvoll nach Emi⸗ 
liens Wohnung hinab. Zweimal ſtieg er haͤnde⸗ 
ringend vom Steine, eilte vorwaͤrts, kehrte aber 
allemal wieder langſam um, und weinte ſchrek⸗ 
lich „endlich warf er ſich wieder haſtig in den 
Wagen, und rief dem nee zu, 5 er ſo 
ſchuell als moͤglich fahren ſelten A 


Der Burgermeiſter bewillkommte ihn mit 
Ehrfurcht, und Karl brauchte die groͤſte Ueberre⸗ 
dungskraft, ehe er ſeiner Erzaͤhlung Glauben bei⸗ 
meſſen, und ihn arretiren wollte. Man erſtattete 
ſogleich Bericht ans Ober⸗ Juſtizkollegium, und 
der Landesfuͤrſt ernannte beſondre Kommi ſſairs, 
welche Karls Bekenntnis unterſuchen muſten. Er 
erzaͤhlte mit ſtandhaftem Muthe beim erſten Ver⸗ 
hoͤre ſeine ganze Lebensgeſchichte, ſeine Thaten, 
ſeine Verbrechen. Da in Anſehung des Mordes, 

g wel⸗ 


131 


welchen Karl an ſeinem Kinde veruͤbt hatte, das 
er forder liche viſum repertum, die eidliche Zeugen⸗ 
ausſage vorhanden war, ſo muſten ihm die Rich⸗ 
ter dieſes Mordes bald ſchuldig erkennen, aber 
weit ſchwerer und beinahe unmoͤglich ward es ih— 
nen, ihn ebenfalls des Mordes ſeines Vaters 
und Weibes fhuldig zu achten, weil feine Aus- 
ſage, fein obgleich freies, doch nicht erwiesnes 
Bekenntnis zum vollen Beweiſe nicht binlaͤnglich 
war, er ſolches vielleicht aus Melancholie und 
Begierde nach dem Tode leiſten konnte, und 
überdies ſogar die Umſtaͤnde, welche man bei ſei⸗ 
nes Vaters Tode eidlich und gerichtlich aufge⸗ 
nommen hatte, feinem Bekeuntniſſe offenbar wi⸗ 


derſprachen. Sein Prozes verzog ſich daher ſehr 


in die Laͤnge, man ſande die Akten auf verſchie⸗ 
dene Univerſitaͤten, der einſtimmige Schlus der 


Rechtsgelehrten fiel dahin aus, daß man bei ſo 
widerſprechenden Umſtaͤnden über den Mord feis 


| 


nes Vaters und Weibes nichts entſcheiden koͤnne. 


| Merkwuͤrdig iſts und bleibts immer, daß 
Karl unter dieſer Zeit oft vor Gerichte erzählte; 
ſein Weib erſcheine ihm iede Nacht im Gefaͤng⸗ 
niſſe, und heiſche die Eroͤffnung des Bergſchach⸗ 
tes, weil man dort die Beſtaͤtigung feines Bez 
kenntniſſes finden wurde, Er bat dringend, dieſe 
Bitte auf Koſten ſeines Vermoͤgens zu erfuͤllen, 
J 2 wan⸗ 


132 


wande ſich deswegen ſelbſt an den Landesfuͤrſten. 
und erhielte endlich ſeine Einwilligung. 


Nach dreiviertel Jahren, in welchen man 
unermuͤdet arbeitete, ward endlich die Tiefe des 
Schachtes ergruͤndet, und das Gericht ſtieg hinab. 
Die herabgeſtuͤrzten Breter, Balken und Steine 
hatten uͤber dem Leichname der Ermordeten ein 
ordentliches Gewoͤlbs gebildet, er war durch die 
ungeheure Erdmaſſe, welche auf ihn hinabſtuͤrzte, 
nicht gedruͤkt, nicht beſchaͤdigt worden. Ungeach⸗ 
tet der Koͤrper ſchon anderthalb Jahre in der 
Tiefe ruhte, ſo fand man doch keine merklichen 
Spuren von Verweſung an ihm, man konnte an 
ſeinem Haupte drei toͤdliche Wunden erkennen, 
und ſah eben ſo deutlich am Halſe deſſelben ver⸗ 
ſchiedene ſchon faulende Streife, welche nach An⸗ 
zeige des Wundarztes des Moͤrders droſſelnde 
Hand verurſacht haben konnte. Im Schubſakke 
des obern Rokkes fand man drei Briefe, welche 
der Leutenaͤnt an Kaͤtchen geſchrieben hatte. Er 
weigerte ihr darinne alle fernere Unterſtuͤzung, 
und ertheilte ihr ſelbſt den Rath, ihren izt ſo 
reichen Mann, welcher zu“ in 3 * wohne, auf 
zuſuchen. Neben dieſen Briefen lag der Traus 
ſchein, welcher bezeugte, daß Karl H * mit Ka⸗ 
tharina F“ in der Mariehuͤlf-Kapelle zu 8 * 
auf ausdruͤkliches Verlangen des 'ſchen Werber 
offiziers ſei kopulirt und getraut worden. 


133 


Man ſande die Briefe nach *, und der Leu 
tenant ſagte eidlich aus, daß er ſolche an Karls 
Frau geſchrieben habe, von L“ langte ebenfalls 
der Bericht ein, daß Kaͤtchen den Trauſchein ſelbſt 
erhoben, und dem Prieſter erzaͤhlt habe, daß ſie 
izt zu ihrem reichen Manne reiſen wolle. Dieſe 
uͤbereintreffenden Umſtaͤnde bewogen das Gericht, 
ihn auch des Mordes ſeines Weibes ſchuldig zu 
erkennen. Ehe ihm dies Urtheil kund gemacht 
wurde, langte ein Brief unter Karls Addreſſe 
auf feinen ſequeſtrirten Gütern an. Er wurde 
dem Gerichte uͤberliefert und dort erbrochen. 
„Wider Vermuthen, ſchrieb ein Unbekannter an 
Karlu, ſehe ich mich gezwungen, nochmals an 
ſie zu ſchreiben. Mein ungluͤkliches Schikſal ver⸗ 
leitete mich die tauſend Louisdor, welche ich rich⸗ 
tig von ihnen erhalten habe, einer unſichern, aber 
viel verſprechenden Aſſekuranz zu Hamburs anzu⸗ 
vertrauen; das Schiff ſcheiterte, und der Verluſt 
meines Vermoͤgens hindert mich izt, meine Reiſe 
nach Amerika fortzuſezzen. Da es ihnen ſelbſt 
daran gelegen ſein muß, dieſe nach Kraͤften zu 
foͤrdern, ſo hoffe ich mit Zuverſicht, daß ſie mir 
abermals tauſend Louisdor bei Herrn F' in Leip⸗ 
zig auszahlen, und die erforderliche Anweiſung 
binnen Monatsfriſt an Herrn K“ in Hamburg 
uͤberſenden werden, weil ich ſonſt wider Willen 
gezwungen ſein wuͤrde, zu erwekken, was ich zu 
begraben verſprach.“ 


134 


Karl wurde über den Inhalt des Briefs 
ſogleich konſtituirt, er erzaͤhlte, was er wuſte, 
und das Gericht fande einen Kommiſſaͤr nach Ham⸗ 
burg, welcher den Auftrag hatte, ſich mit dem 
dortigen Gerichte einzuverſtehen, um des ſeltnen 
Unbekannten nicht allein habhaft zu werden, ſon⸗ 
dern ihn auch zum Geſtaͤndniſſe zu zwingen: Wie 
er das Geheimnis erfahren habe, und beweiſen 
koͤnne? Der Kommiſſaͤr erfuhr zu Hamburg, daß 
kein Herr K* dort wohne, er traf mit Huͤlfe des 
Gerichts Anſtalten auf der Poſt, und es erſchien 
bald hernach ein junges Frauenzimmer, welches 
unter dieſer Addreſſe nach einem Briefe fragte. 
Sie ward vor Gerichte gefuͤhrt, und verrieth 
dort den Aufenthalt ihres Vaters, welcher unter 
dem Karakter eines deutſchen Kaufmannes in ei⸗ 
nem Wirthshauſe wohnte, ſie geſtand uͤberdies, 
als man ſchaͤrfer in ſie drang, daß ihr Vater ein 
Jude, und wegen Einverſtaͤndnis mit einer Raͤu⸗ 
berbande aus dem * ſchen entflohen ſei. Der Jude 
ward ſogleich arretirt, und da er ſich verrathen 
ſah, fo bekannte auch er alles. Er war Theil⸗ 
nehmer an allen Raͤubereien, welche einige Zelt 
in Menge zu M * waren veruͤbt worden, er vers 
kaufte Karln wuͤrklich die Kleider, welche dem 
fremden Kaufmanne waren geftohlen worden, und 
handelte das Pferd und ſeine Uniform dagegen 
ein. 


135 


ein. Als bald bernach einige Mitglieder der 
Raͤuberbande in die Haͤnde des Gerichts fielen, 
ſo warnten ihn die uͤbrigen, und er ergriff mit 
ſeiner einzigen Tochter die ſchnelle Flucht in ih⸗ 
rer Mitte. Ehe er ſich von ihnen trennte, er- 
zaͤhlten ſie ihm, daß ſie den Edelmann bereits er⸗ 
mordet im Walde fanden, und ſicher uͤberzeugt 
waͤren, daß ein Soldat, der auf einem ſchwar⸗ 
zen Pferde kurz vorher durch den Wald bei ihnen 
voruͤber geiagt ſei, den Mord veruͤbt haben muͤſſe. 
Der Jude erinnerte ſich izt ſeines Handels mit 
Karln, und ſchlos ganz natuͤrlich; daß dies der 
Moͤrder waͤre. Wie er auf ſeiner Flucht hin und 
her irrte, durch ausgeſandte Spione den ganzen 
Gang des Prozeſſes erfuhr, und endlich nach der 
Stadt kam, in welcher eben Karls Unſchuld war 
anerkannt worden „ erblikte er dieſen in einem 
Kaffeehauſe „und ſah deutlich an der kleinen 
Bakkennarbe , daß dies der Soldat ei, welcher 
ihm das Pferd verkauft habe. Er erkundigte 
ſich ſogleich nach ſeinem Namen und erfuhr 
Karls ganze Geſchichte, welche eben aller Zungen, 
in der Stadt beſchaͤftigte. Durch dieſe ward er 
noch mehr in der Gewisheit beſtaͤtigt, wagte die 
Unterredung mit ibm, und fand, daß er ſi ch nicht 
betrogen habe. Karl erkaunte ihn nicht, weill er 
vorher einen groſſen Bart trug, und dieſen izt 


abgeſchoren ah 
Der 


136 ; 


| Der Jude ward nun dem Kommiſſaire uͤber⸗ 
liefert, er fuͤhrte ihn nach der Stadt, in welcher 
Karl gefangen faß. Beide wurden izt mit einan⸗ 
der konfrontirt, und dadurch der wichtige Umſtand 
erwieſen, daß Karl das Pferd, welches ſein Va⸗ 
ter geritten hatte, an den Juden wuͤrklich ver⸗ 
kauft habe. Da der Jude in der Folge den Auf⸗ 
enthalt verſchiedner Raͤuber verrieth, dieſe ges 
fangen genommen wurden, und ihre Unſchuld am 
Morde des Edelmanns bewieſen, auch uͤberdies 
der Kutſcher und Bediente von Karls Tante die 
Aus ſage, welche ſie einſt zu Karls Gunſten ge⸗ 
leiſtet hatten, widerruften ‚ fo ward Karls Ge⸗ 
ſtaͤdnis als aͤcht angenommen, und er auch des 
Vatermordes ſchuldig erkannt. 


Das Gericht ſprach das Urtheil des Rades 
über ihn aus, aber der Landesfuͤrſt, welcher ſchon 
feit ſeiner zwanzigtaͤhrigen Regierung keinen Ver⸗ 
breche richten lies, verurtheilte ihn zum lebens⸗ 
laͤnglichen, unterirdiſchen Gefaͤngniſſe bei Waſſer 
und Brod. Karl weinte anhaltend und ſtark, als 
ihm dies Urtheil publizirt wurde, er hatte den 
Tod erwartet, und ſah ſich izt in ſeiner Hoffnung 
betrogen, er flehte vergebens um ienen. und ward 
nach einer Veſte des Landes gefuͤhrt, wo er noch 
angeſchmiedet im unterirdiſchen Kerker ſchmachtet, 
zu ſterben wuͤnſcht, und nicht ſterben kann. 

e u TE 


137 


Als ich Karln im Kerker ſprach, war Emiz 
lie ſchon hinuͤber gegangen, um im Gefilde des 
Lohns Erſaz, fuͤr ihr namloſes Leiden zu finden. 
Zehn lange Jahre hatte ſie ihres Karls ungluͤk— 
liches Schikſal beweint, beiammert. Fuͤnf Jahre 
hindurch nagte unheilbare Abzehrung, die Folge 
ihres Schmerzes, an ihrem ſchoͤnen Koͤrper, er 
verwelkte, verdorrte gleich einer Roſe, die kein 
Regen, kein Thau des Himmels traͤnkt, ihr alter 
Vater ſahs, konnte nicht helfen, nicht lindern, 
und ging mit der traurigen Hoffnung voran, daß 
ſein Stamm auf Erden verloͤſchen, ſein einziges 
Kind ihm bald folgen werde. Man verſchwieg 
ihr Karls Urtheil, aber ſie ahndete es, und flehte 
oft bis nach Mitternacht zu Gott, daß er ſich 
feiner erbarmen, und feine Duaal durch den Tod 
enden moͤge. Ein ganzes Jahr fragte ſie nicht: 
Wer und wo das Maͤdchen ſei, welches ſie in 
Karls Kabinete fand? Nach diefer Zeit forfchte- 
fie emſig nach Hannchens Aufenthalte, und ſchien 
zum erſtenmale wieder Freude zu fühlen, als fie 
ihn erfuhr. Sie nahm die Ungluͤkliche auf ihr 
Schlos, weinte, klagte mit ihr, verkaufte nach 
ihres Vaters Tode die geerbten Guͤter; zog mit 
Hannchen nach einer kleinen Stadt, und ſezte ſie 
endlich zur einzigen Erbin ihres seo Vermoͤ⸗ 
sog ein. 


Vie⸗ 


138 


Viele Juͤnglinge warben nun um des rei⸗ 
chen Hannchens Hand, aber ſie reichte ſie bis izt 
noch keinem; geht immer im Trauerkleide umher, 
welches ſo ganz mit ihrer leidenden Miene har⸗ 
monirt. Im Staͤdtchen, wo ſie wohnt, und in 
der umliegenden Gegend iſts allgemein bekannt, 
daß ſie mit vielem Vergnuͤgen unehliche Kinder 
aus der Taufe hebt. Die ungluͤkliche — wenig⸗ 
ſtens meiſtens ungluͤkliche Mutter iſt dann gewis, 
daß es ihr und ihrem Kinde an nichts gebricht, 
daß Hannchen fuͤr des leztern Erziehung ſorgt, 
und ſein Gluͤk zu gruͤnden ſucht. Wahrſcheinlich 
iſt dies ein Geluͤbde, welches die Ungluͤkliche 
machte, als ihr Vermoͤgen ward, are 
ui üben, 


Karls Tante ſtarb mit dem ſuͤſſen Traume, 
daß ihr theurer Pflegſohn in den Armen ſeiner 
Emilie lange Jahre gluͤklich und zufrieden leben 
wuͤrde, ſie endete, als noch meinden welt RM 
Karl ein Moͤrder ſei. Ben | 


Ehe auch ich dieſe ſchauderhafte, aber ger 
wis lehrreiche Geſchichte ende, achte ichs. für; 
Pflicht alle meine Leſer zu fragen: Ob fie Karlır 
nicht einen guten, lieben Jungen genannt, nicht 
ſeine That edel, und ſchoͤn gefunden haͤtten, wenn 
ich ohne feiner übrigen Thaten zu gedenken, im 

ſchwaͤr⸗ 


139 


ſchwaͤrmeriſchen, empfindſamen Romanentone, die 
Geſchichte, wie er Kaͤtchen die Ziege ſchenkte, er— 
zaͤhlt haͤtte? Ich wette, wenn ich die Antworten 
auf dieſe Fragen ſammlen koͤnnte, ſie wuͤrden alle 
ein lautes Ja enthalten. Und doch' war dieſe 
ſchoͤne, edelſcheinende That der Urſtoff feines Un⸗ 
gluͤks, die Leiter, auf welcher er zur furchtbaren 
Hoͤhe der Verbrechen empor ſtieg; ſie war die 
Mutter des Raubes, des Mordes, den er uͤbte, 
der ihn zum qualvollen Kerker verdammte. Merke 
dirs, gefuͤhlvoller, aber auch leichtſinniger Juͤng⸗ 
ling! Es iſt nicht gut, wenn man ſich vom Ge: 
fuͤhle hinreiſſen laͤßt, wenn es nicht in unſrer 
Macht ſteht, es ohne Gefahr, ohne Unrecht be— 
friedigen, erfuͤllen zu koͤnnen. Es iſt ſchoͤn, es 
iſt Pflicht, die Thraͤne des Leidenden zu troknen, 
aber noch groͤſſere Pflicht iſt es, nicht abzuwei⸗ 
chen vom Pfade des Rechts, nicht zu taͤndeln 
mit ſeinem Leitfaden, oder ihn gar zu vernichten! 
Man irrt dann in der Einoͤde umher, ſucht ver— 
gebens den ſchmalen Pfad des Guten, und ſtuͤrzt 
in den Abgrund, ehe man feine Tiefe ahndet! 


Zwvei⸗ 


140 


— ——ͤ—— —'ꝛ 


Zweite Wanderung. 


Schrekbar und tiefen Eindruk faſſend iſt 
das Gefühl, wenn man im alltäglichen Geſchaͤfte 
feine Straſſe wandelt, und mit einmal ein dicht 
gedraͤngter Haufe auf dieſer einherſtroͤmt, in deſ— 
ſen Mitte man einen Verbrecher erblikt, der dem 
Galgen oder Rabenſteine entgegen wankt, der oh⸗ 
ne Erbarmen, ohne Gnade aus der menſchlichen 
Geſellſchaft vertilgt wird, weil er die Bande ver⸗ 
lezte, die ſie vereinigen. Ich folgte einſt einem 
dieſer namenloſen Ungluͤklichen, er war meineidig 
worden, und hatte die Fahne verlaſſen, welcher 
er treu zu bleiben ſchwur. Ich zitterte, und bebte 
mit ihm, als aber der Profos dreimal um Gna⸗ 
de bat, der Obriſtwachtmeiſter ſein Pferd wande, 
und ausrief: Nur bei Gott iſt Gnade! da ſchau⸗ 
derte ich von dannen, und flehte zum Ewigen, 
daß er erfüllen moͤge, was der Richter ſprach, 
ſprechen muſte! Nur bei Gott iſt Gnade! Ach fo 
wirſt du fie gewis auch finden, armer L*, wenn 
du ausgelitten, ausgeduldet haſt deinen Todes⸗ 
kampf, den du morgen kaͤmpfen mußt! Ich will 
dich begleiten, ich wills verſuchen: Ob ich Kraft 
habe, den ſchreklichen und doch ſo troͤſtenden Ge⸗ 
danken; Nur bei Gott iſt Gnade! in deinem blei⸗ 
chen 


= 


141 


chen Geſichte zu leſen! Denn unnennbar fchrefs 
lich muß das Gefuͤhl des Verbrechers ſein, der 
unter der Hand ſeiner Bruͤder, Freunde und Mit⸗ 
menſchen bluten muß; der vergebens ſeine That 
innig bereut, vergebens ſeine Haͤnde um Huͤlfe, 
Schonung und Erbarmen ausſtrekt, der gewalt⸗ 
ſam binüber geſtoſſen wird zum Throne des ge⸗ 
rechteſten, aber auch des ſtrengſten Richters, dei 
fen Gnade und Barmherzigkeit keine Grenzen 
kennt, deſſen Straffe aber auch kein Ende hat. 
Verzweifeln muß ſolch ein Ungluͤklicher, wenn 
er nicht im ſchreklichen Todeskampfe den Gedan⸗ 
ken faßt: Nur bei Gott iſt Gnade! 


Wilhelm L* war eines armen Tagloͤhners 
Sohn. Der Pfarrer, in deſſen Sprengel er die 
Schule beſuchte, ſah Funken eines Genies in feis 
nem Innern glaͤnzen, er fachte ſie an, und der 
kleine Wilhelm las, ſchrieb und rechnete bald 
beſſer, als die ganze zahlreiche Jugend, welche 
mit ihm die Schule beſuchte. Wilhelms Vater 
ſtarb, und der Pfarrer nahm den verwaiſten Kna⸗ 
ben zu ſich. Durch ſeine mehr als vaͤterliche 
Huͤlfe ward es moͤglich, daß der Aermſte in ei⸗ 
ner benachbarten Stadt das Gimnaſium, und 
wie er dort die herrlichſten Zeugniſſen ſeines 
sun erhielt, die Univerſitaͤt beſuchen konnte. 

Er 


142 


Er fand hier neue Wohlthaͤter, fie unterſtuͤzten 
ihn nach Kraͤften, und verlieſen ihn nicht, als der | 
alte Pfarrer ſtarb, und mit ihm Wilhelms ganz 
ze Hoffnung zu Grabe getragen wurde. Wilhelm 
ſchlug den Fliegel meiſterhaft, ein alter, nicht 
reicher, aber vielvermoͤgender Hofrath nahm ihn 
in ſein Haus, gab ihm Koſt und Gehalt, damit 
er ſeiner einzigen Tochter Klavier 0 3 
wi 

Nach Jahresfrist, als det immer beſchäf⸗ 
tigte Alte einſt hoͤren wollte, wie weit ſeine Toch⸗ 
ter in dieſer Kunſt vorgeruͤkt ſei, fand er ſie am 
Arme ihres Lehrers. Der ſchoͤne, bluͤhende, aber 
auch aͤuſſerſt demuͤthige Juͤngling hatte lange dem 
einladenden Winke des Maͤdchens widerſtanden, 
als ſie aber ſelbſt offne Erklaͤrung von ihm for⸗ 
derte, im Drange der erſten und daher auch rein⸗ 
ſten Liebe ihre Arme gegen ihn ausbreitete, da 
vermochte der Juͤngling nicht laͤnger zu Kämpfen, 
und raubte eben der inniggeliebten den erſten 
Kuß, wie der Vater ins Zimmer trat. 


Sein Zorn Nate wild, der Jüngling ſtand i 
ſchwelgend gleich dem verurtheilten Verbrecher; 
aber das Mädchen. war beredter, es bekannte, 
flehte, bat, und der gute Vater verzieh. War 
ich doch auch, ſprach er im gutherzigen Tone zu 

Wil⸗ 


143 


Wilhelms, noch ein armer Schlukker, als ich 
mit meinem ſeligen Weibe zum erſtenmale von 
Liebe ſprach, hatte kein Vermoͤgen, keinen Dienſt, 
keine Ausſicht dazu, nur einen Kopf, der auf 
dem rechten Flekke ſtand, und gefaßt hatte, was 
er faſſen ſollte. Ahmen fie mir nach, ſuchen fie 
ſich empor zu ſchwingen, und ich wills machen, 
wie's der Vater meines Weibes machte, ihnen 
die Tochter geben, wenn ſie ſich und ſie anſtaͤn⸗ 
dig ernähren konnen: 


| Bon dieſer Zeit an war Wilhelm der ers 
klaͤrte Liebhaber der Tochter des Hofraths. Als 
er ſeine Studien vollendet hatte, nahm ihn der 
leztere in ſeine Kanzlei. Er war Direktor der Fi⸗ 
nanzen des Landes, und da Wilhelm vorzuͤgliche 
Geſchtklichkeit im Kalkuliren verrieth, Mängel 
fand, wo andere keine fahen, fo erhielte er bald 
das volle Vertrauen des alten Hofraths, ward 
von ihm bei erſter Gelegenheit dem Monarchen 
empfohlen, und erhielte einen Dienſt, der ihm 
iaͤhrlich vierhundert Gulden eintrug. Der Ans 
fang iſt gemacht, ſagte der Alte, als Wilhelm 
an ſeiner Geliebten Hand ihm dankte, wenn ſie 
ſich durch Fleis und Anſtrengung zu einer wenig⸗ 
ſtens noch einmal ſo eintraͤglichen Beſoldung em⸗ 
por . ſo will ich mit Freuden meiner 
To; 


144 


| 
Tochter Hand in die ihrige legen, und er mitge⸗ 
ben, was ich vermag. 


Wilhelm verſprachs, und hielte redlich 
Wort, aber der Alte erfüllte fein Wort eben fo 
gewiſſenhaft. Nach drei langen Jahren, in wel⸗ 
chen Wilhelm ſehr emſig gearbeitet, aber auch 
wakker im arme der Geliebten geſchmachtet hatte, 
ſtarb ein Steuerkaſſirer des Landes. Sein Dienſt 
trug iaͤhrlich zwoͤlf hundert Gulden, viele kamen 
bittend darum ein, Wilhelm wagte es ebenfalls. 
Der gewiſſenhafte Hofrath weigerte ſich, ſein Gut⸗ 
achten uͤber die Bittſchrift des leztern zu erſtatten, 
aber das ganze Finanzkollegium entſchied, daß 
Wilhelm der wuͤrdig ſte ſei, und der Monarch bes 
ſtaͤtigte die Wahl. Sie find Steuerkaff.rer, ſag⸗ 
te der Hofrath einſt zu Wilhelmen, als ſie ſich eben 
zu Tiſche ſezten. Wilhelm zitterte und bebte, er 
blikte hoffend und fuͤrchtend auf ſeine Geliebte, 
und dieſe ſank freudegluͤhend mit der Verſiche⸗ 
rung in ſeine Arme, daß der gute Vater gewis 
Wort halten werde. Halten wird ers wie ein 
Mann, ſprach der Alte laͤchend, wenn nur auch 
Wilhem Wort halten kann. Er hat um einen 
Dienſt gebeten, der ſechs tauſend Gulden Kau⸗ 
zion erfordert, er hat den Dienſt erhalten, wo 
wird er die Kauzion hernehmen? Die Tochter 
ſtaunte erſchrokken den Vater an, und Wilhelm 

ſchlug 


145 


— HERNE TED. PIREDE INN PORIA 
ſchlug hoffnungslos die Augen nieder, denn er 
hatte dies wuͤrklich noch nicht erwogen, ſah ſich 
mit einmal aͤuſſerſt weit vom nahen Ziele ent⸗ 
fernt. Man kannte meine Armuth, rief er end⸗ 
lich im ſchmerzhaften Tone aus, und gab mir 
den Dienſt doch! — — Man hätte ihnen aber 
ſolchen nicht gegeben, antwortete der Alte haſtig, 
wenn ich am Ende nicht ius Mittel getreten waͤ⸗ 
re, und meine Mitkolegen gebeten hätte, nur 
uͤber das Verdienſt des Supplikanten zu entſchei⸗ 
den, und mir die Sorge fuͤr die Kauzion zu uͤber⸗ 
laſſen. So wollen ſie mein Retter werden? frag⸗ 
te Wilhelm von neuer Hoffnung belebt. So ſoll 
ich ihnen das ganze Gluͤk meiner Liebe zu dan⸗ 
ken haben? rief die Tochter noch freudiger. Der 
Alte laͤchelte zufrieden, und beide ſanken dankend 
zu ſeinen Fuͤſſen nieder. Ja, ſprach der geruͤhr⸗ 
te Vater, ich gebe willig, was ich vermag, und 
freue mich; te ichs ee 


Würklich 1280 Her redliche kan in ſei⸗ 
nem vieliährigen Dienſte durch kluge Sparſam⸗ 
keit nur dieſe Summe, welche Wilhelms Dienſt 
zur Kauzion erforderte, geſammlet, da aber das 
durch das Gluͤk ſeines Kindes befoͤrdert wurde, 
und er ohnehin nur fuͤr dieſes geſammelt hatte, 
ſo nahm er keinen Anſtand, wie man Wilhelmen 
fuͤr den wuͤrdigſten erkannte, ſich zur Leiſtung 

oe K der 


146 


der Kauz ion anzubieten. Er erfüllte bald nach: 
her ſein Verſprechen, legte die Summe in die 
Staatskaſſe mit dieſer Verbindlichkeit nieder, und 
Wilhelm ward Steuerkaſſirer, feierte kurz darauf 
en Hochzeit mit des ae Tochter. we 


Meh thats dem guten Alten, als er gh 
von dieſer trennen muſte, weil Wilhelms Dienſt 
ihn nach einer Provinzſtadt rief, und ganz natuͤr⸗ 
lich das Weib dem Manne folgen muſte, folgen 
wollte. Haͤtte ich dies vorausgeſehen, ſagte er 
beim Abſchiede im fehmershaften , aber doch ruͤh⸗ 
renden Tone, daß fie mir mein Kind ganz rau⸗ 
ben wuͤrden, ich haͤtte es ihnen nicht zur Frau 
gegeben! Nur die Hoffnung troͤſtet mich, daß 
ſie bald neue Verdienſte ſammlen, bald hoͤher, 
und mir naͤher ruͤkken werden! Wilhelm verdop⸗ 
pelte ſeinen Fleis, und ſehr wahrſcheinlich waͤre 
der Wunſch des Alten, den er nachher bei iedem 
Beſuche eifrig aͤuſſerte, bald gelungen , wenn der 
Tod nicht alle Hoffnung darzu vernichtet haͤtte. 
Er raffte den guten Vater durch einen Schleim⸗ 
ſchlag ploͤzlich von hinnen, und goͤnnte dem ins 
nig traurenden Paare nicht die einzige, aber auch 
aͤuſſerſt ſchmerzhafte Freude, von un 7 Haan 
zu nehmen. g 5 


Wil⸗ 


7 


Wilhelms Achte Verdienſte wurden nach 
der Hand noch oft erkannt, aber nicht mehr be⸗ 
lohnt, er blieb, was er war, und ruͤkte nicht 
weiter vor, ob ihm gleich das leztere oft verſpro⸗ 
chen wurde. Dieſes Vergeſſen kraͤnkte ihn oft, 
aber es ſtoͤhrte doch nicht das Gluͤk feiner aͤuf⸗ 
ſerſt zufriednen und vergnuͤgten Ehe. Er vergas 
im Arme des geliebten Weibes ieden Kummer, 
ſah deutlich, daß ſie mit ihrem Looſe vollkommen 
zufrieden ſei, und entſagte endlich ganz der Be⸗ 
gierde hoͤher zu ſteigen, bat ſogar nicht mehr da⸗ 
rum, als ihn wuͤrklich ſeine Dienſtiahre zu dieſer 
Bikte berechtigten. Seine Karoline gebar ihm 
ſechs Kinder, aber er muſte fuͤnfe derſelben in ihrer 
fruͤhſten Jugend zu Grabe tragen, und zog nur 
eine einzige Tochter groß. Sebr natuͤrlich wars 
daher, daß Vater und Mutter dies einzige Pfand 
ihrer Ehe mit groͤſter Zärtlichkeit Tiebten , fie 
zwar ſorgfaͤltig erzogen, aber auch durch zu fruͤ⸗ 
hen, zu haͤufigen Puz ihre Eitelkeit ſo maͤchtig 
reizten, daß ſie, als iene groͤßer wurde, ſparſam 
haushalten muſten, um ieden ihrer oft heftigen 
Wuͤnſche befriedigen zu koͤnnen. Uebrigens war 
Wilhelmine ein gutes, dankbares Kind, hing 
mit gleicher Zaͤrtlichkeit an ihren Eltern, und 
machte ihnen durch die Vollkommenheit, die ſie 
ſich in vielen weiblichen Kenntniſſen erwarb, die 
groͤſte Freude. 


K 2 Als 


148 


10 Als ſie e achtzehn Jahr alt war, durch ihre 
Schoͤnheit und wuͤrklich ſtets eleganten Anzug 
manchen lungen Stadtbewohner zur Liebe reizte, 
aber ſein leiſes Flehn nicht hoͤrte, ward bei ei⸗ 
ner neuen Einrichtung ein Kavalerieregiment in 
die Gegend der Stadt, und der Stab deſſelben 
in dieſe verlegt. Die meiſten iungen und reichen 
Offiziers machten die Stadt bald lebhafter, man 
gab Pikkeniks, Baͤlle, und Wilhelmine erhielte 
auf einem derſelben den groͤſten Beifall im Tan⸗ 
ze, ward dadurch zum Beſuche aller gereizt, und 
bat ihre Eltern dringend, ihr doch dieſe unſchul⸗ 
dige Freude zu gönnen, wenn ſie Gefahr ahnde⸗ 
ten, und ſie vom zu 1 Balu en 
walken. | | 45 


1 Der Sohn eines a 10 ausländischen 
Kaufmanns, welcher als Rittmeiſter im Regi⸗ 
mente diente, ein ſchoͤner, bluͤhender Juͤngling, 
ward bald Wilhelminens erklaͤrter Taͤnzer, und 
kurz nachher ihr eifrigſter Verehrer. Er kam, 
ſie zur Geſellſchaft „zum Balle abzuholen sek 
führte fie. von beiden wieder heim, ward von der 
Mutter einigemal zum Fruͤhſtuͤkke, zu Tiſch geladen, 
und kam nachher ſehr oft zum Beſuche, wenn er 
auch nicht geladen war. Dem Vater misfielen 
am erſten die zu haͤufigen Beſuche, er ſuchte 
Mittel, ſie ente aber er fand kein 
ſchik⸗ 


149 


ſchikliches, wenigſtens keines, welches ihn hätte 
für Verdruß ſchuͤzzen koͤnnen. Der Rittmeiſter 
betrug ſich auf die ehrfurchtsvollſte, anſtaͤndigſte 
Art gegen Vater und Mutter , vorzuͤglich aber 
gegen die Tochter. Er ſprach ſie nur in Gegen⸗ 
wart der Eltern, lobte mit Enthuſtasmus ihre 
herrlichen Eigenſchaften, pries ſich gluͤklich, ſie 
bewundern zu koͤnnen, und achtete denienigen fuͤr 
den gluͤklichſten, welchem ſie einſt Herz und Hand 
ſchenken wuͤrde! Dies war fein tägliches, aber 
auch nicht erklaͤrteres Geſpraͤche. Alle, die 
ihn kannten, gaben ihm das Zeugnis der rein⸗ 
ſten Sitten, der untadelhafteften Aufführung, 
und zwangen endlich dem Vater nach und nach 
den Wunſch ab, daß der Rittmeiſter ſich deutlicher 
erklaͤren, ſein Kind ehlichen moͤge. Er hinderte 
izt nicht mehr ſeine ſtets haͤufigern Beſuche, und 
griesgramte nicht, wenn die gefaͤllige Mutter es 
erlaubt hatte, daß der Rittmeiſter in den ſchoͤ⸗ 
nen Sommerabenden mit Wilhelminen ſpazieren 
ging. a m 


Des Vaters Amt brachte es mit ſich, daß 
er alle Monate die geſammleten Steuergelder 
nach der Hauptſtadt führen , und dort über den 
richtigen Empfang die noͤthigen Quittungen erhe⸗ 
ben muſte. Seine gluͤkliche Ruͤkkehr war dann 


immer in ſeiner kleinen Familie ein Feſt, das 
von 


47 


159 


von lange ber der Rittmeiſter durch ſeine Gegen⸗ 


wart mit feierte. Nach Jahresfriſt kehrte der 
Vater einſt von dieſer Reiſe zuruͤk; Mutter und 


Tochter kamen ihm, nicht wie gewoͤhnlich an der 
Hausthuͤre entgegen, ſie bewillkommten ihn erſt 


in feinem Zimmer mit traurigeme, ſchuͤchternen 


Blikke. Der Vater fand daheim haͤufige Beſchaͤf⸗ 
tigung, beider Trauer fiel ihm nicht auf, als aber 
der Abend erſchien, die Suppe aufgetragen wur⸗ 
de, iedes ſich mit niedergeſchlagnem, verweintem 
Auge zu Tiſche ſezte, und der gewoͤhnliche Gaſt 
nicht erſchien, da begann er zu fragen, zu for⸗ 
ſchen. Die Mutter fuͤhrte das Wort; ſie ent⸗ 
ſchuldigte ihre und ihrer Tochter verdaͤchtige Au⸗ 
gen mit einem heftigen Schnupfen, und erzaͤhlte 
ihm, daß der Rittmeiſter ſchon ſeit drei Tagen 
auf Kommando ſei, erſt kuͤnftige Woche wieder⸗ 
kehren würde. Dieſe Erklärung beruhigte den 
Alten, er ging helter und munter ſchlafen, wuͤrde 
wahrſcheinlich erſt am Morgen erwacht ſein, wenn 
ihn nicht das laute Schluchzen und Seufzen ſei⸗ 
ner Gattin fruͤher gewekt haͤtte. Er horchte lan⸗ 
ge , und forſchte endlich mit Strenge nach der 
Urſache ihres Kummers. Die Dunkelheit der 
Nacht machte die Bekuͤmmerte beredter, das ſchrek⸗ 
liche Geheimnis, welches auf ihrem Herzen ruhte, 
loste ſich, fie entdekte dem e Vater, daß 


g | a fein 


15 


fein einziges, fein geliebtes Kind gefallen, und 
ſchwanger ſei. Groß war ſein Leiden, unnennbar 
ſein Schmerz, welchen er bei dieſer unerwarteten 
Nachricht fuͤhlte, er forſchte endlich weiter, und 
erfuhr, daß der Rittmeiſter ihn und ſein Kind ſo 
grenzenlos ungluͤklich gemacht habe. Die Mur 
ter hatte ſchon einige Wochen die Moͤglichkeit ge⸗ 
ahndet, verſchob abſichtlich die naͤhere Unterſu⸗ 
chung bis zur Abreiſe des Vaters, und ward 
durch Wilhelminens offnes Geſtaͤndnis belehrt, 
daß ſie ſich in ihrer Muthmaſung nicht betrogen 
habe. Ihr wuͤthender Schmerz verleitete ſie ſo⸗ 
gleich, dem Rittmeiſter aufs ſtrengſte ihr Haus 
zu verbieten, und ob dieſer gleich taͤglich ſchrieb, 
fein Verbrechen mit zu heftiger Liebe entſchuldigte, 
es durch ſchuelle Heurath wieder zu verſoͤhnen 
verſprach, ſo beharrte die Mutter doch auf ihrem 
gefaßten Entſchluſſe, und uͤberlies es izt dem 
Vater zu entſcheiden: Ob ſie recht und billig ge⸗ 
handelt habe? Der Vater tadelte ſogleich dieſen 
ſtrengen Entſchlus, weil er die einzige, moͤgliche 
Rettung ſeiner geliebten Tochter hinderte. Es iſt 
ſchreklich, rief er aus, daß ich ſo etwas erleben 
muſte, aber es hemmt doch meine Verzweiflung, 
da ich höre, daß nicht Vorſaz, nur Gröffe der 
Liebe das Verbrechen gebar, und daß der leicht⸗ 
ſinnige Juͤngling das Geluͤbde erfuͤllen will, wo⸗ 
mit 


152 


mit er wahrſcheinlich meine Tochter um ihre un⸗ 
ſchuld betrog. 


Am Morgen berief der Vater an Tochter 
zu fi ſich; ſonſt eilte ſie munter und froh in ſeine 
Arme, izt naͤherte ſie ſich langſam, weinend, und 
ſchluchzend, er konnte dieſen Unterſchied nicht er⸗ 
tragen, fein Herz brach, er wollte ſprechen, vers 
mochts nicht, und winkte, damit ſie ſich wieder 
entfernen ſollte. Als er ſich wieder gefaßt hatte, 
ſchrieb er dem Rittmeiſter einige Zeilen, er kam 
eilend, und hoͤrte mit Ehrfurcht die heftigen Vor⸗ 
wuͤrfe an, die ihm der Vater im gerechten Schmerze 
machte. Ich habe ſie verdient, ſprach er, ich 
habe ſie geahndet, und es iſt Pflicht, daß ich ſie 
dulde. Ich bin ihnen den vollſten Erſaz fuͤr ihr 
Leiden ſchuldig, und ich kann ſie izt nur dadurch 
leiſten, daß ich ihnen auf das heiligſte verſpreche, 
die Ehre ihrer Tochter zu retten, und ſie recht⸗ 
maͤſſig zu ehlichen. Daß es mir wahrer Ernſt 
ſei, wird ihnen dieſer Brief beweiſen, den ich an 
meinen Vater geſchrieben habe, und den ich ſie 
erſuche, ſelbſt auf die Poſt zu ſchikken. Wilhelm 
las ihn; er enthielte eine ruͤhrende Beſchreibung 
des Ungluͤks, welches er freilich aus allzu groſſer 
Liebe, aber doch aus ſchreklichem Leichtſinn, über 
eine aͤuſſerſt rechtſchaffne Familie gebracht habe. 
Er bat ſeinen Vater dringend, ihm zu erlauben, 

daß 


daß er fein Verbrechen durch ſchnelle Heurath wies 
der gut machen koͤnne, und erſuchte ihn am Ende, 
ihm von ſeinem anſehnlichen, muͤtterlichen Ver⸗ 
mögen aufs eiligſte ſechs tauſend Gulden zu ſen⸗ 
den, welche nach beſtehendem Geſezze ieder Haupt— 
mann oder Rittmeiſter beim Kriegskollegium um 
deswillen bei feiner Heurath erlegen muſte, damit 
die einſt mögliche Wittwe von den Intereſſen dies 
ſes Kapitals leben koͤnne, und dem er ur 
durch e zur Laſt falle. 
; * 
Der Rittmeiſter bewies 1 dem zwei⸗ 
felnden Wilhelm durch dargereichte Schuldſcheine, 
daß ſein Vater ihm dieſe Summe gar nicht wei⸗ 
gern koͤnne, weil ſeine laͤngſt verſtorbne Mutter 
ihm vierzig tauſend Gulden hinterlaſſen hatte, 
welche in des Vaters Handlung lagen, und laut 
dieſen Schuldſcheinen iedes halbe Jahr aufgekuͤn⸗ 
digt werden konnten, von dem Vater aber indes 
gleich einem fremden Kapitale mit ſechs Prozent 
verintereſſirt wurden. Dieſe angenehme Naͤchrich⸗ 
ten ſtaͤrkten das vaͤterliche Herz maͤchtig, und 
machten es faͤhig, dem Verbrecher verzeihen zu 
koͤnnen. Wollte Gott, ſprach er, fie hatten mich 
eher zu ihrem Vertrauten gemacht, eher ihre Ge⸗ 
ſinnungen entdekt, dann haͤtten ſie meinem Kinde 
und ihren Eltern vielen Kummer und manche 
Thraͤne epſpart. Doch Vorwuͤrfe aͤndern das Un⸗ 
alüf 


154 


gluͤk nicht, ich will fie alſo unterdruͤkken, und 
mich mit der Hoffnung einer beſſern Ausſicht la⸗ 
ben. Gehen ſie indes zu meiner Tochter, troͤſten 
ſie ſolche, denn ſie hat des Troſtes von noͤthen. 
Wenn ich mich ſtaͤrk genug fühle, will ich folgen, 
und ihr ſagen, daß der ungluͤkliche Vater noch 
zu hoffen wagt. | as 


Der Rittmeiſter dankte und eilte zu feiner 
troſtloſen Geliebten; der Vater trug den Brief 
ſelbſt auf die Poſt, ſprach nachher troͤſtend mit 
ſeinem Kinde, und hoffte einer baldigen, guͤnſti⸗ 
gen Antwort entgegen. Er lebte einige zwanzig 
Jahre in der nicht allzu groſſen Stadt, genos 
unter dieſer Zeit die ungetheilte Freundſchaft aller 
Bürger; der meiſte Theil derſelben ehrte ihn fos 
gar als einen vernuͤnftigen Rathgeber, und nahm 
in ieder haͤuslichen Angelegenheit ſeine Zuflucht 
zu ihm. Sein Ruf war In dieſer langen Zeit nie 
beflekt, ſeine Handlungen nie getadelt worden; 
der Gedanke, daß izt beides geſchehen wuͤrde, ge⸗ 
ſchehen muͤſſe, war ihm daher aͤuſſerſt unertraͤg⸗ 
lich, quaͤlte ihn anhaltend in den Stunden des 
Nachdenkens. Um die Gefahr, welche ſeinem ed⸗ 
len Stolze drohte, zu vermeiden, wenigſtens zu 
entfernen, ließ er ſeine Tochter nicht mehr aus⸗ 
gehen, gab vor, daß fie krank ſei, und erhielt 
allgemeinen Glauben, weil ihr abgehaͤrmtes, lei⸗ 

den⸗ 


2 | 155 


dendes Geſichte, wenn man es dann und wann 
am Fenſter erblikte, die Erzaͤhlung des Vaters 
beſtaͤtigte. Dies mehrte feine Hoffnung um ein 
groſſes, er glaubte izt mit Grunde, daß er ſich 
und ſein Kind fuͤr oͤffentlichem Verdachte wuͤrde 
retten koͤnnen, wenn nur die Antwort des Be 
bald erfolge. | 2 


Eben, wie er von der monatlichen Keife 
nach der Hauptſtadt ruͤkkehrte, trat der Rittmei⸗ 
ſter in ſein Zimmer, brachte ihm die vaͤterliche 
Einwilligung, und hielte in der andern Hand ei⸗ 
nen Wechſel, welcher an einem der erſten Wechsler 
in der Hauptſtadt ausgeſtellt, doch aber erſt bin⸗ 
nen Monatsfriſt zahlbar war. Der Vater ſchrieb, 
daß er den Wechſel des noͤthigen Aviſos, und der 
getroffnen Einrichtung gemaͤs feinen fruͤhern Zah⸗ 
lungstermin habe geben koͤnnen, daß aber dieſer 
kleine Verzug hoffentlich keinen Unterſchied ma⸗ 
chen werde. Und doch machte er ihn in dieſen 
Umſtaͤnden allerdings, denn binnen einem Monate 
muſte Wilhelminens Zuſtand auffallender und ver⸗ 
daͤchtiger werden. Wenn nun der Vater nachrech⸗ 
nete, daß, wenn man die Sache auch aufs ſchleu⸗ 
nigſte foͤrdere, doch noch ein zweiter, bis zur moͤg⸗ 
lichen Hochzeit verſtreichen muͤſſe, und uͤberdies 
uͤberlegte, daß um dieſe Zeit eben die Faſten be⸗ 
ginne, in welcher man nur aus dringenden, von 

J ie⸗ 


156 | 

iedem leicht zu errathenden Umſtaͤnden Hochzeiten 
erlaube, ſo ward ſeine Freude ſehr gemaͤſſigt, ging 
nach und nach in wuͤrkliche Traurigkeit uͤber. Um 
nichts unverſucht zu laſſen, ſande er ſogleich einen 
Expreſſen an einen guten Freund nach der Haupt⸗ 
ſtadt ab, uͤberſchikte dieſem mit Einwilligung des 
Rittmeiſters den Wechſel, und bat ihn dringend, 
mit dieſem in die benannte Wechſelſtube zu ge— 
hen, ſich ein auch zwei Prozent Abzug gefallen 
zu laſſen, und das uͤbrige ſogleich zu erheben. 
Aber der Bote kam mit der Nachricht zuruͤk, daß der 
Banquier den Wechſel zu feiner Zeit zwar unfehls 
bar zu honoriren verſprochen, aber ungeachtet 
des angebotnen Profits wegen andern häufigen 
Ausgaben nicht auf der Stelle zahlen koͤnne. 
Dieſe unerwartete Nachricht kraͤnkte den um fei- 
nen Ruf ſo ſehr beſorgten Vater aufs aͤuſſerſte, 
er rang nach neuen Rettungsmitteln, und glaubte 
eines derſelben darinne zu finden, daß er die Sum⸗ 
me indes von den eingehenden Steuergeldern vor⸗ 
ſtrekte, und an deren Statt den ſichern Wechſel in 
ſeine Kaſſe legte. Der Tag der Zahlung war eben 
um die Zeit beſtimmt, in welcher er die Steuergelder 
nach der Hauptſtadt führen muſte, er wollte dann 
vorher das Geld erheben, die fehlende Summe 
erſezzen, und 1 dieſe hoͤchſt unſchuldige Hand⸗ 

he lung 


157 
lung feine und feiner Tochter Ehre und Ruf ret, 
ten. Der Rittmeiſter muſte ſogleich den Wechſel 
giriten, erhielte vom Vater das Geld, und flog 
damit nach der Hauptſtadt, um die Kauzion zu 
leiſten, und dann die noͤthige Erlaubnis zur Heu⸗ 
rath zu erhalten. Er fand Freunde, welche ſei⸗ 
ne Bitte foͤrderten, und kehrte ſchon am ſechſten 
Tage mit der ſchriftlichen Erlaubnis zuruͤk. Da 
es beim Mllitair gewoͤhnliche Sitte war, daß 
man ſich, ohne Verdacht zu erregen, vom noͤthi⸗ 
gen, dreimaligen Aufgebote dispenſiren, und fe* 
gleich trauen laſſen konnte, fo erlaubte der Date. 
auch hier dieſen angenehmen Kunſtgtiff, und ges 
nos, ehe et nach der Hauptſtadt reiſte, die reine 
Wonne, feine Wilhelmine als die Gaktin des 
Rittmeiſters zu ſegnen, und zu umarmen. Die 
ſchleunige Heurath erregte zwar die allgemeine 
Aufmerkſamkeit der Stadt, aber ſie kam keinem 
unerwartet, weils eben ſo bekannt war, daß der 
Rittmeiſter Wilhelminen liebe, und erregte kei⸗ 
nen Verdacht, weil der Rittmeiſter ſelbſt erzaͤhlte, 
daß der Vater ſchleunige Erklaͤrung oder Vermin⸗ 
derung des Beſuchs gefordert, und er, um ſeine 
redliche Abſicht zu bemeifen , nun ſo ſehr geeilt 
babe. | 


Izt, da ieder Freund dem alten Vater Gluͤk 
Ku und ſich mit ihm über das Gluͤk feines 
Kin⸗ 


158 


Kindes freute, ward fein Herz wieder. fröhlich, 
Er ſah ein, daß ſein Ruf nicht beflekt, ſeine Ehre 
untadelhaft dauern wuͤrde, da der Rittmeiſter 
überdies verſprach zur Zeit der nahenden Nieder⸗ 
kunft Urlaub zu nehmen und mit ſeiner Wilhelmi⸗ 
ne ins Reich zu reiſen, wo ſie, ohne Verdacht zu | 
erregen, früher niederkommen könne Wenn wir | 
dann, ſezte er hinzu, mit dem Kinde ruͤkkehren, 
ſo kann das Umwerfen des Wagens ſein Daſein 
beſchleunigt haben, oder wir geben es für einige 
Monate iuͤnger aus, als es wuͤrklich iſt. 


Um den Wechſel zu rechter Zeit zu erheben, 
und ſeinen Kaſſendefekt erſezzen zu koͤnnen, reiſte 
Wilhelm zwei Tage fruͤher als gewoͤhnlich nach 
der Hauptſtadt. Sein Weib und ſeine beiden Kinder 
begleiteten ihn einige Stunden weit, und ſchie⸗ 
den in der ſichern Hoffnung, ihn bald wieder 
vergnuͤgt und froh zu umarmen. Er kam Nach⸗ 
mittags nach der Stadt, und ging noch am Aben⸗ 
de ins Komptoir des Banquiers, wo er das 
Geld erheben ſollte. Der Wechſel war an dieſem 
Tage bereits zahlbar, und kein Schein vorhan⸗ 
den, daß er das erſtere nicht erhalten wuͤrde. 
Bleich und blaß fand Wilhelm da , als der 
Wechsler mit bedeutender Miene verſicherte, daß 
er dieſen Wechſel nicht auszahlen koͤnne, und er 
ſehr zu bedauern ti, wenn er ſich wuͤrklich damit / 

has 


6. 


| 
| 


159 


habe betruͤgen laſſen. Wilhelm forſchte, fragte, 
und ihm ward ſchrekliche Aufklaͤrung. Waͤren ſie 
geſtern gekommen, fagte der Banquier, fo wuͤrde 
ich ohne Anſtand gezahlt haben, und izt um ſechs 
tauſend Gulden aͤrmer ſein. Heute brachte aber 
zum Gluͤske für mich, zum Ungluͤkke für fie, die 
hollaͤndiſche Poſt die ſichere Nachricht, daß der 
Ausſteller dieſes Wechſels fallirt, und ſich ent⸗ 
fernt habe. Kann ich meinem Korreſpondenten 
trauen, fo werden die aus waͤrtigen Gläubiger 
wenig oder gar nichts erhalten, denn das Falli⸗ 
ment fol groß und anfehnlich ſein. 


Wilhelm wankte von dannen nach feinem 
Quartire, als er dort anlangte, und ſeine Haͤnde 
hoffnungslos zum Himmel erhob, konnte er ſich 
nicht beſinnen, wie er hieher gekommen ſei. Er 
follte , mufte den zweiten Tag die ganze Summe 
der monatlichen Steuergelder abfuͤhren, keine 
Ausflucht fand ſtatt, und doch ſah er kein Mit⸗ 
tel, wie er ſich vor oͤffentlicher Schande und Strafe 
retten konnte. Er rang die ganze Nacht ſchlaflos 
nach Rettung; fruͤh klopfte ein bekannter Jude 
an ſein Zimmer, und bot ihm ſeine Dienſte an. 
Drang nach Huͤlfe bewog Wilhelmen, dem Juden 
zu geſtehen, daß er heute noch ſechs tauſend Gul⸗ 
den brauche, und ihn zu fragen: Ob er ihm ſol⸗ 
che gegen Verpfaͤndung ſeines Haabes und Ver⸗ 

moͤ⸗ 


160 


* — — — 
moͤgens, ſeiner izzigen und kuͤnftigen Beſoldung 
verſchaffen koͤnne? Der Jude — welcher in dieſem 
Geſchaͤfte Verdienſt zu finden hoffte = fand den 
Fall aͤuſſerſt hart, aber doch zur Ausfuͤhrung 
nicht unmoͤglich, wenn ſich Wilhelm ganz ſeiner 
Leitung uͤberlaſſen wolle. Wer zweifelt wohl, daß 
der Arme dies nicht ſogleich zu thun verſprach? 
Gnaͤdiger Herr, ſagte nun der Jude,, ihre be⸗ 
kannten, guten Umſtaͤnde, ihre ganz anſehnliche 
Beſoldung wird alle Makler meines Glaubens ge⸗ 
neigt machen, ihnen eine dieſen Umſtaͤnden ange⸗ 
mesne, aber keine ſo groſſe Summe zu leihen. 
Doch hat dies im Grunde nichts zu ſagen, weil 
ſie, wenn ſie bei mehrern borgen, die Summe 
doch zuſammen bringen, und es dem erſtern, wie 
dem leztern nicht zu erzaͤhlen brauchen, daß ſie 
mehr noch borgen wollen „oder ſchon geborgt ha⸗ 
ben. Ihnen nach und nach eine hinlaͤngliche Un? 
zahl herbeizufuͤhren, ſei meine Sorge, nur muß 
ich ihnen im Voraus offenherzig geſtehen, daß 
unſre Maͤkler, wenns Eile hat, gerne anſehnli⸗ 
chen Gewinn fordern, und auf kahle Wechſel nicht 
lange borgen. Finden ſie dieſe Bedingungen nicht 
zu hart, ſo eile ich ſie zu uͤberzeugen, daß 4 in 
i n pas 2 kate oe. 0 


Wühelm e zu en mag le 


ii, und der Jude eilte EN Ehe die Sonne un⸗ 
5 el ⸗ 


161 


terging, hatte der erſtere ſchon die ſechs tauſend 
Gulden beiſammen, aber er muſte ſolche von acht 
verſchiednen Juden borgen, zehn taufend Gulden 
dafuͤr verſchreiben, und hatte uͤberdies in allen dieſen 
Wechſeln gelobt, die Summe binnen ſechs, acht, 
hoͤchſtens zehn Monaten ruͤkzuzahlen. Er hoffte, 
dies thun zu koͤnnen, weil Erfahrung ihn belehrt 
hatte, daß bei ledem Bankerotte eines Kaufmanns 
die Gläubiger zwar oft viel nachlaſſen muͤſten, 
aber doch nicht leer ausgingen, und er alſo mit 
vollem Rechte hoffen konnte, daß ſein Schwieger⸗ 
ſohn fuͤr ſein in der Handlung liegendes, vierzig⸗ 
tauſend Gulden betragendes Kapital wenigſtens 
dieſe geringe Summe erhalten wuͤrde. i 


| Er dankte die folgende Nacht inbruͤnſtig 
Gott, daß er ihn aus ſo naher Gefahr vaͤterlich 
errettet habe, fuͤhrte ſeine Steuergelder ab, und 
eilte heim, um die ſchleunigſten Anſtalten zu ſei⸗ 
ner kuͤnftigen Rettung zu treffen. Froh und freu⸗ 
dig bewillkommte ihn ſeine Familie, aber traurig 
und erſchrokken ſtanden alle da, als feine ſchrek⸗ 
liche Erzählung begann. Dem wuͤrklich edelden⸗ 
kenden Rittmeiſter kraͤnkte fie am meiſten, er ers 
kannte ſich als die Urſache des Ungluͤks, und war 
daruͤber untroͤſtlich; aber er hoffte auch eben ſo 
gewis, daß Rettung moͤglich ſei, weil es ihm 
unbegreiflich ſchien, daß die ſolide Handlung ſei⸗ 

L nes 


162 


nes Vaters, den man ſtets für einen Millionaͤr 
achtete, fo rettungslos fallirt habe. Er kam ſo⸗ 


gleich um Urlaub ein; ehe er dies aber erhielt, 


ward ihm durch eine alte Muhme die Beftätigung 
ſeines wuͤrklichen Ungluͤks kund. Sie ſchrieb ihm 
alles dasienige, was der Wechsler Wilhelmen er⸗ 
zaͤhlt hatte. Die Urſache dieſes unerwarteten 
Falles fand ſie in unvorſichtiger Spekulation des 
Vaters, und vorzuͤglich in der auſſerordentlichen 


Verſchwendung und uͤbeln Wirthſchaft ſeiner zwei⸗ 


ten Gattin. Sie bat am Ende den Rittmeiſter, 
ſo ſchnell als moͤglich nach Hauſe zu kommen, und 
ſchleunige Anſtalten zu treffen, um wenigſtens 
einen Theil ſeines muͤtterlichen Vermoͤgens zu 
retten, welches deswegen allen uͤbrigen Glaͤubi⸗ 
gern vorgehen muͤſſe, weil es anvertrautes Wai⸗ 
ſengut geweſen. 


Dieſe leztere Bemerkung troͤſtete die leiden⸗ 
de Familie in etwas, und ſtaͤrkte fie mit der Hoff⸗ 
nung eines gluͤklichen Ausgangs. Der Rittmei⸗ 
ſter erhielte endlich Urlaub, und reiſte mit ſeinem 
Weibe, geſegnet vom Vater und Mutter, nach 
ſeiner Helmath, um dort Huͤlfe zu ſuchen und 
zu finden. 


Mit aͤuſſerſter Sehnſucht ſahen die armen 
Ser dem erſten er entgegen, er kam und 
/ brach⸗ 


163 


5 — - 


—̃ — —n 
brachte neue Hoffnung. Der Rittmeiſter ſchrieb, 
daß zwar das ganze Aktiovermoͤgen ſeines Bas 
ters bereits mit mehr als zehnfachem Verbote 
belegt ſei; dieſes Verbot, nach Verſicherung als 
ler Rechtsgelehrten, feiner gerechten Forderung 
aber gar nicht nachtheilig ſein koͤnne, weil ſein 
muͤtterliches Erbtheil in den Handlungsbuͤchern 
verſichert ſei, und daher allen andern Glaͤubigern 
vorgehen muͤſſe. Doch ſei es noͤthig, daß er die⸗ 
ienigen, welche ſeinen Antheil mit Verbot belegt 
haͤtten, gerichtlich zur Abtretung belange und 
zwinge. Dies wuͤrde freilich einige Monate Zeit 
rauben, die er aber durch moͤglichſte Eile, und 
dringende Bitte bei Gerichte zu verkuͤrzen ſu⸗ 
chen werde. Bald nachher ſchrieb er aufs neue, 
daß ihm ein Maͤkler fuͤr ſeinen Antheil an der 
Konkursmaſſe ſeines Vaters mit dem Bedinge, 
daß er ihm alle mögliche Rechte abtrete, zehn— 
tauſend Gulden auszahlen wolle, er bat Wilbels 
men um Rath, und verſicherte ihn nebenbei, daß 
er dieſe geringe Summe mit Freuden nehmen 
wolle, um nur die theuern Eltern ſeines Weibes 
aus allen Kummer und Sorge zu retten. 


Wilhelm verbat in ſeiner Antwort dieſes 
groſſe Opfer ernſtlich, achtete es wenigſtens izt 
noch nicht, und nur dann noͤthig, wenn keine an⸗ 
dere Huͤlfe mehr moͤglich ſei; denn eben dieſer 

L 2 Ans 


164 | | 


| 
Antrag eines wucheriſchen Maͤklers uͤberzeuge ihn 
deutlich, daß das volle Recht auf des Rittmei⸗ 


1 
j 
1 


ſters Seite ſein muͤſſe, weil iener ohne dieſes 
auch eine ſolche Summe nicht wagen wuͤrde, und 
ſicher nur ſeine, vielleicht zu aͤngſtlich geaͤuſſerte 
Verlegenheit benuzzen wolle. Verſchiedne Briefe | 
beftätigten nach der Hand, daß Wilhelm richtig 
geurtheilt habe, brachten aber auch allemal die | 
Nachricht, daß ſich, wegen des Anſehens feiner 
Gegners, der Prozes in eine unvorgeſehne Lange 
ziehe, die er durch dringende Bitte nicht zu ver⸗ 
kuͤrzen vermoͤge. 


| Da unter diefer Zeit zwei Wechſel, welche 
Wilhelm an die Juden ausgeſtellt hatte, im fol⸗ 
genden Monat ſchon faͤllig wurden , fo verſuchte 
er es, die Juden zu laängern Terminen zu bere⸗ 
den, aber alle verſicherten ihn, daß ſie keine 
Stunde warten, und nicht zoͤgern wuͤrden, am 
gehoͤrigen Orte zu klagen, wenn er ſein Wort 
nicht puͤnktlich erfuͤlle. Ein Geſez, welches iedem 
Kaſſebeamten des Dienſtes unfaͤhig erklaͤrte, wenn 
er mit vielen Schulden belaſtet war, machte dieſe 
Drohung fuͤrchterlich; Wilhelm konnte es daher 
auf keine Weiſe zur Klage kommen laſſen. Er 
berichtete dies alles dem Nittmeifter , und bat 
ihn izt ſelbſt, den Antrag des Maͤklers anzuneh⸗ 
men, weil keine andre Huͤlfe mehr moͤglich fei, 
10 55 Mit 


— > 
— — 


165 


Mit dieſer Hoffnung troͤſtete er ſein iammerndes 


Weib, welche ſich und ihren Mann bereits am 


Bettelſtabe erblikte, deswegen aͤuſſerſt kraͤnkte, 


| 


1 


und wuͤrklich krank wurde. Zwei ſehnſuchts voll 


durchhaͤrrte Wochen verſtrichen, des Rittmeiſters 
Antwort kam, und mit ihr die ſchrekliche Nach⸗ 
richt, daß der Maͤkler izt nicht mehr Wort hal⸗ 
ten wolle, weil ſich ſeiner Meinung nach der Pro— 


zes in eine zu groſſe Laͤnge ziehen koͤnne. Der 


| 


Ritmeiſter widerſprach aber dieſer Meinung, hoffte 
das Ende deſſelben gewis binnen zwei Monaten 
zu befördern , bat feinen Schwiegervater drin⸗ 
gend, nur fo lange noch die hartherzigen Juden 

durch groſſe Verſprechungen zur Geduld zu bere: 
den, und berichtete am Ende, daß ſein geliebtes 
Weib hoͤchſt gluͤklich mit einem jungen Sohne ſei 


entbunden worden. 


Dieſe freudenvolle Nachricht war izt 1 
faͤhig, das Herz der armen Eltern zu erfreuen, 
die Krankheit der alten Mutter mehrte ſich durch 
die nahende Entſcheidung ihres ungluͤklichen Schik⸗ 


ſals. Wilhelm wankte ſelbſt nur ſchwach umher, 


wuͤrde ebenfalls das Bette gehuͤtet haben, wenn 
ſich nicht eben die Zeit genaht haͤtte, in welcher 
er ſein Amt verwalten, und von den Landeinneh⸗ 
mern die Steuergelder feines Bezirkes annehmen 
muſte, um ſie alsdann in einer Summe in die 
Haupt⸗ 


166 


Hauptkaſſe abzuführen. Die entfernteften erſchie⸗ 
nen immer am erſten; es nahte eben der Winter, 
und ſie klagten ſehr, uͤber die beſchwerliche Reiſe, 
welche ſie aus einer hohen Gebirgsgegend ieden 
Monat oft mit Lebensgefahr machen muͤſten. 
Wir wagen, ſagten ſie am Ende zu Wilhelmen, 
eine Bitte an fie, deren Erhoͤrung wir zuver⸗ 
ſichtlich hoffen. Es iſt uns geboten , die 
Zahlung der Steuer unnachſichtlich einzutreiben, 
und zugleich erlaubt, ſolche im Voraus an⸗ 


zunehmen, unſre Kontribuenten find in gu⸗ 
ten Umſtaͤnden; die meiſten derſelben zahlen 
halb, auch ganziährig, unſre Kaſſen ſind gefuͤllt, 


und wir duͤrfen doch nur immer die monatliche 


Summe abfuͤhren. Wollten fie uns denn nicht 
den Gefallen erweiſen, und die Steuergelder im⸗ 
mer auf einige Monate im Voraus annehmen? 
Dadurch wird uns die oft ſo beſchwerliche Reiſe 


erſpart, und das Geld ruht ia bei ihnen eben ſo 


ſicher, wie bei uns. Wilhelm, der gedankenvoll 
da ſas, horchte hoch auf, weil er neue Rettung 
in dieſem Antrage erblikte; fein Gewiſſen fluͤ⸗ 
ſterte ihm freilich zu, daß dies nicht erlaubt, und 
der Gebrauch, den er davon machen wollte, hoͤchſt 
verboten ſei; aber der Reiz war zu groß, und 
die Gefahr aͤuſſerſt unwahrſcheinlich, da in den 
lan⸗ 


167 


langen Jahren feines Dienſtes noch keine allges 
meine Kaſſenunterſuchung um deswillen geſchehen 
war, weil er nie mit einem Reſte bei der Haupt⸗ 
kaſſe erſchien, ſeine Untereinnehmer iederzeit zur 
richtigen Zahlung ernſtlich anhielt. Kurz zu 
ſein: Der bedraͤngte Wilhelm ergriff die ſo wun⸗ 
derbare Rettung, nahm von iedem die Steuer⸗ 
gelder auf einige Monate im Voraus an, ward 
dadurch in den Stand geſezt, aus dem auf dieſe 
Art ſtets vorraͤthigen Gelde feine iüdifhen Glaͤu⸗ 
biger zu bezahlen, und den Ausgang des Prozeſ⸗ 
ſes ruhig abzuwarten. 


Da er die groſſe Aengſtlichkelt feines Wei⸗ 
bes kannte, izt oft in den Stunden des Jammers 
den gerechten Vorwurf hoͤren muſte, daß er ſich 
aus zu uͤbertriebner Sorge fuͤr ſeinen unbeflekten 
Ruf, in ein weit groͤſſeres Ungluͤk geſtuͤrzt habe, 
fo verſchwieg er ihr forgfältig die Art der Ret— 
tung, und machte ihr nur mit heiterm Geſichte 
kund, daß ein ſehr guter Freund, welchem er ſich 
in der Hauptſtadt anvertraut habe, ſo redlich 
handeln wolle, die Juden zu bezahlen, und ihm 
die Summe ſo lange zu borgen, bis der Prozes 
ſeines Schwiegerſohnes geendet ſei. Die gute 
Alte, welche uͤber die Erzaͤhlung ihres Mannes 
nie Beweiſe zu fordern gewohnt war, freute ſich 


herzlich uͤber dieſe unerwartete Nachricht, ihr 
f druͤt⸗ 


168 


druͤlkender Kummer wich, und Wilhelm genos 
die Freude, ſie bei ſeiner Abreiſe nach der Haupt⸗ 
ſtadt geſund zu verlaſſen. Er bezahlte die faͤlli⸗ 
gen Wechſel, und die Juden geſtanden ihm izt 
aufrichtig, daß ſie dies nicht erwartet haͤtten, 
weil ſie erſt nach der Hand hoͤrten, daß er bei 
mehrern borgte, und daher billig Betrug ahndeten. 


Wilhelm genos izt wieder ruhige Tage, weil 
er den baldigen Ausgang des Prozeſſes ſicher hoffte, 
und ſeine Untereinnehmer ihn durch beſtaͤndige, 
willige Vorausbezahlung in den Stand ſezten, 
alle ſeine Glaͤubiger nicht allein nach und nach zu 
bezahlen, ſondern auch nebenbei feine Steuergels 
der ieden Monat richtig abzufuͤhren. Aber dieſe 
Ruhe dauerte nicht lange, neues Ungluͤk nahte. 
Der Nachbar des Staates drohte mit feindlichen 
Abſichten, und die Truppen des Landes muſten 
an die Grenze ruͤkken. Des Rittmeiſters Urlaub, 
welchen man ſchon oft verlaͤngert hatte, muſte izt 
ſchnell enden, er ward unter der Drohung, daß 
er feine Charge verlieren würde, zum Regimente 
berufen; er konnte nicht kommen, weil Entfer⸗ 
nung ſeinen Prozes nicht allein verlaͤngert, ſon⸗ 
dern auch einen ungluͤklichen Ausgang verurſacht 
haͤtte. Er bat nur um einen Monat Aufſchub, 
man verſagte ihm ſolchen, und er war gezwun⸗ 
gen, zu quittiren, weil er ſonſt kaſſirt worden 

N waͤ⸗ 


N 


169 


waͤre. Ungeachtet er bei der Nachricht, die er 
deswegen ſeinen Schwiegereltern gab, ausdruͤk— 
lich zu beweiſen ſuchte, daß ihm keine andre 
Wahl uͤbrig blieb, er entweder quittiren, oder 
ſein ganzes Vermoͤgen mit dem Ruͤkken anſehen 
muͤſte; ſo ſah Wilhelm doch allzu wohl ein, daß 
mehr noch als dieſe Sorge, die allzu zaͤrtliche 
Liebe ſeines Weibes gewuͤrkt habe, welche ihn 
nicht in den Gefahren des Kriegs ſehen wollte, 
und ihn daher wahrſcheinlich zur Entſagung ſei— 
nes Dienſtes bewog. Dieſe Vorſtellung kraͤnkte 
den Alten ſehr, weil er feſt glaubte, daß der 
Prozes doch nach Recht haͤtte entſchieden werden 
muͤͤſſen, und er ſchrekliches Ungluͤk für ſich und 
feine Kinder ahndete, wenn ſolcher wuͤrklich vers 
loren gehen koͤnne. 


Der verabſchiedete Rittmeiſter zerſtreute 
aber bald dieſe Sorge durch ſeine folgenden Brie— 
fe, ſie enthielten alle die kraͤftigſte Verſicherung, 
daß der Prozes bald, und nach eigner Ausſage 
der Richter zu ſeinem Vortheil enden muͤſſe. Der 
Tag des Urtheils ward endlich feſt geſezt, der 
Rittmeiſter ſchrieb, daß er nach dieſem ſogleich 
mit ſeinem Weibe und Kinde in die Arme der El— 
tern eilen wuͤrde. Die Alten feierten den ent— 
ſcheidenden Tag im Gebete, und eilten nachher 
immer freudig ans Fenſter, wenn in den Straſſen 
der Stadt ein Wagen rollte. 


170 

Einſt ſaſſen fie Abends bei ihrem kleinen 
Nachtmahle, und ſprachen eben ven ihren fo 
ſehnlich erwarteten Kindern, als ſich leiſe die 
Thuͤre ihres Zimmers oͤffnete. Wilhelmine wankte 
an der Hand ihres Gatten herein, auf ſeiner Lin⸗ 
ken trug er ein kleines Kind, beide ſtuͤrzten wei— 
nend zu den Fuͤſſen der erſtaunten Alten nieder. 
Wilhelm erholte ſich zuerſt vom iähen Schrekken. 
Wie ſtehts mit dem Prozeſſe? fragte er ahndungs⸗ 
voll. Fluche mir nicht, ungluͤklicher Vater, ſprach 
der Rittmeiſter und hob das ſchlafende Kind in 
die Hoͤhe, fluche mir nicht, das iſt alles, was 
ich dir mit bringe! Wilhelm blieb ſtarr auf ſei⸗ 
nem Stuhle ſizzen, die alte Mutter ſank ohn⸗ 
maͤchtig hinab, er ſah, und fuͤhlte es nicht. Es 
war eine anhaltende, unbeſchreibliche Szene des 
tiefſten Jammers. Alle fuͤhlten, alle ſchmachte⸗ 
ten nach Huͤlfe, keiner konnte dem andern beiſte⸗ 
hen. Ein Gluͤk, und doch auch ein Unglüf, daß 
die Dienſtboten nicht gegenwaͤrtig waren, ſie waͤ⸗ 
ren freilich uͤberfluͤſſige Zeugen geweſen, aber fie 
haͤtten doch Huͤlfe leiſten koͤnnen. Wilhelms 
ſtarke Natur ſiegte am erſten, Thraͤuen erleichter⸗ 
ten ſein Herz, er erblikte ſein huͤlfloſes Weib am 
Boden, und ermahnte die uͤbrigen zu ihrem Bei⸗ 
ſtande. Auch ſie erwachte, vergas ihres Jam⸗ 
mers, druͤkte ihr ſo lang entbehrtes Kind an ihr 

Herz. 


um 


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TER KURT 
Inn i 1 


171 


Herz, und kuͤßte den noch nie geſehnen Enkel, 
aber bald kaͤmpfte der Kummer aufs neue mit 
ihr, und verdraͤngte die ſanften Gefühle der muͤt— 
terlichen Zaͤrtlichkeit, es that ihr weh, daß eben 
die Gegenſtaͤnde derſelben Mangel und Noth lei— 
den ſollten. Wilhelm ſah den neuen Kampf, und 
ſuchte ſeinen Sieg zu hindern. Wir haben ſie wieder! 
wir haben ſie geſund wieder! ſagte er, indem er zu ihr 
hintrat, und ſie durch einen ſanften Haͤndedruk zum 
Mitgefuͤhl dieſes troſtreichen Gedankens zu wek— 
ken ſuchte. Wir haben ſie, antwortete die Alte 
klagend, aber mit ihnen auch die Gewisheit un— 
ſers Ungluͤks! Wie kannſt du nun zahlen? Wird 
dein Freund den du immer mit falſchen Hoffnun⸗ 
gen troͤſteteſt, nicht mit Rechte zuͤrnen, nicht kla⸗ 
gen, damit du deinen Dienſt verlierſt, und er 
ſich wenigſtens groͤſten Theils durch deine Kau— 
zien zahlbar machen kann. 


Der Rittmeiſter. (cchnell empor fabrend) 
Sorgen ſie nicht, theure Mutter, ſo kann, ſo 
wirds nicht kommen! Ich bin meines Dienſtes 
entlaſſen, habe fuͤr mich und mein Welb auf al— 
len Anſpruch einer Penſion entſagen muͤſſen, meis 
ne Kauzion iſt daher nicht mehr noͤthig, ich kann 
ſie ſogleich erheben, und ſie aus allem Kummer 
retten. Haͤtte dieſer Gedanke uns nicht auf unſrer 
Reiſe geſtaͤrkt, wir wurden es nicht gewagt ha⸗ 

ben, 


172 


ben, vor ihrem Angeſichte zu erſcheinen, weil wir 
mit Rechte ihren Fluch befuͤrchtet haͤtten. 


Die traurende Mutter ergriff dieſen Troſt 
mit groͤſter Begierde, er war ihr noch nie beige⸗ 
fallen, weil ſie glaubte, daß diefes Geld noch 
immer im oͤffentlichen Fonde liegen bleiben muͤſſe; 
auch Wilhelm, der ein gleiches ahndete, fuͤhlte 
die Laſt, welche auf ſeinem Herzen ruhte, um 
ein groſſes vermindert, aber bald druͤkte ſie ihn 
gleich ſtark nieder, da er ſich erinnerte, daß er 
ungeachtet deſſen noch immer vier tauſend Gul⸗ 
den reſtire; deren Ruͤkzahlung ihm aͤuſſerſt hart 
fallen, noch manche ſchlafloſe Nacht machen wuͤr⸗ 
de. Er erwaͤhnte aber dieſen Umſtand nicht, weil 
er ſeinem Weibe nicht die Freude rauben wollte, 
welche ſie izt ſo rein genos. Endlich erinnerte 
fie ſich deſſen ſelbſt, aber der Rittmeiſter erſchien 
mit neuen Troſtgruͤnden, er bewies ihnen, daß 
er groſſe Hoffnung habe, in einem benachbarten 
Staate, wo man keine ſolche Kauzion fordere, 
angeſtellt zu werden, er verſprach alsdann willig 
mit der halben Gage zu leben, und das uͤbrige 
abzuzahlen; nur bat er Wilhelmen, feinen Freund 
zur Geduld zu bereden, welches er um ſo ſicherer 
hoffte, da man izt ſogleich ſechs tauſend Gulden 
bezahlen wuͤrde, und auf den ſchlimmſten Fall 
der Glaͤubiger dann immer mit der vaͤterlichen 
Kauzion gedekt ſei. 


173 


Die alte Mutter blikte hoffnungsvoll auf 
Wilhelmen, und dieſer war gutherzig genug, ſo— 
gleich zu erklaͤren, daß er dies ganz ſicher zu be⸗ 
wuͤrken glaube, Alle genoſſen nun izt die reine 
Freude des Wiederſehens, ſelbſt Wilhelm genos 
ſie mit, weil er izt uͤberall gegruͤndete Hoffnung 
erblikte, ſich aus feinem Labirinthe zu retten, und 
es ſich feſt vornahm, ſeine Haushaltung ebenfalls 
aufs ſparſamſte einzuſchraͤnken, um nach Kraͤften 
zur Tilgung des Reſtes mitzuwuͤrken. 


Der Wagen, in welchem die Reiſenden an⸗ 
gekommen waren, und den ſie abſichtlich in der 
Ferne ſtehen lieſſen, ward nun durch den Ritt⸗ 
meiſter herbeigeholt, die Dienſtboten eilten ebens 
falls herbei, und die Szene des Willkomms ward 
um ihrerwillen noch einmal gefeiert. Erſt wie 
die ungluͤkliche Familie wieder allein war, forſchte 
Wilhelm nach der Urſache, um welcher willen der 
viel verſprechende Prozes ſo unverhofft verloren 
ging. Der Rittmeiſter erzaͤhlte nun, daß bei der 
Auktion, welche man uͤber ſeines entflohnen Va⸗ 
ters Sachen veranſtaltet hatte, ungluͤklicher weiſe 
einige Briefe dem Vertreter der Konkursmaſſe in 
die Haͤnde gefallen waͤren. Unter dieſen Briefen 
befand ſich eine Vollmacht des Rittmeiſters, wel⸗ 
che er bei ſeiner Großiaͤhrigkeit auf Verlangen 
des Vaters ausgeſtellt hatte, damit dieſer die 

Hi⸗ 


174 

Hipothek, mit welcher fein muͤtterliches Vermoͤ⸗ 
gen zum Beſten des Waiſen gerichtlich verſichert 
war, loͤſen, und nicht mehr gehalten ſein ſolle, 
daruͤber, wie ehemals Rechnung zu legen, ſon⸗ 
dern alles nach eignem Wohlgefallen zu verwen⸗ 
den. Der Vater hatte dieſe Vollmacht wahrſchein⸗ 
lich deswegen verlangt, um dadurch das Gericht 
zu hindern, feinen ſchon ſchwankenden Kaſſeſtand 
zu unterſuchen, aber ſicher auch um deswillen kei⸗ 
nen Gebrauch davon gemacht, weil man, da der 
Sohn als großiaͤhrig anerkannt war, keine Rech⸗ 
nung mehr forderte. Izt lies der Vertreter des 
ganzen Vermoͤgens dies Inſtrument ſogleich in 
die Handlungsbuͤcher eintragen, die Hipothek, 
des Rittmeiſters Vorrecht verlor dadurch alle 
Kraft, und der Prozes ging in dem Augenblikke, 
als er gewonnen werden ſollte, ohne Rettung ver⸗ 
loren. Der Rittmeiſter muſte noch alle ſeine Koſt⸗ 
barkeiten verkaufen, um die Koſten zu zahlen, 
behielte kaum die hoͤchſtnoͤthige Kleidung, und 
das unentbehrliche Reiſegeld. 


’ Wilhelm ging bald hernach mit dem Ritt⸗ 
meiſter nach der Hauptſtadt, damit dieſer dort 
ſeine Kauzion erheben koͤnne. Bleich und zit⸗ 
ternd trat der leztere zu ſeinem Schwiegervater 
ins Zimmer, als ihm beim Kriegskollegium die 
Nachricht ward, daß der Staat, weil der befuͤrch⸗ 
te⸗ 


175 
tete Krieg wuͤrklich ausgebrochen war, keine Gel 
der bis zum hoffenden Frieden ruͤkzahle. Hart 
war dieſer neue, und unvermuthete Schlag, aber 
Wilhelm muſte, oder wuſte ſich wenigſtens zu 
faſſen. Er ging aus, kam mit verſtellter Freude 
zuruͤk, und erzaͤhlte dem trauernden Rittmeiſter, 
daß ſein alter Freund die Umſtaͤnde beherzigt, und 
mit der Zahlung ſo lange zu warten verſprochen 
haͤtte. Ehe ſie abreiſten, fand der Rittmeiſter 
verſchiedne Freunde wieder, ſie forſchten nach der 
Urſache feines Abſchiedes, und riethen ihm eins 
ſtimmig, dem Monarchen eine Bittſchrift um eine 
neue Anſtellung einzureichen. Der Rittmeiſter 
wollte der alsdann wieder erforderlichen Kauzion 
wegen dieſen Rath nicht Folge leiſten, als man 
ihn aber verſicherte, daß ein bereits Verheura—⸗ 
theter, wenn er in Dienſten trete, keiner Kauzion 
bedürfe , nur im Namen feines Weibes allem 
Auſpruche auf Penſton entſagen muͤſſe, fo ward 
ihm der Rath weit angenehmer, weil er lieber 
im Vaterlande ſeines Weibes dienen, mit ihr 
nicht ſo entfernt von ihren Eltern leben wollte, 
und hier ein offnes Feld ſah, ſich durch Tapfer⸗ 
keit bald empor zu ſchwingen. 


Er entdekte ſeine Meinung dem Vater, und 
dieſer billigte ſie ganz. Lezterer ging ſelbſt mit 
ſeinem Schwiegerſohne zum Monarchen, ruͤhrte 

ſein 


176 


fein edles Herz durch die Erzählung des Schikſals 
ſeines Sohnes, und erhielte das ſichere Verſpre⸗ 
chen, daß der Monarch ihn naͤchſtens wieder an⸗ 
ſtellen werde. 


Beide kehrten nun froh und munter nach 
Hauſe, Wilhelm verſchlos ſeinen nagenden Kum⸗ 
mer im Innern, und ſuchte ſich mit zu freuen, 
wenn die uͤbrigen alle ſich wuͤrklich freuten. Ehe 
noch Wilhelm ſeine gewoͤhnliche Reiſe nach der 
Hauptſtadt wieder beginnen muſte, langte die un⸗ 
erwartete, aber auch freudenvolle Nachricht in 
feiner Heimath an, daß der Monarch den verabs 
ſchiedeten Rittmeiſter aus Ruͤkſicht der angefuͤhr⸗ 
ten Umſtaͤnde, und vorzuͤglich als eine Belohnung, 
fuͤr die dem Staate ſo viele Jahre treu geleiſteten 
Dienſte ſeines wuͤrdigen Schwiegervaters, zum 
Maior bei dem neuerrichteten Freikorps, mit der 
weitern Verſicherung zu ernennen geruht habe, 
daß er mit Vorbehalt eines möglichen Avanze⸗ 
ments bei erfolgendem Frieden wieder als Ritt⸗ 
meiſter in fein ehemaliges Negiment eintreten 
Tonne. 


Wilhelms Ehrgeiz fand in dieſen gnaden⸗ 
vollen Ausdruͤkken Nahrung in Menge, er war 
ſchwach genug, das Dekret der ganzen Stadt kund 
zu machen. Er vergas die mögliche Gefahr, wel⸗ 

che 


177 


che ihm täglich drohte, er hoffte izt weit ficherer, 
daß ſie entfernt ſei, weil die Ausdruͤkke des Mo⸗ 
narchen ihn fuͤr iede Unterſuchung ſchuͤzten, er 
immer die noͤthigen Vorſchuͤſſe erhielt, und auf 
dieſe Art ruhig das Ende ſeines Kummers ab⸗ 
warten konnte, welches ſeiner Meinung nach doch 
in einigen Jahren nahen muͤſſe. Er bat Gott 
inbruͤnſtig um Geſundheit, damit der Tod ihn 
nicht uͤbereilen, Schande und Spott uͤber ſein 
Grab und ſeine arme Familie bringen moͤge. | 


Wie er wieder frohen Muths nach der Haupt⸗ 
ſtadt kam, hoͤrte er ſogleich, daß einer der uͤbri⸗ 
gen Steuerkaſſirer vieles Geld unterſchlagen, und 
ſich mit einer noch groͤſſern Summe gefluͤchtet ha⸗ 
be. Der Monarch hatte geboten, die Sache und 
vorzuͤglich: Wies moͤglich ſei, daß der Entflohne 
ſo lange einen ſo namhaften Reſt verbergen konn⸗ 
te? ſtreng zu unterſuchen. Man ſprach daher all⸗ 
gemein von einer ſtrengen Unterſuchung, die dem 
Steuerweſen drohe. Dieſe Nachricht machte ihn 
beben, ſchlug aber ſeinen Muth nicht ganz nie⸗ 
der, weil er immer noch eine Ausnahme zu vers 
dienen hoffte. Wie er aber zur Hauptkaſſe kam, 
dort das nemliche, und noch obendrein hoͤrte, daß 
ſchon im kuͤnftigen Monate zur Verhuͤtung alles 
moͤglichen Unterſchleifs eine ganz neue, allgemei⸗ 

a IR ne 


178 


ne Einrichtung erfolgen würde, da ſank fein Muth, 
da fuͤhlte er, daß er veelssen ſei. 


Er verſuchte es ſogleich, die fehlende Sum⸗ 
me, wo moͤglich wieder bei den Juden auszubor⸗ 
gen, da aber dieſen die Geſchichte des Entflohnen 
ebenfalls bekannt war, fie. vielleicht bei Wilhel⸗ 
men ein aͤhnliches ahndeten, ſo entſchuldigten ſich 
alle, und er muſte hoffnungslos nach Hauſe rei⸗ 
ſen. Ob er gleich ſorgfaͤltig zu ſchweigen beſchloſ⸗ 
fen hatte, ſich nach Möglichkeit verſtellte, fo fiel 
ſein tiefſinniges Betragen, ſeine Schlafloſigkeit 
der izt ſo freudenvollen Familie dennoch auf. Sein 
treues Weib forderte deswegen oft reines Bekennt⸗ 
nis von ihm, aber er ſchwieg, weil er allzu ge⸗ 
wis voraus ſah, daß dieſe ſchrekliche Nachricht ſie 
toͤdten muͤſſe. Der Rittmeiſter muſte einige Tage 
nachher zu ſeinem Korps abreiſen, Wilhelm nahm 
dieſe bevorſtehende Trennung zur Urſache feiner 
Traurigkeit, und wuͤrklich koſtete ſie ihm unzaͤh⸗ 
liche Thraͤnen. Er nahm mit der gewiſſen Ueber⸗ 
zeugung, daß er ihn nie wieder ſehen würde, Ab⸗ 
ſchied von ihm. Er ſprach mit groͤſter Ruͤhrung, 
empfahl ihm, wenn er etwann bald ſterben ſollte, 
ſein armes Weib zur treuen Fuͤrſorge, und verſi⸗ 
cherte ihn, daß er ienſeits mit ihm rechten wuͤrde, 
wenn er ſie hier darben laſſe. 


Die | 


179 


Die Abreiſe des Rittmeiſters verbreitete 
neue Trauer im Hauſe, iedes ſas ſchweigend und 
kummervoll, keines fragte das andre mehr: Wa— 
rum es weine und traure ? Ehe noch die Unterz 
einnehmer bei Wilhelmen mit ihren Geldern ers 
ſchienen, langte die Verordnung des Monarchen 
an, daß ieder dieſer Einnehmer in Zukunft ver⸗ 
bunden ſein ſolle: Die Quittung, welche er vom 
Steuerkaſſierer wie gewoͤhnlich erhalten muſte, bei 
der in ieder Stadt gegenwaͤrtigen politiſchen Stelle 
vorzuzeigen, damit dieſe die Summe, welche be⸗ 
zahlt wurde, in ein Buch eintragen koͤnne, und 


fo im Stand geſezt werde, ieden Steuerkaffierer, 


wenn er zur Hauptkaſſe reife, ein Zeugniß mit zu 
geben, daß dieſer den Monat nur ſo viel einge⸗ 
nommen habe, und folglich auch eben ſo viel ab⸗ 
fuͤhren muͤſſe. 


Dieſe Verordnung, welche ſogleich allen Un 
tereinnehmern bekannt gemacht wurde, vernichtete 
Wilhelms lezte Hoffnung, er ward nun uͤberzeugt, 
daß ſein Reſt ſchon dieſen Monat entdekt werden 
muͤſſe, er ging gleich einem Traͤumenden umher, 
ſuchte Rettung zu ergruͤnden, und fand keine. 
Er berechnete oft die Tage, welche er noch im 
Schooſe ſeiner Familie durchleben koͤnne, und 
fand , daß ihre Zahl aͤuſſerſt kurz ſei. Oft er⸗ 


griff der Vorſaz, zu fliehen, oder ſich ſelbſt zu 


M 2 mor⸗ 


180 


morden, ſeine Seele, aber der Gedanke, daß 
vielleicht noch Rettung erſcheinen koͤnne, kaͤmpfte 
immer mit ienem, und vernichtete ihn. Endlich 
erſchienen die Tage, in welchen ſeine Unterein⸗ 
nehmer ihre monatliche Einnahme an ihn abfuͤh⸗ 
ren muſten, die meiſten brachten diesmal leere 
Quittungen uͤber den geleiſteten Vorſchuß, und 
bedauerten herzlich, daß ſie izt gezwungen waͤ⸗ 
ren, wieder teden Monat die beſchwerliche Reiſe 
zu machen. Wilhelm ſah ein, daß er alle dieie⸗ 
nigen, welche mehr als einen Monat voraus be⸗ 
zahlt hatten, mit ungluͤklich machen wuͤrde, er 
war daher ſo gewiſſenhaft ihnen den Vorſchuß 
von dem baar eingehenden Gelde unter dem Vor⸗ 
wande zuruͤkzuzahlen, daß er bei ſo ſcharfer Ver⸗ 
ordnung und moͤglichen Unterſuchung keinen Ue⸗ 
berſchuß in ſeiner Kaſſe dulden koͤnne. Wie er 
am Ende ſeiner Einnahme ſein Geld zuſammen 
rechnete, fand er, daß er zehntauſend fuͤnfhun⸗ 
dert Gulden weniger in ſeiner Kaſſe habe, als 
er dieſen Monat zur Hauptkaſſe abfuͤhren ſollte. 
Er ſah izt erſt mit Erſtaunen, daß ſein Reſt ſich 
unwiſſend um fuͤnfhundert Gulden vermehrt ha⸗ 
be, aber er erinnerte ſich auch, daß er in den 
Stunden des Kummers oft zur anvertrauten Kaſſe 
ſeine Zuflucht genommen hatte, wenn irgend ie⸗ 
mand eine Bezahlung von ihm forderte, die er 
ſonſt nicht ſo ſchnell befriedigt haͤtte, wenn er 
| es 


181 


es in ſeinen Umſtaͤnden nicht fuͤr unumgaͤnglich 
noͤthig gehalten haͤtte, um ia keinen Verdacht zu 
erregen, bei allen Leuten feſten Kredit zu erhal: 
ten. Auch hatten die vielen Reiſen, ſelbſt die 
Begierde, ſich durch kleine Gaſtereien zu zerſtreu⸗ 
en, ſeine Ausgaben um vieles vermehrt. Ich 
achte es fuͤr beſondere Pflicht, dieſen gering ſchei⸗ 
nenden Umſtand deswegen ſo deutlich zu erzaͤhlen, 
weil ich meine Leſer zu uͤberzeugen wuͤnſchte, daß 
derienige, welcher einmal ein Verbrechen begeht, 
gleichſam unwiderſtehlich gezwungen wird, weit 
mehrere auszuuͤben, um das erſtere damit vor den 
ſcharfſichtigen Augen der Welt zu verbergen. Wil⸗ 
Helms feſter Vorſaz wars, feinen Reſt durch ſpar⸗ 
ſame Wirthſchaft zu verringern; aber der Gedan⸗ 
ke, daß die Leute über dieſe ungewoͤhnliche Spar— 
ſamkeit nachdenken koͤnnten, verleitete ihn oft zur 

kleinen Verſchwendung. Sonſt nahm er ſeine 
vierteliaͤhrige Beſoldung gewiſſenhaft aus der 
Kaſſe, und dekte dieſe mit der erforderlichen 
Quittung, izt lies er die erſtere zur Verminde— 
rung ſeines Reſtes immer in der Kaſſe liegen, 
nahm aber nach und nach mehr heraus, als er 
nehmen ſollte. Seine Gewohnheit und Liebe zur 
Richtigkeit und Ordnung mahnte ihn oft zur eig⸗ 
nen Unterſuchung, aber er wollte ſich den Gedan— 
ken, daß er wuͤrklich ſpare, und ſeinen Reſt min⸗ 

de⸗ 


182 a 


(ET EEE ERLTEEEEHUENT EEE 


„ 
dere, nicht rauben, und zaͤhlte nicht nach. Ach, 
es iſt ſo leicht zu verdammen, aber aͤuſſerſt ſchwer, 
ſich aufrecht zu erhalten, wenn man einmal ge⸗ 
ſtrauchelt hat! Man haſcht nach ſchwachen Stuͤz⸗ 
zen umher, ergreift ieden Strohhalm, ſinkt im⸗ 
mer tiefer, und ſtuͤrzt endlich ohne Rettung zu 
Boden. Huͤtet euch vor dem erſten Fehltritte, 
denn die übrigen ſtehn nicht in eurer Willkuͤhr, 
Furcht, Angſt und falſche Schaam zwingt euch, 
fie zu thun, und euer Ungluͤk zu vergroͤſſern! 
Pruͤft dieſen wahrheitsvollen Gedanken in iedem 
Falle, und haͤlt er nur einmal 11 ganz Probe. 
io ſtraft mich Lügen! 


Der Tag, an welchem Wilhelm nach der 
Hauptſtadt reiſen ſollte, erſchien. Er zitterte und 
bebte, als er von ſeinem Weibe, Kinde und En⸗ 
kel Abſchied nehmen ſollte, aber der feſte Vorſaz, 
ihnen wenigſtens noch einige Tage den ſchrekli⸗ 
chen Kummer zu erſparen, hielt ihn im fuͤrchter⸗ 
lichen Kampfe aufrecht. Er ſchied ohne Thraͤnen, 
aber ſie floſſen unwillkuͤhrlich, wie er bei einem 
Spiegel voruͤberging, und ſeine grauen Haare 
darinne erblikte. Der Gedanke, daß ſie in Eh⸗ 
ren ergrauten, und izt, mit Schande bedekt, in 
die Grube fahren ſollten, uͤberwaͤltigte ſeine Stand⸗ 
haftigkeit, er ſchluchzte laut, und eilte fort, um 
ſeinen Zuffand vor den Seinigen zu verbergen» 

Um 


183 


Um die natürliche Leichtigkeit ſeiner Kaffe dem 
Fuhrmanne und Trägern zu verbergen, hatte 
er einen Theil derſelben in der Nacht mit Steis 
nen gefuͤllt, fie war dadurch ſchwerer als ges 
woͤhnlich geworden, und er muſte lange im Wa⸗ 
gen harren, ehe man ſie nachtrug, und aufpakte. 
Er wagte es unter dieſer Zeit nicht, mehr empor 
zu blikken zum Weibe und Kinde, die am Fen⸗ 
ſter ſtanden, und ihn bald und geſund wieder zu 
ſehen wuͤnſchten. Wie er aber eine ſanfte Anhos 
he auſſer der Stadt hinaufuhr, da ſtand er ruͤk⸗ 
waͤrts im Wagen, und ſuchte mit ſehnſuchtsvol⸗ 
len Blikken ſeine Wohnung, die er nie mehr wie⸗ 
der zu ſehen hoffen konnte; denn ſein feſter, reif⸗ 
durchdachter Vorſaz war, das noch vorraͤthige 
Geld richtig abzufuͤhren, ſeinen Reſt gewiſſenhaft 
anzuzeigen, und dann ſelbſt ins Gefaͤngnis zu 
gehen. a 


Ehe er die Hauptſtadt erreichte, muſte er 
allemal in einem Wirthshauſe uͤbernachten, er aß 
und trank aͤuſſerſt wenig, und da er ſein Zimmer 
grade uͤber des Wirthskammer hatte, hoͤrte ihn 
dieſer die meiſte Zeit der Nacht im Zimmer auf⸗ 
und abgehen. Wilhelm hatte dem Fuhrmanne 
geboten, noch vor Tages Anbruch anzuſpannen; 
fruͤh trat dieſer in ſein Zimmer, und erzaͤhlte 
ihm, daß es im Walde welchen ſie durchfahren 

5 an | mus 


184 


muſten, nicht ficher fei, indem man erſt vor zwei 
Tagen einen Viehhaͤndler in dieſem uͤberfallen, 
und nach der Verſicherung des Wirths all ſein 
Geld geraubt habe; er bat daher Wilhelmen, 
nicht ſo fruͤh auszufahren, und ſeine Piſtolen zu 
laden. Wilhelm bewilligte ſogleich das erſtere, 
und verſicherte ihn, daß ſeine Piſtolen wie ge⸗ 
woͤhnlich geladen waͤren. Als er nachher in den 
Wagen ſtieg, ſchuͤttete er in Gegenwart des 
Wirths Pulver auf die Pfanne, und nahm mit 
duͤſtrer Miene Abſchied. Bald hernach erreich⸗ 
ten ſie den Wald. Wilhelm fragte ſeinen Fuhr⸗ 
mann: Wie alt er ſei? Ob er Weib und Kinder 
habe? Der Fuhrmann antwortete, daß er zwei 
und ſechzig Jahr alt ſei, ſein Weib mit ihren 
zwei Kindern ſchon voran geſchikt habe, und nun 
auch bald zu folgen hoffe. Wilhelm ſeufzte tief, 
und frach nicht mehr. In der Mitte des Walz 
des ſtellte er ſich im Wagen aufrecht, das Ge⸗ 
raͤuſch, welches er verurſachte, bewog den Fuhr⸗ 
mann ruͤkzublikken, er ſah eine Piſtole in ſeiner 
Hand. Ehe er noch fragen konnte: Was dies be⸗ 
deuten ſollte? hoͤrte er einen Knall, die Kugel 
durchdrang ſeinen Ruͤkken, er ſank ſinnlos vom 
Wagen herab. Der ungluͤkliche Wilhelm war 
ſein Moͤrder; die Erzaͤhlung des Fuhrmanns hat⸗ 
te ihm zu dieſem ſchreklichen Rettungsmittel ver⸗ 
leitet, ſein vorher gefaßter Entſchluß war ſchnell 
ver⸗ 


185 


verſchwunden, als er eine Moͤglichkeit ſah, durch 
welche er ſich fuͤr Spott und Schande retten 
konnte. Schreklich war ihm Anfangs der Ge— 
danke des Mords, welchen er natuͤrlich, um 
Entdekkung zu verhindern, und fein neues Vor— 
haben auszufuͤhren, an dem Fuhrmanne uͤben 
muſte, aber noch ſchreklicher war ihm die Ge— 
wisheit, daß er ſicher ſein Leben ohne dieſen 
Mord am Galgen enden, und feine ganze Fami— 
lie ungluͤklich machen muͤſſe. Seinem eignen Ge— 
ſtaͤndniſſe nach, war das erhaltne Lob des Mo— 
narchen ſelbſt ein Reiz zu dieſer ſchaudervollen 
That. Es duͤnkte ihm ſchreklicher, izt als ein 
Verbrecher vor ihm zu erſcheinen, er glaubte ſo— 
gar, daß die Entdekkung ſeines Reſtes, und das 
Geſtaͤndnis, welches er ihm beizufügen gezwun— 
gen waͤre, ſeinem Schwiegerſohne ſchaden, und 
wenigſtens ſeine Entlaſſung befoͤrdern wuͤrde. 
Kurz zu ſein: Das erſte Verbrechen ward mit 
der Hoffnung vollbracht, daß es nicht entdekt 
werden wuͤrde, das zweite begann mit eben dies 
ſer, ward raſch und ſchnell ausgefuͤhrt, weil es 
das einzige ſchien, welches noch retten koͤnne. 


Wie der Fuhrmann vom Wagen herabſank, 
ſprang Wilhelm raſch heraus, ergriff die Hakke, 
welche der erſtere zum moͤglichen Gebrauche mit 
ſich führte, und erbrach damit den Kaſten, in 

N wel⸗ 


186 


welchem das Geld lag; er warf die Steine | 


heraus, trug einige Geldſaͤkke nach einem hoh⸗ 


len Baume, ris einen derſelben auf, und ver⸗ 
ſtreute einiges Geld im Wagen und auf dem We⸗ 


ge. Nachher durchſchoß er mit der zweiten Pi⸗ | 


ſtole den Theil des Wagens in welchem er fag, 
und verwundete ſich mit einem ſcharfen Meſſer 
die linke Hand, welche ſtark blutete. Dieſe vor⸗ 
ſezlichen Handlungen wurden in raſcher Eile von 
ihm verrichtet, fie folgten einander aͤuſſerſt ſchnell, 
und waren in einer halben Viertelſtunde vollbracht. 
Er eilte alsdann ſogleich ruͤkwaͤrts, langte matt 
und kraftlos im Wirthshauſe an, welches er kurz 
vorher verlaſſen hatte. Hier erzaͤhlte er, daß er 
im Wagen eben ſanft gefchlafen habe, als er 
durch einen Schuß ſei aufgewekt worden. Er 
ſprang, ſeiner weitern Erzaͤhlung nach, erſchrok⸗ 
ken auf, ſah den Kutſcher vom Wagen herabſin⸗ 
ken, wollte ihm beiſtehen, und hörte noch meh⸗ 
rere Schuͤſſe, wovon einer derſelben dicht neben 
ihm ſeinen Wagen durchloͤcherte, er griff izt nach 
ſeinen Piſtolen, aber gegen zehn bis zwoͤlf Raͤu⸗ 
ber drangen auf ihn ein, riſſen ihm ſolche aus 
der Hand, einer derſelben hieb nach ihm, und 
berwundete ſeine ausgeſtrekte, linke Hand. Ein 
Schlag, den er uͤber das Haupt erhielt, betaͤubte 
eu, er ſank zu Boden, und erholte ſich erſt dann 
9 5 dus 


187 


aus feiner Ohnmacht, als die Räuber feine Kaffe 


ſchon gelcert, und fih entfernt hatten. 


Er flehte, daß man ſeine Hand verbinden, 
uͤber ſein Haupt Umſchlaͤge machen, vor allen 
aber das Gerichte herbei rufen möge, damit dies 
ſes ſich nach dem Walde verfuͤgen, die Spezies 
Fakti aufnehmen, und ihn dadurch fuͤr ieder 
moglichen Verantwortung ſchuͤzzen möge. Der 
Wirth eilte nach dieſem und dem Wundarzte. 
Eben wie dieſer feinen Verband geendet, die 
Wande an der Hand nicht gefaͤhrlich, die Verle⸗ 


zung am Haupte kaum ſichtbar gefunden hatte, 


und das verſammlete Gerichte naͤhern Unterricht 
zur noͤthigen Unterſuchung heiſchte, hielt ein Baus 
ernivagen vor der Thuͤre ſtille. Einige Reiſende 
ſtiegen herab, und trugen in ihrer Mitte einen 

erwundeten, welchen der Wirth ſogleich fuͤr 
Wilhelms Fuhrmann erkannte, und mit vieler 
Theilnahme bewillkommte. Er lebte, athmete 
und ſprach, Wilhelm ſah und hoͤrte es. Des 
Verwundeten Stimme donnerte in ſeinen Ohren, 
er ſank ſprachlos zu Boden. Wie er wieder ers 
wachte, umgab ihn das Gericht, und forſchte: 


Ob des Fuhrmanns ſchrekliche Ausſage Wahrheit 


enthalte? Ich wollte, rief er aus, meine uns: 

gluͤkliche Familie, vor Schande und Spott retten, 

ich habe ihn izt tauſendfach vermehrt. Gottes 
| SGe⸗ 


188 


Gericht iſt gerecht, ſeine Wege ſind unerforſch⸗ 
lich, ich will — ich kann ihm nicht widerſtreben! 
Ich bin ein Moͤrder. Er bekannte ſogleich alles, 
und ward in Ketten nach der Haͤuptſtadt gefuͤhrt! 
Wilhelms raſcher, aber auch ſchreklicher Entſchluß 
war zwar wohl uͤberlegt, aber nicht mit der kal⸗ 
ten Vorſicht und Klugheit eines vorſezlichen Moͤr— 
ders ausgefuͤhrt worden, er ſah den Kutſcher vom 
Wagen herabſinken, achtete ihn fuͤr tod, und un⸗ 
terſuchte nicht: Ob er es wuͤrklich ſei? Die un⸗ 
gluͤkliche Kugel, welche er auf ihn abdruͤkte, hatte 
einen ledernen, dikken Guͤrtel getroffen, welchen 
Leute dieſer Gattung gewoͤhnlich um den Leib tra⸗ 
gen, ihre Kraft war dadurch ſehr vermindert 
worden, ſie blieb neben dem Ruͤkgrade im Fleiſche 
ſizzen. Ihre Wunde ſchmerzte ſogar dem Kutſcher 
wenig, er behielte Kraft zu ſehen und zu hoͤren, 
aber die gerechte Furcht, ganz getoͤdet zu werden, 
bewog ihn zur Verſtellung, er ruͤhrte ſich nicht, 
er athmete nicht, ſo lange Wilhelm gegenwaͤrtig 
war. Erſt als er dieſen weit von ſich entfernt 
ſah, wollte er aufſtehen, vermochte es aber nicht, 
und muſte liegen, bis einige Bauern, welche die 
Straſſe reiſten, ihn fanden, und mit nach dem 
Wirthshauſe nahmen. Als fie vom Kutſcher ver⸗ 
nahmen, daß das umher verſtreute Geld dem 
Landesfuͤrſten angehoͤre, ſtellten ſie einige aus 
ihnen zur Wache hin, und wagten es nicht, die 

Kutſche, 


5 


189 


utſche mit fih zu nehmen. Erſt das Gericht 
erhob das Geld und die uͤbrigen Sachen. Die 
Treue der wachehaltenden Bauern beſtaͤtigte ſich 
vollkommen, da nach Wilhelms eigner Ausſage 
bei Ueberzaͤhlung des Geldes kein Groſchen fehlte. 
Der verwundete Kutſcher ward dem anweſenden 
Wundarzt uͤbergeben, dieſer verſuchte es, die 
Kugel aus dem Fleiſche herauszuſchneiden, aber 
der Kutſcher ſtarb, ehe er dieſe Operation vollen⸗ 
den konnte. Das daruͤber ausgeſtellte Viſum 
repertum bewies nun ganz natuͤrlich, daß die 
Wunde vollkommen toͤdlich war, und machte 
Wilhelmen zum vollendeten Moͤrder. 


Wie ſein Verhoͤr begann, ruͤhrte er durch 
die offne Erzaͤhlung ſeines ganzen, ungluͤklichen 
Schikſals die Herzen der Richter, ſie weihten 
ihm oft aͤchte Thraͤnen des Mitleids. Er ſuchte 
feinen Mord nicht zu entſchuldigen, er geſtand, 
daß er vorſezlich war, aber er bekannte auch eben 
ſo offen, daß er bis izt noch nicht begreifen koͤn⸗ 
ne, wie er ihn auszufuͤhren faͤhig war. Sein 
Herz hatte dieſen Gedanken vorher nie gedacht, 
wie ihm aber der arme Fuhrmann die Geſchichte 
des geſchehnen Raubs erzaͤhlte, da durchzitterte 
der Wunſch, daß ihm doch ein aͤhnliches wieder⸗ 
fahren moͤge, feine Seele, und kettete ſich feſt 
an ſie. Er konnte von dieſem Augenblikke an, 

nichts 


190 
nichts anders denken, er achtete es für das eins 
zige Rettungsmittel, und bruͤtete uͤber die moͤgli⸗ 
che Ausfuͤhrung. Schon, wie ſie den Wald er⸗ 
reicht hatten, ſah er ein, daß der Kutſcher ein 
Opfer ſeiner Rettung werden muͤſſe, und die Ant⸗ 
wort des Ungluͤklichen, daß er weder Weib noch 
Kinder habe, beſtaͤrkte ihn in ſeinem Vorſazze. 
Der Drang nach Rettung ris ihn bald hernach 
unwillkuͤhrlich in die Hoͤhe, die That ward in 
dieſem Augenblikke vollendet, und die ungluͤkli⸗ 
che Begierde nach Rettung dauerte fort. 


Die Richter verurtheilten ihn nach den Ge⸗ 
ſezzen zum Rade, der Landesfuͤrſt forderte die 
Akten, und milderte dies ſchrekliche Urtheil. Er 
ward mit dem Schwerdte hingerichtet. Viele Tau⸗ 
ſende begleiteten ihn zum Tode. Ob es wohl auch 
unter dieſen Tauſenden einige gab, die uͤberlegten 
und bedachten, daß fie — hätte fie gleiches Schik⸗ 
ſal betroffen — auch an diefer Stätte bluten wuͤr⸗ 
den 2 Wilhelm ging ſtandhaft zum Tode, nur ei⸗ 
nigemal ergrif er ſein langes, graues Haar, blikte 
mit Ruͤhrung darauf, und warf es unwillig hin⸗ 


ter ſich. 


Der guͤtige Monarch ſchenkte ſeiner ungluͤk⸗ 
chen Familie den ganzen Kaſſareſt, und befahl 


die Kauzion ohne Abzug auszuzahlen, aber die 
Un⸗ 


n.. — 


191 


Ungluͤklichen waren unfaͤhig, dieſe Gnade zu ge⸗ 
nuͤſſen. Der Maior erfuhr eben die ſchrekliche 
Nachricht, als er tapfer mit dem Feinde gefochten 
hatte, und ſiegreich in ſein Zelt zuruͤkkehrte. Eine 
halbe Stunde hernach hoͤrte man in dieſem einen 
Schuß, der Ungluͤkliche lag roͤchelnd am Boden, 
ein offner Brief, welcher die traurige Geſchichte 
enthielt, lag auf dem Tiſche, und verkuͤndigte 
die Urſache ſeines Selbſtmordes. Die alte Mut⸗ 
ter traf bei der erſten Nachricht der Schlag, und 
die ungluͤkliche Tochter verſchwand mit ihrem Kin⸗ 
de aus dem Hauſe, aus der ganzen Gegend. Nie- 
mand ſah, niemand hoͤrte mehr etwas von ihr. 


Wilhelm ſas drei Monden lang im Gefaͤng⸗ 
niſſe, und fragte nie nach ſeiner Familie. Nur 
als der Prieſter ihn ſchon beſuchte, und zum na⸗ 
hen Todeskampfe vorbereitete, ſagte er: Gern 
wuͤnſchte ich zu wiſſen, wie es den Ungluͤklichen 
ergehen mag, die meinem Herzen ſo nahe ſind, 
aber ich will, ich mag nicht fragen, ich fuͤrchte 
ſchrekliche Dinge zu hoͤren. Dort hoffe ich ſie 


wieder zu ſehen! Dies bitte ich ihnen zu ſagen, 


wenn ich ſie dort noch nicht treffen ſollte. 


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Dritte Wanderung. 


Wes ſind die Menſchen? Ein Spiel, ein Ball 
des Gluͤks und Ungluͤks. Jenes wirft ſie oft un⸗ 
verdient in die Hoͤhe, dieſes ſchleudert ſie oft oh⸗ 
ne BVerſchulden in den ſchreklichſ ten Abgrund. Wir 
drehen und winden uns, um das erſtere zu er⸗ 
haſchen , um dem leztern auszuweichen. Jeder 
Glanz taͤuſcht unſer Auge, iede finſtere Wolke 
ſchrekt es zuruͤk. Wir ſpielen als Knabe und 
Juͤngling, als Mann und Greis! Erſt auf dem 
Todenbette wirds helle, und wir fehen zu ſpaͤt 
ein, daß wir nur mit Seifenblaſen der Einbil⸗ 
dungskraft ſpielten, und des Diamantes nicht 
achteten, der in den uͤbrigen Kraͤften der Seele 
verborgen lag. Kurz ſind die Tage des Lebens, 
und doch vertaͤndeln wir ſie im ſorgloſen Genuſſe, 
oder verwimmern fie unthaͤtig im Gemache des 
Jammers! Wenige achten, Wenige genüffen fie 
weiſe! Der Abend naht, und wir entſchlummern 
ohne Verdienſt, ohne Nachklang des aͤchten Ruhms 


Beiſpiele, ſagt man, ſind lehrreich und warnend, 
ich glaube s nicht, denn ſonſt wuͤrden Menſchen, 


A de⸗ 


5 
Br 


denen eine göttliche Eigenſchaft, die Vernunft, 
zu Theil ward, nicht in zahlloſer Menge nach ei⸗ 
ner Felſenſpitze emporklettern , auf der immer 
nur einer ſtehen, und von dem Nachfolgenden in 
den ſchreklichſten Abgrund geſtuͤrzt wird. Sie fe 
heu's und achten es nicht! Sie hoͤren's und wol⸗ 


len's nicht hoͤren! So taͤndelt und ſpielt euch 


dann in die Ewigkeit hinuͤber, deren Vorhang 
noch kein Sterblicher luͤftete, deren in noch 
kein Unſterblicher verrieth! 


Ich will fortfahren, euch De Spiegel der 
Thatenfolge vorzuhalten, und es ruhig abwarten: 
Obs nuͤtzen und fruchten wird? 


Es giebt eine gewiſſe Klaſſe der Menſchen, 


welche oft kuͤmmerlich am Verdienſte ihrer Vor— 
fahren nagen, und es fuͤr ſchimpflich achten, ſich 
durch eignes Verdienſt oder ihrer Haͤnde Arbeit 
zu ernaͤhren, ſie ſchmaruzen, und lekken lieber 
die Teller der Reichen, als daß ſi ſie daheim, ihr 
eignes Brod bauten, und es im frohen Gefuͤhle 
der Unabhaͤngigkeit verzehrten. Einer dieſer ſtol⸗ 
zen, aber hoͤchſt armen Edelleute war Friedrichs 


Vater. Seine uralte Familie beſaß einſt großen 


Reichthum und viele Guͤter; in ihren marmornen 

Saͤlen hingen die Bilder der kriegeriſchen Ahnen, 

die fuͤrs Vaterland ihr Blut vergoſſen hatten, 
N und 


EEE — 


3 


und dafuͤr reichlich waren belohnt worden. Die 
Nachkommen der Helden genoſſen dieſen Lohn in 


ſtolzer Ruhe, einige derſelben verſchwelgten ihn, 


und Friedrichs Vater erbte endlich nur einen klei⸗ 
nen Reſt dieſes Vermoͤgens, ein Guͤtchen, das 
ganz einem Bauernhofe glich, aber doch ein Edel⸗ 
ſitz genannt wurde, und auch die Vorrechte deſſel⸗ 
ben genoß. Wenn ein Haaſe ſich in ſeinem klei⸗ 
nen Aker lagerte, ſo konnte er ihn ungehindert 
ſchieſſen, und wenn der kleine Bach, der feine 
Wieſe bewaͤſſerte, nicht vertroknete, ſo konnte er 
das ganze Jahr hindurch die rechte des Schmer⸗ 
lenfangs darinne uͤben. Er konnte Bier brauen 
und Brandwein brennen, da aber von lange her 


zum erſtern die Pfanne, zum zweiten der Keſſel 


mangelte, ſo erzaͤhlte er iedem, daß er dies Recht 
aus oͤkonomiſchen Abſichten nicht übe In drei 
kleinen Huͤtten wohnten alle ſeine Unterthanen, 
uͤber welche er Gericht halten durfte, und die 
nach der Reihe ſeinen Jagdhund fuͤttern mußten, 
wenn er in der Nähe und Ferne ein Gelage witz 
terte, und auf ſeinem Leib- und Jagdroſſe dieſem 
Geruche entgegen zog. Sein Weib, an Ahnen 
ſo reich, an Vermoͤgen ſo arm als er, ſtarb, als 
ſie ihm den erſten Sohn gebahr. Dieſes Kind, 


welches Pflege und Wartung heiſchte, erregte in 
ihm den Bund zu einer zweiten Ehe, aber 


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er fand unter den vielen Fräulein des großen 

Landes kein einziges, welches ſein Kind warten, N 
und mit ihm in der kleinen Einoͤde hungern woll⸗ 
te. Da er der vielen Koͤrbe muͤde wurde, ſo ver⸗ 
käufte er feinen Jagdhund, und gebot feinen Uun⸗ 
terthanen, daß ſie an deſſen Stelle den jungen 
Herrn warten und ernähren ſollten. Die Erfin- 
dung gluͤkte, der Vater konnte ungehindert auf 
Gelagen umher reiten, und ſein Sohn gedeihte 
und wuchs in den Härten der Armen vortreflich. 
Die Natur hatte an den Knaben alle ihre Reitze 
verſchwendet, er war nicht allein ſchoͤn, ſondern 
er beſas auch groſſe Faͤhigkeit, alles leicht zu faſ⸗ 
ſen und zu begreifen; aber ſeine Erziehung wurde 
ganz vernachlaͤſſiget, niemand lehrte ihn das ge⸗ 
ringſte, niemand bildete ſein Herz, ſeine Seele; 
er war bis in ſein funfzehntes Jahr ſich ganz uͤber⸗ 
laſſen, konnte thun und machen was er wollte. 
Wie er dies Alter erreicht hatte, kleidete ihn der 
Vater fo anſtaͤndig, als es feine Armuth erlaub⸗ 
te, und nahm ihn mit nach einem Feſte, das in 
der Nachbarſchaft gegeben wurde. Die Schoͤn⸗ 
heit des werdenden Juͤnglings fiel jedem auf, 
ſeine Dreuſtigkeit, mit welcher er ieden fremden 
Gegenſtand anſtarrte, unterhielt, und ſeine albern, 
oft auch naiven Fragen erregten das laute Ge⸗ 
laͤchter der zahlreichen Geſellſchaft. Sein Vater 

5 f ; be⸗ 


5 


beſas die Eitelkeit, fein Guͤtchen um einige hun⸗ 
dertmal zu vergroͤſſern. Er nannte einige Birken, 
welche hinter ſeinem Hofe gruͤnten, einen Forſt, 
und die kleine Viehſchwemme einen groſſen Teich. 
Alle lachten von jeher daruͤber, aber alle lachten 
diesmal hundertmal ſtaͤrker, weil Friedrich ge⸗ 
rade zu dem prahlenden Vater widerſprach, und 
ihn oͤffentlich Luͤgen ſtrafte. Einer alten, ſehr 
reichen, aber kinderloſen Dame behagte dieſe Un⸗ 
terhaltung beſonders, ſie bat den Vater, ihr die 
Geſellſchaft des luſtigen Jungens noch laͤnger zu 
goͤnnen, und dieſer war herzlich froh, daß er ihn 
von ſich entfernen konnte. Sie nahm ihn mit 
nach ihrem Schloſſe, wo er bald ihr Liebling wur⸗ 
de, und nach Gefallen umher ſchlendern konnte. 
Ein alter, ehrwuͤrdiger Geiſtlicher, welcher die 
beſondern Fähigkeiten des Juͤnglings entdeckte, 
und herzlich bedauerte, daß er fo verwildern ſoll⸗ 
te, ſprach ernſtlich mit der gnaͤdigen Frau. Sie 
ſah die Wichtigkeit ſeiner Gruͤnde ein, beſchloß 
wahre Mutterſtelle an dem armen Knaben zu ver⸗ 
treten, und ſande ihn in die Hauptſtadt auf eine 
Ritterakademie, wo er auf ihre Koſten alle des 
Adels wuͤrdige Kuͤnſte und Wiſſenſchaften lernen 
ſollte. Man ſande ihn zuruͤk, weil der funfzeh n⸗ 
iaͤhrige iunge Herr das A, B, C nicht kannte, 
das Vater unſer nicht beten konnte, aber fie ver⸗ 
ſprach, 


6 


— 


ſprach, einen eignen Hofmeifter für ihn zu beob⸗ 
len, und er ward aufgenommen. 


Anfangs lauteten die Nachrichten, welche 
ſie uͤber ſeine Auffuͤhrung erhielt, gar nicht troͤſt⸗ 
lich, der Direktor der Akademie drohte ſogar, 
wenn die letzten Verſuche nicht gelingen wuͤrden, 
den unbaͤndigen Wildfang ruͤkzuſenden. Bald her⸗ 
nach wurde ſein Tadel ſeltner, und am Ende des 
Jahrs geſtand er offenherzig, daß er unter allen 
feinen Schuͤlern keinen fo leicht faſſenden und fäs 
higen Kopf beſaͤſſe; er bat ſo gar, daß man die⸗ 
fern hofnungsvollen Herrn den Studien widmen 
follte, und verſicherte hoch und theuer, daß er 
einſt ein ſehr beruͤhmter Staatsmann und Mini⸗ 
ſter werden wuͤrde. Der Stolz der alten Frau 
fand in dieſer Verſicherung Nahrung, ſie ertheil⸗ 
te dem Direktor die Erlaubniß dazu, und forder⸗ 
te ieden Monat Bericht uͤber den Fortgang, wel⸗ 
chen Friedrich in ſeinen Studien machen wuͤrde. 
Sie enthielten ſtets das groͤßte Lob des fleißigen 
Juͤnglings, fie erſtaunte in der Folge oft uͤber 
die ſchoͤnen, dankbaren Briefe, welche Frirdrich 
ihr ſchrieb, und konnte, als drei Jahre ſeiner 
Abweſenheit verfloſſen waren, den Wunſch nicht 
unterdruͤken, ihren Liebling nach ſo langer Zeit 
einmal wieder zu ſehen. Er kam, er ſprach und 

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2 


die geruͤhrte Alte vergoß Thraͤnen der Freude. Sie 
hatte viel, aber ſo viel doch nicht erwartet. Der 
rohe, wilde Knabe war ein herrlicher, ſittſamer, 
gefuͤhlvoller Juͤngling geworden, der den groſſen 
Werth ihrer Wohlthat erkannte, und ihr mit Wor⸗ 
ten dankte, die tief in das Herz der Alten dran⸗ 
gen. Seine natuͤrliche Schoͤnheit wurde durch 
ſein beſcheidnes Betragen, durch eine ſo leicht 
ſcheinende, und doch ſo ſchwere, ungezwungene, 
aber nicht freie Art um ein groſſes erhoͤht. Die 
entzuͤkte Alte druͤkte ihn oft an ihr Herz, und 
rief aus: Ich waͤre ganz gluͤklich, wenn ich ei⸗ 
nen ſolchen Sohn haͤtte! — Kann innige Dank: 
barkeit, antwortete Friedrich, mich dieſes ſchoͤnen 
Namens wuͤrdig machen, ſo bin ich wuͤrklich ihr 
Sohn. Du biſts! Du biſts! endete dann die 
Alte, und der Erbe all meines Vermoͤgens! 


Selbſt der Vater kannte, zur größten Freu⸗ 
de ſeiner Pflegmutter, ſeinen Sohn nicht mehr, 
und achtete es fuͤr gewohnten Scherz, wie ihn der 
Juͤngling mit Thraͤnen im Auge als Vater gruͤß⸗ 
te. Aehnlich ſieht der iunge Herr ihm ſchon, ſag⸗ 
te der Vater lachend, aber mein Bube muͤßte 
ganz aus der Art ſchlagen, wenn ein ſo ſchmuk⸗ 
ker Kerl aus ihn werden konnte! Er blikte zum 
erſtenmale in ſeinem Leben mit naſſen Augen um⸗ 

her, 


8 
her, als er uͤberzeugt wurde, daß man nicht ſcher⸗ 
ze, und dieſer edle Juͤngling doch ſein Sohn ſei. 


Friedrich, kehrte bald hernach nach der Stadt 
und zu ſeinen Studien zuruͤk, er nahm die volle 
Liebe der alten Dame mit ſich, er durfte nur 
wuͤnſchen und fordern, ſie war immer bereit, ihm 
alles zu gewähren; aber feine Wünfche waren 
aͤuſſerſt maͤſſig, immer erinnerte er ſich feiner ches 
maligen Armuth, und wenn er ia forderte, ſo 
wars zum Beſten ſeines armen Vaters, von wel⸗ 
chem er oft ſchrieb, daß es ihm wehe thue, wenn 
er hoͤre, daß er um ein befferes Gerichte zu ge⸗ 
nuͤſſen, meilenweit reiſe, und den Spaßmacher 
an der Tafel vorſtelle. So reichlich auch die Alte 
des Lieblings Bitte erfuͤllte, und ſeinem Vater 
ein gutes Auskommen ſicherte, ſo entſagte er doch 
ſeiner Lebensart nicht, und ſchwur oft, daß er 
krank werden muͤſſe, wenn er nicht mehr reiſen 
Tonne. 


Die Alte lebte in ihrem Pflegeſohne, und 
da ſein anhaltender Fleiß ihr immer neue Freude 
gewaͤhrte, ſo genoß ſie das heiterſte und ruhigſte 
Alter, lebte noch, als Friedrich öffentlich auf der 
Univerſitaͤt mit größtem Beifalle uͤber die Rechte 
disputirte, die Aufmerkſamkeit des Monarchen 
en und von ihm zum Kammerherrn ernannt 

wur⸗ 


9 


wurde. Daß ihr dieſer auszeichnende Lohn vol: 
len Stof zur neuen Freude gab, kann man leicht 


denken, ſie wurde dadurch um ein groſſes ver⸗ 


mehrt, als Friedrich nach vollendeten Studien 
ſie oͤfterer beſuchen konnte. Eben war er vom 


Monarchen zum Landrathe ernennt worden, wie 
die Schwaͤche des Alters fie ſchnell beſiegte. Ihr 


herbei eilender Liebling fand ſie ſchon auf der Baa⸗ 
re, und weihte ihrem geheiligten Andenken maͤnn⸗ 
liche Thraͤnen. Sie war mit Seegen uͤber ihn 
aus der Welt gegangen, ihre Kammerfrau uͤber— 


reichte ihm auf ihren ausdruͤcklichen Befehl ihr 


Teſtament, welches ihn zum Univerſalerben aller 
ihrer Güter und Vermögens einſezte. Beides uͤber⸗ 
flieg den Werth von einer Million, und der ar- 
me Friedrich, den bis in ſein funfzehntes Jahr 


noch aͤrmere Bauern ernaͤhren mußten, war izt 


einer der reichſten des Landes. Als er ſeine zwei— 
te, aber warlich einzige Mutter begraben hatte, 
ſchenkte er ſeinem Vater ein ſehr eintraͤgliches Gut, 
und theilte ſein kleines Guͤtchen unter die drei 
en welche ihn fo IRRE mußten. 


Sein groſſes Vermoͤgen hinderte ihn nicht 
an der Pflicht, welche er dem Staate gelobt hats 
te, machte ihn nicht nachlaͤſſig in feinem Amte, 
er 5 es mit groͤßter Treue, ſtieg durch 

ei⸗ 


10 


eignes Verdienſt, nicht durch Gunſt, bis zum 
geheimen Rath empor, und war erſt ſechs und 
dreiſig Jahr alt, als ihn der Monarch zum Mi⸗ 
niſter ernannte. Viele Vaͤter trugen ihn unter 
dieſer Zeit ihre Toͤchter an, viele der leztern ka⸗ 
men durch geheime Winke dem Wunſche des Va⸗ 
ters zuvor, aber Friedrich wich immer ehrerbie- 
tig zuruͤk. Endlich erwachte auch in ſeinem Her⸗ 
zen die Liebe, er waͤhlte aus wahrer Neigung, 
nicht aus Nebenabſichten ein ſehr armes Fraͤulein 
zu ſeiner Gattin, und erregte dadurch freilich den 
Reid aller Hofdamen. Der Monarch, deſſen Lieb⸗ 
ling er feit einiger Zeit ſchon war, beſchenkte ihn 
an ſeinem Hochzeittage mit der Wuͤrde eines Gra⸗ 
fen, die ſich auf ſeine Nachkommen erblich fort⸗ 
pflanzen ſollte. Seine geliebte Gattin hatte ihn 
oft verſichert, daß alle ihre nahen und entfern⸗ 
ten Freunde ſchon geſtorben waͤren, aber kaum 
war ſie einen Monat mit dem Miniſter und Gra⸗ 
fen Friedrich verheurathet, als viele Edle des 
Landes ſich zu ihr draͤngten, und ihr zu bewei⸗ 
ſen ſuchten, daß ſie freilich im entfernten Grade, 
aber doch mit ihr verwandt waͤren, und daher 
mit Rechte hoffen koͤnnten, daß der Miniſter in 
dieſer oder iener Sache ſich ihrer als Freund an⸗ 
nehmen wuͤrde. Unter dieſen Eigennuͤtzigen befand 
ſich auch eine Dame vom Lande, die zwar nur aus 
Ehr⸗ 


11 


Ehrgeiz die Tante von Friedrichs Gattin ſein woll⸗ 
te, ſich aber unter dieſem Vorwande in alle freund⸗ 
ſchaftliche Zirkel eindraͤngte, welche Friedrich und 
feine Gattin dann und wann um ſich verſamlete. 
Beide hatten Nachſicht mit der Eitelkeit der Land⸗ 
dame, und ob ſie gleich uͤberzeugt waren, daß 
ſie ihre Tante nicht ſei, ſo ehrten ſie in ihr doch 
das hohe Alter, und begegneten ihr mit der ge⸗ 
ziemenden Ehrfurcht, die ſie dieſem ſchuldig zu 
ſein erachteten. Die Alte fuͤhlte dieſe hohe Ehre 
im ſtaͤrkſten Grade, und machte nach einem hal⸗ 
ben Jahre Friedrichs Gattin zur Erbin ihrer an: 
ſehnlichen Güter, welche alle in einem benachbar⸗ 
ten Staate lagen, und iährlich oft mehr als 
zwanzig tauſend Thaler rentirten. 


Als die muntere Gattin Friedrichen mit 
dieſem Teſtamente entgegen huͤpfte, und ihn lä⸗ 
chelnd verſicherte, daß er nun ein ſehr reiches 
Weib habe, da trat er nachdenkend ans Fenſter, 
und ſtarrte traurig in die Ferne. Seine Gattin 
forſchte theilnehmend nach der Urſache ſeines Kum⸗ 
mers. Ich fuͤrchte die Zukunft, ſprach Friedrich 
laͤchelnd, mein Gluͤk iſt allzu groß, es kann nicht 
von Dauer fein. Gewaͤchſe, welche fo ſchnell ent: 
por wachſen, verdorren bald! Wenn ich ruͤkdenke, 
was ich war, und uͤberlege, was ich izt bin, ſo 

i ſchau⸗ 


12 


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ſchaudere ich vor der Höhe, auf welcher ich mich 
erblike⸗ Das Gluͤk iſt ein Frauenzimmer! Du 
mußt es am beſten twiſſen, ob alle gleich treu find; 
ob alle dir gleichen? Karoline lächelte, uud ver⸗ 
ſicherte ihn, daß ſie wenigſtens allemal beweiſen 
werde, daß Weibertreue kein Naͤrchen fei. 


Auch ſchien wuͤrklich in der Folge, das wan⸗ 
kelmuͤthige Gluͤk ihm treu zu bleiben, des Mo⸗ 
narchen Gunſt mehrte ſich mit iedem Tage, er 
unternahm nichts ohne Friedrichs Rath, und bez 
folgte dieſen ſtets, wenn auch andere Raͤthe wi⸗ 
derſprachen. Sein geliebtes Weib gebahr ihm ei⸗ 
nen geſunden Sohn, und vermehrte dadurch ſein 
haͤusliches Gluͤk um ein groſſes. Er genoß die 
Freuden eines Vaters im vollen Maaſe, und fuͤhl⸗ 
te ſich ganz glüf lich, wenn er ſein kleines bh 
bild an feine Bruſt druͤkken konnte. | 


Bald nachher ſtarb ein benachbarter Fuͤrſt, 
mit ihm erloſch fein männlicher Stam, und viele 
der Fuͤrſten ringsumher machten Anſpruch auf 
das verwaiſte Land. Unter dieſen befand ſich auch 
Friedrichs Monarch, er handelte raſcher als ie, 
nahm ſogleich das Land in Beſitz, und fragte 
5 edrichen dann erſt: Ob er recht gehandelt ha⸗ 

be? Friedrich bewies das Gegentheil mit Gruͤn⸗ 
den, 


13 


* 


den, der Monarch ward unwillig, aber Friedrich 
behauptete ſeine Gruͤnde ſtandhaft, ſah voraus, 
daß ein Krieg entſtehen, und mehr koſten wuͤrde, 
als das Laͤndchen werth ſei. Dies wollen wir al⸗ 
ſo erwarten, ſprach der Monarch ernſthaft, und 
dann unſre Rechte vertheidigen. Von dieſer Zeit 
an, verſammlete der Fuͤrſt oft feine Raͤthe, aber 
Friedrich war nicht mehr unter der Zahl derſel⸗ 
ben, erfuhr ſelbſt nie, was man beſchloſſen ha⸗ 
be. Dachte ichs doch, ſprach dann immer Fried⸗ 
tich zu ſeiner Gattin, daß mein Gluͤk von keiner 
Dauer ſein koͤnne, ich fange an zu ſinken, und 
will herzlich froh ſein, wenn ich in deinen Armen 
die Tiefe unbeſchaͤdigt erreiche. 


Was Friedrich vorher geſehen hatte, erfolg⸗ 
te richtig, es entſtand ein Krieg, deſſen Dauer 
lange zu fein ſchien, der gleich Anfangs mit groſ⸗ 
ſer Heftigkeit begann, und ſein gluͤkliches Vater⸗ 
land maͤchtig verheerte. Friedrich wuͤnſchte zu 
helfen, aber man achtete ſeines Raths nicht mehr, 
ihm blieb zwar der Titel eines Miniſters, aber 
ſeine Geſchaͤfte beſorgten andre, und er ſas un⸗ 
thaͤtig und oft traurend daheim. Als auf diefe 
Art ein halbes Jahr verfloſſen war, wurde Frie⸗ 
drichen die Klage eines ihm ganz unbekannten 
Edelmanns zur Rechtfertigung überreicht. Dieſer 

bes 


14 


— 1 


bewies durch ein Inſtrument, daß Friedrichs Pfleg⸗ 
mutter ihn einſt in ſeiner fruͤhen Jugend an Kin⸗ 
desſtatt angenommen, und zum Erben ihres ganz 
zen Vermoͤgens eingeſezt habe. Dieſes Inſtru⸗ 
ment, fuhr der Klaͤger fort, mache ihn aller 
Rechte eines wuͤrklichen Kindes theilhaftig, und 


da er ohne Urſache von ſeiner angenommenen Mut⸗ 


— 


ter ſei enterbt worden, nach den Geſetzen des Lan⸗ 
des als ein Kind aber nicht enterbt werden koͤn⸗ 


ne, ſo erſuche er das Gericht, das ungerechte 


Teſtament zu vernichten, und ihm, als dem ein⸗ 
zigen, rechtmaͤſſigen Erben, das ganze Vermoͤgen 
der Verſtorbenen einzuantworten. 

\ 


Friedrich vertheidigte feine Rechte mit vier 
len Gruͤnden. Er bewies, daß die Adoption des 


Kindes auſſergerichtlich geſchehen ſei, und folglich 


nicht die erforderliche Kraft habe, auch koͤnne, 
fuhr er in ſeiner Vertheidigung fort, das vom 


Gerichte beſtaͤtigte Teſtament nicht mehr umgeftof- 


ſen, und vernichtet werden, weil das Geſetz zum 
Widerſpruche ausdruͤklich ein Jahr und ſechs Wo⸗ 


chen beſtimme, und dieſe Zeit ſchon laͤngſt ver⸗ 


floſſen wäre. Ueberdies habe ſich der Kläger ſchon 
dadurch alles Anſpruchs auf ein vaterlaͤndiſches 


Erbtheil verluſtig gemacht, als er ohne Erlaubniß 


das 


2 


13 


das Vaterland verlaſſen, fremde Dienſte geſucht, 
und wuͤrklich angenommen habe, 


Zu einer andern Zeit wuͤrden dieſe Gruͤnde vol⸗ 
les Gewichte gehabt haben, izt wars anders. Das 
Gericht entſchied mit einer auffallenden Eile, er⸗ 
kannte die Adoptlon für guͤltig, bewies, daß die 
Rechte eines Kindes nicht veriähren koͤnnten, und 
fand den Klaͤger des Verbrechens der Emigration 
nicht ſchuldig, weil er freiwillig ruͤkgekehrt ſei. 
Das Urtheil ward dem Monarchen zur Beſtaͤti⸗ 
gung vorgelegt, er fands billig, und Friedrichen 
ward geboten, die Güter und das übrige Vermoͤ⸗ 
gen ſeiner Pflegmutter an den Klaͤger abzutreten. 
Er thats ohne Murren, aber mit wehmuthsvol⸗ 
lem Gefuͤhle, weil er Unrecht zu dulden glaubte. 
Ein Troſt fuͤr ihn wars, daß ſein alter Vater 
kurz zuvor ſtarb, denn dieſer wuͤrde unwilliger das 
ſchoͤne Gut verlaſſen haben, welches ihm ſein Sohn 
ſchenkte, und das ihm ſo treflich behagte. Sein 
edles Weib ſuchte ihn auf alle moͤgliche Art zu 
erheitern, ſie wollte ihm ſogar ihr eignes Erbtheil 
abtreten, aber er nahms nicht an, verſprach nur, 


die Einkuͤnfte mit ihr zu genuͤſſen. Doch nicht 


lange vermochte er dies, denn der Fuͤrſt des Lan⸗ 


des, in welchem ſeines Weibes Guͤter lagen, und 


der izt mit Friedrichs Monarchen kriegte, forder⸗ 
te 


16 


te ausdruͤklich, das alle dieienigen, welche aus 
ſeinem Lande Einkuͤnfte zoͤgen, es daheim, und 
nicht in des Feindes Land genuͤſſen ſollten, er ſez⸗ 
te zu freiwilligen Ruͤkkehr eine kurze Friſt feſt, 


und drohte mit der Konfiskation, wenn dieſe nicht 


erfolgen wuͤrde. Um nicht alles zu verliehren, 
und feinem Sohne ein Erbtheil zu erhalten, bere⸗ 
dete Friedrich ſeine Gattin zur aufferft ſchmerzhaf⸗ 
ten aber hoͤchſt noͤthigen Trennung, er ſande ſie 


mit ſeinem kieinen Lieblinge nach ihren Guͤtern, 


und gebot ihr dort, um keinen Verdacht zu erre⸗ 
gen, in ſtiller Einſamkeit des Friedens zu har⸗ 


ren, der fie bald mit ihm vereinigen würde. Ehe 


ſie abreiſte, achtete es Friedrich fuͤr Pflicht, die 


Urſache ihrer Abreiſe dem Fuͤrſten zu melden, 


dieſer laͤchelte kalt, und verſicherte, daß er es 
nicht hindern koͤnne, nicht hindern wolle. Kaum 
war die Gräfin abgereiſet, und Friedrich noch im 
vollen Genuſſe der ſchmerzhaften Trennung, als 
ein Kammerhuſar ihm ein Handbillet ſeines Fuͤr⸗ 
ſten uͤberbrachte. „Mein lieber Graf,“ ſchrieb 
dieſer, „ich habe mich mit vieler Theilnahme 
uͤberzeugt, daß ihre beſtaͤndige Hipokondrie ſie 
hindert, laͤnger das Amt zu verwalten, welches 
ich ihnen anvertraute. Ich erinnere mich mit Ver⸗ 
gnuͤgen der treuen Dienſte, welche ſie mir einſt 


ee und entlaſſe fie des Dienſtes, ohne ih⸗ 
nen 


— 


nen den Vortheil deſſelben zu rauben. Meine Haupt⸗ 

kaſſe hat bereits den Auftrag, ihnen ihren vollen 

Gehalt zeitlebens als eine verdiente Penſton aus⸗ 

zuzahlen. Doch fordete ich bei Verluſt derſelben, 

daß ſie ſolche nicht im fremden Lande verzehren, 
und waͤhrend dem mir abgedrungnen Kriege I 
nach des Feindes Land kotreſpondiren.“ 


Wer kann, wer wirds wohl Friedrichen ver: 
denken, daß er unter ſo harter Bedingung, die 
ihn hinderte, an ſein Weib zu ſchreiben, die Pen⸗ 
fion nicht annahm? Doch verwarf er dieſe nicht 
ſchlechterdings, ſondern uͤberreichte dem Monars 
chen eine ehrfürchtsvolle Bittſchrift, in welcher 
er ihm ſeine Verlegenheit dringend vorſtellte, und 
ihn demuͤthig bat, ihm zu erlauben, daß er nur 
mit feinem entfernten Weibe korreſpondiren dürfe. 
Er erhielt in einigen Tagen den trocknen Beſcheid, 
daß es bei dem einmal gefaßten Schluſſe ſein Be⸗ 
wenden habe, und Bittſtellern frei ſtuͤnde, nach 
ſeinem beſſern Vortheile zu handeln. Friedrich 
dankte nun erſt fuͤr die ſo unverdient verliehene 
Penſton, geſtand offen, daß er ſie unter ſolchen 
Bedingungen nicht annehmen koͤnne, und entfern⸗ 
te ſich bald hernach aus der Hauptſtadt, um in 
die Arme ſeines Weibes zu eilen, der er zwei 
volle Wochen des Verbots wegen nicht geſchrieben 

B hat⸗ 


18 


hatte, und deren Angſt und Kummer er ſich leb⸗ 
haft denken konnte. 


— 


Wie er die Graͤnze erreichte, ward er von 
einem Huſaren-Pikete angehalten, und nach dem 
Lager gefuͤhrt. Er hofte hier ſogleich, indem er 
ſeinen Namen nannte, ſeine Freiheit zu erhalten, 
aber er betrog ſich, denn der General behandelte 
ihn ſehr geringſchaͤzzig, gebot, ihn nach der Wa⸗ 
che zu fuͤhren, und ließ ihn dort einen vollen 
Tag ſchmachten. Fruͤh ward Friedrich nach ſei⸗ 
nem Zelte gerufen. Da leſen ſie, und entſcheiden, 
damit ich weitern Bericht erſtatten kann! ſprach 
der General, und uͤberreichte ihm ein Papier, 
auf welchem Friedrich fogleich feines Fuͤrſten Un⸗ 
terſchrift erkannte. Da es, ſchrieb der Fuͤrſt an 
den General, immer wahrſcheinlicher wird, daß 
der ehemals in meinen Dienſten geſtandne Mini⸗ 
ſter Graf Friedrich von —, mit dem Feinde kor⸗ 
reſpondirt, und izt ſogar unter einem ſcheinbaren 
Vorwande ins feindliche Land übergehen will, fo 
werden ſie allen Vorpoſten den gemeßnen Befehl 
ertheilen, ſolchen im Betretungsfalle anzuhalten, 
und ins Hauptquartier zu liefern. Dort werden 
ſie den Undankbaren dieſen ſchriftlichen Befehl le⸗ 
ſen laſſen, und es ihm freiſtellen: Ob er ſich 


1 als ein e deſſen Frei: 
heit 


19 


heit von meiner Willkuͤhe abhangen wird, auf 
die Feſtung M — begeben, oder lieber beiliegen⸗ 
den Revers unterſchreiben will, der mich vor ie⸗ 
dem moͤglichen Betruge ſichert, und ihn alsdann 
die Freiheit ertheilt, ſich aus meinem Lande zu 
entfernen. en 


Dieſer Revers war aͤuſſerſt hart, er enthielt 
die eidliche Verſicherung, daß er nie, unter kei⸗ 
nem moͤglichen Vorwande mehr in ſein Vaterland 
ruͤkkehren, keinen Anſpruch auf irgend eine Be⸗ 
lohnung ſeiner ehemaligen Dienſte machen, ſich 
nicht des Titels ſeiner gehabten Wuͤrde bedienen, 
und vorzuͤglich niemanden ein Wort von allem 
entdekken wolle, was ihm etwan von den Geheim— 
niſſen des Staates bekannt fein koͤnne. Er unters 
ziehe ſich, lautete der Revers weiter, im Ueber⸗ 
tretungsfalle der Strafe eines Meineidigen, eines 
Staasverbrechers, und fordere ausdruͤklich, daß 
man ihn alsdenn nach aller Strenge der Geſezze, 
mit Begebung der Appellation an die Gnade des 
Monarchen, richten ſolle und moͤge. g 


Friedrich ſtand ſtaunend und ſchweigend, es 
war ihm unbegreiflich: Wie der gerechte Monarch 
nur an ihm fo hart und grauſam handeln koͤnne ? 
Er wuͤrde noch lange nicht geantwortet haben, 

| B 2 wenn 


20 


— 


wenn der General nicht in raſchen Ausdruͤkken 
feinen Entſchluß gefordert hätte. Friedrich nahte 
ſich, ohne ein Wort zu ſprechen, dem Schreibti⸗ 
ſche des Generals, unterzeichnete den Revers, 
und uͤbergab ſolchen laut ſeufzend dem General. 

Er konnte in dieſem Augenblikke kein an⸗ 
dres Mittel waͤhlen, weil es ihm unertraͤglich 
ſchien, ſich auf unbeſtimmte, wahrſcheinlich ſehr 
lange Zeit von ſeinem geliebten Weibe, und ſei⸗ 
nem Kinde zu trennen, ſie dem Grame zu uͤber⸗ 
laſſen, und einſam auf einer Feſtung zu ſchmach⸗ 
ten. Der General ließ ihn ſogleich wieder nach 
der Graͤnze fuͤhren, er verließ mit Thraͤnen ſein 
Vaterland, und troknete ſie nicht eher, als bis 


er ungehindert am dritten Tage, ſeines Weibes 


Schloß von Ferne erblikte. Sie fank wonnetrun⸗ 
ken in ſeine Arme! O der guͤtige Monarch, rief 
ſie aus, ſo hat er dirs doch vergoͤnnt, vorher 
dein Weib zu ſehen, dein Kind zu fegnen ! Oder 
iſt dies ganz das Werk deiner Liebe ? Haft du 


den noͤthigen Schlaf dir geraubt, um deine Ka⸗ 


roline zu umarmen? Du ſchweigſt? Ach fo ha, 
be ich mich doch nicht betrogen, wenn ich im tie⸗ 


fen Kummer verſenkt, am Fenſter ſtand, mit 


meinen Blikken deine ſchnelle Entfernung zu meſ⸗ 
fen ſuchte, und immer ahndungsvoll hofte, fei 
auch der Umweg noch fo groß , die Liebe 1 8 


21 


dich doch zu mir leiten. Nimm meinen heiſſen, 
gluͤhenden Dank dafuͤr, ich will nicht weinen, 
nicht iammern, wenn du auch nach einigen Stun⸗ 
den dich wieder entfernen, und deinem wichtigen 
Geſchaͤfte entgegen eilen mußt. Habe ich dich 
doch geſund geſehen, weiß ich doch, daß du mich 
innig und zaͤrtlich liebſt! — — Friedrich verſtand 
den groͤßten Theil ihrer Rede nicht, er forſchte 
nach der Urſache ihrer feltnen Vermuthung, und 
erfuhr zu ſeinem nicht geringen Erſtaunen, daß 
ſeine Gattin vor ungefaͤhr zehn Tagen einen Brief 
von Friedrichs Monarchen erhalten hatte, in wel⸗ 
chem er ihr berichtete, daß er ihren Mann in 
hoͤchſt wichtigen und eben fo geheimen Staatsge— 
ſchaͤften nach einem fremden Lande geſandt, und 
ausdruͤklich verboten habe, damit niemand ſeinen 
Aufenthalt erfahre, auch ſeiner Gattin unter der 
Zeit feiner Abweſenheit nicht zu ſchreiben, Er 
mache, lautete der Brief ferner, ihr dieſes auf 

des Gatten Bitte kund, und ſchreibe eigenhaͤndig, 
damit ſie nicht Urſache habe, an der Wahrheit zu 
zweifeln. 


Friedrich konnte mit all feinem Scharfſinne 
die Urſache dieſes Briefes nicht ergründen, er er⸗ 
zaͤhlte ſeiner Gattin ſein ganzes, ungluͤkliches 
a und fie ſtaunte mit ihm. Moͤglich, ſag⸗ 

te 


22 


te er, daß es Mitleid mit einem unſchüldigen 
Weibe war, aber wenn ich das übrige Betragen 
damit vergleiche, ſo ſinkt die ſtolze Meinung in 
ein Nichts zuruͤk. Und doch wars aͤchtes Mitleid 
des Monarchens, wär noch mehr als dies, wie 
es die Folge ihm bald lehrtet. Denn noch hatte 
er nicht acht volle Tage das Gluͤk des laͤndlichen, 
ruhigen Lebens in der geliebten Gattin Armen 
genoſſen, als er einen Brief von ſeinem ehemali⸗ 
gen Monarchen erhielt Er zoͤgerte lange, ehe er 
ihn erbrach, weil er neuen Kummer ahndete, 
auch ward ihm dieſer wuͤrklich, doch auf eine an⸗ 
dre Art, als er vermurhete. Der Monarch ſchrieb 
ihm nicht zuͤenend, nicht erbittert, aber im Tone 
des tiefgekraͤnkten Freundes. „So bin ich wuͤrk⸗ 
lich nicht betrogen worden, begann er, ſo mußten 
fie mich ſelbſt uͤberzeugen, daß ich einen Ungetreu⸗ 
en zu meinem Lieblinge und Rathgeber erwaͤhlte. 
Die Ueberzeugung iſt klar, ich muß fie glauben, 
ob ſie gleich meinem Herzen weher thut, als ſie 
vielleicht denken. Sahen, fuͤhlten ſies denn nicht, 
wie ſchwer und hart es mir fiel, als ich ſie we⸗ 
gen nicht ungegruͤndetem Verdachte aus meinem 
Mathe nach und nach entfernte? Sie ſanden ihre 
Gattin ins Feindes Land, fanden fie ohne Urſa⸗ 
che, weil ſie als Staatsmann überzeugt fein 
mußten „daß ich im nörhigen Falle Repreſſalien 
üben, 


23 


üben, und ihnen erſezzen konnte, was fie allen⸗ 
falls verlohren haͤtten; aber ſie thatens doch, und 
ich mußte glauben, was man mir ſagte, daß ſie 
den ihnen ſo widrigen Krieg durch geheimes Ver⸗ 
ſtaͤndniß enden wollten. Ich entließ ſte meiner 
Dienſte unter den ehrenvollſten Bedingungen, 
forderte eine hoͤchſt noͤthige Einſchraͤnkung, und 
fie verwarfen fie ſtolz, gingen gar in des Feindes 
Land uͤber. Noch zweifelte, noch hofte ich, ich 
ließ ihnen die Wahl zwiſchen meiner Gnade und 
einem hoͤchſt ſchimpflichen Reverſe, fie unkerſchrie⸗ 
ben ihn, und raubten mir die Hoffnung, ſie ie 
wieder an meiner Seite zu ſehen. O Ungetreuer! 
Haͤtteſt du die Feſtung gewählt, haͤtteſt du dich 
meiner Willkuͤhr uͤberlaſſen, ich wuͤrde ſelbſt ge⸗ 
eilt ſein, dich ruͤkzufuͤhren, und deine Unſchuld 
zu beweiſen. Daß dies mir Ernſt war, daß ich im⸗ 
mer fuͤr dein Beſtes ſorgte, und ſogar bei der noͤ⸗ 
thigen Probe deinem Weibe allen Kummer erſpa⸗ 
ren wollte, wird dich der Brief uͤberzeugen, den 
ich an ſie ſchrieb. Wie wird ſie, wie wirſt du uͤber 
den beſondern Einfall gelacht haben, aber er macht 
meinem Herzen keine Schande, dies allzu gute 
und leider zu leichtglaͤubige Ding glaubte uͤber⸗ 
zeugt zu ſein, daß du die Feſtung waͤhlen wuͤrdeſt, 
und achtete dieſe Vorſicht fuͤr noͤthig. Aber nun 
liegt er offen vor mir, der Beweis deiner Uu⸗ 
treue, 


de 


24 


— — 


treue, deiner Schande! Du biſt dadurch auf ewig 
von mir getrennt! — — Warum ich euch dies 
alles ſchreibe? Damit ihr einſehen ſollt, welch 
einen Freund — denn dein Herr war ich nie — 
ihr verlaſſen habt, damit gerechte Reue euch mar⸗ 
tert, wenn ihr in der Verraͤtherei den Lohn nicht 


findet, welchen ihr erwartet. Dies ſei meine Ra⸗ 


che, dies deine Strafe. Noch eins: Ich weis, 
daß du mir Inſtrumente entwendet haſt, die ich 
zur Vertheidigung meiner Rechte nothwendig be⸗ 
darf, aber triumphire nicht zu fruͤh ‚du wirſt 
ein doppelter Verbrecher, du betrüͤgſt auch dei⸗ 
nen Kaͤufer, denn es find nur unnuͤzze Kopien.“ 


Friedrich verſtand die lezten Worte gar nicht, 
aber ſie waren ihm ſo wie der ganze Brief ein 
uͤberzeugender Beweis, daß er der heimlichen 
Feinde in Menge hatte, daß ſie ſich von lange 
her ſchon bemuͤhten, ihn zu ſtuͤrzen, und daß es 
ihnen nun vollkommen gelungen ſei. Dies leztere 
ſchmerzte ihn nicht, denn er war des ewigen Draͤn⸗ 
gens und Nekkens herzlich müde, aber tief kraͤnk⸗ 
te, und ruͤhrte es ihn, daß ſein Monarch — deſ⸗ 
ſen edles Herz er izt erſt ganz kennen lernte — 
ſo betrogen wurde, und ihn als den Treueſten 
ſeiner Unterthanen fuͤr einen Verraͤther achtete. 
Noch mehr als alles dieſes, kraͤnkte es ihn, daß 

er 


\ 25 
——. q́ꝗſ— — 


er die Großmuth, die Probe des Monarchen mise 
kannte, den wuͤrklich ſchimpflichen Revers unter⸗ 
ſchrieb, und dadurch feinen Feinden den Triumph 
erleichterte, aber er ſollte waͤhlen zwiſchen ihm 
und ewiger Gefangenſchaft, ſein Weib, ſein Kind 
nie mehr ſehen, und er unterzeichnete, weil er 


ſich der Willkuͤhr desienigen nicht uͤberlaſſen woll⸗ 


te, der ihn, feiner Meinung nach, ſchon vorher 
ſo willkuͤhrlich und ungerecht behandelt hatte. 


Nicht um Gnade zu erbetteln, ſondern um 
ſeine gekraͤnkte Unſchuld zu rechtfertigen, ſchrieb 
er an ſeinen ehemaligen Monarchen, bewies ihm 
aufs deutlichſte, daß er noch immer der treue, 
obgleich verſtoßne Diener ſei, und erwartete nun 
ruhig, was iener darüber entſcheiden wuͤrde. Er 
harrte einige Wochen vergebens, endlich kam die 
Poſt, und mit ihr ein Paket; er oͤfnete es haſtig, 
und ſah mit Erſtaunen, daß ſeine noch uneroͤfnete 
Rechtfertigung darinne lag, auf dem Umſchlage 
derſelben ſtand nur folgendes geſchrieben: Auf 
ausdruͤklichen allergnaͤdigſten Spezialbefehl wird 
hiemit dem Verfaſſer bedeutet, daß er unter der 
ſchaͤrfſten Ahndung ſich nicht unterfangen ſoll, den 
Monarchen mit irgend einem Geſuche oder Bitt⸗ 
ſchrift zu belaͤſtigen, weil beides allemal gleich 
dieſer uneroͤfnet zuruͤkgeſand werden wird. 


Fried⸗ 


\ 


2 


Friedrich fuhr mit der Hand uͤber ſein blei⸗ 


ches Angeſicht, und ſprach zu ſeiner Gattin: Un⸗ 
geachtet der Ausgang aͤuſſerſt traurig iſt, ſo reut 
mich doch meine Arbeit nicht, ſie wird unſerm 


Sohne einſt zum Gegenbeweiſe dienen, wenn man 
ihm ſeines Vaters Untreue vorwerfen wird! Er 


legte die Schrift nachher in ſein Schreibpult, und 
ſuchte ſich durch laͤndliche Unterhaltung zu zer— 
streuen. Kurz darauf erhielte er Einladung nach 
der Reſidenz, man ſchrieb ihm, daß man dort 
das Unrecht, welches ihm in ſeinem Vaterlande 


wlederfahren ſei, recht wohl kenne, und ſich freu⸗ 


en wuͤrde, wenn ein fo faͤhiger Mann ſich dem 
Dienſte ſeines neuen Vaterlands weihen wolle; 5 
aber Friedrich ging nicht nach der Reſidenz, weil 
ihm ſein haͤusliches Gluͤk beſſer behagte, und er 
es uͤberdies fuͤr Pflicht achtete, nicht in der That 
zu werden, was er bis izt nur zu ſein ſchien. 


Der Krieg dauerte noch immer fort, fein 


ehemaliger Fuͤrſt kaͤmpfte izt mit entſcheidendem 


Gluͤtke, es war ihm gelungen, die wohl verwahr⸗ 


te Graͤnze zu umgehen, und das gegen ihm ſte⸗ 
hende Heer tief ins Land zuruͤk zu drängen. Sei⸗ 
ne Vorpoſten ſtanden nicht allzu entfernt von dem 
Schloſſe, welches Friedrich mit ſeiner Gattin be⸗ 
wohnte, und dieſer machte wuͤrklich Anſtalt, ſol⸗ 
ches 


27. 


ches zu verlaſſen, als an einem Nachmittage ein 


Offizier mit zwanzig Mann, in den Schloß hof 


eintritt. Friedrich, dem bei dieſer Zeit Beſuche 
dieſer Art nicht ungewoͤhnlich waren, ging dem 


282 


Offtzier, welcher ſeinem izzigen Landesfuͤrſten dien⸗ 
te, mit gaſtfreundlichem Blikke entgegen, aber wie 


erſtaunte er, als dieſer ihm kund machte, daß er 
im Namen des Monarchen abgeſandt fei, ihn ſo⸗ 
gleich gefangen fortzufuͤhren. Ehe Friedrich ant⸗ 
worten konnte, war er ſchon von den Soldaten 
umtingt. Vergebens bat er, nur Abſchied von 
ſeinem Weibe und Kinde nehmen zu dürfen; man 
widerſprach ſeiner Bitte trozzig, und fuͤhrte ihn 
zu einem Wagen, der vor dem Thore des Schloſ⸗ 
ſes ſtand. In dieſen mußte er ſich ſezzen, und 
nun gings raſch von dannen. Der Offizier ſas 
bei ihm in Wagen, aber er ſprach kein Wort mit 
ihm, und zukte die Achſeln, wenn Friedrich frag⸗ 
te und Antwort heiſchte. Bald nachher ward er 
einem andern Kommando uͤbergeben, das ihn auf 
gleiche Art behandelte, und immer weiter fuͤhrte. 
Nach einer fiebentägigen Reiſe langte er gegen 
Abend in einer Feſtung an, und ward durch die⸗ 
fe nach der Zitadelle geführt. Wie er ein kleines 
Zimmer derſelben betrat, raſſelten die Riegel hin⸗ 
ter ihm, und er war nun ganz ſich, und ſeinem 
Kummer uͤberlaſſen. Er wuste nicht, wo er war, 


ahn⸗ 


28 


. 


ahndete anfangs Verrath, 985 glaubte, daß man 
ihn in ſein Vaterland zuruͤkgefuͤhrt habe, aber 
bald uͤberzeugte er ſich, daß er auf einer Feſtung 
ſeines izzigen Landesherrn ſizze, weil die Solda⸗ 
ten, welche ihn ſtets ſtillſchweigend bedienten, ſei⸗ 
ne Uniform trugen. Mehr konnte er aber nicht er⸗ 
gruͤnden, noch weniger die Urſache: Warum er 
hier gefangen ſizze? Die ſo ſchnell auf einander 
folgenden Ungluͤksfaͤlle hatten feinen Muth ges 
ſchwaͤcht, feine Sinne abgeſtumpft, er wuͤrde 
ſein Ungluͤk nicht fo tief gefühlt haben, wenn 
nicht das Andenken ſeines Weibes und Kindes 
ihn nur allzu oft aus ſeinem Schlummer gewekt 
haͤtte. Er hoͤrte ihre rufende und iammernde Stim⸗ 
me, als das Kommando ihn ſo ſchnell mit ſich 
fortfuͤhrte, er wollte ihr antworten, und vermochts 
nicht, izt war ſein einziger Wunſch, ihnen wenig⸗ 
ſtens Nachricht geben zu koͤnnen, daß er noch ler 
be, ſich ihrer mit Thraͤnen erinnere. Aber dieſer 
ſehnliche Wunſch ward nie befriedigt, denn nie⸗ 
mand antwortete, wenn er Feder und Diente for⸗ 
derte, ieder blikte ihn mitleidig, aber ohne Thaͤ⸗ 
tigkeit an, wenn er verſicherte, daß er nur einen 
ofnen Brief an ſein verlaßnes Weib ſchreiben wol⸗ 
le. Nach Monatsfriſt beſuchte ihn zwar der Kom, 
mendant der Feſtung, und fragte ihn: Ob er 
wohl bedient und gut bewirthet wuͤrde? Aber dies 
war 


war auch alles, was er mit ihm ſprach, denn 
wenn Friedrich weiter forſchte, ihm feinen einzi⸗ 
gen Wunſch entdekte, da ſchwieg auch er, und 
ſchuͤzte ſtrengen Befehl vor. 


Friedrich ſas acht Jahr auf dieſer Feſtung, 
ihm gebrachs an guter Speiſe und Trank nie, er 
ward regelmaͤſſig, und wohl bedient, aber er 
durfte unter dieſer langen Zeit nie ſein Zimmer 
verlaſſen, er erhielt, fo oft er auch bat, nie ein 
Buch, nie Feder und Dinte, er mußte ſeine Tage 
mit Muͤſſiggang toͤdten, und erfuhr auch nicht 
die geringſte Begebenheit, welche ſich indes im 
Lande zutrug. Anfangs lag er meiſtens auf ſei⸗ 
nem Bette, und durchbruͤtete die Tage in ſtiller 
Schwermuth, als er aber ſah, daß dieſe Lebens⸗ 
art feiner Geſundheit offenbar ſchadete, und in 
ſeinem Herzen doch immer noch ein Funken Hof⸗ 
nung der moͤglichen Freiheit glimmte, da beſchlos 
er Aenderung, ging meiſtens in ſeinem kleinen 
Zimmer auf und ab, und machte ſich dieſe Be⸗ 
wegung endlich ſo zur Gewohnheit, daß er ſie oft 
ganze Tage mechaniſch uͤbte. Seine einzige und 
immerwaͤhrende Beſchaͤftigung wars dann, daß 
er jeden Schritt eifrig zählte, und oft ſich ſel bſt 
wunderte, wie bei einer ſo einfoͤrmigen, unnuͤtzen 
Beſchaͤftigung der Tag fo ſchnell ſchwinden Eönne. 

Er 


Er ward unter dieſer Zeit noch oft vom Kommen⸗ 

danten beſucht, und ob er gleich dieſen allemal 
fragte: Wenn man ihn über fein. mögliches und 
unbekanntes Verbrechen verhören werde 2 Wie 
man ihn ohne dieſes zu ſo harter, langer ien 
genſchaft verurtheilen koͤnne ? So zukte doch die: 
ſer wie gewoͤhnlich die Achſel, und ging ſchwei⸗ 
gend von dannen. | 


Einſt, als er wie gewöhnlich feine Schritte 
zaͤhlte, ſchrekte ihn der Donner der Kanonen, wel⸗ 
che man auf der Feſtung loͤßte, aus ſeinem Trau⸗ 
me empor , er hoͤrte bald hernach die Trommel 
ruͤhren, und die Wache ins Gewehr treten. Wie 
er noch horchte, ward feine Thuͤre geoͤfnet, ein 
iunger, ihm unbekannter Herr mit maieſtaͤtiſchem 
Blike und Mine, umgeben von einer Menge 
Stabsoffizier, trat in die Oefnung, und blickte 
mitleidig nach Friedrichen hin. Dieſer ſchwieg, 
und erwartete mit ſtoiſcher Gelaſſenheit den Aus⸗ 
gang, aber es erfolgte keiner, der fremde Herr 
trat ſchweigend zuruͤk, und die Thuͤre ward wie⸗ 
der verriegelt. Friedrich hatte dieſe Begebenheit 
ſchon ganz vergeſſen, zaͤhlte wie ehe und zuvor 
ſeine Schritte, als der Kommendant zu unge⸗ 
woͤhnlicher Zeit in ſein Zimmer trat. Sie ſind 
frei! ſprach er mit ofner, heiterer Mine. Frei? 
ſtamm⸗ 


ar 
ee — —— — — —— — — nn  ] 
ſtammlete Friedrich, und ſank auf ſein Lager. 
Sie ſind frei, wiederholte der Kommendant, koͤn⸗ 
nen abreiſen, wenn es ihnen beliebt. Eben ers 
hielte ich dieſen mir gewiß angenehmen Befehl, 
uud eilte ihnen ſolchen kund zu machen. Frei? 
Kann reiſen wohin ich will ? ſtammlete Friedrich 
noch einmal, und ſank vom Lager herab auf feia 
ne Knie, der Kommendant harrte geduldig des 
Endes ſeines eifrigen Gebets, er wollte mehr 
mit ihm ſprechen, aber er vermochts nicht, denn 
Friedrich glich ganz einem Kinde, das unverhoft 
eine Menge Spielwerk erhaͤlt, von einem zum 
andern eilt, und ſich nicht entſchlieſſen kann, be? 
einem zu verweilen. Frei? Frei? Wuͤrklich freis 
fragte er immer, eilte zur ofnen Thüre , blickte 
hinaus, rannte wieder auf und ab, und zählte 
endlich ſeine Schritte wie gewoͤhnlich. Da der 
Kommendant ſah, daß Friedrich Zeit brauche, ſein 
Gluͤk zu faſſen, ſo verlies er ihn endlich mit der 
Verſicherung, daß er ihn morgen fruͤh wieder be— 
ſuchen werde; doch befahl er ausdruͤklich der Wa⸗ 
che, das die Thuͤre feines Zimmers geoͤfnet hlei⸗ 
ben ſolle, und man ihn, iedoch mit Vorſicht, un⸗ 
gehindert in freier Luft ſpazieren laſſen koͤnne. 


Friedrich horchte hoch auf, als er dieſen 
Befehl hoͤrte, und beſchlos ſogleich Gebrauch da⸗ 
5 | von 


22 


von zu machen, aber die freie Luft, der heitre 
Sonnenſchein wuͤrkte gleich ſtark und heftig auf 
ihn, man mußte ihn fuͤhren, und doch konnte ers 
nicht lange ertragen, mußte wieder nach ſeinent 
Zimmer ruͤkkehren. Er ſchlief die ganze Nacht 
nicht, oͤfnete wohl dreiſigmal ſein Zimmer, und 
wollte ohne Zweifel ſich uͤberzeugen: Ob ſeine 
Freiheit kein angenehmer Traum ſei ? Als ihn 
der Kommendant am andern Morgen beſuchte, 
fand er ihn faͤhiger, mit ihm zu ſprechen. Frie⸗ 
drich heiſchte izt vor allem Erklaͤrung: Warum er 
hier ſo lange geſchmachtet habe? Wie es ſeinem 
Weibe, feinem Kinde gehe? Der Kommendant 
konnte aber keine ſeiner Fragen beantworten. Sie 
ſind mir, ſagte er, als ein vornehmer, unbekann⸗ 


ter Staatsgefangener uͤberliefert worden, der Be⸗ 


fehl, den ich zugleich mit ihnen erhielt, unterſag⸗ 
te mirs ausdruͤklich, nach ihrem Namen und Ka⸗ 
rakter zu forſchen, gebot mir auch eben ſo ſtren⸗ 
ge, keine ihrer Fragen zu beantworten, ihr Zim⸗ 
mer niemanden zu oͤfnen, und fie nach der ſtreng⸗ 
ſten Vorſicht , die mir bei Staatsgefangnen vor⸗ 
geſchrieben iſt, zu behandeln. Urtheilen ſie nun 
ſelbſt: Ob ich im Stande bin, ihnen Nachricht 


bon ihrer Gattin und Kinde zu geben? Vor vier⸗ 
zehn Tagen beſuchte der Kronprinz unſre Feſtung, 


er lies ſich ieden Staatsgefangnen vorzeigen. Ehe 
2 ih⸗ 


N vr pi, 


| 33 


ihre Thuͤre geöfner ward, erzählte ich ihm, was 
ich wußte, er ſchuͤttelte mit dem Kopfe, ſchrieb 
etwas in ſeine Schreibtafel, und geſtern erhielte 
ich den Befehl, fie ungehindert nach ihrem Bar 
terlande reifen zu laſſen. Dem Befehle lagen 
zweihundert Louisdor bei, und ich habe den Auf— 
trag, ſie ihnen als ein noͤthiges Reiſegeld auszu— 
zahlen. Mehr kann ich ihnen nicht ſagen, mehr 
werden ſie wahrſcheinlich in der Reſidenz erfahren, 
denn ſie wurden auf ausdruͤklichen Befehl des 
Monarchens mein Gefangner. 


Friedrich erzaͤhlte izt den Kommendanten 

ſeine ganze Geſchichte, dieſer fand in dieſer kein 
Licht zur noͤthigen Aufklaͤrung, denn er war von 
ieher blos Soldat, bekuͤmmerte ſich wenig um 
Staatsneuigkeiten, hatte von Friedrichs Schik⸗ 
falen nie ein Wort gehört, und konnte ihm wei⸗ 
ter nichts erzaͤhlen, als daß ſchon ſeit zwei Jah⸗ 
ren Friede geſchloſſen ſei, und die Feſtung von 
Friedrichs Guͤtern gegen ſechzig Meilen entfernt 
liege. Friedrich mußte laͤnger als vierzehn Tage 
noch auf der Feſtung weilen, ehe er ſeine Reiſe 
antreten konnte, weil er vorher ſich im Genuſſe 
der freien Luft uͤben und ſtaͤrken mußte. Oft 
wollte er unter dieſer Zeit ſeiner Gattin ſchreiben, 
aber allemal unterlies ers, weil er ſich die Freu⸗ 

C de 


34 


de der Ueberraſchung nicht rauben wollte, ſchon 
im Voraus die ſeelige Szene genoß, wie ſie ihn 
nach und nach erkennen, und endlich mit innig⸗ 
ſter Zaͤrtlichkeit in ihre Arme druͤkken wuͤrde. Er 
benuzte dieſe Zeit daher anders, ſchrieb eine heiſ⸗ 
ſe Dankſagung an ſeinen Retter, den edlen Kron⸗ 
prinzen, und flehte zugleich, um Bekanntmachung 
feines möglichen Verbrechens. Er erzählte auch 
ihm fein ganzes Schikſal, und fügte am Ende 
die Bitte bei, daß man ihn unter die Zahl treuer 
Vaſallen aufnehmen, und erlauben moͤge, ſeine 
Tage in ruhiger, ſtiller Einſamkeit auf den Guͤ⸗ 
tern ſeines Weibes zu beſchlieſſen. Da ich mir, 
endete er, keines Verbrechens bewußt bin, da 
meine Unſchuld izt vielleicht entdekt ſein wird, ſo 
werde ich es als die groͤßte Belohnung meiner 
Drangſalen erkennen, wenn man mir dieſe Bitte 
gewaͤhrt. Er ſande dieſe Bittſchrift mit der Poſt 
an den Kronprinzen, und reiſte endlich mit fro⸗ 
hem Vorgeſchmakke der harrenden Freude nach 
dem Schloſſe ſeiner Gattin. Anfangs erkundigte 
er ſich oft nach der Geſundheit und Lebensart 
ſeiner Gattin, da er aber noch allzu weit von der 
Gegend entfernt war, ſo kannte ſie keiner, und 
konnte ihm nicht Antwort ertheilen. Wie er naͤ⸗ 
her kam, forſchte er nicht mehr, weil er ſich zu 


verrathen, und durch mögliche frühere Nachricht 
die 


„„ 1 


35 


die Freude der Ueberraſchung zu rauben glaubte. 
Er freute ſich innig, als ihn in einem nah gelegs 
nen Städtchen einige Perſonen, die er ehemals 
oft ſah und ſprach, nicht mehr kannten, er hofte, 
daß ſelbſt ſeine Gattin ihn im erſten Augenblikke 
nicht kennen, und dadurch ſeine Freude vermeh— 
ren wuͤrde. Er konnte dies mit Grunde hoffen, 
denn Kummer und Kerker hatten ſtark an feinem 
Geſichte genagt, ſeine rothen Wangen waren ge— 
bleicht, die glatte Stirne gefurcht, und ſein ſonſt 
lachendes Auge blikte duͤſter und traurig. 


Wie er die Thuͤrme des Schloſſes von Fer⸗ 
ne erblikte, und nahes Freudengefuͤhl ihn im 
Wagen empor hob, ging eben ein Bauer neben 
feinem Wagen her , er konnte feine Neugierde 
nicht mehr unterdruͤkken, der Wagen mußte des 
ſchlechten Weges wegen langſam fahren, er ſtieg 
aus, und geſellte ſich zu dem Bauer. 


Friedrich Wie gehts der gnaͤdigen Frau 
da drüben im Schloffe ? 


Der Bauer. Wie's reichen Leuten ges 


woͤhnlich hienieden geht. Recht gut! Was kann 
ihr mangeln? 


C2 Frie⸗ 


Friedrich. Hat fie nicht einen Sohn? 


Der Bauer. Einen? Ich glaube: drei 
oder viere! Wie ich neulich dem gnaͤdigen Herrn 
ein paar Pferde abkaufte, da huͤpften wenigſtens 
einige ſolche iunge Herrn um ihn herum, nah— 
men mir meinen Stock, und gallopirten damit im 
Zimmer auf und ab. 


Friedrich. (ſtaunend.) Gnaͤdigen Deren 
Da druͤben in dieſem Schloſſe? 


Bauer. Nun ia! In biefent Schloſſe? 


Friedrich. Drei, oder vier 1 ? Sf 
fie den verheurathet? 
4 

Bauer. Wie der Herr nur ſo albern fra 
gen kann? Wenn ſie Soͤhne hat, ſo muß ſie auch 
einen Mann haben. 


Friedrich. Bei ſich? Im Schloſſe? 


Bauer. Richtig! Richtig! Sie iſt ſchon 
zum zweitenmale verheurathet! Wie ſie aus dem 
Auslande herkam, da hatte ſie ſchon einen Mann, 
der ſpaͤter auch aufs Schloß nachkam. Mit die⸗ 
ſem 


37 
ſem iſts aber ganz kurios zugegangen, unfer einer 
verſteht ſich in ſo etwas nicht. Sicher iſts, daß 
er wie ein Spion im Kriege von einer Menge 
Soldaten fortgefuͤhrt wurde. Damals weinte und 
lamentirte die gnaͤdige Frau ganz entſezlich, her- 
nach ward fie aber nach und nach ſtille, und ſah 
nur traurig aus. Endlich gings Gerede unter 
den Leuten, daß der gnaͤdige Herr wuͤrklich auf 
unrechten Dingen ſei erwiſcht, und heimlich ges 
richtet worden. Ganz gewiß muß aber die Sa; 
che doch nicht geweſen ſein, denn wie der izzige 
gnaͤdige Herr um die gnaͤdige Frau freute, und 
er ihr fo gar ſtark gefiel , da ließ fie ihren vori⸗ 
gen Mann durch die Zeitungen zitiren und wie er 
nicht erſchien, ſich ordentlich von ihm ſcheiden, 
ehe fie den andern heurathete. 


Friedrich ſtaunte ſtill vor ſich hin, wollte 
und konnte die Groͤſſe ſeines Jammers nicht faſſen, 
ohne Gefuͤhl, ohne Beſinnungskraft wankte er 
vorwärts, verſank in feine fo gewoͤhnliche Melan⸗ 
cholie, und zahlte ‚, ohne es ſelbſt zu wollen, im 
Gehen ſeine Schritte. Der Wagen rollte hinter 
ihm, und der Bauer, welchen nicht gleiches Ge— 
fuͤhl vorwaͤrts trieb, blieb zuruͤk. Friedrichs 
Seele ward izt thaͤtiger, fie begann mit der Ges 
wisheit ihres namloſen Ungluͤks zu kaͤmpfen, ſie 

woll⸗ 


38 


wollte es durch NRüferinnerung , durch Zweifel 
ſchwaͤchen. Sein Auge ſuchte den Bauer, und 
fand ihn nicht, bald blieb es an einem zehniaͤh⸗ 
rigen Knaben hangen, welcher mit haſtigen Schrit⸗ 
ten vom nahen Schloſſe heraufwandelte, einen 
kleinen Buͤndel unter ſeinen Armen trug, bald 
hernach an einem Haſelſtrauch ſtehen blieb, und 
ſich mit ſichtbarer Eile aus einer ſchlanken Ru⸗ 
the deſſelben einen Stok zu bilden ſuchte. Frie⸗ 
drich trat naͤher, ſein Blik ſtarrte nach dem be⸗ 
ſchaͤftigten Knaben hin; die Vermuthung, daß 
dies fein Sohn ſei, ward zur Gewisheit, Dies 
war einſt, dachte er, dein Auge, dein Blik! und 
das mächtige , unwiderſtehliche Vatergefuͤhl ver⸗ 
draͤngte auf einige Augenblikke den Jammer, wel⸗ 
cher ſein Herz fuͤllte. Friedrich! ſtammlete er, 
Friedrich! Wo willſt du hin? 


Der Knabe. (flͤchtig nach ihm aufbliffend,) 
Fort! In die weite Welt! 


Friedrich. Fort? Warum 


Der Knabe. Kanns nicht mehr aushal⸗ 
ten! Will hoͤren, will ſehen: Ob ich keinen Va⸗ 
ter mehr habe? Ob man ihn wuͤrklich koͤdtete? 
(mit ſeinem Stokke drohend.) Aber finde, treffe ich 

| ibn; 


89 


ihn; ſo ſolls den Buben, die mich immer ſo nek⸗ 
ten, übel gehen, fo ſollen ſie's fruͤh genug erfah⸗ 
ren, daß ich Rache zu nehmen verſtehe. 


Friedrich. Wer? Wo iſt dein Vater? 


Der Knabe. Mein Vater war einſt ein 
groſſer, vornehmer Mann, izt — — doch was 
hilfts! — — Wenn fie aufs Schloß fahren, ſo 
bitte ich ſie, niemanden zu ſagen, daß fie mie 
hier begegneten, man moͤchte mir ſonſt nachſezzen, 
und dann bekaͤme ich ſchrekliche Schlaͤge. Ach! 
mein Ruͤkken iſt ohnehin noch wund! — — Ich 
kanns nicht mehr aushalten! Ich muß fort! 


Friedrich. (baſtig mit e Wer 
ſchlug dich ſo erbaͤrmlich? 


Der Knabe. Ein Mann, den ich haſſe 
und doch Vater nennen muß. 


Friedrich. Und deine Mutter. 


Der Knabe. (wehmuͤthig) Meine Mutter? 

Sie war's einſt, aber fie iſt's nicht mehr! Sie 

ſieht gelaſſen zu, wenn mich ihre Buben nekken, 

und der Vater mit der Peitſche geiſſelt. Geſtern, 
wie 


185 


40 


asian 


wie ich feine ſchreklichen Streiche nicht mehr dul 
den konnte, ſuchte ich mich in ihrem Schooſe zu 
verbergen, aber ſie ſtieß mich unbarmherzig von 
ſich, und wuͤnſchte mir den Tod. 0 


Sele (ibn wild bet der Hand faſſend.) 
Komm, ich will Gericht halten! Ueber ihn! Ue⸗ 
ber ſie! — Ach! Ueber die nn Die 
a or 


er Knabe Wer on du? Du biiff 
för! 0 


Gerte br lch, Sareftch: & its Wacht Ja 
bara ſolls denz 


Der Knabe. (öittende Wer biſt du 2 


Friedrich. Dein Vater! den du ſuchteſt, 
den du gefunden haft, der dich raͤchen wird 
ſchreklich, armer Knabe, ſchreklich raͤchen muß! 
Komm, du ſollſt zuſehen, und das Feſt mit feiern! 


Der Knabe. Sie ? Sie? Mein Vater 2. 
Mein, ſo ſah, ſo blikte er nicht, wenn ich ihn 
mir vorſtellte, wenn ich mich ihm in Gedanken 
nahte! Ach, da war er ſo freundlich, kuͤßte, 

druͤk⸗ 


41 


druͤkte mich an ſein Herz! Nein, wilder Mann, 
du kannſt mein Vater nicht ſein! 


Friedrich antwortete dem Knaben nicht, ſein 
Auge ſtarrte nach einer nahen Allee, in welcher 
ein Mann und Weib ihm Arm in Arm entgegen 
wandelte, neben ihnen huͤpften zwei muntere Kna⸗ 
ben umher, und ſpielten mit einen kleinen Hun⸗ 
de, der immer ihren Ball auffing und ruͤktrug. 


Friedrich. (mit langſamer, füͤrchterlicher Stim⸗ 
me zum Knaben.) Wer find diefe ? 


Der Knabe. CHmabbliffend.) Ach Gott! 
Ach Gott! Das iſt der Vater, und die Mutter! 
Ich habe einen ihrer Buben eine Ohrfeige gege— 
ben, daß das Blut aus der Naſe rann! Siehſt 
du die Peitſche in ſeiner Hand! Sie ſuchen mich! 
Er wird mich ſchreklich ſchlagen! Laß mich los, 
ich will mich verſtekken! (will ſich hinter den Se 
verbergen.) 


| Friedrich. Nicht von der Stelle! Du 
biſt mein Sohn nicht, wenn du an Flucht denkeſt! 
Komm! Dein Vater wird dich ſchuͤzzen und raͤ⸗ 
chen! 


Er 


42 


Er riß den armen Knaben nun haſtig vor: 
waͤrts, und zog ſein Jagdmeſſer, als er naͤher 
kam. Das Blinken des Schwerdes machte die 
Luſtwandelnden aufmerkſam, ſie ſtanden, und 
Friedrichs ungetreue Gattin trat geſchrekt von 
innerer Ahndung einige Schritte ruͤkwerts. Frie⸗ 
drich ging auf ſie zu, Eiferſucht und Rache, die 
zwei ſchreklichſten und gefaͤhrlichſten Leidenſchaf⸗ 
ten eines Menſchen, waren feine Fuͤhrer, er hob 
ſein Schwerd raſch empor, er wollte die Urſache 
ſeines Jammers vernichten, das nagende Gefuͤhl 
ſeiner Rache ſaͤttigen; aber eine unvorhergeſehene 
Laft zog feinen ausgeſpannten Arm kraftlos zu⸗ 
ruͤk, ſein Sohn hieng daran, und bog ihn zur 
Erde. Es iſt doch meine Mutter! ſchrie der Klei⸗ 
ne mit wehmuͤthiger Stimme, und blikte flehend 
zum Raͤcher empor. Fliehen ſie, fliehen ſie, rief 
der Knabe der Zitternden zu, es iſt der Vater, 
mein Vater! Er will ſie ermorden! Fliehen ſie! 
Kaum hatte der Knabe dieſe fuͤrchterlichen Worte 
ausgeſprochen, ſo eilte die Ungetreue mit einem 
lauten Schrei ruͤkwaͤrts, ihr izziger Gatte folgte 
eben ſo ſchnell, und die zwei verlaßnen Kleinen 
ſtanden zitternd da, wagten es nicht, zu folgen. 


Friedrichs Auge folgte den Fliehenden, end⸗ 
lich erſchallte fuͤrchterliches Gelaͤchter aus ſeinem 
Mun⸗ 


43 


Munde! O die Schaͤndlichen! O die Elenden! 
rief er endlich aus! Sie fliehen, und laſſen die 
ehebrecheriſche Brut in des Raͤchers Händen! Dürs 
ſtete meine Seele nach Blut, ich koͤnnte den Durſt 
an dieſen ſaͤttigen, aber fern, fern bleibe der Ge— 
danke, ich will ihn nie mehr denken. Ich danke 
es Gott und dir, (feinen Sohn an ſich drüffend.) daß 
kein Mord mein Gewiſſen beflekt! (er hob feine Haͤn⸗ 
de gen Himmel.) Dir! Dir uͤberlaſſe ich die Rache! 
Biſt du gerecht, ſo muß ſie ſchreklich beginnen! 
Hienieden noch beginnen, und dort nie enden! 
(zu ſeinem Sohne.) Komm! Komm! Ich habe hier 
nichts mehr zu thun! Ich will fort, fort in eine 
Einoͤde, und dort ruhig meinen Tod erwarten. 
Fuͤhlſt du dich ſtark genug, deinem ungluͤklichen 
Vater zu folgen, und ihm bald das gebrochne 
Auge zuzudruͤken? (der Knabe ſchwieg.) Oder willſt 
du ruͤkkehren ins Haus des Laſters, und zuſehen, 
wie die iungen Kukuke in deinem Neſte niſten, 
ſich mit deinem Erbtheile maͤſten! 


Der Knabe. (ſtandbaft) Vater, ich folge 
dir! 


Friedrich. Ach, dann biſt du mein Sohn? 

(sum Himmel.) Vergieb mir, wenn ich dich in der 

Groͤſſe meines Jammergefuͤhls etwann unbarm⸗ 
her⸗ 


44 


herzig, und ungerecht nannte, du biſt keins von 
beiden, du biſt barmherziger, als ich dachte! Du 
raubſt mir Ehre, Gut und Vermoͤgen! Du laͤßt 
mich mein geliebtes Weib treulos wieder finden! 
Das war mehr als pruͤfend, das war hart! Aber 
du giebſt mir meinen Sohn wieder! Das iſt gnaͤ⸗ 
dig und troͤſtend! Das uͤberzeugt mich, daß du 
auch Vater, daß du aller Menſchen Vater biſt! 


Er gebot izt dem Kutſcher umzulenken, warf 
ſeinen Sohn in den Wagen, und folgte nach. Er 
reiſte nun ohne Plan, ohne Abſicht umher, weil⸗ 
te in keiner Stadt, oft auf abgelegnen Doͤrfern. 
Er ſprach wenig, viele Tage gar nichts, aber 
ſeinem Sohne begegnete er ſtets mit vaͤterlicher 
Zärtlichkeit, und nannte ihn oft ſeinen einzigen 
Troſt. Bald hernach, als er mit ihm in einem 
Walde planlos umher irrte, zaͤhlte er ſein Geld. 
Die Summe, welche ihm der großmuͤthige Prinz 
geſchenkt hatte, ward durch die fortdauernde Rei— 
ſe bis auf einige wenige Louisdors geſchmolzen, 
er ſtarrte fie lange an, und fein Sohn bemerkte 
es deutlich, wie er anhaltend weinte. Von die⸗ 
ſer Zeit an, ging er ſtets zu Fuſſe, uͤbernachtete 
oft im Walde, und weilte nur dann in Doͤrfern, 
wenn ſein Sohn uͤber Hunger klagte. Wie er 
den lezten Louisdor gewechſelt hatte, krank und 

kraft⸗ 


45 


kraftlos durch einen kleinen Wald an der leitens 
den Hand ſeines Sohnes wankte, blieb er am 
Ausgange deſſelben verwunderungsvoll ſtehen. 
Freude und Wehmuth ſchien lange in feinem Ger 
ſichte zu kaͤmpfen, endlich errang die leztere den 
Sieg, Mit Thraͤnen machte er es feinem Soh—⸗ 
ne kund, daß das kleine Doͤrfchen im Thale ſein 
Geburtsort ſei. Gott hat mich und dich wunder— 
bar hergeleitet, rief er endlich aus, vielleicht iſts 
ſein Wille, daß ich hier ſterben ſoll, daß du hier 
Nahrung und Unterhalt findeſt. Er trat endlich 
in eine der Huͤtten, die izt reinlich und gut ge= 
baut war. Ein alter Bauer bewillkommte ihn 
mit aͤchter Gaſtfreiheit. Friedrich ſprach lange 
mit ihm, aber der Bauer erkannte ihn nicht, end⸗ 
lich gab ſich Friedrich ſelbſt zu erkennen, und die 
Freude des Alten war groß und ruͤhrend. Er 
verſammlete in haſtiger Eile alle Bewohner des 
Dorfes um ihn, und alle freuten ſich innig ihren 
Herrn und Wohlthaͤter wieder zu ſehen. Sie hat— 
ten ſein ungluͤkliches Schikſal eheſchon vernom⸗ 
men, und oft aufrichtig zu Gott gefleht, daß ers 
aͤndern moͤge. Sie vereinigten ſich ſogleich zum 
edlen Entſchluſſe, ihm fein Guͤtchen, das er ih⸗ 
nen einſt ſchenkte, wieder abzutreten, aber er 
nahm dieſen dankbaren Antrag nicht an, bat ſie 
nur, daß ſie ihn bis an ſeinen Tod ernaͤhren, ſei⸗ 
| nen 


46 


nen Sohn immer unter ſich dulden, und feinen 
Aufenthalt niemanden verrathen ſollten. Sie ge⸗ 
lobten es, und erfuͤllten es mit gewiſſenhafter 
Treue. Friedrich bezog in der Huͤtte, welche er 
zuerſt betreten hatte, ein kleines Hinterſtuͤbchen, 
in welchem er noch funfzehn Jahre lang dem To⸗ 
de entgegen ſchmachtete, ſehr oft zu Gott um Auf⸗ 
loͤſung, aber immer vergebens flehte. Eine pei⸗ 
nigende Gicht, die Folge ſeines ungluͤklichen 
Schikſals, verbitterte ieden ſeiner Lebenstage, 
und verhinderten ihn, durch die lezten ſechs Jah⸗ 
re ſeines Lebens das Lager zu verlaſſen. Sein 
Sohn mußte ſich auf feinen ausdruͤklichen Ber 
fehl, in allen Arbeiten des Landmanns uͤben, und 
es ihm eidlich verſprechen, daß er, wenn auch das 
Gluͤt und Zufall winke, dieſen Stand nicht vers 
Saffen wolle. Er lächelte zufrieden, wie ihm einſt 
ſein Sohn entdekte, daß er die Tochter ſeines 
Bauern liebe, er ſchien all fein Leiden zu vergefe 
fen, und ſich innig mit zu freuen, wie der alte 
Vater dieſe Liebe billigte, und die Hand ſeiner 
Tochter willig in die ſeinige legte. 


Ein reicher Edelmann, der ſich der Bota⸗ 
nik widmete, und aus dieſer Abſicht oft in Ein⸗ 
oͤden umher kletterte, fand Friedrichen in den 
Huͤtten, er hatte ihn einſt genau gekannt, mit 

| ihm 


47 


ihm ſtudirt, aber er glaubte nicht, ihn im Ge 
mache des Jammers wieder zu finden, und er— 
kannte ihn daher lange nicht. Als aber innige 
Theilnahme an ſeiner Krankheit, und oͤfterer Be— 


ſuch Friedrichs Herz oͤfnete, da wurde endlich 


auch der Edelmann mit der merkwuͤrdigen Geſchich⸗ 
te bekannt, ihm verdanke ich die ganze Erzaͤhlung 
derſelben, und auch noch folgende Bruchſtuͤkke, 
welche der Edelmann erſt nach Friedrichs Tode 
ſammlete, und mir ebenfalls erzaͤhlte. 


Schon Friedrichs Ankunft in einem Lande, 
das eben mit feinem Monarchen Krieg führte, 


mußte ganz natuͤrlich Verdacht erwekken, und 


zur Aufmerkſamkeit reizen. Man war allerdings 
berechtigt, zu glauben, daß die Ungnade ſeines 
Monarchen nur Verſtellung, und Friedrich unter 
dieſem Vorwande vielleicht auf Spaͤhe ausgeſandt 
ſei. Sein neuer Monarch trug ihm abſichtlich 
Dienſte an feinem Hofe an, als er fie aber vers 
weigerte, da mehrte er unwiſſend den Verdacht 
gegen ſich. Er ward von dieſer Zeit an, ſorgfaͤl⸗ 
tig beobachtet, und endlich aufs ſchleunigſte auf 
eine entlegene Feſtung geführt, weil ein in ſei⸗ 
nem Dienſte geſtandner, nun aber entlaßner Kut⸗ 
ſcher die Feinde auf Nebenwegen uͤber die Graͤn⸗ 
ze gefuͤhrt, und das ganze Heer zum Ruͤkzuge 
| ges 


48 


gezwungen hatte. Dieſer Kutſcher war, obgleich 
feine That gluͤkte, durch Zufall gefangen wor- 
den, er konnte ſein Verbrechen nicht laͤugnen, und 
ſuchte es dadurch zu mindern, daß er im Verhoͤr 
bekannte: Er habe den Auftrag von feinem ehe: 
maligen Herrn dazu erhalten! Friedrichs neuer 
Monarch war gut und gerecht, aber raſch in feis 
nen Entſchluͤſſen, er gebot Friedrichs Gefangen⸗ 
fchaft, und vergas den Befehl zu feiner Freiheit, 
als ſeine ganze Unſchuld eben ſo zufaͤllig entdekt 
wurde. Erſt der Kronprinz wagte es, den Vater 
an den Ungluͤklichen zu erinnern, und erhtelte fo: 
gleich den Auftrag, ihm die laͤngſt verdiente Frei⸗ 
heit zu ſchenken. 


Der Edelmann reiſte vorher abſichtlich nach 
dem Schloſſe, auf welchem Friedrichs ungetreue 
Gattin wohnte, er wollte hart mit ihr ſprechen, 
und ihr Gewiſſen zu Gunſten der unverdienten 
Ungluͤklichen ruͤhren, aber er fand ſie ſchon im 
Grabe, und ihr Vermögen in den Händen der 
Vormuͤnder ihrer Kinder. Angſt, Furcht und Ge⸗ 
wiſſensqual hatten ſie beim Anblikke ihres noch 
lebenden Gatten ergriffen, immerwaͤhrend an ihe 
rem Leben genagt, ſie in finſtere Melancholie ge— 
ſtuͤrzt, und endlich in die Arme des Todes gelie— 
fert. Sie liebte ihren zweiten Gatten innig und, 
| zaͤrt⸗ 


/ 


49 


zärtlich, als aber der erſte lebend und drohend vor 
ihr ſtand, ſchwand dieſe Liebe, und wandelte ſich 
in wuͤrklichen Haß um, der nie mehr endete, ſelbſt 
noch in der Todesſtunde mit ihr kaͤmpfte, und 
die Verzeihung hinderte, welche er von ihr zu 
erflehen ſuchte. Ein deutlicher Beweis, daß er 
ſie durch Scheingruͤnde getaͤuſcht, und zur Untreue 
verleitet hatte. Ihre Kammerfrau erzaͤhlte, daß 
die Leidende kurz vor ihrem Tode ein Teſtament 
gemacht, und es ihr ausdruͤklich erzaͤhlt habe, 
daß ſie darinne ihren erſten Gatten zu verſoͤhnen 
ſuche, aber das Teſtament ward nach ihrem Tode 
nicht gefunden, und ihr Vermoͤgen erbten die. 
Kinder der zweiten Ehe. 


Als der Edelmann dies alles Friedrichen 
wieder erzaͤhlte, laͤchelte er ſchmerzhaft, kehrte 
ſein Auge zum Himmel, und ſprach feierlich: Ar⸗ 
me Betrogne, ich verzeihe dir, und hoffe dich 
dort wieder zu finden! Er nahm kein Geſchenk 
von ſeinem Freunde an, und verbots ſtreng, als 
dieſer wenigſtens ſeinem Sohne ein beſſeres Schik⸗ 
ſal bereiten wollte. 


Vor fünf Jahren vollendete er feine irdi⸗ 
ſche Laufbahn , er ſtarb muthig und mit heiterer 
Froͤhlichkeit. Kein Stein, kein Kreuz bezeichnet 

D ſein 


30 


fein Grab, denn er verbots ausdruͤklich! Nie⸗ 
mand ahndet's, daß im Winkel des kleinen Kirch⸗ 
Hofes der Miniſter des Landes ruht. Sein gluͤk⸗ 
licher Sohn iſt Vater vieler munteren Kinder, 


und wallt noch oft mit den dankbaren Huͤttenbe⸗ 


wohnern nach dem berasten Huͤgel, um dem une 
gluͤklichen Vater eine Thraͤne zu weihen. 


Wenn muntere Knaben Ball ſpielen, und 
dieſen mit angeſtrengten Kräften hoch in die Hr 
he treiben, erinnere ich mich immer des unglüfs 
lichen same Er flieg, er ſank gleich die⸗ 
fem ? 


Vierte Wanderung. 


Eine Erzählung meines Freundes, den ich ſabn 
ſprechen Falle: | 


Wer ſich rein duͤnkt, der hebe den erſten 
Stein auf! Richtet nicht, ſo werdet ihr auch nicht 
gerichtet! So ſprach Gott ſelbſt, wie er als Men⸗ 
ſchenerloͤſer auf Erden wandelte. Und doch wird 

die⸗ 


31 
dieſe Warnung, dieſe goͤttliche Lehre, ſo wenig 
beobachtet, ſo oft vergeſſen! Man erwaͤgt nur 
das Gegenwaͤrtige, nie das Vergangne; nur die 

Folge, nicht Wirkung und Urſache; urtheilt feſt 
und entſchloſſen, und urtheilt oft falſch, wenig— 
ſtens lieblos! Ich waͤhle unter hunderten ein 
Beiſpiel. Vielleicht wuͤrkts, vielleicht machts aufs 
merkſamer auf Gotteslehre, und duldſamer gegen 

die Fehler unſers Naͤchſten! . 


Gelobt ſei Jeſus Kriſtus! So ſprach er, 
als er nahe bei mir vorüber ging, und in die 
Straſſe hinab trat, damit ich auf dem troknern 
Fußſteige ungehindert weiter wandeln konnte. Er 
ſprachs mit einer Janigkeit, die feſten Glauben 
verrieth, er ſprachs mit einem Tone, der vom 
Herzen kam, und zum Herzen ging. Ich blikte 
nach ihm zuruͤk, er ſah mich an und ſeufzte. Sei— 
ne Kleidung verrieth groſſe Armuth und hohe 
Duͤrftigkeit, ich greif in die Taſche, er ſchuͤttelte 
mit dem Kopfe, ich zog meinen Beutel heraus, 
er ging haſtig fort. Ich ſah ihm lange nach, er 
blikte nicht ruͤkwaͤrts, erſt als der Weg ſich kruͤm⸗ 
te, kehrte er ſich um, ſchien etwas zu uͤberlegen, 
zukte mit den Achſeln, und verſchwand aus met— 
nen Augen. Sein Bild begleitete mich auf dem 
einſamen Spaziergange, ich betrachtete es genauz 

| D 2 er, 


5 


1 — 


er, und fand unverkennbare Züge des Elends, 
des Jammers darinne. Seine Struͤmpfe und 
Schuhe waren ſehr ſtark zerriſſen, die leztern fos 
gar mit kleinen Strikken am Fuſſe befeſtigt, er 
trug einen alten Ueberrok, deſſen Farbe ich nicht 
unterſcheiden, deſſen Loͤcher ich nicht zaͤhlen konn⸗ 
te. Sein ſchwarzes Haar, das ſich ſchon merk⸗ 
lich bleichte, hing verworren umher, ſein Geſicht 
war lang und hager , die Farbe deſſelben ſehr 
gelb, ſein groſſes, ſchwarzes Auge blikte matt, 
feine breite Stirne war ſtark gefaltet. — — Noth 
und Hunger ſchienen ſeine treuen Gefaͤhrden zu 
ſein, und doch ſchuͤttelte er mit dem Kopfe, als 
ich in die Taſche grief, eilte ſchnell fort, wie er 
Geld erblikte. Dieſer Widerſpruch befchäftigte 
meinen Verſtand anhaltend, war von ihm noch 
nicht geloͤſt, als ich ruͤkkehrte, und nahe am Tho⸗ 
re den raͤthſelhaften Mann unfern von mir ſte⸗ 
hen ſah. Er hatte ſich an eine Gartenmauer an⸗ 
gelehnt, krazte mit ſeiner Rechten den Kalch von 
dieſer, und ſah zu, wie die kleinen Stuͤkke auf 
den Weg umher rollten. Mein feſter Tritt, ein 
oft wiederholter Huſten wekte ihn nicht aus ſei⸗ 
nem Tiefſinne, ſtoͤhrte ihn nicht in ſeinem Spiele. 
Ich ging unbefriedigt voruͤber, weil ich nicht 
Kuͤhnheit genug beſas den Ungluͤklichen auf frei⸗ 
er Straſſe anzureden, ihn geradezu nach der Ur⸗ 

ſa⸗ 


/ 53 
fache feines Ungluͤks zu fragen. Wie ich eben in 
eine Seitengaſſe einlenkte, eilte der Unbegreifli⸗ 
che abermals bei mir voruͤber. Er blieb an ei— 
nem Baͤkkerladen ſtehen, und ſchien mich zu ers 
warten. Als ich mich nahte, grief er ſchnell nach 
einem Brode, welches vor dem Fenſter lag. Wol⸗ 
len fie dieſes nicht zahlen? fragte er haſtig, in⸗ 
dem er das Brod mit zitternder Hand gegen mich 
ausſtrekte. Von Herzen gerne! antwortete ich, 
und er eilte ſchnell mit dem Brode fort. Eben 
wollte ihm der Baͤkker nachrufen, als ich mich 
bei ihm als Zahler ſtellte. Wer iſt dieſer Mann? 
fragte ich. Ich weis es nicht! antwortete er trok⸗ 
ken, nahm das Geld und ſchob das Fenſter zu. 
Ich blikte ruͤkwaͤrts, und der Mann mit dem 
Brode ſchwand eben aus meinen Augen. Er ward 
aufs neue meines Nachdenkens Beſchaͤftigung, 
vieles haͤtte ich darum gegeben, wenn ich haͤtte 
mit ihm ſprechen koͤnnen; aber die Moͤglichkeit 
ſchwand, weil ich, ob mich gleich die Neugierde 
ruͤkwaͤrts trieb, ihn nirgends mehr erblikte. Mei⸗ 
ne Einbildungskraft vertrat die Stelle der Wahr: 
heit, ſie ſchuf manche Gruppe des Elends, in 
welcher ich den Unbekannten, als Gatte und 
Vater handeln ſah. Ich wurde heiterer, wenn 
ich mir dachte, daß er eben das Brod unter ſeine 
hun⸗ 


54 


SL mare nme mn 


hungrigen Kinder austheilen, fih und fein Weib 
mit dem Ueberreſte ſaͤttigen würde. 


Sechs Tage lang ging ich um die nemliche 
Stunde, auf der nemlichen Straſſe ſpazieren, und 
ſah ihn nicht. Am ſiebenden, es war eben ein 
Sonntag, begegnete er mir aufs neue. Seine 
Stirne war ſtaͤrker gefaltet, fein grofes Auge 
blikte feuriger, aber auch wilder, er ſchien mit 
ſich zu kaͤmpfen. Erſt, als er ohne Grus bei 
mir voruͤber gehen wollte, erkannte er mich. Die 
Falten ſchwanden, fein Auge blikte fteundlicher, 
ſeine Lippen wollten ſich oͤfnen, aber er preßte ſie 
gewaltſam zuſammen, und ſchritt haſtig vorwaͤrts. 
Ehe ich uͤberlegen konnte, ob ich ihm folgen und 
mit ihm ſprechen ſollte, kehrte er um, und ging 

auf mich zu. Ich blieb ſtehen, und erwartete 
ihn. es | 

Derunbekannte. (mich freundlich geäfend) 
Brauchen fie nicht dann und wann einen Boten? 


Ich. O ia, es trift ſich dann und wann, 
und meine Freunde — — 


Der Unbekannte. Wollten ſie mir nicht 
dies kleine Verdienſt goͤnnen? 


Ich. 


55 


Ich. Warum nicht! 


Der Unbekannte. Sachen vom Wer⸗ 
the werden fie mir wohl nicht anvertrauen, obs 
gleich meine Ehrlichkeit fuͤr alles buͤrgte, aber 
Briefe kann ich doch hin und her tragen. We⸗ 
nigſtens wird fie meine ſchnelle Zurükkunft von 
meinem Eifer uͤberzeigen. 


Ich. Ganz wohl! — — 


Der Un bekannte. Ich wuͤrde gerne, 
recht gerne arbeiten, wenn ichs vermoͤchte, aber 
Noth, Elend und Krankheit haben wakker an 
mir gezehrt, haben mich zu ieder ſchweren Arbeit 
untuͤchtig gemacht, und leichte, meinen Kraͤften 
angemeſſene Arbeit will mir niemand geben. 


Ich. Wo wohnen fie? 


Der Unbekannte. In der Stadt. 


Ich. Aber in welcher Gaſſe? (er ſchwieg.) 
Ich frage nicht aus Neugierde, denn einen Bo⸗ 
ten braucht man oft ungefaͤhr — — 

Der Unbekannte. Ich will ſchon taͤ⸗ 
glich bei ihnen anfragen. 


Ich. 


56 


* — — —e un 


Ich. Wiſſen fie, wo ich wohne? 
Der Unbekannte. Ich weis es. 


Ich. So kommen ſie morgen um zehn Uhr 
zu mir, ich habe dann einen Brief nach — zu 
ſenden. Der Gang ſoll ihnen gut bezahlt werden, 
wenn ſie mir am nemlichen Tage noch Antwort 
bringen. 


Der Unbekannte. O das vermag ich 
recht leicht! Ich werde gewiß erſcheinen. 


Ich. Hier haben ſie indeſſen eine Lleintg⸗ 
keit. Es iſt Sonntag — 


Der Unbekannte. (zurüͤktretend.) Ich 

bitte ſehr um Verzeihung, ich nehme nichts im 

Voraus. Das Stuͤkchen Brod ſchmekt ſuͤſſer, 

wenn mans ſchon verdient hat, als wenn mans 
erſt verdienen ſoll. 


Ich. Ich werde es nicht anrechnen. 


Der Unbekannte. Dann muß ich es 
ſchlechterdings ganz verbitten. (webmüͤthig.) Ich 
kann, ich darf kein Geſchenk annehmen. 

Ich. 


57 


I ch. So nehmen fie es wenigſtens als eis 
ne Angabe auf den morgenden Botengang. Denn, 
wenn ich mich nicht j cher darauf verlaſſen koͤnnte, 
1 


Der Unbekannte. (das Geld mit Wi⸗ 
derwillen annehmend.) So geben fie nur! (gedanken— 
voll.) Ich werde doch wohl —— ich kann ia doch 
ich will (han — — 


Indem er dieſe Worte oft wiederholte, durch— 
ſuchte er feine Taſchen, zog endlich ein zerriß nes 
Schnupftuch heraus, wikkelte das Geld darein 
und verknuͤpfte es wenigſtens mit einem zehnfa— 


chen Knoten, den er iedesmal ſtaͤrker zuzog. Um 
zehn Uhr alſo? fragte er endlich, als er das Tuch 


in die Taſche geſtekt hatte, und wie ich feine Fra⸗ 
ge beiahte, ſo eilte er ſchnell fort. Ich blieb ſte⸗ 
hen, und ſah ihm nach. Rechts und links ſtan— 
den an der Straſſe Haͤuſer, ſo oft er bei einem 
derſelben voruͤber ging, ſtand er ſtille. Einige⸗ 
mal betrat er ſchon die Stuffen, die dahin fuͤhr— 
ten, aber immer kehrte er wieder um, und eilte 
nach dem Thore, durch welches ich ihn endlich 
in die Stadt gehen ſah. 


Ich hatte wuͤrklich etwas in — zu beftellen, 
aber 


58 


aber es war nicht dringend, haͤtte auf eine min⸗ 
der koſtbare Gelegenheit warten koͤnnen, da ich 
aber ein gutes Werk uͤben wollte, ſo machte ich 
den Brief fertig, und harrte am andern Morgen 
des Botens, aber er kam nicht, und ob ich gleich 
den Brief drei Tage lang liegen ließ, ſo mußte 
ich ihn doch am Ende durch eine andere Gelegen⸗ 
heit befoͤrdern. Ich ging oft wieder des Weges, 
aber ich traf meinen Unbekannten nie. Erſt in 
der dritten Woche begegnete er mir in einer an⸗ 
dern Gegend. Ich ſahs deutlich, daß er verlegen 
war, wie er mich erblikte, daß er gerne ausge⸗ 
wichen wäre, wenn er hätte ausweichen Fönnen. 


Ich. (ibn freundlich grüfend.) Warum find ſie 
nicht gekommen? 


Der unbe e kannt e. (ſeufzend.) Der N 
denkt und Gott lenkt! 


Ich. Sie hatten wahrſcheinlich wichtigere 
Geſchaͤfte? 


Der Unbekannte. (etwas bitter.) Ge⸗ 
ſchaͤfte? Doch ka! Es iſt das lezte, und oft auch 
das wichtigſte! In eben der Stunde, in welcher 
ich bei ihnen erſcheinen ſollte, vollendete eines 

mei⸗ 


59 


meiner Kinder feine irdiſche Laufbahn. Heil ihm, 


daß es vollendet hat! Weh dem, welcher der Voll— 


endung vergebens entgegen harren muß! Ich ha— 
be zwar noch fuͤnf Kinder, ich ſehe ſie taͤglich 
Noth und Mangel leiden, es waͤre beſſer, wenn 
ſie alle dort Freuden ſuchten, die ihnen hier nicht 
werden koͤnnen, aber ich bin Vater, und kann 
das zaͤrtliche Gefuͤhl deſſelben nicht unterdruͤkken. 
Elend und Jammer, Sturm und Ungluͤk kaͤm⸗ 
pfen mit Rieſenſtaͤrke dagegen, aber das vaͤterli— 
che Gefuͤhl iſt einzig in der Natur, es ſteht feſt, 
es wankt, es weicht nicht. Auch der Arme weint, 
wenn er im toden Kinde einen groſſen Theil ſei⸗ 
nes Kummers und ſeiner Sorgen zu Grabe traͤgt, 
er fuͤhlts dann am lebhafteſten, wie er oft hunz 
gerte, damit das Kleine eſſen konnte. — — Ver⸗ 
geben ſie, daß ich ihnen mit ſolchen Klagen laͤ⸗ 
ſtig falle. 


Ich. (ſebr gerührt.) Laͤſtig? Dann waͤre ich 
nicht würdig Menfch zu fein. 


Der Unbekannte. Zwei Tage hindurch 
raubte mir der Anblik des toden Kindes alle 
Kraft, etwas verdienen zu koͤnnen, am dritten 
mußte ich Huͤlfe ſuchen, um es zu begraben. 


Ich 


69 


Ich. Warum find fie niche zu mir gekom⸗ 
men? Ich hätte — — 


Der Unbekannte. Wie konnte ich dies 
ſes? Ich hatte zum erſtenmale nicht Wort gehal⸗ 
ten, ich mußte ihren Zorn faͤrchten— — 


Ich. Bei ſolch einer wichtigen Entſchul⸗ 
digung? — 


Der Unbekannte. Man glaubt den Ar⸗ 
men ſo wenig! Ich konnte nicht vermuthen, daß 
ich bei ihnen eine Ausnahme finden wuͤrde. Nicht 
erfuͤllte Hofnung, geoͤfnete und wieder verſchwun⸗ 
dene Ausſicht iſt mir ſchon zur Gewohnheit ge⸗ 
worden, und doch haſche ich nach ieder, die ſich mir 
von ferne nähere. Wollen fie mich kuͤnftig ihres 
Vertrauens wuͤrdigen, ſo ſtehe ich zu Dienſten. 
Meine hungrigen Kinder, mein armes Weib ver: 
dienen Unterſtuͤzzung! Ich fuͤhle mich izt wieder 
fähig, etwas für beide thun zu koͤnnen⸗ 


Ich. Kommen ſie Morgen fruͤh zu mir, ich 
werde ſicher eines Boten noͤthig haben. 


Der Unbekannte. Ich werde ſicher er⸗ 


cheinen. 


Ich. 


61 


Ich. (In die Taſche greifend) Und hier — 


Der Unbekannte. Nein! Durchaus 
nicht! — — Haben ſie Mitleid mit meiner Em⸗ 
pfindung! Tadeln fie ſolche nicht! — — Ich kann 
im Voraus nichts annehmen. Wollen fie aber ei⸗ 
ne Wohlthat uͤben, ſo kaufen ſie mir da unten 
bei dem Baͤkker wieder ein Brod. 


Ich. Herzlich gerne! Wenn ſie nur erlaub⸗ 
ten, daß ich mehr thun duͤrfte. 


Der Un bekannte. Mehr nicht! Mehr 
wahrlich nicht! Ich wuͤrde dies nicht fordern, wenn 
meine Kinder nicht hungerten. 


Ich eilte hinab, ich kaufte das groͤßte Brod, 
Hier find, ſprach ich, noch fünf Semmeln fuͤr ih⸗ 
re Kinder. Er grief haſtig nach beiden und ent⸗ 
ſchwand ſchnell aus meinen Augen. Ich hatte 
nirgends etwas noͤthiges zu beſtellen, aber ich 
hatte den merkwuͤrdigen Unbekannten Verdienſt zu⸗ 
geſagt, und ſchrieb noch Abends einen gleichguͤl— 
tigen Brief an einen Freund in der Nachbarſchaft. 
Fruͤh erſchien der Unbekannte richtig, er fuͤhrte 
einen zehniaͤhrigen Knaben an der Hand, deſſen 
Geſicht eben ſo deutlich en und Kummer ver: 
| rieth. 


62 


rieth. Der Kleine hatte einen Stok in der Hand, 
und lachte mich freundlich an. Er will mit mir 
17 9 8 ſprach der Unbe kaunte, ich konnte es ihm 
nicht abſchlagen, weil es ihm Freude macht, und 
ich dieſe meinen Kindern fo ſelten gewähren kann. 
Ich gab ihm den Brief, und wollte ihm auch ei⸗ 
niges Geld zur Zehrung geben, aber er nahms 
nicht an. Es hat Zeit, bis ich die Antwort brin⸗ 
ge, wir haben ſchon Proviant mit uns genommen. 
Nicht wahr, Wilhelm? ſo ſprach er, und laͤchelte 
freundlich auf den Knaben herab. Ja! wir ha⸗ 
ben genug, antwortete der Knabe, und zog ein 
groſſes Stuͤk Brod und eine halbe Semmel aus 
ſeiner Taſche. Die Mutter hat redlich mit uns 
getheilt, und wenn wir etwas zuruͤkbringen, ſo 
kann die Schweſter kochen, Fleiſch und Braten aus 
dem Brode machen. Es iſt kurios, aber wahr iſts 
doch! Wenn ſie ein Stuͤk Brod in ihre kleine 
Pfanne legt, es hin und her wendet, mit Waſſer 
begießt, und endlich laut aufſchreit: Kommt Bruͤ⸗ 
der, izt iſt der Kaͤlberbraten fertig! ſo ſchmekt das 
Brod akkurat wie „ 


Der u nbefannte. (ſeufzend.) Eine gluͤkli⸗ 
che Einbildungskraft! Nicht war, mein Herr? 
(ſtaͤrker ſeufzend.) Aber gehts uns wohl beſſer? Traͤu⸗ 
men wir nicht oft ſtaͤrker? Macht uns unſere Ein⸗ 

bil⸗ 


63 


bildungskraft nicht oft zu Koͤnigen und Fuͤrſten? 
— — Wenn man nur immer träumen koͤnnte, 
nicht erwachen muͤßte! O dann — dann fuͤhlt man 
ſeinen elenden Zuſtand am heftigſten! —— Komm, 
Wilhelm, komm! Wir haben einen weiten Marſch 
vor uns! Du reiteſt auf deinem Stekken voraus, 
und ich folge. 


Der Knabe. Dann ſolls ſchnell gehen. 


Der Knabe huͤpfte fort, der Vater folgte, 
und ich dachte noch lang an den gluͤklichen Kna⸗ 
ben, dem Brod mit Waſſer begoſſen, wie Braten 
ſchmekte. 


Ich ſpeiß te zu Mittage bei einem guten Freun⸗ 
de. Noch vor Tiſche hörte ich, daß er morgen eis 
ne Schachtel nach — zu ſchikken habe. Ich er⸗ 
zaͤhlte ihm die Geſchichte meines Unbekannten, 
und bat ihn, mir die Schachtel zu uͤbergeben, da⸗ 
mit ich dieſem ein neues Verdienſt zuwenden koͤnn⸗ 
te. Der Werth der Schachtel, ſprach mein Freund 
laͤchelnd, iſt fo groß nicht, und endlich wohl zu 
verſchmerzen, wenn am Ende ihr unbekannter Bo⸗ 
te damit unbekannt bleiben ſollte. Ich will ſie 
ihnen ſenden, und verlaſſe mich auf die richtige 
Beſtellung. Ich verſicherte ibm ganz empfindlich 
daß 


64 


— 


daß ich fuͤr die leztere buͤrge, und die Schachtel 
ward nach meiner Wohnung geſand. Bei Tiſche 
ward aufs neue von dem Unbekannten gefprochen; 
die Gattin meines Freundes nahm innigen An⸗ 
theil am Geſpraͤche, der kleine Wilhelm, dem Brod 
wie Braten ſchmekte, ruͤhrte ihr gutes Herz, wie 
ich Achſchied nahm, bat ſie mich, ihm ein groſſes 
Stuͤk Braten mit zu nehmen, damit er einmal 
verſuchen koͤnne: Ob Einbildung nicht von der 
Wuͤrklichkeit uͤbertroffen wuͤrde? Ich dankte in 
feinem Namen, und ging nach Haufe, um die Ruͤk⸗ 
kunft meines Botens abzuwarten. 


Ehe ichs vermuthete, trat er mit ſeinem 
Sohne in mein Zimmer, Er hatte den Brief rich- 
tig beſtellt, und brachte mir Antwort. Es iſt heu⸗ 
te ſehr warm, ſprach er, und wiſchte ſich den 
Schweiß von der Stirne. Ja wohl iſts warm! 
lallte der Knabe nach, und troknete ſich ebenfalls 
fein Geſichte. Aber dafür wollen wir's uns heu⸗ 
te auch recht herrlich ſchmekken laſſen, ſagte der 
Vater, und die Ruhe mit dankbarem Herzen ge— 
nuͤſſen, denn wir haben unſer Tagwerk redlich 
vollbracht. Nicht wahr, Wilhelm? 


Der Knabe. Ja, Vater, ia! Und wenns 
der Mutter, der Schweſter und den Bruͤdern recht 
| gut 


Bm Tun 


f — 
gut ſchmekt, ſo wollen wir ſagen: Seht ihr, ſo 
lohnt Arbeit und Thaͤtigkeit! 


Der Unbekannte. Recht ſo, lieber Sohn! 
| Du haſt dirs gut gemerkt, was ich dir, als du 
auf dem Wege muͤde wurdeſt, einzupraͤgen ſuchte. 

(mich lächelnd anblikkend) Verzeihen ſie! Hofnung iſt 
oft das Brod der Armen, ſie muͤſſen ſogar ihre 
Kinder damit fuͤttern, wenns am wuͤrklichen Bro⸗ 
de gebricht. 


Ich (zum Knaben.) Nun? Iſt etwas Brod 
| zum Kochen für die Schwerter übrig geblieben 2 


Der Knabe. (die Achſeln zukkend.) Nichts! 
(auf feine Taſchen klopfend.) Gar nichts! Ich hatte 
wohl ein Stuͤkchen auf die Seite geſtekt, wie mich 
aber nahe an der Stadt ſo ſehr durſtete, und ich 
an einem Brunnen trinken wollte, da ſagte der 
Vater, daß ich nicht trinken duͤrfte, bis ich nicht 
etwas Brod gegeſſen haͤtte, und da erinnerte ich 
mich an das verborgne Stuͤk, und aß, und aß, 
bis ich nichts mehr hatte. — — 


Der Unbekannte. Und wir den gefaͤhr— 
lichen Brunnen ſchon aus dem Geſichte verlohren 
hatten. N 


E Der 


66 


Der Knabe. Je nun! Gott wird un 
ſchon etwas anders beſcheren! 


Ich. Er hats ſchon gethan! (ihm den Bed | 
ten gebend.) Da iſt etwas, das vielleicht beffer ſchmek⸗ 
ken wird. | 


Der Knabe. (voll Freude.) Vater! Bra⸗ 
ten! Wuͤrklicher Braten! Seht nur! Koſtet nur. 


Der Un bekannte. Ich ſehs! 


Der Knabe. Das wird eine Freude fein! 
Den Braten muß die Mutter und der Vater eſſen, 
und wir werden zuſehen, und uns freuen, wies 
ihnen ſchmekt. 


Der Unb e kannte. (ibn mie Heftigkeit an 
ſich druͤkkend.) Gutes Kind! Ohne euch würde er 
bitter ſchmekken. | 


Der Knabe. Je nein, wir kochen Brod, 
und eſſens ſtatt Braten. Das ſchmekt eben ſo gut! 
0 | | 


Der Unbekannte. (auf den Knaben deus 
tend.) Bin ich nicht reich? 


Ich. O reicher als mancher Fuͤrſt! 


Der Unbekannte. Das ſoll heute der 
Gedanke ſein, welcher mich in den Schlaf wiegt, 
wenns Muͤdigkeit nicht vermag. — — Ich dan⸗ 
ke vielmals, und empfehle mich ihnen. 

Ich. Sie werden doch nicht ohne Ban- 
Fun geben ? 


Der Unbekannte, Bin ich nicht ihr 
Schuldner? Haben ſie nicht meinen Buben fa, 
hinlaͤnglich belohnt? 


Ich. Nein! Ohne Bezahlung duͤrfen ſie 
nicht von binnen. Ich bitte, nehmen fiel — — 


Der Unbekannte. Es waͤre Thorheit, 
wenn ich mich weigern wollte, etwas zu nehmen, 
da ichs ſo noͤthig brauche. (zum Knaben.) Nimm 
dus! Du haſts mit verdient, trags der Mutter 
heim, und mache ihr damit einmal Freude! Ach 
fie genuͤßt fie fo ſelten! (Der Knabe nahm das Gelb, 
und zeigte es iubelnd dem Vater.) 1 


Der Unbekannte, Es iſt viel! Zu viel! 
Aber meine Kinder ſollen fuͤr ſie beten, und das 
22 Ge⸗ 


68 


Gebet der Kinder hoͤrt Gott gerne! (zum Knaben.) 
Nimms! Danke und trags der Mutter heim! 


Der Knabe. Sie muͤſſen mit mir gehen, 
ſonſt freut ſich die Mutter nicht, em weint fie, 
und meint gleich — — 


Der Unbekannte. Schweig nur, ich 
gehe mit dir heim! 


Ich. Wenn ſie morgen nicht zu muͤde ſind, 
und nach — gehen wollen, ſo habe ich hier eine 
ſehr leichte Schachtel, die ich dahin ſchikken muß. 


Der u unbekannte, Ich will fie richtig 
beſtellen. 


Ich. Wenn ſie mir ihre Wohnung ſagen 
wollten, fo würde ich fie ihnen morgen früh — — 


Der Unbekannte. Ich werde ſie ſelbſt 
abholen. 


Der Knabe. Und ich gehe wieder mit? 


Der Unbekannte. Wenns deine Fuͤſſe 
erlauben. | 


Der 


69 


Der Knabe. O es wird ſchon gehen! 
Die gute Mutter wird Freude haben, wenn ſie 
morgen wieder etwas verdienen koͤnnen. Vater, 
lieber Vater, wenns ſo fort geht, ſo koͤnnen wir 
recht gut und gluͤklich leben! 


Der Vater wiſchte eine Thraͤne aus ſeinen 
Augen, er wollte ſprechen, aber er vermochte es 
nicht, er dankte mit beredtem Blikke, und wankte 
an der Hand ſeines Sohnes zur Thuͤre hinaus. 
Mir war ſo leicht, ſo wohl, auch ich eilte bald 
ins Freie. Der Abend war ſchoͤn, alle Spazier⸗ 
gaͤnger klagten über ſchwuͤle Hizze; ich ſah meine 
arme Familie vergnuͤgt am Tiſche ſtzzen, und fuͤhl⸗ 
te keine Hizze, ruhte ſanft bis an den Morgen! 


Kaum war ich erwacht, fo erſchien der Une 
bekannte, um die Schachtel abzuholen, er ſah 
heiter und munter aus, und verſicherte mich mit 
edler Offenherzigkeit, daß er ſchon ſo viele Jahre 
keinen ſo gluͤklichen Abend genoſſen habe. Ich 
fragte nach ſeinem Wilhelm. Der arme Bube, 
antwortete er, waͤre gerne mit gegangen, aber er 
hat Blaſen an den Fuͤſſen, und kann kaum ſtehen, 
ich muß allein gehen, und mir die Zeit mit der 
Hofnung verkuͤrzen, daß meiner wieder ein froͤh— 
licher Abend harrt. Er ging, und ich eilte zu mei⸗ 
8 i nem 


76 


nem Freunde, um mir wieder ein Stuͤk Braten zu 
beſtellen. Die gute Gattin deſſelben fande mehr, 
als ich forderte, und ich freute mich ſo innig, ſo 
herzlich auf die Ruͤkkunft meines Unbekannten, 
aber er kam nicht. Ich harrte drei Tage lang, 
und er kam nicht. Am vierten ſchlich ich zu mei⸗ 
nem Freunde, und erkundigte mich von Ferne nach 
dem Inhalte der Schachtel. Er merkte ſogleich 
Melt Verlegenheit, ſcherzte anfangs, und bekann⸗ 
te mir endlich, daß nur einige Puzſachen darinne 
lagen, welche ſeine Frau einer Freundin zum Ge⸗ 
ſchenke nach — ſande, des Dankes dafür aber ger⸗ 
ne entbehren wuͤrde, weil ihr meine empfindſame 
Erzaͤhlung einige fuͤſſe Thraͤnen entlokt haͤtten, die 
weit mehr als Freundes Dank werth waͤren. Ob 
mich gleich ſein Spott aͤrgerte, ſo fuͤhlte ich ihn 
doch, ich mußte ſchweigen, und konnte ſeinen Gruͤn⸗ 
den nur die Hofnung entgegen ſezzen, daß die Schach⸗ 

tel doch wohl richtig beſtellt, und der arme Bote 

krank geworden ſei. 


Um Gewißheit zu 1 babe ſande ich am an⸗ 
dern Tage einen zweiten Boten nach — Er kam 
zuruͤk, und brachte die Nachricht, daß niemand 
eine Schachtel uͤberbracht habe. Nun ſank meine 
Hofnung freilich ſehr tief, aber ich konnte mich 
doch un überreden, daß der Unbekannte ein Be⸗ 
truͤ⸗ 


7» 


truͤger fei, und wenn mein Freund — welches 
denn oft geſchah — die Geſchichte mit der Schach⸗ 
tel begann, ſo hatte ich immer eine Menge Schein⸗ 
gruͤnde in Bereitſchaft, die ſein liebloſes Urtheil 
widerlegen ſollten. Indeſſen konnte ichs doch nicht 
hindern, wenn er einleuchtend bewieſe, daß zu 
groſſe Empfindſamkeit nichts nuͤzze, und mußte 
dem goldnen Spruche der Alten: Trau, ſchau, wem! 
Gerechtigkeit wiederfahren laſſen. Ich ſuchte in 
der Folge auf allen meinen Spaziergaͤngen den Un; 
bekannten, und fand ihn nirgends, nur einmal 
ſchiens mir, daß er an einer Ekke ſtehe, und wie 
er mich erblikte, ſogleich forteilte. Dein Auge kann 
dich betrogen haben! ſo dachte ich damals, ſo 
dachte ich immer, wenn mirs einleuchtend werden 
wollte, daß mein Freund Recht habe. 


Einen langen Monat hindurch blieb ich in 
dieſer Ungewißheit, als ich aber kurz nachher mei⸗ 
nen Freund beſuchte, war ſein Spott uͤber die 
verlohrne Schachtel lauter und anhaltender als 
iemals, feine Gattin, die ſonſt immer meine Ver⸗ 
theidigerin ward, ſchwieg diesmal ganz, und laͤ⸗ 
chelte einigemal bedeutend. Ich erfuhr endlich» 
daß man die Schachtel wieder erhalten habe, er⸗ 
ſtaunte aber noch weit mehr, als ich uͤberzeugt 
ward, daß mein unbekannter Bote ſie in der Vor⸗ 

ſtadt 


72 
ſtadt in einem Brandweinhauſe für drei Groſchen 
verſezt hatte. Wie ich anfangs noch zweifeln woll⸗ 
te, ward die Tochter des Wirths herein gerufen, 
welche die Schachtel eben uͤberbracht hatte. Sie 
beftätigte die ganze Geſchichte, nur war ſie nicht 
zu Hauſe, als ſie geſchah, und konnte mir die 


— wu 


en — 


Geſtalt des Unbekannten nicht beſchreiben. Der 


Erzählung ihres Vaters gemäß, trat an eben dem 
Tage, als ich den Boten abſande, ein aͤuſſerſt 
ſchlecht gekleideter Mann mit der Schachtel unter 
dem Arme ins Zimmer, und forderte Brandwein. 
Da der Wirth die Verhaͤltniſſe ſeines Kleides 
ganz richtig mit dem Beutel berechnete, ſo woll⸗ 
ke er eher nicht einſchenken, bis der Brandwein 
nicht im Voraus bezahlt wuͤrde. Der Bote ſchien 
darüber entruͤſtet, und gab nach einigem Wort: 
wechſel die Schachtel mit der Verſicherung zum 
Pfande, daß er fie nicht eher zuruͤkfordern wurde. 
als bis er die Zeche bezahlt habe. Der Wirth 
ſchenkt ihm nun dreimal ein, wie er ſich nach der 
Hand nach ſeinem Gaſte, welcher ſehr luſtig ge⸗ 
worden war, umſah, war dieſer verſchwunden, 
und die Schachtel blieb in ſeinen Haͤnden. Da 
ſie in ſo langer Zeit nicht ausgeloͤſt ward, er den 
Inhalt der Schachtel nicht kannte, und mit Recht 
beſorgte, daß vielleicht Sachen, die berderben koͤnn⸗ 
en, e auch gar nichts darinne enthalten 
ſein 


73 
fein koͤnne, fo oͤfnete er ſolche, fand nebſt den 
Pußzſachen ein kleines Zettelchen darinne, welches 
die Gattin meines Freundes geſchrieben, und mit 
ihrem Namen bezeichnet hatte. Er erkannte dar: 
aus die Eigenthuͤmerin der Sachen, und ſande 
ſie mit der Bitte zuruͤk, daß man ihm die drei 
Groſchen zahlen moͤge. 


Nach dieſer ſichern Ueberzeugung blieb mir 
freilich kein Zweifel, aber das Betragen des iz 
bekannten ward mir hingegen ein um ſo ſtaͤrkeres 
Raͤthſel. Er ſprach ſo richtig, ſo treffend, er 
liebte ſeine Kinder ſo innig, ſo zaͤrtlich, und ſoll⸗ 
te faͤhig geweſen ſein, eine That zu begehen, wozu ihn 
nicht Noth nur Luͤſternheit des Gaumens zwang, 
durch welche er ſich uͤberdies die Hofnung eines 
fernern Verdienſtes, und ſeinen armen Kindern 
manchen Biſſen Brod raubte! 


Ich wuͤnſchte herzlich, ihn nur noch eins 
mal zu ſprechen, um von ihm ſelbſt Erklaͤrung zu 
erhalten, ich wollte nicht mit ihm zanken, ihm kei⸗ 
ne Vorwuͤrfe machen, nur die Urſache erforſchen, 
die den Menſchen oft zu dem macht, was er nicht 
iſt, nicht einmal ſein will. Mein Wunſch ward 
lange nicht erfuͤllt; ſchon nahte ſich der Winter, ſchon 
dekte tiefer Schnee die Erde, wie ich meinen Un⸗ 

8 be⸗ 


74 | | 


„FF TG 


bekannten auf einmal hinter einer Dame erblikte, 


die er dringend um ein Almoſen anflehte. Ich 
wuͤrde ſie nicht plagen, gerne hungern, ſprach er 
im geruͤhrten Tone, wenn ich nur wenigſtens Koh⸗ 
len hätte, um die erſtarrten Glieder meines Wei⸗ 
bes und meiner Kinder zu waͤrmen. Die Dame 
gab ihm ein reichliches Almoſen, denn ich ſah, als 
er ſich umkehrte, Silbergeld in feiner Hand glaͤn⸗ 


zen. Ich ſtand dicht vor ihm, er zitterte und beb⸗ 


te, als er mich erkannte. Seine Kleidung war 
noch die nehmliche, aber weit ſtaͤrker zerriſſen; 
er ſah erbarmungswuͤrdig aus. Verzeihen, vers 
geben ſie — — ſtammlete er, und wollte ſich ent⸗ 
fernen. | | 


J ch. Ich denke nicht mehr daran, nur er⸗ 
ſuche ich ſie, mir eine einzige Gefaͤlligkeit zu er⸗ 
weiſen — — 5 | 


Der Unbekannte. Befehlen fie. Ich 
bin in ihren Händen, e 


Ich. Warum verſezten ſie die Schachtel, 
welche ich ihnen anvertraute, fuͤr ſolch eine Klei⸗ 
nigkeit, und noch uͤberdieß für Brandwein? 


Der 


t 


75 


Der Unbekannte. Verſezzen ? fuͤr 
Brandwein? . 

Ich. Ja! Es iſt alles entdekt, der Wirth 
hat die Schachtel zuruͤkgebracht! 


Der Unbekannte. Zuruͤkgebracht ? 
Gott ſey Dank! Wenn fie ſolche nur wieder has 
ben, dann bin ich ia nicht ſo ungluͤklich, als ich zu 
ſein glaubte, dann darf ich ia nicht mehr wie ein Dieb 
bei der Nacht umher ſchleichen. Gott ſei Dank! 
Mir geſchieht Unrecht, aber fie haben doch das 
Ihrige zuruͤk, und ich kann doch wenigſtens Ver⸗ 
gebung hoffen. Ich wollte ihnen gerne alles er- 
zaͤhlen, aber ſie ſehen, wie ich zittere, ich kanns 
fuͤr Kaͤlte nicht mehr aushalten. 


Ich. Kommen ſie mit mir nach meiner 
Wohnung, der Gang ſoll ſie nicht reuen. 


Der Unbekannte. Ich verließ mein 
Weib, meine Kinder in den elendeſten Umſtaͤnden, 
Sie waren ſchon ſtarr fuͤr Kaͤlte, ſie werden er— 
frieren, wenn ich nicht Holz bringe. (ſeine Hand 
öfnend.) Ich habe Geld, ich muß meine Kinder 


retten. Ich komme heute noch zu ihnen, ich er⸗ 


zaͤhle ihnen alles. 
Ich. 


76 


Ich. Waͤrs auch neuer Trug, ich kann, ich 
will ſie nicht laͤnger aufhalten. 


Der Unbekannte. Gott wirds (oßnen. 


Er eilte fort. Die Berfuchung war groß, 
ich wollte ihm folgen, aber er blikte ſo ſchuͤchtern 
zuruͤk, und eilte dann ſtaͤrker, wenn er mich noch 
ſtehen ſah, ich unterdruͤkte meine Neugierde, und 
ging endlich heim, als er noch einmal hinter der 
Ekke einer Seitengaſſe nach mir hervorblikte. 


Eine Stunde nachher klopfte es an meiner 
Thuͤre. Der Unbekannte trat herein. Seine Mie⸗ 
ne war nicht mehr verlegen, er blikte freundlich. 
Izt ſizzen meine Kinder am warmen Ofen, ſprach 
er, und eſſen ihr Stuͤkchen Brod mit vollen Bak⸗ 
ken, izt bin ich hieher geeilt, um mich bei ihnen 
zu rechtfertigen. Sie ſehen einen der elendeſten 
Menſchen auf Gottes Erdboden vor ſich ſtehen, 
aber er behauptet kuͤhn, und wills beweiſen, daß 
er dies Ungluͤk nicht verdiente, daß es nicht 
Strafe, nur Pruͤfung des Ewigen ſein kann. Ich 
binein Seidenfabrikant. Noch vor ſechs Jahren er⸗ 
naͤhrte ich mich und meine Gattin redlich, ich ge⸗ 
noß fogar das ſeltne Gluͤk, mein Vermoͤgen taͤg⸗ 
lich wachſen zu ſehen. Mein Weib gebahr mir 

N ie⸗ 


— 


3 


iedes Jahr ein Kind, ich empfings mit inniger 
Freude, weil ichs naͤbren und erziehen konnte. 
Meine Fabrik beſchaͤftigte mehr als hundert Haͤu⸗ 
de, ich hatte ausgebreiteten Kredit, mußte aber 
auch meinen Kaͤufern wieder kreditiren. Ich han⸗ 
delte bisher mit bekannten, groſſen Kaufleuten, 
nahm wenig Gewinn, wurde aber auch richtig bes 
zahlt. Wollte Gott, ich waͤre dieſem Grundſazze 
getreu geblieben, ſo duͤrfte ich izt nicht ſo ſchrek⸗ 
lich darben. Es ſind nunmehr ſieben Jahre, als 
zwei fremde Juden in meine Niederlage traten, 
meine Waaren ſehr lobten, und mich offenherzig 
verſicherten, daß ich zu wohlfeil verkaufe. Sie 
verſprachen mir iedes Stuͤk fuͤr zwei Thaler theue— 
rer, und baar zu bezahlen, wenn ich mich ent⸗ 
ſchluͤſſen wollte, fie mit hinlaͤnglicher Waare zu 
verſehen. Ich verſprachs, und fie übernahmen 
ſogleich einen Theil meines Vorraths, holten ei⸗ 
nigemal mehr, und zahlten ſtets baar. Dieſer 
ſtarke, unverhofte Abſaz bewog mich, meine Fa⸗ 
brik mit zwanzig Stühlen zu vermehren, die Ar⸗ 
beit vollauf hatten, weil die Juden immer ſtaͤrke⸗ 
re Abnehmer wurden. In der Folge kamen fie 

nicht ſelbſt mehr, ſondern ſchrieben, und beſtellten 
am Ende des Jahres aufs neue fuͤr zwanzig tau⸗ 


ſend Gulden Waare, welche ich ihnen nach Trieſt 


fenden ſollte. Als ich die Wagre ſchon bereit lie⸗ 
gen 


78 
gen hatte, ſo kamen ſie ſelbſt, und fragten an: 
ob ich ihnen ſoſche auf vier Monate lang gegen 
beſſere Preiſe und Wechſel borgen wollte, weil ſie 
diesmal zu viele Waaren gekauft hatten, und nicht 
ſogleich baar zahlen koͤnnten ? Sie beriefen ſich 
auf die Empfehlung bekannter Haͤuſer, und ich 
verſprach, ihnen am andern Tage Antwort zu ſa⸗ 
gen. Ich fragte nach, und erfuhr überall, daß 
man ſie als redliche Zahler kenne. Ich borgte, 
und ſie reiſten mit der Verſicherung ab, daß ſie 
ihre Wechſel noch vor dem Termine einloͤſen wuͤr⸗ 
den. Als der Termin nahte, erwartete ich ieden 
Poſttag Nachricht und erhielte keine, als der Ter⸗ 
min voruͤber war, erkundigte ich mich uͤberall nach 
ihrem Aufenthalte, und hoͤrte bei den meiſten aͤhn⸗ 
liche Klagen. Die Folge bewies, daß ſie in un⸗ 
ſerer Stadt allein, über einmal hundert funfsig 
tauſend Gulden Waaren herausgenommen hatten, 
und damit wahrfcheinlich nach einem fremden Lan⸗ 
de geflohen waren, um el Raub in ea zu 
verzehren. 


Ich beſaß nicht mehr als zehntauſend Gul⸗ 
den eigenes Vermoͤgen, ich konnte nicht laͤnger rich⸗ 
tig zahlen, und mußte fallen. Ob ich gleich all 
mein Haab und Gut redlich bekannte, meinen Glaͤu⸗ 


bigern auch nicht das geringſte verſchwieg ſo 
ver⸗ 


72 


verloren dieſe, da die koſtbaren Geraͤthe und Werks 
zeuge ſehr wohlfeil verkauft wurden, doch eine 
ſehr nahmhafte Summe, und ich wanderte mit 
meinem Weibe und Kindern, aller Habſeligkeiten 
ganz entbloͤßt, in eine elende Herberge. Es war 
allgemein bekannt, daß ich nicht aus Bosheit und 
Hinterliſt bankerut gemacht hatte, es wuͤrde mir 
daher ſehr leicht geweſen ſein, bei einem andern 
Fabrikanten in Dienſt zu treten, und auf dieſe 
Art mein Weib und meine Kinder wenigſtens nothe 
dürftig zu ernähren. Aber Angſt und Kummer 
warfen mich aufs Krankenbette, wie ichs wieder 
verlaſſen konnte, klagten meine Kinder uͤber Hun⸗ 
ger, und mein Weib bewies mir deutlich, daß ſie 
nichts mehr habe, um ihn zu ſtillen. Ich ſchwieg, 
aber es nagte gewaltig an meinem Herzen, wie ich 
meine Kinder aufs neue weinen hoͤrte, ergrif ich 
meinen Stok, und ſchlich zu einigen Bekannten, 
denen ich einſt wo nicht wirkliche Wohlthaten, 
doch groſſe Gefaͤlligkelten erwieſen hatte. Sie 
begegneten mir mit Haͤrte, ſie behandelten mich 
gleich einem gemeinen Bettler. Schmerz, Jam⸗ 
mer und Wuth erreichte den hoͤchſten Grad, man 
fand mich ohnmaͤchtig auf der Gaſſe, und trug mich 
als tod nach Hauſe. O waͤre ich nie mehr erwacht! 
Nach einigen Wochen wards zur ſchreklichen Ge⸗ 
wißheit, daß ich mit der fallenden Sucht behaf⸗ 
f tek. 


80 


tet fet, die fein Arzt heilen konnte. Es faͤllt mir 

auſſerſt ſchwer, ihnen ein Bekenntniß zu machen, 
das ich bisher ſo ſorgfaͤltig vor aller Menſchen 
Ohren verbarg. Ich weiß, daß man Ungluͤkliche 
dieſer Art verabſcheut, und ihnen eben deswegen 
oft die Wohlthat des Menſchenfreundes entzogen 
wird, aber ihnen muß ichs geſtehen, weils mich 
allein rechtfertigen kaun. Dieſe ſchrekliche Krank⸗ 
heit iſt die Urſache, daß ich nirgends Arbeit fin 
de, nicht einmal durch Taglohn mein Brod ver⸗ 
dienen kann. Seit einem Jahre ſchien die Wuth 
derſelben etwas nachzulaſſen, ein Arzt verſicherte 
mich, daß häufige, nicht zu heftige Bewegung fie 
noch mehr mindern wuͤrde. Dieſe Verſicherung er⸗ 
regte die Hofnung in mir, daß ich vielleicht als 
Bote meinen Kindern Brod verſchaffen koͤnnte, und 
veranlaßte die Bitte, welche ich an ſie wagte. Weil 
ich mir ſelbſt nicht traute, kurz zuvor einen neuen 
Anfall geduldet hatte, nahm ich das erſtemal mei⸗ 
nen Gohn mit mir, damit ich auf dem Wege 
nicht ganz huͤlflos ſein moͤge. Der Verſuch gelang 
gluͤklich, ich kehrte ohne Anſtoß zuruͤk, ruhte 
ſanft, und befand mich am andern Morgen leicht 
und munter. Dies machte mich kuͤhner; der arme 
Knabe hatte ſich die Fuͤſſe wund gegangen, ich 
konnte ihn nicht mit mir nehmen, und troͤſtete 
meine bekuͤmmerte Frau mit der Verſicherung, daß 
1 ich 


81 


ich gluͤklich zuruͤk kommen wuͤrde. Sie uͤberga⸗ 
ben mir die Schachtel, und ich ging muthig fort, 
auf der Haͤlfte des Wegs fuͤhlte ich die Annaͤh⸗ 
rung meiner ſchreklichen Krankheit, ich wollte ab⸗ 
waͤrts von der Straſſe eilen, aber ich ſank ſinn⸗ 
los nieder, und erwachte, da mir niemand bei⸗ 
ſtand, aͤuſſerſt entkraͤftet. Wie ich wieder Erin⸗ 
nerungskraft bekam, ſuchte ich die Schachtel, aber 
fie war verſchwunden. Ein Voruͤberwandelnder 
hatte ſie vielleicht gefunden, des armen Leidenden 
nicht geachtet, und ſie wahrſcheinlich bei dem Wir⸗ 
the fuͤr einige Seidel Brandwein verſezt. O wenn 
er gewußt haͤtte, daß ich einen ieden Tropfen die⸗ 
ſes ſchreklichen Getraͤnkes mit einer doppelten 
Thraͤne bezahlt habe, er haͤtte Mitleid mit mir 
gehabt, mich nicht ſo graͤnzenlos ungluͤklich ge⸗ 
macht! 


Ich. Warum kamen ſie nicht mehr zu BE 
Warum erzaͤhlten ſie mir Ae, damals gleich 
alles? 


Der Unbekannte. Warum? Heil ih⸗ 

rem guten Herzen, welches ſo fragen kann? Ver⸗ 

zeihen ſie, aber ich bekenne es aufrichtig, ich ach⸗ 
tete ſie nicht fuͤr großmuͤthig genug! Ich glaubte, 

fie wuͤrden Wahrheit für eine Nothluͤge achten, 


mich 


82 


mm 


mich vielleicht gar ins Gefaͤngniß 8 „ und 
vollends ganz ungluͤklich machen. Ich floh ſorg⸗ 
fältig alle Gegenden, in welchen ich fie vermu⸗ 
then konnte, ich hungerte oft mit meinem Weibe 
und Kindern, um nur nicht ausgehen zu muͤſſen, 
aber nun hat das Elend bei mir den hoͤchſten 
Grad erreicht, vorher war ich nur ein verſchaͤm⸗ 
ter Hausbettler, izt bin ich ein unverſchaͤmter 
Gaſſenbettler geworden, ich muß die wenigen gen 
ſunden Augenblikke nuzzen, damit mein armes 
Weib wenigſtens nicht hungern darf, wenn 10 je 
mich warten und pflegen muß. ö 


Die Erzählung des Ungluͤklichen hatte mich 
tief geruͤhrt. Ich gab, was ich vermochte, ich 
brachte ihm einige alte Kleidungsſtuͤkke, damit 
er ſich beſſer vor der Kaͤlte ſchuͤzzen koͤnne. ET 
nahms mit tiefer Ruͤhrung, er verſicherte mich, 
daß er dieſen Tag unter die gluͤklichſten feines 
elenden Lebens zaͤhle, weil er nun ungeſcheut 
auf der Gaſſe betteln koͤnne, nicht immer gleich 
einem Diebe an den Ekken lauern muͤſſe. 


Ich. Wo wohnen fie? 


Der unbekannte. (mit einem tlefen Seuf⸗ 
zer.) Ach! dieſe Frage Rab ich lange gefuͤrchtet, 
weil 


S | 


— 83 


weil mir meine Antwort abermals einen Wohle 
thaͤter rauben wird. (im entſchloßnen Tone.) Ich kann, 
ich darf ihnen meine Wohnung nicht ſagen. 


Ich. Meine Frage — 


Der Unbekannte. Hat nicht Reugier⸗ 
de zum Hinterhalte. — — Das weiß, das fühle 
ich! Aber ich habs meinem Weibe theuer gelobt, 
niemanden in die Wohnung meines Jammers zu 
leiten, und ich muß dies Geluͤbde halten. Seis 
auch falſche Schaam, aber ſie kann ſie nicht un⸗ 
terdruͤkken, und ich muß fie ehren. Einſt wan⸗ 
delte ſie ſchoͤn, iung und in Seide gekleidet auf 
den Straſſen umher, izt — — Erſparen ſie mir 
die Schilderung ihres hoͤchſt elenden Anzugs, ſie 
würde die Schamhaftigkeit meines Weibes belei⸗ 
digen, und ich ihre Thraͤnen lange nicht ſtillen 
koͤnnen, wenn ich Zeugen herbei fuͤhrte, die ihren 
erbarmungswuͤrdigen Anzug naͤher betrachten wuͤr⸗ 
den. 


Ich ehrte die Gruͤnde des Ungluͤklichen, und 
bat ihn nur, mich oͤfters zu beſuchen, weil ich 
feſt entſchloſſen war, ihn, fo viel es meine ſchwa⸗ 
chen Kraͤfte erlaubten, zu unterſtuͤzzen. Er ver⸗ 
ſprachs, und eilte fort, um zu genuͤſſen, was er 

N 52 er⸗ 


64 g 


erhalten hatte. Ich geſtehe es offenherzig, daß 
ich ſogleich meinen Freund beſuchte, ihm mit als 
ler Waͤrme, die mir verliehen iſt, die Geſchichte 
des armen Ungluͤklichen erzaͤhlte, und mit trium⸗ 
phirenden Laͤcheln fragte: Ob Empfindſamkeit im⸗ 
mer irre fuͤhre? Ob es nicht beſſer ſei, wenn man 
in dieſen Faͤllen das warme Herz, und nicht die 
kalte Vernunft handeln laſſe ? Er fühlte die ſchrek⸗ 
liche Lage des Ungluͤklichen tief, er widerſprach 
nicht, nur verſicherte er mich in der Folge unſers 
Geſpraͤchs, daß er wider ſeinen Willen an der 
Wahrheit der Geſchichte zweifeln muͤſſe, weil er 
ſeit vielen Jahren alle Seidenfabrikanten in der 
groſſen Stadt kenne, von keinem ſich eines aͤnn⸗ 
lichen Bankerots erinnere, doch nicht entſcheiden 
wolle, bis er ſich nicht genauer erkundigt habe, 
Ich drang ſelbſt auf dieſe Erkundigung, und am 
andern Tage erzaͤhlte mir mein Freund, daß er 
ſich geirrt, daß wuͤrklich einer dieſer Fabrikanten 
durch zu unſichere Spekulazion verleitet, fallirt 
habe, und nach der Zeit aus der Stadt, wenig⸗ 
ſtens aus dem Zirkel ſeiner Bekannten verſchwun⸗ 
den ſei, und nun wahrſcheinlich der unbekannte 
Ungluͤkliche ſein koͤnne. Der biedere, redliche 
Freund ward nun ſelbſt der Wohlthaͤter meines 
armen Unbekannten, ich erhielte oft von ihm ein 
e Geſchenk, das ich immer mit groͤßter 
Freu⸗ 


85 


Freude dem Ungluͤklichen gab, wenn er an meiner 
Thuͤre klopfte, oder ich ihn auf der Gaffe bege⸗ 
gnete. Er verſicherte mich dann allemal, daß es 
ihm izt beſſer gehe, daß er freilich nicht vergnuͤgt, 
doch auch 1 85 mehr ſo hoͤchſt ungluͤklich lebe. 


Als ich lande nachher ben vom Genuſſe e ei⸗ 
nes der erſten, aber auch aͤuſſerſt angenehmen Fruͤh⸗ 
lingstage ruͤkkehrte, begegnete mir abermals mein 
Unbekannter. Er ſprach mich nie um eine Gabe 
an, aber wenn ſein Auge wehmuͤthig im Gruſſe 
zur Erde blikte, fo war ich uͤberzeugt, daß grof- 
ſe Noth ihn druͤkke, ich gab ihm daher einiges 
Geld, und eilte weiter, um ihm den ſchweren 
Dank zu erſparren. Ein armes Weib folgte mir, 
und bat ebenfalls um ein Allmoſen, ich gab ihr 
einen Kreuzer. Ich wuͤrde tauſend Bezahls Gott 
ſagen, ſprach ſie ſeufzend, wenn ich diesmal 3 
ebe erwartet haͤtte. 


Ich. Gute Frau, ich bin nicht reich, ich 
kann nicht mehr er 


; Die Alte. Aber dem Saufaus gaben ſie 
doch weit mehr. i 


Ich. Welchem Saufaus? 
ü Die 


Die Alte. Der erſt izt bei ihnen voruͤ⸗ 
ber ging, ſie nur gruͤßte, nicht einmal bat. Er 
eilte wakker, um noch zur rechten Zeit ins Brand⸗ 
weinhaus zu kommen. 


Ich. O pfui! das iſt nicht ſchoͤn! Ver⸗ 
laͤumdung iſt eine groſſe Sünde, 


Die Alte. Ja wohl iſt Verlaͤumdung 
eine ſchrekliche Suͤnde, ſo nahe am Grabe wuͤrde 
ich mich ihr gemis nicht ſchuldig machen, wenn 
ich nicht von der ſichern Wahrheit uͤberzeugt waͤ⸗ 
re, wenns mir nicht weh thaͤte, daß mancher gu⸗ 
ter Herr einem ſolchen Lumpen ein reichliches All⸗ 

moſen gaͤbe, da indes der wahre Arme hungern 
muß. Sehen ſie da unten am Berge das Haͤus⸗ 
chen, dort wird Brandwein geſchenkt, und dort 
finden ſie izt den Saufaus, finden ihn alle Ta⸗ 
ge, wenn er irgend wo ein Paar Kreuzer zuſam⸗ 
mengebettelt hat. Er verlaͤßt es nie, fo kange 
er noch einen Pfennig im Sakke hat, und tau⸗ 
melt oft auf der Gaſſe umher, daß es eine Schan⸗ 
de und Spott iſt. Er ſoll Weib und Kinder ha⸗ 
ben, aber wenn ſie Gott nicht wunderbar ernaͤhrt, 
ſo muͤſſen ſie ſchon laͤngſt verhungert ſein. Zuͤr⸗ 
nen ſie nicht, lieber Herr, erkundigen ſie ſich ge⸗ 
nauer, und wenn ich ein Falles Wort geſpro⸗ 
: chen 


87 


E — — 
chen habe, wenn ſies nicht weit aͤrger finden, ſo 
verſagen fie mir in Zukunft iede Gabe, und tie 
fen fie mir kuͤhn zu: Du biſt eine alte Luͤgnerin! 


Ich. Unmoͤglich! — — Wo wohnt denn 
dieſer Mann? 


Die Alte. Das weiß ich nicht, wills 
aber wohl erfahren, wenn ihnen etwas daran ge⸗ 
legen iſt. Morgen bettle ich wieder in dieſer Ge⸗ 
gend, und dann will ichs ihnen ſagen, wenn ſie 
voruͤber gehen. 


Ich ging fort. Herz und Vernunft ſtritt 
heftig, meine Fuͤſſe trugen mich mechaniſch in 
mein Zimmer. Der Unbekannte war mir vor ei⸗ 
ner Woche begegnet, mir ſchiens damals, daß er 
taumle, da ich aber waͤbnte, daß ſich vielleicht 

ſeine ſchrekliche Krankheit nahe, ſo unterſuchte 
ichs nicht deutlicher, wuͤnſchte vielmehr herzlich, 
daß er noch fruͤh genug ſeine Wohnung erreichen 

moͤge. Izt fiel mir erſt ſein wankender Gang 
aufs neue auf, und ich beſchloß einen neuen Spa⸗ 
ziergang, um mich zu überzeugen: ob er wuͤrk⸗ 
lich, wie die Alte verſicherte, nach dem Brand⸗ 
weinhauſe gegangen ſei? Wie ich dort anlangte, 
gieng eben die Sonne unter, ich hoͤrte von ferne 

ſchon 


8 — nn 
ſchon das Jauchzen der Trunknen. Einige ſaſſen 
im Zimmer, deſſen Fenſter geoͤfnet waren, ande⸗ 
re hatten im kleinen Gaͤrtchen, das nahe am Hau⸗ 
ſe lag, und nur mit einem hoͤlzernen Zaune ver⸗ 
wahrt war, Plaz genommen. Wo ich hinblikte, 


ſah ich das Bild des Elendes, aber auch der 


ſtaͤrkſten Trunkenheit, es ſchien, als ob alle Bett⸗ 
ler ſich hier verſammlet haͤtten, um der Guther⸗ 
zigkeit ihrer Mitbruͤder zu ſpotten, und ihrer Em⸗ 


pfindſamkeit Hohn zu lachen. Ich wagte es nicht 
naͤher zu treten, weil ich Beleidigung fuͤrchtete, 


nur mein Auge irrte unter den Trinkern umher, 
meine Bruſt athmete freier, mein Herz ſchlug 
ſanfter, als es den Unbekannten nirgends fand, 


aber mein Ohr horchte von neuem, als ich mit 
einmal ſeine Stimme zu hoͤren glaubte. Ich trat 
näher zum Zaune, weil fie im Garten ertoͤnte. 

Gerade neben mir ſrend eine kleine Laube, die 
von Tannenaͤſten gebildet war, und in dieſer ſas 


wuͤrklich mein ungluͤklicher unbekannter. Ihm 


zur Seite ſas ein rothfinniges Geſicht, das zum 


aͤchten Sinnbilde der Trunkenheit dienen konnte, 


beide Hände unterſtuͤzten es, damit es nicht ſin⸗ 


ken konnte. Der Unbekannte war mit dieſem ſchrek⸗ 
lichen Manne im Geſpraͤche begriffen. Ja, ſprach 
der erſtere, indem er mit der Fauſt auf den Tiſch 


ſchlug, dich mache ich zu meinem Miniſter, und 


ge⸗ 


89 


| gebe dir meine einzige Tochter zur Gemahlin, und 
ehre dich gleich einem Haaman. 


Der Fremde. (lallend.) Bedanke mich! 
der ward am Ende an den hoͤchſten Galgen in 
der Welt aufgehaͤngt. 


Der Unbekannte. (wild lachend.) Rich⸗ 
tig! Und an dieſen haͤnge ich auch dich, wenn dus 


in meinem Lande an Brandwein fehlen läßt. (fie: 


gend.) Brandwein! Brandwein iſt Labſal, iſt Nek⸗ 
tar! (redend.) Trink, Bruder, trink! 


Der Fremde. Wenn du zahlſt = 


Der Unbekannte. Ich zahle! der Koͤ⸗ 
nig zahlt alles! Das verſteht ſich! Dafuͤr zahlen 
die Unterthanen Steuer. Regieren kann, wem's 
beliebt, wenn wir nur trinken können, Nicht 
wahr, Bruder Miniſter? 


Der Fremde. Ja, ia! Wenn wir nur 
trinken koͤnnen! 5 


Der unbekannte. Stoß an! (das Glas 
nehmend.) Alle unſere Wohlthaͤter ſollen leben! 
So lange dieſe ihre Hand aufthun, ſo koͤnnen 
83 | wie 


90 
P are 
wir auch luſtig fein, und uns gluͤklich träumen ! 
Nicht wahr, Bruder? | 


Der g remde. Richtig! 


Der Unbekannte. Drum, trink! Da⸗ 
mit du lange Miniſter bleibſt, denn wenn der 
Rauſch verfliegt, fo iſts alle! Und wenn man 
verhungert, fo iſts auch alle! Trink, Miniſter, 
trink! Meine Tochter ſoll dir werden, denn du 
biſt ein Mann fuͤr ſie und fuͤr mich! Morgen ſamm⸗ 
le ich wieder Steuer, dann trinken wir wieder, 
und ſo gehts fort, bis uns das duͤrre Senſenge⸗ 
rippe den Schaͤdel vom Rumpfe ſaͤbelt. 


Der Fremde. Dann iſts alle! 


Der Unbekannte. O nicht alle! Dann 
trinken wir ewig! Verſtehſt dus ? Wenn du's 
nicht verſtehſt, ſo kann ich dir auch nicht helfen. 
Im Rauſche zu ſterben, iſt wahres Mehle 
Nicht wahr, Miniſter? | 


Der Frem de. Ja, Euer Maieſtaͤt! 


Der Unbekannte. So iſts recht! Koͤ⸗ 
nig bin, Koͤnig bleib ich, fo a ich einen 
Rausch habe. 

Der 


== 


Der Fremde. Deswegen ſorgſt du im⸗ 
mer fuͤr einen neuen, wenn der alte ausraucht. 


Der Unbekannte. Wohl geſprochen! 
Bruder Miniſter! Trink! Trink! damit er lanz 
ger dauert. He! Eingeſchenkt! Hier iſt Geld! 
Eingeſchenkt! Er taumelte mit dem Glafe in 
der Hand nach dem Hauſe, ich trat zuruͤk, und 
ſchlich traurig heim. Ich war nun uͤberzeugt, daß 
der liſtige Unbekannte mein leichtglaͤubiges Herz 
ſchreklich betrogen habe, da aber dies lauf für 
ſein unſchuldiges Weib, fuͤr ſeine ungluͤklichen 
Kinder ſprach, ſo eilte ich am andern Tage nach 
dem Orte, wo ich geſtern die alte Bettlerin traf, 
um durch dieſe die Wohnung der Ungluͤklichen zu 
erfahren, mich durch meine Augen von der Wahr: 
heit zu uͤberzeugen, ehe ich thaͤtiger handelte. 


Ich traf ſie nicht, ſchlenderte zwiſchen den 
Gaͤrten umher, und ging endlich am Brandwein⸗ 
hauſe voruͤber. Der Unbekannte ſas mit ſeinem 
rothfinnigten Freunde abermals in der Laube, ich 
phoͤrte feine Stimme von Ferne, aber ich nahte 
mich nicht, weil ich mit Grunde fuͤrchtete, daß 
gerechter Zorn mich zu einem uͤbereilten Schritt 
verleiten koͤnne. Wie ich Gedankenvoll die Ans 
hoͤhe hinaufſtieg, ſuchte ein Knabe meine Hand 

| au 


92 

zu haſchen, und zog meinen Blik abwaͤrts. Es 
war der Sohn des Unbekannten, der kleine Wil⸗ 
helm, er laͤchelte mich freundlich an, aber Thraͤ⸗ 
nen, die er zu verbergen fußzte truͤbten 1 
Auge. | 


Ich. Wo eilſt du hin | 


Wilhelm. Ich fuche meinen Vater. Er 
ging ſchon am Morgen aus, er verſprach uns ſo 
gewiß, Brod zu bringen. Der Hunger plagt uns 
ſehr, die Mutter hat's erlaubt, daß ich ihn ſu⸗ 
chen darf. ; 


3 ch. Wo hofſt du ihn zu finden 2 


Wilhe lm. Da unten — . (fosternd, ) Ich 
weiß ſelbſt nicht, wo ich ihn 1897 werde. 


Ich. (etwas bissig.) Dort im Brandwein⸗ | 
haufe wirſt du ihn ſicher treffen. 5 


| Der Kuabe. (def ſeufzenb. ) Ach Hal 
a freilich! 035 


Er ging, ich folgte, und blieb am FAR 


des Gartens ſtehen, in e der Knabe ſo⸗ 
gleich 


93 


— — nn un — 


gleich eintrat. Vater, ſeid ihr da ? ſprach der 
Knabe ſchmeichelnd, und blikte ihn wehmuͤthig 
au. Ja, mein Erſtgebohrner, antwortete der 
Trunkne, ich bin hier, um deine Bitte zu hoͤren. 
Fordere kuͤhn, ich bin heute geneigt, vieles zu 
gewaͤhren. Schaft mir den Buben von hinnen, 
ſchrie er, als ihn der Knabe etwas ins Ohr fluͤ⸗ 
ſterte, werft ihn in tiefſten Kerker, er will mich 
in meinem Vergnuͤgen ſtoͤhren. Zeterbube, willſt 
du gehen, oder ich ſchlage dir Arm und Bein ent⸗ 
zwei! rief der rothfinnigte Fremde, und der ges 
aͤngſtigte Knabe entſprang. So iſts recht, Bru⸗ 
der Miniſter! fprach der Unbekannte, du vermals 
teſt dein Amt treflich, du ſollſt ſtets der naͤchſte 
an meinem 1 u 

Der Knabe ging weinend bet mir rüber 
Haſt du deinen Vater gefunden? fragte ich ihn. 
Ach lieber Gott, ſchluchzte er, heute muͤſſen wir 
ſchon hungrig ſchlafen gehen. Der Vater trinkt, 
ſo lange er einen Pfennig im Sakke hat, und 
kommt er heim, ſo duͤrfen wir nicht mukſen, ſonſt 
ſezt es Schlaͤge. Koͤnnte ich nur betteln, ich 
wuͤrde es heute zum erſtenmale verſuchen, aber 
der Vater ſagt immer: Betteln ſei die ſchwerſte 
Arbeit des Menſchen, und ſchwere 2 Arbeit kann 

ich noch nicht verrichten! 


Ich. 


94 


Ich. Wie viel haſt du Geſchwiſter s 


Der Knabe. Noch eine Schueßetr und 
5 Brüder, Er | | 


30. SM nicht vor ungefaͤhr dusk 
einer deiner e geſtorben? 


Der habe Nein! noch leben fie ale, 
ob ſie gleich oft alte leiden muͤſſen. 


ih Sf dein Vater oft krank? 
Der Knabe. Nein! 
J ch. Hat er nicht die eds Sucht? 


; Der Aae Gott belite und behüte 

ihn vor dieſem Ungluͤkke. Mein Vater iſt im⸗ 
mer geſund, aber die Mutter meint, daß der haͤu⸗ 
fige Brandwein ihm ſchaden, und eine Lungen⸗ 
ſucht eee werde. ; | 


Ich. Wo if deine Wohnung! 2 — Ei 
nannte ſie mir, und ich beſchloß, ihm zu folgen, 
um wenigſtens auf einige Tage das Ungluͤk der⸗ 


ite zu lindern, die der Trunkenbold ganz zu 
ver⸗ 


95 


gerlaffen ſchien. Mein Herz widerſtand heftig ie= 
dem Gefuͤhle des Mitleids, wenn es ſich erin⸗ 
nerte, wie er durch Trug und Luͤge meine Em⸗ 
pfindung gewekt und getaͤuſcht hatte, aber es dach⸗ 
te auch redlich genug, dies alles nicht dem un⸗ 
ſchuldigen Weibe und Kindern entgelten zu laſſen, 
beſchloß vielmehr, alle Kraͤfte anzuwenden, um 
das ſchrekliche Elend derſelben zu lindern. 


Noch immer mit dieſem Vorſazze beſchaͤftigt, 
langte ich, indem ich den Knaben folgte, in ei⸗ 
nem ſchlechten Dintergebäude eines kleinen Hauſes 
an, das in einer einſamen Seitengaſſe lag. Un⸗ 
willkuͤhrlicher Schauer ergrif mich, als der Kna⸗ 
be einige Stuffen hinab ſtieg, und endlich die nie⸗ 
dre Thuͤre eines Gemaches oͤfnete, das fo ganz eis 
nem Kerker, wenigſtens einem Keller glich. Vier 
halbnakkende Kinder, die nur die ſchaamhafteſten 
Theile des Koͤrpers in einige Lumpen huͤllten, 
ſprangen von einer Bank herab, die den Ofen um⸗ 
gab, ſie umringten den kommenden Bruder, und 
forſchten im weinenden Tone: Ob er Brod brin⸗ 
ge? Der Knabe ſchwieg und blikte wehmuͤthig nach 
mir zuruͤk. Ich ſtand noch vor der Thuͤre, war 
noch unentſchloſſen: Ob ich ruͤkkehren, oder folgen 
ſolle? Hinter dem Ofen raſchelte es izt im Stro⸗ 
he. Eine hagere Figur, die einem kranken Weibe 

aͤhn⸗ 


96 0 
z — SEEN ER N 4 i 


aͤhnlich ſah, hob fih langſam empor. Rabenvas 
ter, ſprach fie mit einer Stimme, die den hoͤch⸗ 


ſten Grad des Schmerzens verrieth, die bis ins 
Innerſte drang, Rabenvater, kehrſt du endlich 
heim? Noch nie habe ich ſo hart mit dir geſpro⸗ 


chen, aber Gottes Langmuth endet, wie ſolls die 


meinige nicht? Wenn du kein Brod bringſt, ſo 
kannſt du morgen deine Kinder begraben 2 — Ich 
zitterte und bebte, ich vermochte nicht zu antwor⸗ 
ten. Der Knabe eilte zu ihr, und erklaͤrte ihr 
den Irrthum. Gott im Himmel! Ein fremder 
Herr? Was will er? Was ſucht er hier ? ſtamm⸗ 
lete fie, wollte aufſtehen, und ſank kraftlos zu⸗ 
tuͤk. Auf meinem Herzen ruhte zentnerſchwere 
Laſt, ich konnte kaum athmen, nur wenig ſpre⸗ 
chen. Madam, bleiben ſie ruhig, ſtammlete ich 
endlich, nicht Neugierde nur Mitleid fuͤhrte mich 
hieher. Ich will ſie nicht laͤnger aͤngſtigen, ſezte 


ich hinzu, und winkte dem Knaben, welcher mir 


ſogleich folgte. Wie ich im Hofe und der Knabe 


neben mir ſtand, gab ich ihm einiges Geld, er 


ſprang dankend fort, und mein Herz ſchlug froher 


und leichter, wie ich ſah, daß er am naͤchſten Baͤk⸗ 


kerladen Brod und Semmel kaufte, und in ſchnel⸗ 
ler Eile heim eilte. Ich wollte anfangs folgen, 


als ich aber uͤberlegte, daß ich nur Stoͤhrer des 


froͤhlichen Mahls der armen Kinder fein wuͤrde, 
da 


97 


da ging ich fort, wanderte planlos durch die Gaſ— 
ſen, und ward bald wieder traurig, als ich mit 
Huͤlfe meiner Einbildungskraft in den groſſen Irr⸗ 
garten des menſchlichen Elends umher irrte, tauſend 
Wege und Gaͤnge, aber nirgends einen Ausgang 
fand. i 


In der halbſchlafloſen Nacht beſchloß ich 
ernſtlich, das Elend der ungluͤklichen Familie nach 
Kraͤften zu lindern, und da ich mich zu ſchwach da⸗ 
zu fuͤhlte, alle meine Freunde zu gleicher Thaͤtig⸗ 
keit zu ermuntern. Eben war ich im Begriffe, 
die Ungluͤklichen aufs neue zu beſuchen, als es an 
meiner Thuͤre klopfte, und zu meinem groͤßten Er⸗ 
ſtaunen der Unbekannte herein trat. Ich muß 
offenherzig geſtehen, daß ſein Anblik mich empoͤr⸗ 
te, daß der feſte Tritt, mit welchem er eintrat, meinen 
Zern wekte, als ich aber überlegte, daß Armuth 
und Verzweiflung oft eng verbruͤdert find, fo uns 
terdruͤkte ich iede Rachbegierde, und fragte ihn 
nut etwas haſtig: Was er wolle? Was er ſuche? 


Der Unbekannte. (mit efnem Glikke, aber 
mit tiefer Rührung.) Ich komme ihnen zu danken, 
weil fie geſtern Vater und Retter meiner hun- 
grigen Kinder waren. (eine Pauſe, in welcher Thraͤs 
nen uͤber ſeine Wangen rollten.) Und wenn der Weg, 

ä G aus 


98 


aus ihrem Zimmer ins ewige Gefaͤngniß fuͤhrte, fo 


würde ich doch eine Pflicht erfuͤllt haben, zu wel⸗ 


cher mich ſeit einigen Stunden mein Gewiſſen un, 
aufhoͤrlich auffordert. Ich habe fie beleidigt, ich 
habe fie ſchaͤndlich belogen, ich habe ihr Mitleid 


mißbraucht. Ich fuͤhle meine That tief, aber ich 


fuͤhls noch tiefer, daß ich nicht ihre Verachtung, 


daß ich wahrlich immer noch ihr Mitleid verdiene. 
Nur eine Bitte ſei mir erlaubt! — Sie ſchwei⸗ 


gen, ich wage ſie doch: Erbarmen ſie ſich ferner 


meines armen Weibes, meiner unſchuldigen | 


Kinder, und wenn der Rabensvater einſt trun⸗ 
ken bei ihnen voruͤber taumlet, ſo fluchen ſie ihm 
nicht, gönnen fie ihm vielmehr ein Gluͤk, welches 
er theuer erkaufen muß, das ſtets an Verzwei⸗ 
flung graͤnzt, ihn einſt ſi cher zum Opfer 1 
machen wird. 


Er buͤkte ſich und 11 55 ich ſtaunte ihm 


ſprachlos nach. Ehe ich noch ſeine Rede faſſen konn⸗ 
te, trat er abermals ein. Das noͤthigſte ‚ fprach 
er, hätte ich bald vergeſſen. Meine Frau flikt 
emſig ihre morſchen Kleider, gelingts ihr, fie fo 
zu flikken, daß ſie wenigſtens in der Daͤmmerung 


ohne Schaam über die Gaſſe gehen kann, fo will 


ſie zu ihnen kommen, um ihnen zu danken, 


und fie zum Vertrauten unſers freien Schik, 


ſals 


99 


ſals zu machen. Spesen Se je bis dahin ihr Urtheil 


uͤber den ungluͤklichſten Gatten und Vatet, und 


wiſſen ſie Rettung und Huͤlfe fuͤr ihn, ſo wer⸗ 
den ſie eines der wohlthaͤtigſten Werke auf Er⸗ 
den uͤben. 

; \ 

Mit dieſen Worten verließ er mich, und ich 
harrte mit Sehnſucht der Kommenden. Schon 
daͤmmerte es maͤchtig, als ſie endlich an der Hand 
ihres Sohnes erſchien. Ihre Geſtalt war das 
redende Bild des Kummers, ich wage keine Schil⸗ 
derung, denn ſie wuͤrde doch nicht gluͤkken. Sie 


wankte, ich bot ihr einen Siz, ſie nahm ihn mit 


Dank an. Seit zwei langen Jahren, ſprach ſie, 


verlaſſe ich heute zum erſtenmale mein elendes 


Gemach, ſelbſt den Tempel des Ewigen beſuchte 
ich nicht, weil ich immer waͤhnte, daß Gott mein 
Flehen auch aus der Tiefe hoͤren werde, aber zu 
ihnen eile ich, weil ich zuverſichtlich hoffe, daß er 
mir in ihnen einen Freund und Linderer meines 
Elendes ſande. Noch habe ich keinem in dieſem 
Lande meine Geſchichte vertraut, fie ſollen fie er— 
fahren, ſie ſollen urtheilen: Ob Rettung und Huͤl⸗ 
fe moͤglich ſei? Misbrauch des Vertrauens kann, 


will ich von ihnen nicht erwarten: 


. Ich 


100 


me 


Ich bin die einzige Tochter des Freiherrn 
von, — deſſen Vorfahren dem —ſchen Staate 
mit Treue und Eifer dienten, deſſen Vater, wie 
er als Geſandter nach — gehen mußte, dem Staa- 
te den groͤßten Theil ſeines anſehnlichen Vermoͤ⸗ 
gens opferte, vollen Erſaz erhalten ſollte, ihn im⸗ 
mer hofte, und endlich auf feinem Sterbebette 
feinen einzigen Sohn zum Erben dieſer Hofnung 
einſezte. Mein Vater ſah bald ein, daß ihm die⸗ 
ſer Erſaz nicht werden koͤnne, weil er keine doku⸗ 
mentirten Beweiſe aufzeigen, ſich nur auf das Ver⸗ 
ſprechen des ſeligen Koͤnigs, der ſchon viele Jah⸗ 
re tod war, berufen konnte. Er verkaufte daher 
die vaͤterlichen Guͤther, bezahlte ſeine Schulden, 
und bezog ein kleines Guͤtchen, das iährlich ſechs⸗ 
hundert Thaler rentirte, und ihm als das einzige 
Erbtheil ſeines Vaters uͤbrig geblieben war. 
Dort lebte er in ruhiger Stille und Haͤuslichkeit, 
heurathete ein armes, aber aͤuſſerſt reizendes Fraͤu⸗ 
lein, die meine Geburt mit ihrem Leben bezahlte 
Ihr Tod ſtuͤrzte meinen Vater in eine tiefe, un“ 
heilbare Melancholie, die nach langen Quaalen 
endlich ſeine Tage endete, als ich eben zwanzig 
Jahre alt war. Er liebte mich aufs zaͤrtlichſte, und 
wuͤrde weit fruͤher geſtorben ſein, wenn meine Er⸗ 
ziehung ihn nicht beſchaͤftigt, meine Liebe ihn nicht 
das Leben ertraͤglich gemacht haͤtte. Wie ich mei⸗ 

nen 


101 


nen Vater begraben hatte, meldete ſich ein naher 
Pachter als Käufer meines Guthes. Der zaͤrtli⸗ 
che Vater hatte mich in allen weiblichen Arbeiten 
und Vollkommenheiten, aber keinesweges in der 
Landoͤkonomie unterrichten laſſen, ich achtete es 
daher fuͤrs beſte, den Antrag anzunehmen, und 
zog nach einer benachbarten Stadt, um unter dem 
Schuzze einer alten Muhme mein kuͤnftiges Schik⸗ 
ſal abzuwarten. Mein Vermoͤgen beſtand in 
funfzehntauſend Thalern, ich hofte mit dem Er⸗ 
trage derſelben ruhig und zufrieden zu leben, ich 
glaubte damit einen Mann beglüffen zu koͤnnen, 
wenn einſt einer derſelben meine Hand fordern 
wuͤrde. Doch kannte mein Herz noch keinen, fuͤhl⸗ 
te nur dann und wann in einſamen Stunden, daß 
Liebe ein Beduͤrfniß, und ihre Frucht ſehr ange⸗ 
nehm ſein muͤſſe. Meine Muhme empfing mich 
mit Freuden, und aͤuſſerte kurz darauf den Wunſch, 
daß ich einen Vetter ihres ſeligen Mannes heura— 
then moͤge. Er war ein bluͤhender Juͤngling, be⸗ 
ſas ſeltne Talente, und hatte ſich im Umgange 
mit der feinen Welt aͤuſſerſt und ſehr vortheilhaft 
gebildet, und doch war ſein Ton beſcheiden, und 
nie ſuchte er eine Meinung zu behaupten, wel⸗ 
cher ein anderer widerſprach. Er kleidete ſich aͤuſ— 
ſerſt ſauber, aber nicht praͤchtig, er aß aͤuſſerſt 
maͤſſig, und trank nur Waſſer. Seine groſſen 
| Kennt⸗ 


102 


Kenntniſſe berechtigten ihn, eine gute Verſorgung 
im Vaterlande zu erwarten, aber er mußte mans 
chem Dummkopfe weichen, hatte zwar eben die 
ſichere Hofnung zu einem anſehnlichen Dienſte er⸗ 
halten, ſah ſie aber wieder ſchwinden, weil er 
keinen Freund fand, der ihm mit der erforderli⸗ 
chen Kauzion unterſtuͤzzen wollte. Dies war die 
Haupturſache, daß meine Muhme, welcher die 
Verſorgung des iungen Mannes ſehr am Herzen 
lag, mich zu feiner kuͤnftigen Gattin beſtimmen 
wollte, weil mein Vermoͤgen mehr als hinreichte, 
dies Hinderniß zu heben. Anfangs kannte ich 
dieſen Beweggrund nicht, und war ſchon ganz ge: 
neigt, dem Zureden meiner Anverwandtin nach⸗ 
zugeben, das dringende Flehen des ſchoͤnen Juͤng⸗ 
lings zu erhoͤren, als ichs endlich durch Zufall 
erfuhr. Von diefem Augenblikke an, ſchwand dle 
ſchon keimende Liebe aus meinem Herzen, ich haß⸗ 
te und verachtete den Mann, welcher mich ſchon 
tauſendmal verſichert hatte, daß er aus wahrer, 
aͤchter Liebe meine Hand ſuche, von dem ich nun 
uͤberzeugt zu ſein glaubte, daß nur Eigennuz und 
Begierde nach einem Dienſte ihn zu dieſer Spra⸗ 
che verleitet habe. Ich widerſtand iedem neuen 
Verſuche hartnaͤkkig, ich weigerte mich, ihn ferner 
zu ſprechen, ich drohte die Stadt zu verlaſſen, 
wenn man mich laͤnger mit dieſem Antrage quälen 
wuͤr⸗ 


KKK u mm En UL 


103 


würde, und blikte ganz gleichguͤltig umher, als 
er hoͤchſt geruͤhrt, und mit vielen Thraͤnen von 
mir Abſchied nahm, mich flehend bat, ihn wenig⸗ 
ſtens nicht zu verachten. 


Mit wuͤrklich freiem Herzen, ſeiner ſchon gar 
nicht mehr gedenkend, ging ich einen Monat nach⸗ 
her am Ufer des Fluſſes, welcher nahe an der 
Stadt vorüber ſtroͤmte, ſpazieren. Einige Ber 
kannte luden mich in ihren Garten, ſie beſchaͤf⸗ 
tigten ſich mit ihren Blumen, und ich ging nach 
dem Gartenhauſe, welches eine herrliche Ausſicht 
auf den Strom gewährte. Ein ähnliches Land⸗ 
haus lag am ienſeitigen Ufer, der Garten reichte 
bis auf den Fluß, an der Thuͤre der Mauer, wel⸗ 
che der leztere benezte, ſtand ein Kahn, in welchem 
ein Kind ſpielte, immer einige Stuͤkchen Holz ins 
Waſſer warf, und dann eilend im ſchwankenden 
Kahne herablief, um ſolche am Ende deſſelben 
wieder aufzufangen. Dies gefaͤhrliche Spiel zog 
meine ganze Aufmerkſamkeit auf ſich, ich zitterte 
und bebte, wenn das mit der Gefahr ganz unbe- 
kannte Kind ſich ſorglos uͤber den Kahn herab bog, 
um das ſchwimmende Holz zu erhaſchen. Eben 
wollte ichs verſuchen: Ob meine ruffende Stimme 
es warnen koͤnne? als es vor meinen Augen in 
den Fluß ſtüͤrzte, und von ſeinen Wellen ſogleich fort⸗ 

ge⸗ 


104 


getragen wurde. Ich ſchrie entſezlich, ein Mann, 
in einen Ueberrok gehuͤllt, ſprang aus dem Gar: 
ten heraus, trat in den Kahn, und ſchien horchend 
nach dem Geſchrei zu forſchen, ich rief aufs neue, 
und zeigte mit der Hand nach dem ſchwimmenden 
Kinde, welches die Wellen noch immer empor waͤlz⸗ 
ten. Der Unbekannte ſahs, er warf ſeinen Ueber⸗ 
rok von ſich, wollte mit dem Kahne nachrudern, 
aber er vermochte es nicht, weil dieſer angekettet 
war. Ohne ſich lange zu bedenken, ſprang er in den 
Fluß, und ſuchte das Kind durch Schwimmen zu 
erreichen. Ich frohlokte, wie ers wuͤrklich faßte, 
und im Waſſer empor hob, aber ich rufte aufs 
neue nach Huͤlfe, weil der ſchnelle Strom ihn, 
da er nicht mehr widerſtehen konnte, und doch 
das Kind nicht laſſen wollte, mit ſich fortriß, oft 
ganz untertauchte. Mein Geſchrei, welches meine 
herbeigeeilten Freundinnen anſehnlich vermehrten, 
wekte einige Fiſcher, die am Ufer angelten, aus 
ihrem Tiefſinne, fie ſprangten in ihre Kaͤhne, und 
ruderten dem noch immer Kaͤmpfenden eilend ent⸗ 
gegen. Wir eilten alle am Fluſſe hinab, und 
langten eben am Ufer an, als die Fiſcher den Un⸗ 
bekannten ſamt dem Kinde gluͤklich erreichten, und 
mit vieler Muͤhe in den Kahn hoben. Ich wein⸗ 
te heftig, als ſie gegen uns ruderten, und ich 
deutlich ſah, daß beide Gerettete leblos im Schif⸗ 
| chen 


en 


105 


chen lagen, ich ſchrie laut auf, als ich endlich in 
dem Unbekannten meinen ehemaligen Liebhaber 
erkannte. Er lag leblos zu meinen Fuͤſſen, ſei⸗ 
ne rothen Wangen waren gebleicht, fein ofnes 
Auge ſtarrte mich fuͤrchterlich an, und ſchien mir 
zu drohen, weil ich die Urſache feines Todes ei. 
Schon ſind ſeit dieſer Zeit zwoͤlf Jahre verfloſſen, 
aber wenn ich mich dieſer ſchreklichen Szene aufs 
neue erinnere, ſo iſts, als ob er noch vor mir 
laͤge, mich noch eben ſo anſtarre. Meine Freun⸗ 
dinnen handelten an meiner Stelle, ich wars nicht 
vermoͤgend. Sie lieſſen den Erblaßten nach ih⸗ 
rem Hauſe tragen, ſie ſanden nach Wundaͤrzten, 
um iedes Rettungsmittel zu verſuchen. Ich ging 
weinend hinter ihnen, ich ſtand troſtlos neben 
ihn, als die Aerzte anlangten. Das durch ihn 
gerettete, auch todſcheinende Kind wekten ſie bald 
zum Leben, aber an dem ſeinigen zweifelten ſte, 
weil die ſtaͤrkſten Mittel ſeine Empfindung nicht 


reizen konnten. Ich hatte mich entfernen muͤſſen, 


und harrfe in einem andern Zimmer der Entſchei⸗ 
dung entgegen, noch kehrten viele abgefandte Bo— 
then ohne Troſt zuruͤk, endlich erſchien ein ſchnel⸗ 
ler Eilender, und brachte die froͤhliche Nachricht, 
daß er zu athmen beginne. Noch mußte ich eine 
bange Stunde harren, bis er ſprechen konnte, 
und ich erſcheinen durfte. Ich ſtuͤrzte weinend 
an 


106 


an feinem Lager nieder, ich nannte mich feine Moͤr⸗ 
derin, und flehte um Vergebung. Er ergrif mei⸗ 
ne Hand, und druͤkte ſie an ſein Herz. Eine die⸗ 
ſer Thraͤnen, ſprach er ſtamlend, lohnt mir die 
Gefahr, und dies wenige Leiden tauſendfach. Spa⸗ 
ren ſie die uͤbrigen, ich verdiene ſie nicht, ſie ma⸗ 
chen mich uͤberdies hoͤchſt ungluͤklich. Wenn ich 
noch hundertmal ihre Huͤlfe rufende Stimme hoͤ⸗ 
re, ſo werde ich mich immer mit Freuden in die 
Fluthen ſtuͤrzen, und hoͤchſt gluͤklich ſchaͤzzen, 
wenn ich endlich in denſelben das Ende meiner 
namloſen Leiden finde. 


Er blikte mich ſchmachtend an, ich ward 
verwirrt, und zog meine Hand zuruͤk. O nur 
noch einen Augenblik, rief er aufs neue, wenn 
ſie mir Lohn ſchuldig zu ſein glauben, ſo werde 
ich den groͤßten darinne finden, wenn ſie mich ei⸗ 
nige Sekunden ruhig anhoͤren. Ich verſprachs, 
und harrte geduldig feiner Rede, aber er vermoch⸗ 
te aus Uebermaas der Empfindung nicht zu ſpre⸗ 
chen. Ich werde ſie ewig lieben, ſtamlete er end⸗ 
lich, und ließ meine Hand fahren. Ich war auf 
ſerſt bewegt, mein Herz fuͤhlte in dieſem Augen⸗ 
blikke zum erſtenmale die Groͤſſe ſeiner Liebe, es 
rang nach Wiedervergeltung, ich reichte ihm mei⸗ 
de Hand aufs neue. O waͤre ſie mein! rief er 

; aus. 


107 


aus. Ewig! Ewig! ſtamlete ich von innerer Em⸗ 
pfindung hingeriſſen. Ewig? ſchrie er, und ſtuͤrz⸗ 
te vom Lager herab, zu meinen Fuͤſſen nieder. 
Meine Sinne verlieſſen mich; wie ich wieder 
denken und empfinden konnte, befand ich mich im 
Gemache meiner Freundinnen, ſie erzaͤhlten mir, 
daß man mich auf Befehl des Arztes fortgefuͤhrt 
haͤtte, weil er fuͤr das Leben des ſchoͤnen Juͤng⸗ 
lings bangte, der gleich einem Wahnſinnigen ges 
handelt und geſprochen habe, leicht durch zu ſchnel⸗ 
le und groſſe Freude getoͤdet werden koͤnne. Sie 
wuͤnſchten mir Gluͤk zu meiner Verlobung, und 
nannten mich eine gluͤkliche Braut, weil mein 
Braͤutigam nicht allein ſchoͤn handle, ſondern auch 
zaͤrtlich und heftig liebe. Mir wars, als ob ich 
getraͤumet haͤtte, aber mein Herz uͤberzeugte mich 
bald deutlich, daß es hoͤchſt ungluͤklich ſein wer⸗ 
de, wenn es nur ein Traum ſei. Ich kanns noch 
nicht begreifen, und es ihnen daher um fo weni⸗ 
ger erklaͤren, wie es kam, daß ich von diefem Au⸗ 
genblikke an, die heftigſte Liebe zu einem Manz 
ne fuͤhlte, den ich vorher auf gewiſſe Art haßte. 
Moͤglich, daß ſeine ſchoͤne That, noch woͤglicher, 
daß die Feſte Ueberzeugung ſeiner aͤchten Liebe ſo 
ſtark auf mich wuͤrkte, den ehemaligen widrigen 
Eindruk ganz tilgte, den iszigen mit unausloͤſch⸗ 
baren Zuͤgen in mein Herz grub. Er iſt in der 


Fol⸗ 


108 


3 a 
Folge die Urſache meiner ſchreklichen Leiden ge: 
worden, ich habe aus Liebe zu ihm Quaalen ge⸗ 
duldet, die keine menſchliche Zunge auszuſprechen 
vermag, ich ſehe noch weit groͤſſere und ſtaͤrkere 
mit ſchnellen Schritten nahen, aber ich liebe ihn 
immer, und werde ihn ewig lieben, denn ich ver⸗ 
ſprachs ihm einſt ſo gewiß, ſo feſt, und mein 
Herz erinnert mich ſtets noch an dies feierliche 
Verſprechen ! 


Er hatte unter der Zeit meiner Ohnmacht 
ſchon mehrere Bothen nach dem Zimmer geſandt, 
er wollte durchaus ſein Lager verlaſſen, und der 
Arzt verſicherte endlich, daß nur meine Gegen⸗ 
wart ihn beruhigen koͤnne. Ich folgte willig, und 
er gelobte feierlich, daß er ieden Wink des Arz⸗ 
tes erfuͤllen wuͤrde, wenn ich mein Verſprechen 
wiederholte. Ich thats, und ſchied als ſeine wuͤrk⸗ 
lich Verlobte von ihm. Ich will, ich vermag ih⸗ 
nen nicht eine Beſchreibung der gluͤklichen Tage 
der Liebe zu liefern, die Empfindung meiner izzi⸗ 
gen ſchreklichen Lage iſt keiner ſolchen Schilderung 
fähig. Genug, daß meine Liebe zu ihm ſſch taͤg⸗ 
lich mehrte, daß Verzweiflung mein Loos geweſen 
waͤre, wenn man mich von ihm getrennt haͤtte. 
Die Folge ſeiner edlen That war ein hartnaͤkki⸗ 
ges Fieber, welches ihn durch einen Monat lang 

ans 


109 


ans Bette feſſelte. Ich war feine treue Waͤrte— 
rin, wir beſchloſſen, daß er nun, da mein Ver⸗ 
moͤgen die erforderliche Kauzion ſicherte, aufs 
neue den Dienſt zu erhalten ſuchen ſollte, zu wel⸗ 
chem er bereits alle Hofnung aufgegeben hatte. 
Er ſchrieb, und erhielte bald nachher den Auf— 
trag, ſich nach der Reſidenz zu begeben, weil ſei⸗ 
ne Freunde ſeine Gegenwart als aͤuſſerſt noth— 
wendig ſchilderten, ihn im Voraus verſicherten, 
daß ohne dieſe alle ihre Muͤhe vergebens ſein wuͤr⸗ 
de. Als er geſund war, entriß er ſich mit groͤß⸗ 
tem Zwange meiner Umarmung, und eilte fort, 
um bald ruͤkkehren zu koͤnnen. Schon die erſten 
Tage ſeiner Ankunft in der Reſidenz erhielte ich 
von ihm die Nachricht, daß er beim Monarchen 
eine Audienz erlangen werde, ich erwartete die 
Wuͤrkung derſelben mit groͤßter Ungeduld. Erſt 
nach acht langen Tagen, kam neue Nachricht, wel—⸗ 
che aͤuſſerſte Verwunderung und freudiges Erſtau- 
nen in mir erregte. Mein Karl berichtete mir, 
daß der Monarch ihn ſehr gnaͤdig aufgenommen, 
ſich der Verdienſte ſeines Vaters ſehr wohl erin⸗ 
nert, und ſich gefreut habe, ſie im Sohne beloh⸗ 
nen zu koͤnen. Doch verſicherte er ihm zugleich, 
daß er ihm feine erſte Bitte nicht gewähren koͤn⸗ 
ne, weil der Dienſt, welchen er zu erlangen wuͤnſch⸗ 
te, ſchon vergeben ſei. Wie Karl über dieſe un⸗ 
er⸗ 


110 N ” 
- eee 


erwartete Antwort traurig zuruͤk wich, laͤchelte 
der Monarch freundlich, und fragte ihn: Ob er 
wohl glaube, daß diefer Dienſt die einzige Ver⸗ 
ſorgung ſei, welche er ihm in ſeinem Staate ge⸗ 
währen koͤnne? Zum Gluͤkke, fuhr er fort, iſt 
eben eine Stelle leer, die ſich beſſer fuͤr ſie ſchikt, 
und uͤberdies weit eintraͤglicher iſt. Der Ober⸗ 
forſtmeiſter zu O — iſt vor einigen Tagen geſtor⸗ 
ben. Er ſtand ſich iaͤhrlich nahe an viertauſend 
Thaler, ſie ſollen ſeinen Dienſt erhalten, weil ih⸗ 
re Zeugniſſe beweiſen, daß ihr wuͤrdiger Vater 
fie auch in dieſer Wiſſenſchaft unterrichten lies. 
Melden ſie ſich Morgen bei meinem Miniſter, ſie 
werden durch ihn ihr Anſtellungsdekret erhalten: 
Karl dankte innig, und eilte heim, um mir ſein 
wuͤrklich groſſes Gluͤk zu berichten. Ach der Aerm⸗ 
ſte ſah nicht ein, daß die Gnade feines Monar⸗ 
chen in der Folge die Quelle ſeines groſſen Un⸗ 
gluͤks ſein wuͤrde! Schon als ich ſeinen dritten 
Brief erhalten und geleſen hatte, ahndete ich ſol⸗ 
ches. Die Frau des verſtorbnen Oberforſtmei⸗ 
ſters war eine nahe Verwandin des Miniſters. 
Ihr Gatte hatte aͤuſſerſt verſchwenderiſch gelebt, 
und ihr zum Erbtheile feine Schulden hinterlaſ—⸗ 
ſen. Er war ſchon alt, und ſie noch iung und 
liebenswuͤrdig, fie machte ſich daher gegründete 
Hofnung mit Huͤlfe des Miniſters demienigen 
f die 


111 


die eintraͤgliche Stelle zu verſchaffen, welchen ſie 
ſich zum kuͤnftigen Gatten erwaͤhlt hatte. Sie 


war aus dieſer Abſicht nach der Reſidenz geeilt, 


und hatte von ihrem Onkel das gewiſſe Verſpre⸗ 
chen erhalten, daß er dieſen, wenn der Monarch 
wie gewoͤhnlich einen Vorſchlag heiſchen wuͤrde, 
als den wuͤrdigſten vorſchlagen wolle. Karl ward 
daher von dem in ſeinem ſichern Plane geſtoͤhrten 
Miniſter aͤuſſerſt ungnaͤdig empfangen. Er verſi⸗ 
cherte ihm grade zu, daß der Monarch ſein Ver⸗ 


ſprechen zuruͤknehmen muͤſſe, wenn er ihm vor⸗ 


ſtellen würde, daß weit verdienſtvollere Männer . 
dadurch aͤuſſerſt gekraͤnkt wuͤrden. Er war ſchwach 
genug, ihm zu ſagen, daß er etwas beim Mo⸗ 
narchen vermoͤge, und dies Vertrauen ganz dazu 
anwenden werde, um ſeine Hofnung zu vereiteln. 


Ich harrte mit Angſt und Sehnſucht dem 
Ausgange entgegen. Vier lange Wochen vergin⸗ 
gen, Karl ſchrieb und antwortete nicht. Ich fuͤrch⸗ 
tete Krankheit, und ſchrieb ihm, daß ich noch die 
Antwort auf dieſen lezten Brief erwarten, und, 
kaͤme ſie nicht, ohne weiteres nach der Reſidenz 
eilen wuͤrde, um mich zu uͤberzeugen: Ob meine 
Angſt gegruͤndet ſei? Auf dieſen Brief erhielte 
ich endlich Antwort, aber welch eine Antwort! 
O ich ſchaudere noch, wenn ich mich ihrer erin⸗ 
nere! Sie 


112 


Sie ſuchte izt in der Taſche ihres Rokkes, 
oͤfuete eine alte Brieftaſche, und übergab mir eis 
nen Brief. Als ich ihn oͤfnete, ſah ich deutlich, 
daß die Buchſtaben deſſelben durch das Salz der 
Thraͤnen mächtig gebleicht waren. Mein ungluͤk⸗ 
licher Gatte, ſprach ſie ſeufzend, weiß es nicht, 
daß ich dieſen ſchreklichen Brief noch beſizze, aber 
ich habe ihn in der Abſicht aufgehoben, daß er 
mit mir begraben werden ſoll, und ich oͤfne ihn 
nur dann, wenn mein izziges Elend mich allzu 
ſehr druͤkt, und Thraͤnen meine Laſt nicht mehr 
erleichtern wollen. So oft ich dann den Inhalt 
deſſelben erblikke, fo fluͤſſen fie haufig. Leſen fie 
nur, ſprach ſie nach einer Pauſe, denn ſo weit 
hab ichs noch nicht gebracht, daß ich ſeinen In⸗ 
halt ohne die ſchreklichſte Empfindung erzaͤhlen 
kann. Ich las folgendes: „Ewig Unvergeßliche! 
Unbekannt mit den Raͤnken der Groſſen bin ich 
mitten in den Strom derſelben gerathen. Er hat 
mich wuͤthend mit ſich fortgeriſſen, ich ſeufze nach 
Rettung, aber niemand kann mich retten, ich hof⸗ 
fe zu Gott, daß der wilde Strom mich bald an 
einen Felß ſchleudern, und mein elendes Leben 
enden wird. Ich bin bereits zum Oberforſt mei⸗ 
ſter zu D- ernannt, aber ich bin auch — Meine 
Hand zittert, und doch muß ich es ſchreiben! — 
ich bin auch mit der Witwe des Verſtorbnen ver⸗ 

5 ſpro⸗ 


113 
fprochen, werde in acht Tagen ihr vor dem Alta- 
re des Ewigen Treue und Liebe ſchwoͤren. Wie 
dies geſchah, wie dies geſchehen konnte? Das alles 
weiß ich ſelbſt nicht, aber Gott ſoll mir auch ienſeits 
gleiches unertraͤgliches Leiden aufbuͤrden, wenns 
mein Wille war, wenn nicht noch izt mein Herz ganz 


fuͤr dich, du Unvergeßliche, ſchlaͤgt, wenn ich iemals 


dich vergeſſen, und eine andere lieben kann. Ich bin 
hoͤchſt ungluͤklich, ich leide und dulde ohne Schuld. 
Dies iſt mein einziger Troſt, wenn mich Verzwei⸗ 
flung ergreift, dies laͤßt mich hoffen, daß ſie mich 
nicht haſſen und verabſcheuen, als einen Unglüfs 
lichen bemitleiden, als ihren Geliebten vergeſſen 
werden. Vergeſſen! O es iſt ein ſchrekliches Wort, 
das ich nur denken, nicht ausſprechen kann! Ich 
kann meine kuͤnftige Gattin nicht lieben, ich wer⸗ 


de dich, einzige und erſte Liebe, ewig verehren, 


und im lezten Augenblikke meines Lebens noch 
ſtamlend bekennen, daß du in meinem Herzen un⸗ 
ausloͤſchlich thronſt!“ 


Meine Hand ſank, und die arme Leidende 
ſah, daß ich geendet hatte, ſie wiſchte Thraͤnen 
aus ihren Augen, die immer aufs neue hervor— 


ſtroͤmten, und ſie zur Wiederholung zwangen. 


Fließt ungehindert, ſprach ſie endlich, ihr muͤßt 
ia doch enden, wenn ihr nicht ewig ſtroͤmen wollt. 
Als 


114 
1 


Als ich zum erſtenmal dieſen Brief las, fuhr ſie 
fort, da oͤfnete ſich die Quelle, und feit dieſer 
Zeit, fließt fie beinahe täglich, oft ſtuͤndlich. Mein 
Zuſtand war anfangs ſchreklich, und keiner Be⸗ 
ſchreibung faͤhig, ich hatte ihn ſo innig, ſo zaͤrt⸗ 
lich geliebt, und ſollte ihn izt vergeſſen, in den 
Armen einer andern ſehen! Dieſer Gedanke warf 
mich aufs Krankenlager, aber er hob mich bald 
wieder empor, wie ich uͤberlegte, daß D— nicht 
weit von der Stadt entfernt liege, in welcher ich 
eben wohnte, und es leicht moͤglich ſei, daß der 
Ungetreue mit ſeiner Gattin ſie oft beſuchen, und 
mein namloſes Leiden vermehren koͤnne. Ich hat: 
te kurz zuvor in den oͤffentlichen Blaͤttern die Nach⸗ 
richt von einer Stiftung geleſen, in welcher ſchon 
erwachſene Frauenzimmer, ſo lange ſie ſich nicht 
verheurathen wollten, anſtaͤndige Wohnung und 
Koſt finden, auch gegen Bezahlung darinne auf⸗ 
genommen werden koͤnnten, und ſuchte izt mit 
vieler Begierde dies Blat hervor. Als ich ſah, 
daß dieſe Anſtalt auſſer meinem Vaterlande, 
und in einem benachbarten Fuͤrſtenthume beſtehe, 
da entdekte ich meinen Vorſaz ſogleich meiner 
alten Muhme, und ließ mich durch kein Zureden 
abhalten, ihn auszufuͤhren Ich bat ſie dringend, 
mein Vorhaben niemanden zu entdekken, und rei⸗ 
ſte ab, ehe der Ungetreue mit ſeiner Gattin in 
der 


| us 


= 


der Gegend anlangte. Ich hatte ihm nicht geant: 


wortet, ich achtete ſeine Klagen fuͤr leere Entſchul⸗ 


digung, und konnte mich — ſo ſehr mein Herz 


es auch wuͤnſchte — nicht Überzeugen, daß er, oh⸗ 
ne Willen und Vorſaz, ſolche ſchrekliche Untreue 


an mie verübt habe. Ich muͤhte mich, ihn zu 


vergeſſen, aber ſein Bild ſchwebte unaufhoͤrlich 
vor meinen Augen, immer ſah ich ihn mit dem 
Strome kaͤmpfend, das gerettete Kind empor hal- 


tend, und ſchrie oft laut um Huͤlfe. Man nahm 


mich zu M—, wohin ich mich begab, mit groͤß⸗ 
ter Bereitwilligkeit auf. Die Vorſteherin dieſer 
Auſtalt war eine verehrungswuͤrdige Dame, wel⸗ 


che ieder ihrer Koſtgaͤngerin den Aufenthalt ſo 


angenehm als möglich zu machen, und alle ohne 
den mindeſten Zwang in ihren vortreflichen und 

nuͤzlichen Kenntniſſen zu unterrichten ſuchte. Ich 
fand dort gegen dreijig Frauenzimmer, welche 


meiſtens aͤlter als ich waren, nur einige wenige 


waren mir am Alter gleich, ich waͤhlte ſie zu mei⸗ 


nen Freundinnen, und erfuhr bald, daß auch ſie 


unglütlihe oder verſchmaͤhte Liebe nach dieſem 

Zufluchtsort geführt hatte. Wir vertrauten eins 

ander unſer Leiden, wir ſprachen oft davon, aber 

eben dieſe Erinnerung erneuerte taͤglich die Wunde 

unſers Herzens, wir fuͤhlten ſie ſtaͤrker, aber wir 

duldeten ſtandhaft, weil wir bei der Vermehrung 
8 92 der 


116 


der Schmerzen das ſchnellere Ende deſſelben er: 
warteten. Bald erfuhr ich durch meine Muhme, 
daß mein Karl zwar wuͤrklich verheurathet fei, 
aber in einer hoͤchſt ungluͤklichen Ehe lebe. Die 
Gute glaubte mich mit dieſer Nachricht zu troͤſten, 
aber fie betrog ſich, denn meine Thraͤnen floſſen 
nun haͤufiger, weil ich uͤberzeugt zu ſein glaubte, 
daß er wuͤrklich durch Liſt in eine Falle gelokt 
wurde, in welcher er nun ohne Rettung ſchmach⸗ 
tete. Nach Jahresfriſt ward mir die Nachricht, 
daß Karl mit einer groſſen Vermehrung ſeines 
Gehaltes in einer andern Provinz angeſtellt, und 
bereits mit ſeiner ſehr kraͤnklichen Gattin dahin 
abgereiſt ſei. Selbſt dieſe Entfernung, ich geſte⸗ 
he es offenherzig, machte groſſen Eindruk auf 
mein leidendes Herz. Man hatte mir ſchon in 
mehrern Briefen die Krankheit ſeiner Gattin, wel⸗ 
che einer Abzehrung aͤuſſerſt aͤhnlich ſah, berich⸗ 
tet. Man hatte mir noch oͤfterer geſchrieben, daß 
er ſich unaufhoͤrlich nach mir erkundige, und of⸗ 
fen geſtehe, daß er mich ewig verehren, nie ver⸗ 
geſſen werde. Dies alles hatte Hofnung in mei⸗ 
nem liebenden Herzen erregt, die nun weichen 
mußte, weil ich voraus ſah, daß die weite Ent⸗ 
fernung andere Verbindungen bilden, und, wenn 
auch ſeine Gattin ſterben ſollte, ihn bald in die 
Arme einer andern führen würde. 

Schon 


117 


Schon weiſſagten mir die Aerzte eine ſiche⸗ 
re Abzehrung, als ich in den erſten Tagen eines 
ſehr angenehmen Fruͤhlings zwiſchen einſamen 
Gärten ſpazieren ging, und mich mit der Hofnung 
troͤſtete, daß, wenn die izt keimenden Blaͤtter wel⸗ 
ken wuͤrden, auch mein Leiden enden muͤſſe. Ein 
Geraͤuſch, das hinter mir entſtand, und ſich zu 
naͤhern ſchien, wekte mich aus meinem Tiefſinne, 
ich blikte zuruͤk, und ſah einen alten Bettler auf 
mich zu eilen, welcher mich freundlich gruͤßte, 
und mir einen verſiegelten Zettel uͤberreichte. Ein 
fremder Herr, ſprach er, als ich ihn nicht an⸗ 
nehmen wollte, hat mir ihn gegeben, und mir 
einen Louisdor verſprochen, wenn ich ihm mor⸗ 
gen Früh antwort bringe. Ein Louisdor kann 
mich gluͤklich machen, erbarmen ſie ſich meiner, 
leſen ſie den Brief, und geben ſie mir morgen 
eine Antwort. Ich zitterte und bebte, ein inne⸗ 
res Gefühl weiſſagte mir Möglichkeiten, ich ritz 
den Zettel haſtig auf, und erblikte Karls Schrift. 
Meine Augen waren nicht faͤhig, den Inhalt zu 
leſen, die Buchſtaben ſchienen hin und her zu wan⸗ 
ken, ich ſtekte den Brief in die Taſche, und eilte 
heim. An der Hausthuͤre fragte mich der Bett⸗ 
ler, welcher mir athemlos gefolgt war: Ob er 
morgen um Antwort anfragen koͤnne? Ich nikte 
wit. dem Kopfe, und er ging dankend fort. 
Lan⸗ 


118 . 
Lange zoͤgerte ich, ehe ich den Brief wieder 
oͤfnete, noch laͤnger ehe ich ſeinen Inhalt las. 
Endlich vermochte ichs. Die verhaßten Bande, 
ſchrieb er, hat der Tod zerriſſen, ich bin wieder 
frei, aber ich bin ungluͤklicher als vorher, wenn 
ich meine Freiheit nicht genieſſen kann, wenn mich 
dieienige vergeſſen hat, fuͤr die ich allein zu le⸗ 
ben wuͤnſche. Ich habe ſchreklich fuͤr meine Uns 
treue gebuͤſſet, ich habe unſchuldig geduldet. Er⸗ 
lauben ſie wenigſtens, daß ich ihnen dies bewei⸗ 
fen darf, denn ich muß verzweifeln, wenn ich oh⸗ 
ne Rechtfertigung von hier wieder abreiſen muß 
Aus Urſachen, die ich ihnen erklären werde, bin 
ich unter falſchem Namen hier angelangt , ich | 
kann ſie nur ingeheim ſprechen. Ein Wink von 
ihnen, und ich erſcheine morgen auf dem einſa⸗ 
men Spaziergange, auf welchem ich ſie geſtern 
und heute erblikte. Kann ich ihre Liebe nicht ge⸗ 
winnen, ſo werde ich doch ihr Mitleid mit mir 
nehmen, wenn fie. mich anhoͤren werden. Dies 
iſt die einzige Hofnung, die mich noch aufrecht 
erhaͤlt, noch ans ren feſſelt! Ze 


Er flehte am Ende ns einge um ai 
ne Antwort, und ich hatte dieſe ſchon geſchrieben, 
ehe ich noch uͤberlegen konnte: Ob es raͤthlich ſei, 
dem Ungetreuen ſo Töne zu verzeihen? Mein 
Herz 


119 


Herz handelte, und wenn dieſes handelt, ſo muß 
der Berſtand immer ſchweigen, es fand Entſchul⸗ 
digungen fuͤr ihn, die er nicht wiederlegen konnte, 
es ſehnte ſich fo innig nach Linderung, und fand 
ſie in der Hofnung, daß er izt vergelten wuͤrde, 
was er an mir verübt hatte. Kein Schlaf er; 
guikte mein Auge, ich ſah und dachte nur ihn, 
alle meine Freundinnen zagten am Morgen für 
meine Geſundheit, und ich fand doch, daß ich mich 
ſeit langer Zeit nicht ſo wohl befunden hatte. Der 
Bettler ſtand bald nachher vor meiner Thuͤre, er 
erhielte die Antwort, und ich eilte fruͤher als gez 
woͤhnlich nach meinem Spaziergange. Ich war 
feſt entſchloſſen, ihm wenigſtens Anfangs tiefen 
Kaltſinn fühlen zu laſſen, als er aber hinter ei- 
ner Hekke hervorwankte, als fein bleiches, lei⸗ 
dendes Geſichte fo deutlich fein erduldetes Unglüf 
bewies, da ſtuͤrzten Thraͤnen aus meinen Augen, 
da ſank ich weinend in ſeine Arme. Er fuͤhrte mich 
nach einem nahen Gartenhauſe, und fiel ſprach⸗ 
los zu meinen Fuͤſſen nieder. Es verging eine 
Stunde, und wir konnten nicht ſprechen, es daͤm⸗ 
merte ſchon maͤchtig, und ich hatte noch nicht nach 
ſeiner Rechtfertigung geforſcht, noch nicht die Er⸗ 
zaͤhlung ſeines Schikſals gefordert, aber er ging 
mit der Gewißheit fort, daß ich ihn noch zaͤrtlich 
liebe, auch bereit und willig ſei, ihm meine Hand 
3 zu 


120 


zu reichen, und bis ans Ende der Welt zu 
folgen. 80 


Erſt am andern Tage, als wir uns am 
nemlichen Orte ſahen und ſprachen, gewann der 
Verſtand dem leichtglaͤubigen Herzen den Rang 
ab. Ich forderte Erklaͤrung: Warum er aus⸗ 
druͤklich verlange, daß ich niemanden ſeine Ge⸗ 


genwart entdekken, daß ich mein Vermoͤgen ſamm⸗ 


len und mit ihm nach einem fremden Lande flie⸗ 
hen ſollte? Und nun erfolgte ſeine Erzaͤhlung : 


Mit welchem Kaltſinne, ſprach er, mich der Mi⸗ 


niſter aufnahm, mit welcher Drohung er mich 
entließ, habe ich ihnen, wenn ich nicht ganz irre, 
bereits geſchrieben. Ich erſtaunte ſehr, als er 
mich am andern Tage zur Tafel laden ließ, ich 
erſtaunte noch ſtaͤrker, wie er mich, da ich erſchien, 
aufs freundlichſte bewillkommte. Es waren ſehr 


wenige Gaͤſte, und nur innige Freunde des Mi⸗ 


niſters zugegen, mein Erſtaunen erreichte den hoͤch⸗ 
ſten Grad, wie er mich grade zu verſicherte, daß 
er mich unter dieſe zaͤhle. Erſt als wir uns zur 
Tafel ſezzen wollten, trat die Nichte des Mini⸗ 
ſters in den Saal, und nahm am Mahle Theil. 
Ich achtete es fuͤr ein Ungefaͤhr, ſogar fuͤr eine 
beſondere Ehre, als ſie ſich mir zur Seite ſezte, 
ſie ſprach nur mit mir, und meiſtens nur von den 
An⸗ 


121 


Annehmlichkeiten meines Fünftigen Amtes, die fie 
als Wittwe des verſtorbenen Oberforſtmeiſters 
ſehr genau kannte. Wie die Aufwaͤrter abtraten, 
trank der Miniſter meine Geſundheit, und wuͤnſch⸗ 
te mir zu meinem neuen, eintraͤglichen Amte Gluͤk. 
Ich hatte von meiner Jugend an nichts als Waſ⸗ 
ſer getrunken, aber ich ſchaͤmte mich, dieſe gute 
Eigenſchaft zu bekennen, und nipte daher zur ſchul⸗ 
digen Dankſagung am Weinglaſe. Man ſpottete 
uͤber mein iungfraͤuliches Trinken, und ich leerte, 
wie man die Geſundheit wiederholte, das Glas 
mit einem Zuge. Bald ward ich mehr zu trinken 
genoͤthigt, der ungewohnte, ſtarke Wein gluͤhte 
in meinen Adern, machte mich aͤuſſerſt munter, 
zum Scherze aufgelegt, und ausgelaſſen luſtig. 
Ich erinnere mich recht wohl, daß ich der Nichte 
des Miniſters tauſend Schmeicheleien ſagte, ſie 
meiner innigſten Verehrung und Liebe verſicherte, 
aber ich erinnere mich noch gewiffer, daß mich nur 
der Rauſch, nicht mein Herz zu dieſem Schritte 
verleitete, daß ich einen unwiderſtehbaren Trieb 
zum Scherze in mir fuͤhlte, und dieſen ganz zu 
befriedigen glaubte, wenn ich alle Gegen waͤrtige 
zu uͤberzeugen ſuchte, daß ich wuͤrklich in die Nich⸗ 
te des Miniſters verliebt ſei. Erſt um Mitter⸗ 
nacht verließ ich das Haus deſſelben in einer Trun⸗ 
RE die mich beinahe meines Verſtandes be: 
raubt 


122 


raubt hatte. Wie ich am Morgen erwachte, und 
mich vergebens bemühte, die geſtrigen Begebenhei— 
ten zu ordnen, erhielte ich eine neue Einladung 
des Miniſters, und zugleich ein Billet von ſeiner 
Nichte, in welchem ſie mich ihren Verlobten nann⸗ 
te, zaͤrtlich nach meinem Wohlſein forſchte, und 
ſich nach einem neuen Kuſſe ſehnte. Ehe ich 
mich von meinem Erſtaunen erholen, und ant⸗ 
worten konnte, wurde ich zum Monarchen beru⸗ 
fen. Ich traf den Miniſter in ſeinem Kabinete. 
So wie ich hoͤre, ſprach der Monarch zu mir, ha⸗ 
ben ſie ſich geſtern eine Gattin gewaͤhlt. Ich ließ 
ſie rufen, um ſie zu verſichern, daß mir dieſe Wahl 
aͤuſſerſt angenehm ſei, daß ich, um meinen wuͤr⸗ 
digen Miniſter in ſeinen Verwandten zu belohnen, 
ihrer ferner gedenken, und ihrer nicht vergeſſen 
werde. Wann wird ihre Hochzeit fin? — — 
Ich vermochte nicht zu antworten. — — Es ſcheint, 
fuhr der Monarch laͤchelnd fort, daß ſie mir die 
Wahl des Tages uͤberlaſſen. Wohl dann! Ich 
will Vaterſtelle bei ihnen vertreten, wir wollen 
ſie heute uͤber acht Tage auf meinem Luſtſchloſſe 
feiern. Gehen ſie, bereiten ſie ſich zum Feſte, und 
berufen ſie ſich kuͤhn auf mich, wenn ihre Braut 
ſich etwan weigert, fo ſchnell die ihrige zu werden. 
Er trat zu ſeinem Schreibtiſche, er winkte dem 
Miniſter herbei, und ich ſtand noch ſprach⸗ und 
faſ⸗ 


123 


faſſungslos in feinem Kabinete. Er blikte von 
Reuem nach mir hin. Ich entlaſſe fie des Dan⸗ 
kes, Sprach er ſehr herablaſſend, muͤhen ſie ſich 
nicht Worte zu ſuchen, die ſeine Groͤſſe doch nur 
ſchwach ausdruͤkken wuͤrden. Der gute Monarch 
war gleich mir hintergangen und betrogen worden, 
er nahm mein Erſtaunen, den Kampf meiner in⸗ 
nern Empfindung fuͤr Begierde nach Dank, ich 
war nicht vermoͤgend, mich naher zu erklaͤren, ich 
neigte mich, und ging. 6 6 | 


Wie ich 1085 dle kam; ſtaud ihr Bild 
vor ebnen Augen, ich verglichs mit dem Bilde, 
und dem Betragen meiner Fünftigen Braut. Ich 
wuͤthete und raste, weil ich mich immer mehr 
überzeugte, daß ich nur fie lieben, nur mit ihnen 
gluͤklich leben koͤnne. Ich vermaledeite meinen 
wenigen Muth, der mich hinderte, dem Monar⸗ 
chen den Irrthum zu erklaͤren, und faßte den fe⸗ 
ſten Entſchluß, lieber dem eintraͤglichen Amte, 
und ieder fernern Ausſicht zu entſagen, als ein 
Opfer des liſtigen Betrugs zu werden. Um dies 
dem Miniſter mit troknen Worten zu erklaͤren, 
folgte ich der Einladung, welche er um Mittags⸗ 
zeit erneuerte. Ich fand ihn in einer groſſen, zahlrei⸗ 
chen Geſellſchaft, alle Anweſende eilten mir ſogleich 
entgegen, und wuͤnſchten mir zu einer Verbindung 

| Gluͤk, 


124 


Gtluüf, nach welcher Tauſende geſtrebt, und ich nur 
allein erreicht haͤtte. Der Miniſter kuͤßte mich 
in aller Gegenwart, und nannte mich ſeinen lie⸗ 
ben Sohn, aber er vermied es ſorgfaͤltig, mir 
Gelegenheit zu gönnen, mit ihm allein zu fpres 
chen. Man ging zur Tafel, ohne daß meine ver⸗ 
haßte Braut erſchien. Der Miniſter entſchuldig⸗ 
te ſie mit einem heftigen Kopfweh, fuͤgte aber 
laͤchelnd hinzu, daß er mir nach der Tafel die Er⸗ 
laubniß erwuͤrken wolle, ſie in ihrem Zimmer be⸗ 
ſuchen zu koͤnnen. Ich ſezte mich mit dem feſten 
Vorſaze nieder, keinen Tropfen Wein zu trinken, 
mein Herz nannte ihn einen liſtigen Verfuͤhrer 
und Betruͤger, als aber die erſten Glaͤſer herum 
getragen wurden, da grif ich begierig darnach, 
weil mein Leiden unertraͤglich ward, weil ich mei⸗ 
nen ſchreklichen Zuſtand damit zu lindern hofte. 
Ich geſtehe es offenherzig, daß ſeine Wuͤrkung 
ſchnell, und fuͤr die Abſichten des Miniſters wun⸗ 
derthaͤtig waren, ich ſprach bald viel, und for⸗ 
derte endlich ſelbſt, daß der Miniſter ſein Wort 
erfuͤllen, und mich zu meiner Braut fuͤhren ſolle. 
Er thats nach aufgehobener Tafel, ich fand ſie 
ſchmachtend und leidend, und muͤhte mich vom 
Weine erhizt, von aͤchtem Mitleid beſeelt, durch 
Liebkoſungen ihren Schmerz zu lindern. Ich ſuch⸗ 
te mich in dieſen Stunden ſelbit au überreden, daß 
ich 


125 


Be 
ich nun, da der Monarch meine Heurath billige, 
nicht mehr zuruͤktreten koͤnne, und hofte zuvers 
ſichtlich, durch Zeit und Gewohnheit meine vorige 
Liebe zu vergeſſen, und mir durch Zerſtreuung 
mein Schikſal wenigſtens ertraͤglich zu machen, 
aber wenn ich wieder allein war, wenn ernſthafte 
Ueberlegung den erhaſchten Leichtſinn veriagte, mir 
die Allgeliebte vors Auge ſtellte, ich fie um⸗ 
armen wollte, und nun das trugvolle Weib, das 
ich nicht lieben konnte, dazwiſchen trat, da fuͤhl— 
te ich Hoͤllenpein, da rannte ich ſinulos umher, 
und war oft nahe der Aus fuͤhrung, mein elendes 
Leben durch den Selbſtmord zu enden. Ich will. 
ſie nicht laͤnger mit der Beſchreibung meiner ſtets 
erneuerten, immer fortdauernden Quaal unterhal⸗ 
ten, fie war ſchreklich, wie mein kuͤnftiges Schike 
ſal, das ich immer vor mir ſelbſt zu verbergen 
ſuchte. Da das liſtige Weib mich zaͤrtlich zu lie⸗ 
ben ſchien, mir oft ſelbſt bekannte, daß ſie, als 
ſie mich zum erſtenmale ſah, in ihrem Herzen feſt 
gelobt habe, mich oder keinen Mann mehr zu heu⸗ 
rathen; da ſie uͤberdies ſo ſicher hofte, daß ich 
ihr dieſe Liebe vergelten, ſie fuͤr eine hoͤchſt miß⸗ 
vergnuͤgt geendete Ehe ſchadlos halten würde, fo 
achtete ich es fuͤr noͤthig, auch ihr meinen innern 
Zuſtand zu verſchweigen, ſie ſogar zu verſichern, 
daß ich Belohner einer ſo zaͤrtlichen Liebe ſein 
würde. Der 


Der Tag, der mich auf ewig mit ihr ver⸗ 
binden ſollte, erſchien, ich hatte die Nacht ſchlaͤf⸗ 
los durchwacht, ich hatte ihr Bild tauſend⸗ 
mal gekuͤßt, dem Originale ewige Liebe geſchwo— 
ren. Es war, als ob man mein Todesurtheil ge⸗ 
ſprochen hätte, mich izt zur Richtſtaͤtte führen 
wuͤrde. Wie man mich aber in voller Pracht nach 
Hofe fuͤhrte, wie der Monarch ſelbſt Zeuge meiner 
Verbindung wurde, wir mit ihm in einem Wa⸗ 
gen nach ſeinem Luſtſchloſſe fuhren, und dort acht 
Tage lang den Neuvermaͤhlten zu Ehren Feſte ge⸗ 
feiert wurden, da ſchwebte ich in einem immer⸗ 
waͤhrenden Taumel, da glaubte ich, daß ich die 
Ruhe meines Lebens in den Armen meiner Gat— 
tin wiederfinden wuͤrde. Aber ſie war entflohen, 
bald kehrte die Reue zuruͤk, und marterte mich 
unaufhoͤrlich! Bald, ach nur zu bald ſahe ich ein, 
daß mein Weib nicht mehr die gefaͤllige, ſchmach⸗ 
tende Geliebte ſei, daß freche Buhler ſich ihr 
nahten, die ihr Blik nicht zuruͤk wies, vielmehr 
an ſich lokte. Ich fuͤhlte dieſe anſcheinende Un⸗ 
treue tief, aber ich beſchloß feſt, ſie ſtandhaft zu 
dulden, weil ichs fuͤr Strafe anſah, die ich durch 
meine Untreue an ihnen noch weit ſtaͤrker verdient 
zu haben glaubte. Ehe mich der guͤtige Monarch 
entließ, erklaͤrte er oͤffentlich, daß er mich zum Ober⸗ 
direktor der — ſchen Domainen ernennen würde, 

wenn 


127 
wenn der ſchon lang dienende, aber ſchon aͤuſſerſt als 
te Vorſteher ſterben, oder — was noch wahr⸗ 
ſcheinlicher ſchien — ſeine Jubilazion heiſchen wuͤr⸗ 
de. Es war eine hoͤchſt eintraͤgliche Stelle, ich 
konnte des Jahrs ſicher zehntauſend, oft auch 
zwoͤlftauſend Thaler einnehmen. Mein zeitliches 
Gluͤk war alſo geſichert, ich konnte ſorglos in die 
Zukunft blikken; aber was nuͤzt dieſer Blik, wenn 
er nicht mit Gemuͤths- und Herzensruhe ver— 
knuͤpft iſt! Dieſe ſchwand ganz, als ich mein Amt 
antrat, als die Einſamkeit mir Stof zum Nach⸗ 
denken gab, ieder Gegenſtand mich in der bekann⸗ 
ten Gegend an meine verlohrne Geliebte erinner⸗ 
te, mir auch die Freuden eines einſamen Spa⸗ 
ziergangs vergaͤllte. Ich ſtaunte, als alle die 
frechen Buben, welche ſchon in der Nefidenz um 
mein Weib buhlten, mich zu beſuchen kamen, ich 
ſtaunte noch mehr, wie mein Weib ſie mit groͤß⸗ 
teu Freuden empfing, und ihre Abreiſe auf iede 
Art zu verzoͤgern ſuchte. Ich ſprach warnend, 
und, als dies nichts fruchtete, drohend mit ihr, 
aber ſie bewies nun ganz: Wer ſie ſei, und was 
ich von ihr zu erwarten habe? Sie machte mir 
die bitterſten Vorwuͤrfe, nannte mich einen Un⸗ 
dankbaren, der nicht einſehen wolle, daß ſie mein 
izziges und kuͤnftiges Gluͤk gegruͤndet habe, und 
verſicherte mich dreuſt, daß fie beides zerſtoͤhren, 

und 


128 


und mich verlaffen werde, wenn ich fordern wolle, 
daß ſie gleich einer Nonne leben, gleich diefer in 
Einoͤde faſten und beten ſolle. | 


Won dieſer Zeit an war ich nicht mehr ihr 
Gatte, ich uͤberließ ſie ihrer eignen Willkuͤhr, 
und entfernte mich, wenn ihre Buhlen nahten; 
ich ſuchte die dunkelſten Waͤlder, die entlegenſten 
Einoͤden, um meinen Tiefſinn zu naͤhren, der mich 
für iede Geſellſchaft untauglich machte. O meiz 
ne innig Geliebte, ſie wuͤrden mir gewiß ihr Mit⸗ 
leid nicht verſagt haben, wenn ſie mich oft iam⸗ 
mernd und weinend unter den Baͤumen des dun⸗ 
kelſten Waldes erblikt haͤtten, ſie wuͤrden mit mir 
geweint haben, wenn ich zu Gott vergebens fleh⸗ 
te, und er mich nicht zu hoͤren ſchien. Wie das 
erſte Jahr meines Leidens verfloſſen war, ward 
ich wuͤrklich zum Oberdirektor der koͤniglichen 
Domainen in der — ſchen Provinz ernannt. Das 
Zutrauen des Monarchen, ſeine Verſicherung, daß 
er von meinem Eifer und meiner Thaͤtigkeit vieles 
erwarte, wekte mich aus meinem Tiefſinne. Ich 
ſprach izt zum erſtenmale wieder freundſchaftlich 
mit meinem Weibe, ihr Hang zur Verſchwendung 
hatte nicht allein meine Einnahme rein verzehrt, 
ſondern mich auch mit Schulden belaſtet, ich ſtell⸗ 
te ibr mit den liebreichſten Worten die Folgen vor, 

8 fie 


) 
| 


129 


>. - 


fie ſchien ſolche zu fuͤhlen, und gelobte Beſſerung. 


Mit heiterem Blikke in die Zukunft, verlies ich 


N 
| 
| 


daher eine Gegend, die mir aͤuſſerſt verhaßt war, 


aber mein Kummer fand fogleich neue Nabrung, 


als ich gewahrte, daß einer der eifrigſten Vereh⸗ 
rer meines Weibes in meinem neuen Amte als koͤ⸗ 
niglicher Rentmeiſter angeſtellt wurde. Ich durch⸗ 


blikte fogleig den liſtigen Plan, und die Folge 
dewies, daß ich mich nicht betrogen hatte, denn 


er beſuchte mein Weib taͤglich, war nur in ihrer 
Geſellſchaft zu finden. Bald ſammlete ſie wieder 
laͤrmende Gaͤſte um ſich her, und mein Haus glich 
einem Gaſthofe, in welchem man ſtets zechte, und 
froͤhlich lebte. Der Monarch hatte mir die Aus- 
troknung einiger groffen Moraͤſte ſehr ans Herz 
gelegt, und ausdruͤklich erlaubt, die erforderlichen 
Aufwandsſummen aus ſeinen Renten zu erheben, 
und gegen Rechnung zum Beſten dieſer Anſtalt zu 
verwenden. Um feinem eifrigen Wunſche zu ent⸗ 
ſprechen, um nicht zuſehen zu duͤrfen, wie mein 
Weib mit meiner Ehre und Einnahme ſpielte, 
durchlebte ich die meiſte Zeit in der Gegend, wo 
dieſe Arbeiten vorgenommen wurden. Ich bat ſie 
beim Abſchiede dringend, nicht mehr auszugeben, 
als unſere Einnahme erlaube, und lebte in der 


einſamen Gegend nicht ganz unzufrieden, manch⸗ 


mal veranuͤgt, weil ich ſah, daß mein Unterneh⸗ 
3: men 


130 


men vollkommen gelang, nach einem Jahre ganz ' 


geendigt fein wuͤrde. 


um auch die übrigen Pflichten meines Am⸗ 
tes zu erfuͤllen, kehrte ich im Winter nach meinem 
Beſtimmungsorte zuruͤk, ich fand mein Weib elend 
und krank. Die Aerzte geſtanden mir offen, daß 
der wiederkehrende Fruͤhling ihr Leben enden wer⸗ 
de, weil eine unheilbare Abzehrung, die ſie ſich 


durch heftigen Tanz zugezogen hatte, an ihrem 
Körper nagte. Diefe Erklaͤrung wekte mein Mit⸗ 
leid, fie fuͤhlte ihren ſchreklichen Zuſtand, ſuchte 
ihn durch Feſte und alle moͤgliche Zerſtreuung zu 
lindern. Ich wollte ihr dieſen Troſt nicht rauben, 


und war gefällig genug, oft daran Theil zu neh⸗ 
men, oder ſonſt der Urheber eines Feſtes zu wer⸗ 


den. Sie kannten mich ehemals, ſie werden ſich 


noch erinnern, daß Waſſer mein einziger Trank 
war, und ein trunkner Menſch mir allemal un⸗ 
ausſtehlich wurde, aber ich bekenne es ihnen eben 


ſo offenherzig, daß ich dieſen Winter hindurch oft 
mehr Wein trank, als ich trinken ſollte, oft Ge⸗ 


legenheit zum Rauſche ſuchte, weil er feine wohl⸗ 


thaͤtige Wuͤrkung nie verſagte, mir meinen Kum⸗ 
mer ganz vergeſſend, mich einige Stunden hin⸗ 
durch zum gluͤklichſten Menſchen machte. Oft, 
wenn ich in der Einſamkeit die ungeheuern Aus⸗ 


gaben, den unmaͤſſigen 9 1 0 8 meines Weibes 
| De 


131 
— — —— g— 
berechnete, da ſah ich deutlich ein, daß ſolcher un⸗ 
ſere Einnahme weit uͤberſteigen muͤßte, aber wenn 
ich mit ihr daruͤber ſprechen, die Folgen vorſtel⸗ 
len wollte, und ich ſie elend, krank und nach Zer⸗ 
ſtreuung ſeufzend fand, da zoͤgerte ich immer, und 
beſchloß endlich, ihren Tod abzuwarten, um dann 
durch gute und genaue Wirthſchaft wieder zu er⸗ 


ſezzen, was ihr Hang zur Verſchwendung mir raub⸗ 
te. Wenn ich dann obendrein mit froͤhlichem Blik⸗ 


ke in die Zukunft ſah, mit Huͤlfe meiner Einbil⸗ 


dungskraft es moͤglich machte, daß ſie mir meine 
Untreue vergeben, mit mir als Gattin leben wuͤr⸗ 
den, da achtete ich keinen Preis fuͤr zu hoch, um 
mir ein Gluͤk zu erkaufen, das die kuͤnftige Won⸗ 
ne meiner Tage werden ſollte. 


Ich mußte mein Weib im folgenden Fruͤh⸗ 


linge mit der Ueberzeugung verlaſſen, daß ich ſie 
nie wieder ſehen wuͤrde. Sie ahndete ihr Ende 
noch nicht, ich verbarg ihr daher mein Mitleid, 
und eilte fort, weil Vollendung der Arbeit meine 
Gegenwart unaufhaltſam forderte. Einen Mo⸗ 
nat nachher erhlelte ich die Nachricht ihres To⸗ 
des, ich kehrte zuruͤk, um mein Hausweſen zu 
ordnen, mich mit den Glaͤubigern meines Weibes 


zu ſezien, und fie. zu verſichern, daß ich Zahler 


ſein wuͤrde. Ich erſtaunte, als kein Schuldner ſich 


meldete, und ich in ihrer Verlaſſenſchaft ſogar eis 
3 ni⸗ 


132 


. 


nige baare hundert Louisdor fand, ich konnte nun 
nichts anders vermuthen, als daß der Miniſter, 
ihr naͤchſter Verwandter, ſie ſehr oft anſehnlich 
beſchenkt, und daher in ihrer groſſen Verſchwen⸗ 
dung unterſtuͤzt habe. Wie ich mich fo ſchnell und 
un vermuthet gluͤklich ſah, da war mein erſter und 
einziger Gedanke, die Möglichkeit einer Verſoͤh⸗ 


nung und Verbindung mit ihnen. Ich ſchrieb vol⸗ 
le zwei Tage an einem Briefe, der meine ganze 
ungluͤkliche Lage, meine izzige Hofnung ſchilderte, 


den ich durch einen Reitenden an ſie abſande, 


aber durch eben denſelben die Nachricht erhielt, 


daß ihre alte Muhme geſtorben ſei, und niemand 
ihren izzigen Aufenthalt kenne. Ich trage, ſprach 


er, dieſen Brief noch bei mir, ſie muͤſſen ihn le⸗ 


ſen, um ſich zu uͤberzeugen, daß ich auch in mei⸗ 
nem eingebildeten Gluͤkke mit voller Sehnſucht 
nach ihnen ſchmachtete, nicht izt erſt, da unver⸗ 


dientes Leiden mich aufs neue zu Boden druͤkt, 


ihre Liebe zu gewinnen ſuche. Er uͤbergab mir 


bei dieſen Worten den Brief, und ich fand, als | 


ich 7 las, daß er Wahrheit geſprochen habe. 


Eben, fuhr er zu erzählen fort, machte ich 


mich reiſefertig, um ſelbſt nach — zu reiſen, und 
nicht eher zuruͤkzukehren, bis ich ſie gefunden, und 


ibre Vergebung erhalten hätte; aber neues, un⸗ 


| erwartetes Leiden e meinen Plan, vernich⸗ 
. 5 te⸗ 


133 


tete meinen ſchoͤnſten Traum. Ich erhielte vom 
Miniſter Antwort auf die gegebene Nachricht, daß 
ſeine geliebte Nichte vollendet haͤtte. Lange, ſchrieb 
er mir, habe er gezoͤgert, meinen Brief zu be⸗ 
antworten, weil er mich fuͤr den Moͤrder ſeiner 
zärtlich geliebten Nichte achte, weil er feſt glau⸗ 
be, daß ich durch unnoͤthige, tiranniſche Strenge 
iedes ihrer Vergnuͤgen verbittert, ihre zarte Ems 
pfindung maͤchtig gereizt, und dadurch ihren Tod 
befoͤrdert haͤtte. Doch muͤſſe er mir izt ſchreiben, 
weil der Monarch es fordere, der mit meinem 
Unternehmen zwar ſehr zufrieden ſei, es aber doch 
ſehr auffallend finde, daß ich zur Austroknung der 
Moraͤſte eine ſo groſſe Summe, und uͤberdies zur 
Winterszeit verwendet haͤtte. Er rathe mir da⸗ 
her aus einem vielleicht zu groſſen Ueberreſte von 
Zuneigung, daß ich meine Rechnungen bereit hal⸗ 
ten moͤge, weil naͤchſtens eine koͤnigliche Kommiſ⸗ 
ſion erſcheinen wuͤrde, welche den Auftrag habe, 
nicht allein dieſe, ſondern auch den Fortgang mei⸗ 
nes Unternehmens aufs genaueſte zu unterſuchen. 
Ich wuͤrde die leztere, von meiner Recht, 
ſchaffenheit und dem gutem Erfolge meiner Ar⸗ 
beit uͤberzeugt, mit Ruhe und Freude erwartet 
haben, wenn mich der Ausdruk zur Winters⸗ 
zeit nicht aufmerkſam gemacht haͤtte. Ich hatte 
dieſe Zeit hindurch nichts arbeiten, nur die noͤthi⸗ 
a gen 


134 


gen Aufſeher bezahlen laſſen, und konnte nicht 
begreifen, wie man mir daruͤber Vorwuͤrfe ma⸗ 
chen koͤnne. Um mich ganz zu beruhigen, durch 
ging ich meine Rechnungen aufs genaueſte, ſamm⸗ 
lete die noch übrigen Beilagen, und verglich das 
her auch meine Empfangsſummen mit dem Haupt⸗ 
kaſſenbuche des Rentmeiſters. Ich erſtaunte, als 
ich in dem leztern zwanzigtauſend Thalern mehr 
an mich verwieſen fand, als ich empfüngen hat⸗ 
te, ich unterſuchte die Sache genauer, und über: 
zeugte mich durch meine eigne Unterſchrift, die 
ich wenigſtens dafür erkennen mußte, daß ich dle⸗ 
ſe Summe den vorigen Winter hindurch wuͤrklich 
zur noͤthigen Arbeit an den Moraͤſten erhoben hat⸗ 
te. Ich forſchte, durch wen dieſe Summen er⸗ 
hoben wurden, und der Rentmeiſter ſtellte Zeu⸗ 
gen, daß es einigemal mein Weib ſelbſt gegen 
meine Quittung erhoben habe. Mir ward nun 
mit einmal die ſchrekliche Gewißheit; Wie mein 
Weib keine Schulden hinterlaſſen, und doch das 
bei ſo auffallend praͤchtig und verſchwenderiſch le⸗ 
ben konnte. Gottes Barmherzigkeit, ſprach er mit 
feierlicher Stimme, ſoll mich in meinem groͤßten 
Elende verlaſſen, er ſoll mir meine einzige Hoff⸗ 
nung ihre Liebe rauben, wenn ich vorher nur dies 
ſchaͤndliche Unternehmen ahndete, oder auf die ent⸗ 
fernteſte Art bei dieſem Bubenſtuͤkke mitwuͤrkte. 
ö Noch 


135 


Noch ifts mir ein Geheimniß: Ob ſie wuͤrklich 
Mittel fand, meine Handſchrift ſo taͤuſchend nach⸗ 
zuahmen, oder — was freilich wahrſcheinlicher 
iſt — dann und wann meinen ſtarken Rauſch be⸗ 
nuzte, um mich zur eignen Unterſchrift zu verlei⸗ 
ten? Denn ich erinnere michs noch ſehr wohl, 
daß ſie oft alles anwande, um mich zu betrinken, 
und in dieſer Zeit aͤuſſerſt gefaͤllig und liebreich 
mit mir ſprach. Erfahrung hatte ſie uͤberzeugt, 
daß man mich im Rauſche zu allem bereden koͤnne, 
und ſie ward durch die Folge belehrt, daß ich mich 
ſelten der Handlungen, welche ich in dieſer Zeit be⸗ 
ginge, mehr erinnerte. Wahrſcheinlich hatte ſie 
der Rentmeiſter, welcher ihr erklaͤrter Liebhaber 
war , zu dieſem ſchreklichen Schritte verleitet, 
wahrſcheinlich wollte er dadurch mich ſtuͤrzen, 
meine Gattin, oder wenigſtens durch dieſe mein 
eintraͤgliches Amt erhalten, wahrſcheinlich hatte 
er am Ende in ſeinen Berichten den Monarchen 
ſelbſt darauf aufmerkſam gemacht. Meine Lage 
ward nun ſchreklich, ich verbarg meinen Kummer 
vor aller Menſchen Augen, aber ich konnte ihn 
deswegen nicht heben. Ich erwartete die koͤnigli⸗ 
che Unterſuchung taͤglich, und war doch wicht im 
Stande mich uͤber dieſe Summe auszuweiſen, oder 
ſie durch ein Anlehn aufzubringen. Ich durch⸗ 
wachte die Naͤchte ſchlaflos, und ſtand immer mit 
der 


136 


der Gewißheit von meinem Lager auf, daß unaus⸗ 
weichliche Schande, Gefaͤngniß und Tod mir dro⸗ 
he. Oft wollte ich nach der Nefivenz eilen, und 
zu den Fuͤſſen des Monarchen alles bekennen, und 
entdekken, aber Furcht und Schaam hielt mich 
ſtets zuruͤk. Endlich erſchien die Kommiſſion, und 
mit ihr die Entſcheidung meines Schikſals. Man 
behandelte mich ſehr ſtrenge, ſchien meinen Fall 
ſchon zu ahnden, und forderte alle meine Schriften 
und Papiere zur Einſicht. Ich ſah nun kein Ret⸗ 
tungsmittel mehr, und ergrif in der folgenden 
Nacht die Flucht. Zu dieſer hatte ich ehefchon 
einige Anſtalten getroffen, und erreichte daher gluͤk⸗ 
lich die Graͤnze. Achtzig Louisdor waren mein 
ganzes Vermoͤgen, welches ich mit mir nahm, ich 
hätte ungehindert weit mehr nehmen konnen, aber 
ich wollte mein Gewiſſen nicht mit einem Verbre⸗ 
chen belaſten, fuͤr welches ich ohnehin ſo unge⸗ 
recht und unſchuldig buͤſſen mußte. Ehe ich dieſe 
Stadt erreichte, las ich meine Zitazion ſchon in 
allen Jeitungen. Dies vermehrte meine Sorge, 
meine Angſt um ein groſſes. Ich floh ohne Plan, 
ohne Abſicht von einem Orte zum andern. Wie 
ich eben von hier weiter fliehen wollte, und, um 
nicht Argwohn zu erregen, an der gemeinſchaftli⸗ 
chen Tafel des Wirths ſpeiſte, nannte ein iunger 
Mane ihren Namen, ruͤhmte ihre Schönheit, noch 
mehr 


137 


mehr aber ihre Sittſamkett. Ich erwachte aus 
meinem Tiefſinne, mein Herz bebte, meine Ner— 
ven zitterten, Angſt und Furcht ſchwand, ich bez 
ſchloß ſo lange hier zu weilen, bis ich ſie geſehen, 
geſprochen und aus ihrem Munde erfahren haͤtte: 
Ob ich auf Erden noch hoffen, oder verzweifelnd 
mein Leben enden ſollte? Ich erforſchte bald ih⸗ 
re Wohnung, ihre Lebensart, ich wollte mich 
nicht in die erſtere wagen, weil ich dort eine Be⸗ 
kannte zu treffen fuͤrchtete, und lauerte auf der 
Gaſſe, bis ich ſie allein ſpazieren gehen ſah, und 
den Bettler mit dem Briefe nachſenden konnte. 
Sie wiſſen nun alles, endete er, ich kann nicht 
fordern, daß fie mein Ungluͤk mit mir theilen, in 
irgend einem verborgnen Winkel der Erde ihre Ta— 
ge mit mir vertrauren ſollen, aber ich kann doch 
hoffen, daß fie meinem Andenken eine Thraͤne weis 
hen werden. Denn Selbſtmord muß mein Leben 
enden, wenn auch ſie mich verlaſſen, wenn mir 
auf der groſſen, weiten Erde keine Hofnung mehr 
uͤbrig bleibt. 

Seine Erzaͤhlung Futte mich tief geruͤhrt, 
mir fein ganzes unverdientes Ungluͤk enthuͤllt, und 
uͤberdies deutlich bewieſen, daß er wider Willen 
untreu wurde, ſchreklich dafuͤr dulden und buͤſſen 
mußte. Ich liebte ihn abweſend, ich liebte ihn 
ſtaͤrker, als ich ihn ſah, und ungluͤklich fand, 

f Was 


138 


Was iſt wohl zur Verzeihung geneigter als Liebe? 
Was verachtet wohl ſtaͤrker iede Gefahr? Was 
theilt wohl williger das groͤßte Ungluͤk als eben 
die Liebe ? Dies wird und muß in ihren Augen 
binlaͤngliche Entſchuldigung fein, wenn ich ihnen 
offenherzig geſtehe, daß ich, ohne die Folgen zu 
erwaͤgen, weinend in feine Arme ſank, ihm hoch 
und theuer gelobte, zu folgen, wohin er mich fuͤh⸗ 
re, mit ihm zu leben, wo er ſich ſicher und ge⸗ 
fahrlos duͤnke. Seine Freude über dieſe Erklaͤ⸗ 
rung war ohne Graͤnzen, er hatte lange gezoͤgert, 
mir ſein ganzes Ungluͤk zu bekennen, er hatte ſi⸗ 
cher erwartet, daß mich dies von ihm trennen 
wuͤrde. Der Dank, welchen er nur ſtamlen nicht 
ausſprechen konnte, war meinem ſchmachtenden 
Herzen Balſam, es fuͤhlte ſich gluͤklich, weil es 
auch ſeinen Geliebten gluͤklich machen, wenigſtens 
fuͤr Verzweiflung retten konnte. Ich forſchte mit 
Eifer nach dem Plane, welchen er fuͤr die Zukunft 
vortheilhaft und zur Ausfuͤhrung moͤglich achte⸗ 
te, ich verſicherte ihn, daß er von dieſem Augen⸗ 
blikke an, mein Vermoͤgen als das ſeinige be⸗ 
trachten koͤnne, und ich mich aͤuſſerſt gluͤklich ſchaͤz⸗ 
zen wuͤrde, wenn es hinreichend ſei, die Ruhe 
ſeiner und meiner Tage zu ſichern. Die heftige 
Freude machte ihn unfaͤhig, mir ſogleich zu ant⸗ 
worten, und wir ſchieden mit der Gewißheit, daß 

der 


139 


der künftige Tag unſer Schikſal beſtimmen wür- 
Be. 

Als ich ihn nach dem andern Morgen ſchon 
wieder im Garten fand, verſicherte er mich, daß 
er die ganze Nacht ſchlaflos durchwacht, hundert 
Plane entworfen, und nur einen zur Ausfuͤhrung 
moͤglichen gefunden habe. Ich heiſchte naͤhere Er⸗ 
klaͤrung, und er erzaͤhlte mir, daß, weil er ſich 
in Deutſchland nicht ſicher duͤnke, kein anderes 
Mittel vorhanden ſei, als entweder nach Ruß⸗ 
land, oder gar nach Amerika zu gehen, wo es 
leicht Gelegenheit geben wuͤrde, mit meinem Ver⸗ 
moͤgen ein Landgut zu kaufen, auf welchem wir 
ruhig leben, und unſern Kindern einſt ein Erb⸗ 
theil gruͤnden koͤnnten. Er uͤberließ die Eutſchei⸗ 
dung mir, und ich waͤhlte Amerika zu unferm 
kuͤnftigen Aufenthaltsorte. Meine ſehr ſchwache 
und ſchwankende Geſundheit beſtimmte mich zu 
dieſem Entſchluſſe, weil ich das harte und rauhe 
Klima in Rußland fuͤrchtete, dort nicht lange zu 
leben hoffen konnte. Freilich waren auf der an⸗ 
dern Seite die Gefahren der Seereiſe eben ſo ab⸗ 
ſchrekkend fuͤr mich, aber ich hatte kurz zuvor ei⸗ 
ne Reiſebeſchreibung geleſen, dieſe ſchilderte die 
Gefahren ſehr gering, und das engliſche Amerika 
als ein Eliſium, wo ſchon viele deutſche Kolonien 
gluͤklich lebten, wo man für einen geringen Preig 

vie⸗ 


140, 


IE een anne en 


viele hundert Morgen des fruchtbarften Landes 
erhalten, und ſich mit deutſchem Fleiſſe und In⸗ 
duſtrie ein anſehnliches Vermoͤgen erwerben koͤn⸗ 
ne. Mein Karl war mit dieſem Entſchluſſe voll⸗ 
kommen zufrieden, weil die weite Entfernung die 
Gefahr verringerte, und iede Entdekkung unmoͤ⸗ 
glich machte. O die Tage, in welchen wir un⸗ 
gehindert unſer Gluͤk traͤumten, mit Huͤlfe der 
Einbildungskraft unſre zahlreichen Vieheerden 
ſelbſt fuͤtterten, unſre Sklaven menſchenfreund⸗ 
lich behandelten, und von ihnen innig geliebt wur⸗ 
den, waren die gluͤklichſten meines Lebens! Oft 
wenn Ungluͤk und Noth von allen Seiten auf mich 
losſtuͤrmt, mich zur Verzweiflung reizt, verſinke 
ich in dieſen Traum, und duͤnke mich ſo lange 
gluͤklich, bis das Geſchrei meiner hungrigen Kin⸗ 
der mich wieder zur neuen, um ſo ſchmerzhaftern 
Empfindung wekt. 

Schon am andern Tage ging ich zu einem 
Wechsler, und fand ihn willig, meine ſichern Obli⸗ 
gazionen gegen baares Geld einzuhandeln. Da 
ich mir einen Abzug gefallen ließ, ſo zahlte er 
ſie nach drei Tagen wuͤrklich aus. Ich ſchuͤzte im 
Hauſe, wo ich bisher die Wohnung und Schuz 
genoſſen hatte, einen noͤthigen Beſuch bei meinen 
auswaͤrtigen Freunden vor, und trennte mich oh⸗ 
‚ne Ruͤhrung von den Vertrauten meines Kum⸗ 
mers, 


141 


mers, weil mein Karl mich an der Graͤnze mit 
offnen Armen erwartete. Ich traf ihn gluͤk⸗ 
lich, und wir reiſten ohne irgend ein Hindernig 
nach der Schweiz, wo es uns fo wohl gefiel, daß 
wir erſt nach vier Monaten Frankreich erreich⸗ 
ten. Als wir von da nach England uͤberſchiff en 
wollten, ward uns dort die ſichere Nachricht, daß 


die amerikaniſchen Schiffe die engliſchen Häfen 


ſchon alle verlaſſen hätten, und wir zu dieſer ſpaͤ⸗ 
ten Jahrszeit keine ſichere Ueberfahrt mehr fin: 
den wuͤrden. Dieſer Verzug that uns weh, weil 
er ganz natuͤrlich unſer Kapital minderte. Karl 
ging nach dem Hafen, um naͤhere Gewißheit zu 
ergründen, und nebenbei Nachricht einzuziehen: 
Ob wir den Abgang der Schiffe in Frankreich 
oder in England bequemer und wohlfeiler erwar⸗ 
ten koͤnnten? Ein Zufall machte ihn mit einem 
der vielen Emiſſairs bekannt, welche eben dazu⸗ 
mal der beruͤhmte Olavides ausgeſandt hatte, um 
durch fremde Koloniſten die Siera morena in 
Spanien zu bevoͤlkern. Er ſchilderte ihm das 
Gluͤk, welches ieden dort erwarte, ſo angenehm, 
ſo reizend, daß er ſogleich den Entſchluß faßte, 
ihm dahin zu folgen. Um meine Meinung zu hoͤ⸗ 
ren, und dann ſogleich entſcheiden zu koͤnnen, 
fuͤhrte er den Emiſſair nach unſrer Wohnung. Das 
9 1 Patent, welches dieſer aufzeigte, die 
vor⸗ 


142 


vortheilhaften Bedingungen, deren Erfüllung es 
iedem Koloniſten getreulich zuſicherte, bewies ſei⸗ 
ne Sendung, und widerlegte ieden Zweifel eines 
moͤglichen Betrugs. Mein einziger Wunſch war, 
im Arme meines Karls ohne Gefahr und zufrie⸗ 
den zu leben, ich hofte in der Siera morena die 
Erfuͤllung dieſes Wunſches zu finden, und achtete 
die Beſchwerlichkeiten nicht, welche ieder Unter⸗ 
nehmung dieſer Art wenigſtens im Anfange dro⸗ 
hen. Wir fuͤllten mit Vergnuͤgen die Liſte der 
Koloniſten mit unſern Namen, und ſegelten ſchon 
in der folgenden Woche nach Spanien ab. Das 
Transportſchif war mit Leuten von verſchiednen 
Nazionen, vorzüglich aber mit Deutſchen ange⸗ 
fuͤllt. Alle hatten mit uns gleiche Abſicht, alle 
waren durch Ungluͤk, viele durch die Folgen eis 
nes Verbrechens aus ihrem Vaterlande vertrieben 
worden, und ſuchten nun gleich uns den gluͤkli⸗ 
chen Zufluchtsort, welcher das erſtere mildern, ſie 
fuͤr den leztern ſchuͤzzen ſollte. Aeuſſerſt angenehm 
wars mir, als ich auf dem Schiffe einen Prieſter 
unſrer Religion erblikte, welcher nicht den gering⸗ 
ſten Anſtand machte, mich mit meinem Karl auf 
ewig zu verbinden. Als ſeine Gattin ſchifte ich 
nun mit groͤßter Begierde dem neuen Vaterlande 
entgegen, und traͤumte in feinen Armen mein 
1 Gluͤk. e 
Der 


143 


Der groſſe, redliche Olavides war eben im 
Hafen gegenwaͤrtig, als unſer Schiff dort lande⸗ 
te. Er empfing uns mit groͤßter Freude, und 
begegnete mir und meinem Gatten ſogleich mit 
einer auszeichnenden Achtung. Wir mußten an 
ſeiner Tafel ſpeiſen, und wie er meinen Karl naͤ⸗ 
her kennen lernte, ſo ernannte er ihn mit einem 
Gehalte von vierhundert Realen zum Sekretaire 
der deutſchen Geſchaͤfte. In ſeiner Geſellſchaft 
reiſten wir bald nachher nach den Kolonien. Frei⸗ 
lich fanden wir dort nicht, was wir erwartet hat⸗ 
ten, aber wir ſahen doch gegruͤndete Hofnung, 
daß wir unſern Kindern einſt ein ruhiges Erbtheil 
gruͤnden koͤnnten. Der großmuͤthige Olavides ſuch⸗ 
te dieſen Vorſaz nach Kraͤften zu foͤrdern, er 
raͤumte uns eine Wohnung in einem koͤniglichen 
Gebaͤude ein, und traf ſogleich die wuͤrkſamſten 
Anſtalten, uns eine eigne erbauen zu koͤnnen. Da 
wir die fruchtbarſten Laͤndereyen umſonſt erhiel⸗ 
ten, der Bau der Wohnung uns nur wenig ko⸗ 
ſtete, und meines Gatten Beſoldung, welche er 
als Sekretair empfing, ganz hinreichte, uns in 
dieſer aͤuſſerſt wohlfeilen Gegend anſtaͤndig zu er⸗ 
naͤhren, ſo ward unſer Kapital nur wenig ge⸗ 
ſchwaͤcht, und wir konnten ſolches bald durch des 
Olavides Vermittlung auf ſichere Zinſen anlegen. 
Alle Ausſichten waren nun aͤuſſerſt guͤnſtig, die 

Wis 


144 


> 


Wuͤſte bevoͤlkerte ſich immer mehr und mehr, die 
klugen Anſtalten, der thaͤtige Eifer des wuͤrdi⸗ 
gen Stifters vereinigte die verſchiednen Nazionen 
zu einem Entzwekke, und verhinderte ieden Haß, 
welcher oft aus den verſchiedenen Religionsmei⸗ 
nungen zu entſtehen drohte. Mein Karl liebte 
mich aufs zaͤrtlichſte, ich wuͤrde ganz ruhig und 
gluͤklich gelebt haben, wenn mich nicht die Fol⸗ 
ge uͤberzeugt haͤtte, daß er einen Hank zum Trun⸗ 
ke habe, den er zwar aus Liebe zu mir ſehr zu 
bekaͤmpfen, aber doch bei ieder nur moͤglichen Ge⸗ 
legenheit zu beguͤnſtigen ſuchte. Da er mir aufs 
deutlichſte bewies, daß heimlicher Kummer und 
Gram uͤber ſein ehemaliges, ſo unverdientes Un⸗ 
gluͤk ihn anfangs zu dieſem Fehler verleitete, ſo 
wuͤrde ich ihn ohne Murren geduldet, und ſicher 
gehoft haben, daß der Genuß feines izzigen Gluͤks 
ihn nach und nach davon befreien wuͤrde, wenn 
nicht ieder Rauſch offenbare, üble Folgen für un⸗ 
ſer kuͤnftiges Gluͤk und Ruhe befuͤrchten lieſſe, 

denn er wurde, ſo bald er nur einige Glaͤſer mehr 
als gewoͤhnlich getrunken hatte, aͤuſſerſt zankſuͤch⸗ 
tig, ſuchte iedem ſeine Meinung als entſchieden 
aufzu dringen, und tadelte oft in harten Ausdruͤk⸗ 
ken einige Mißbraͤuche der katholiſchen Religion, 
welcher er doch, als der im Lande herrſchenden, 
Ehrfurcht und Hochachtung ſchuldig war. Freilich 
be⸗ 


145 


bereute er, wann er nichtern wurde, dieſen Feh⸗ 
ler herzlich, und gelobte aufs heiligſte Beſſerung, 
aber iede neue Gelegenheit vernichtete feinen fe⸗ 
ſten Entſchluß, und machte mir oft ſchlafloſe Naͤch⸗ 
te. x | 
Eben hatte ich ihm das zweite Kind geboh⸗ 
ren, als mich Olavides beſuchte, und aͤuſſerſt 
dringend bat, meinen Mann dahin zu vermoͤgen, 
daß er kuͤnftighin ſich aller Religionsgeſpraͤche 
enthalten moͤge. Es wuͤrde, ſprach der Redliche 
mit beſorgter Miene, ganz gewiß ſein Ungluͤk be⸗ 
foͤrdern, und mir den groͤßten Verdruß ver urſa⸗ 
chen, wenn er ferner fortfahren ſollte, die ehr⸗ 
wuͤrdigen Gebraͤuche unſrer Religion zu tadeln. 
Mir ward, fuhr er fort, freilich das feſte koͤ⸗ 


nigliche Verſprechen, daß in meiner neuen Kolo— 


nie, ieder nach ſeiner Art Gott dienen, und die 
fuͤrchterliche Zuguifizion in der Siera morena nicht 
wuͤrken koͤnne, aber ich bin auch feſt uͤberzeugt, 
daß mir eben dieſes Verſprechen viele Feinde er— 
wekt hat, welche ſich aͤuſſerſt bemuͤhen, es zu ver⸗ 
nichten, und ſehr leicht Gelegenheit dazu finden 
werden, wenn ich das unvorſichtige Betragen ei⸗ 
nes meiner Sekretaire noch ferner duldete, nicht 
ſtreng ahndete. Ich verſprach, alle meine Kraͤf⸗ 
te anzuwenden, um meinen Mann zu dieſem heil⸗ 
ſamen Entſchluſſe zu vermoͤgen, und verdoppelte 
K mei⸗ 


146 


meine Bitte, als mich Olavides kurz nachher ver— 
ſicherte, beinahe gewiß uͤberzeugt zu ſein, daß ge⸗ 
heime Spaͤher der Inquiſtzion in der Mitte der 
Koloniſten wohnten, und iede unſchuldige Rede 
mißdeuten und vergroͤſſern würden. 

Ich muß meinem Gatten die Gerechtigkeit 
wiederfahren laſſen, daß er von dieſem Augenblik⸗ 
ke an, ſich ſorgfaͤltig fuͤr iedem Rauſch huͤtete, 
noch ſorgfaͤltiger iedes Religionsgeſpraͤch vermied, 
aber ich muß auch eben ſo offen bekennen, daß 
ich feine unvorſichtigen Reden als eine Grundur— 
ſache anſehe, die unſer Gluͤk in der Folge ſtoͤhr⸗ 
ten, unſern Wohlthaͤter ſtuͤrzten, und ein Unter⸗ 
nehmen vernichteten, das ganz gewiß einſt die 
herrlichſten Fruͤchte getragen hätte. 

Ehe ein halbes Jahr verfloſſen war, ward 
Olavides nach Madrid berufen, die Art, wie man 
ihn berief, und die geheimen Nachrichten ſeiner 
Freunde uͤberzeugten ihn ſogleich, daß man ihn 
zu ſtuͤrzen und ungluͤklich zu machen ſuche. Er 
trat die Reiſe mit Standhaftigkeit und mit der 
Hofnung an, daß ſeine gerechte Sache Schuz fin⸗ 
den, ſeine Gegenwart die Abſichten ſeiner Fein⸗ 
de beſiegen wuͤrde. Da er aber dieſen Ausgang 
nur hoffen, nicht gewiß erwarten konnte, fo ver⸗ 
ſprach er alle ſeine Freunde, und vorzuͤglich mei⸗ 
nen Gatten augenbluͤklich zu warnen, wenn auch 

ih⸗ 


we | 147 
| 33 2 er 
ihnen Gefahr drohen ſollte. Wir harrten mit ban⸗ 
ger Sehnſucht dem Ausgange entgegen, als aber 
ein voller Monat ohne Nachricht verfloß, ſo hof— 
ten wir ſchon das Beſte, und begannen wieder 
froher zu leben, und unfee Geſchaͤfte thaͤtiger zu 
betreiben. 

Wie wir eben aus dieſer Abſicht am Nach⸗ 
mittage eines Sonntags unſre Felder durchirrten, 
und Stof zur Arbeit der kuͤnftigen Woche ſammle⸗ 
ten, nahte ſich uns ellend ein alter Mann, der 
auf der nahen Straſſe herabritt, und fein Maul⸗ 
thier verlies, als er uns im Felde gewahrte Mein 
Karl erkannte in ihm ſogleich einen alten, treuen 
Diener des Olavides, er ſtand zitternd und bes 
bend neben mir, wie dieſer ihm, ohne ein Wort 
zu ſprechen, einen kleinen Zettel uͤbergab, ſogleich 
wieder nach ſeinem Maulthiere eilte, und ſehr 
ſchnell ruͤkwaͤrts iagte. Nur meine anhaltende Bits 
te konnte meinen Gatten bewegen, dieſen Brief 
zu erbrechen. Er ahndete ungluͤkliche Nachrichten, 
und ahndete ſie mit vollem Rechte. „Wenn dieſer 
Brief,“ ſchrieb der großmuͤthige Gönner, „fie 
noch in Freiheit findet, ſo iſt der lezte meiner 
Wuͤnſche erfuͤllt. Meine Feinde werden ſicher ſie⸗ 
gen, die Abgeſandten der Inquiſizion reifen heus 
te noch ab, um ihre Schriften zu verſiegeln, und 
ſie vor das fuͤrchterliche Gericht derſelben zu fuͤh⸗ 
2 ren. 


148 


ren. Ihre unvorſichtigen Reden ſind leider dem⸗ 
ſelben nur allzu gut bekannt, nichts als ſchleu⸗ 
nige Flucht kann ſie retten, wenn anders mein 
treuer Diener ſchneller als die Abgeſandten eilt. 
Fliehen ſie dann ia ſogleich, und ſo ſchnell als 
möglich, fonft find fie verlohren. Retten fie nur 
ihr Leben, und überlaffen fie es mir, in der Zus 
kunft ihr Vermoͤgen zu retten. Ich habe Hofnung, 
meine Unſchuld zu beweiſen, und werde dann alles 
anwenden, um ſie auch in der Ferne zu unterſtuͤzzen, 
aber in Spanien iſt keine Hofnung mehr fuͤr ſie, 
fie würden unfehlbar das Opfer ihrer Unvorſich⸗ 
tigkeit werden. Vernichten ſie dieſen Brief auf 
der Stelle, und retten ſie ſich zu Lande nach Frank⸗ 
reich, weil ich eben Nachricht erhalten habe, daß 
nach allen Häfen der Befehl ergangen ſei, keinen 
meiner Koloniſten in einem Schiffe aufzunehmen.“ 
Wir laſen dieſen Brief, welcher in franzoͤſiſcher 
Sprache geſchrieben war, mit einander. Karl ver⸗ 
nichtete ihn auf der Stelle, und ergrief, ohne ein 
Wort zu ſprechen, meine Hand. Wir eilten un⸗ 
aufhaltſam vorwaͤrts, die nahe Gefahr, die ſchrek⸗ 
liche Angſt verdoppelte unſre Schritte. Erſt als 
das Dach unſers Hauſes meinem ruͤkblikkenden 
Auge entſchwinden wollte, erinnerte ich mich mei⸗ 
ner Kinder. Meine Kinder, rief ich angſtvoll aus. 

Meine Kinder, lallte mein Gatte mir nach, und 

eil⸗ 


4 


149 


eilte ſogleich ruͤkwaͤrts, auch ich folgte. Ohne 


mehr mit einander zu reden, erreichten wir unſre 
Wohnung. Karl nahm den Erſtgebohrnen auf feis 
ne Arme, und ich ergrif das halbiaͤhrige Maͤd⸗ 
chen, welches eben ſanft ruhte. Der Anblik der 
Kinder wekte meine ſtarrende Seele zum Nach 
denken, ich beſaß Gegenwart des Geiſtes genug, 
einige Waͤſche fuͤr dieſe in Eile einzupakken, und 
den Schreibtiſch meines Gatten zu oͤfnen, in wel⸗ 
chem ein Beutel mit hundert Duplonen lag, die 
ich zu mir ſtekte. Furcht und Angſt hatte meinen 
Gatten ſchon fortgetrieben, ich erreichte ihn nur 
mit Muͤhe. Eben wie wir uns aus Vorſicht von 
der Heerſtraſſe entfernt hatten, und in einem klei⸗ 
nen Gebuͤſche ausruhten, ſahen wir auf iener ei⸗ 
nige Reiter herabziehen, denen bald eine groſſe 
Anzahl Maulthiere folgten. Wir zweifelten kei⸗ 
nen Augenblik, daß dies die Abgeſandten der In⸗ 


quiſizion waͤren, und eilten daher noch ſchneller 


fort. 

Mein Gatte war ſchon einigemal mit dem 
Olavides bis an den Fuß der pirenaͤiſchen Ge⸗ 
buͤrge gereiſt, er hatte dort Schaafe zum Bedarf 
der Koloniſten erkauft. Man hatte ihn damals 
verſichert, dag man von dort aus auf einem frei⸗ 
lich ſehr beſchwerlichen „ aber doch im höchften 
Sommer gangbaren Paß binnen zwei Tagen Frank⸗ 

9 We reich 


150 


reich erreichen koͤnne. Er beſchloß fogleich den Weg 
dahin zu nehmen, und wir wanderten die ganze 


Nacht vorwaͤrts. Die Schwere der Kinder, wel⸗ 


che wir tragen mußten, hatte unſre Kraͤfte ganz 
erſchoͤpft, ich konnte nur wanken, nicht mehr ge⸗ 
hen. Karl wandte alle ſeine Kraͤfte an, um mich 
nach einem Waͤldchen zu ſchleppen, wo er mir 
ein Jager von Moos bereitete, auf welchem ich 
mit meinen Kindern ſanft ruhte. Einige Fruͤchte, 
die er indes in den nahen Gaͤrten ſammlete, wa⸗ 
ren beim Erwachen das Einzige, womit wir un⸗ 
ſern Hunger ſtillen konnten, weil wir uns nach 
keinem Dorfe wagten, dort Verrath und Entdek⸗ 
kung fuͤrchteten. Wir mußten auf dieſe Art ganz 
Spanien durchirren, felten fanden wir eine Hütte 


in der wir ruhen, und etwas eſſen konnten, und 


doch erreichten wir endlich, ohne angehalten zu 
werden, aber abgemattet und entkraͤftet den Fuß 
der pirenaͤiſchen Berge. Ohne uns mit Lebensmit⸗ 
sein zu verſehen, ohne nach dem eigentlichen Gang 


des Weges genauer zu forſchen „ fliegen wir mit 


aller moͤglichen Anſtrengung aufwaͤrts, weil neue 
und groͤſſere Angſt uns iagte, da mein Gatte, als 
er in einem Dorfe einige Lebensmittel kaufen woll⸗ 
te, in dieſem einen Diener der heiligen Her man⸗ 


dad gewahrte, und wir ganz natürlich ſchloſſen, 


daß er auf Spaͤhe nach uns ausgeſandt ſei. 
Wie 


851 


Wie wir einige Stunden empor geklettert 
waren, theilte ſich der Weg in verſchiedne Zwei⸗ 
ge, wir waͤhlten den gebahnteſten, und wählten 
falſch, weil dies ein Weg war, den nur die Zie⸗ 
gen und Schaafe, welche in groſſen Heerden auf 
dieſen Bergen weiden, ſo feſt getreten hatten. Schon 
am Abende verlohr ſich die Straſſe in einem lan⸗ 
gen Thale, wir irrten den andern Tag in dieſem 
vergebens umher, und wuͤrden wahrſcheinlich ein 
Raub des Hungers geworden fein, wenn wir 
nicht endlich die Huͤtten eines Schaafhirten ge⸗ 
funden haͤtten, der uns mit Kaͤſe und Milch lab⸗ 
te. Karl ſprach etwas ſpaniſch, und erfuhr durch 
den Hirten, daß es zwar moͤglich, aber auch aͤuſ— 
ſerſt gefaͤhrlich ſei, auf dieſem Wege Frankreichs 
Graͤnzen zu erreichen. Unſer Wirth war fo ge: 
faͤllig, uns am andern Tage nach einem andern 
Thale zu fuͤhren, wo wir neue Hirten, und bei 
dieſen eben ſo groſſe Gaſtfreiheit fanden. 

Erſt nach langen zehn Tagen erreichten wir 
Frankreichs Graͤnzen, und konnten in einem Dor⸗ 
fe deſſelben Herberge nehmen. Unſer Zuſtand war 
ſchreklich und erbarmungswuͤrdig, es mangelten 
uns alle noͤthigen Beduͤrfniſſe des Menſchen. Die 
Kleider waren zerriſſen, die Waͤſche ſchmuzig, die 
Fuͤſſe verwundet, der Koͤrper entkraͤftet. Wir hat⸗ 
ten n oft Hizze und ales Hunger und Durſt im 

h oͤch⸗ 


152 
hoͤchſten Grade geduldet, izt fühlten wir die Fol⸗ 
gen, und lagen vier Tage lang auf einem elen⸗ 
den Strohlager. Ein altes Muͤtterchen, in deſ⸗ 
ſen Huͤtte wir herbergten, war unſere einzige, 
aber auch treue Waͤrterin. Die Milch meiner Bruſt 
war vertroknet, ich konnte mein Kind nicht mehr 
ſaͤugen, es würde verſchmachtet fein, wenn die 
Alte es nicht mit Ziegenmilch ernährt hätte. End⸗ 
lich fuͤhlten wir Kraft genug, nach einem nahen 
Staͤdtchen zu wandern, wo Karl eine Wohnung 
für uns miethete, und die noͤthigſten Beduͤrfniſſe 
beſorgte. Unſer Anzug war dem Vorſteher des 
Staͤdtchens aufgefallen, er ließ Karln rufen, und 
forſchte nach unſerm Namen und Stande. Karl 
fand keine Urſache, ihm unſer wahres Schikſal zu 
verheelen, er erzaͤhlte ihm alles, was ſich mit 
uns in Spanien zugetragen hatte, und der Bor: 
ſteher dachte menſchenfreundlich genug, uns ſo 
lange in dieſer Stadt den Aufenthalt zu geſtat⸗ 
ten, bis wir nahere Nachrichten aus Spanten 
erhalten hätten, und unfte kuͤnftige Lebensart be⸗ 
ſtimmen koͤnnten. | - 
Leider waren die erſtern bald aͤuſſerſt trau⸗ 
rig und ſchmerzlich fuͤr uns. Die Abgeſandten 
der Inquiſizion hatten eine Menge Koloniſten 
und vorzüglich die Beamten des ungluͤklichen Ola⸗ 
vides nach dem Gefaͤngniſſe geſchleppt. Er ſelbſt 
war 


132 


war dieſem fuͤrchterlichen Gerichte zur Unterſu⸗ 


chung und Beſtrafung uͤbergeben worden, alle 


Hofnung ſeiner Rettung ſchwand, und alle ſpa— 
niſche Kaufleute, welche des Handels wegen nach 
dem Städtchen, in welchem wir wohnten, kamen, 
zagten fuͤr ſein Leben, verſicherten einſtimmig, daß 
der groſſe Plan, die Siera morena zu bevoͤlkern, 

nun ganz ſcheidern und zu Grunde gehen wuͤrde. 
Bald ward uns neue, und ftärfere Trauer. Karl 
machte ſich noch immer gegruͤndete Hofnung, un⸗ 
fer Vermoͤgen zu retten. Er hatte es auf Anra⸗ 
then des Olavides in die Bank eines ſehr reichen 
Wechslers zu Kadix niedergelegt. Dieſer Wechs⸗ 
ler war ein ſehr warmer Freund des Olavides, 
ein eifriger Befoͤrderer feines groſſen Plans, und 
uͤberdies ein ſehr aufgeklaͤrt denkender Mann. 
Karl hatte auf einer Reife, die er mit dem Ola⸗ 
vides unternahm, die perſoͤnliche Bekanntſchaft 
deſſelben gemacht, er hofte, daß ihm dieſer unſer 
Vermoͤgen in Frankreich anweiſen wuͤrde, wenn 
er ihm dagegen eine Quittung ſende, in welcher 
wir den Schuldſchein des Wechslers, welchen wir 
in allzu groſſer Eile mit zu nehmen vergeſſen hat⸗ 
ten, für getilgt und vollkommen bezahlt erklaͤre. 
Karl ſchrieb deswegen an ihn, und wir haͤrrten 
mit Sehnſucht ſeiner Antwort entgegen. Sie kam, 
aber mit ihr auch die volle Ueberzeugung, daß 

Ar⸗ 


154 


Armuth und Noth unſern kuͤnftigen Tagen drohe. 
Gerne, herzlich gerne, ſchrieb der Menſchenfreund, 
wuͤrde ich ihre Bitte erfuͤllen, wenn mich nicht 
Unmoͤglichkeit daran verhinderte. Mein Schuld⸗ 
ſchein iſt wahrſcheinlich unter ihren hinterlaſſenen 
Schriften gefunden worden, denn er befindet ſich 
in den Haͤnden des Inquiſizionsgerichts. Ich ha⸗ 
be den koͤniglichen Befehl erhalten, dieſes Geld 
an das Gericht auszuzahlen, und ich muß dieſen 
Befehl ſchon kuͤnftigen Monat erfuͤllen. Der un⸗ 
gluͤtliche Olavides war mein groſſer Schuldner, 
fie ſelbſt werden es wiſſen, daß ich ihm anſehnli⸗ 
che Summen vorſchoß, dieſe ſind wahrſcheinlich 
ganz für mich verlohren, da das ſoviel verſpre⸗ 
chende Pfand der fruchtbarſten Laͤndereien bald 
wieder der ehemaligen Wuͤſte gleichen wird. Rach⸗ 
ſuͤchtige Menſchen herrſchen nun dort, und ganze 
Schaaren Koloniſten fuͤllen izt unſern Hafen, um 
ins Vaterland ruͤkzukehren, das fie mit fo vollem 
Vertrauen auf Wort und Glauben verlaſſen ha⸗ 
ben. Ich wanke nun ſelbſt, und werde mich gluͤk⸗ 
lich duͤnken, wenn ich mich zahlbar erhalte, weil 
noch uͤberdies der vertraute Umgang mit dem un⸗ 
gluͤklichen Olavides meinem Kredite groſſen Scha⸗ 
den verurſacht. Dies ſei meine Entſchuldigung, 

wenn ſie von mir erwarten, was ich ſicher gethan 
hätte, wenn mich nicht eänfans groſſes Ungluͤl 

ver⸗ 


155 


verfolge und hart beugte. Beiliegende Anwei⸗ 
ſung und Empfehlung an einen reichen Kaufmann 
in Lion ſei ihnen indes der Beweis, daß ich das 
Aeuſſerſte thue, um ſie wenigſtens auf eine kurze 
Zeit fuͤr Duͤrftigkeit zu ſichern. Vielleicht hilft 
ihnen Gott und mein Freund weiter.“ 
Die Anweiſung lautete auf tauſend Livres, 
die Empfehlung enthielt eine kurze Schilderung 
unſrer ungluͤklichen Geſchichte, und endete mit der 
dringenden Bitte, meinem Gatten irgend einen 
Dienſt zu verſchaffen, der ihn ſammt ſeinem Weibe 
und Kindern DOMAINE für Mangel ſchuͤzzen 
koͤnne. 
Wir reiſten mit dieſer Hofnung nach Lion. 
Die tauſend Livres wurden uns ſogleich ausgezahlt, 
auch meinem Gatten ein Dienſt in der weitlauf⸗ | 
tigen Fabrik des Kaufmanns zugeſichert. Wie 
aber der Leztere nach genauerer Pruͤfung ein⸗ 
ſah, daß mein Karl die franz oͤſiſche Sprache zwar 
fertig ſpraͤche, aber lange nicht richtig genug ſchrei⸗ 
be, ſo diente dieſe Urſache dem Kaufmanne zur 
Entſchuldigung, und wir mußten Lion ſchleunig 
verlaſſen, weil die dort herrſchende Theurung uns 
bald unſer kleines Kapital geraubt haͤtte. Wir 
wanderten durch die Schweiz ins deutſche Reich, 
ich kam zu Ulm mit einem Sohne nieder. Sein 
Anblik preßte mir haͤuffge Thraͤnen aus, die Ue⸗ 


her⸗ 


155 


berzeugung, daß ich einen Bettler gebohren habe, 
quaͤlte und marterte mein Herz ſchreklich. Wir 


hatten aͤuſſerſt ſparſam mit unſerm wenigen Gel⸗ 
de hausgehalten, aber der Ankauf der unentbehr⸗ 


lichen Nothwendigkeiten, die immerwaͤhrende Rei⸗ | 


ſe, die weit koſtbarere Zehrung hatte den groͤßren 


Theil deſſelben binweggeraft. Wie ich mein Wo⸗ 
chenbette verließ, beſtand unſre ganze Baarſchaft 


noch in achtzig Dukaten. Bisher hatte mich Karl im⸗ 


mer mit kuͤnftigen Ausſichten, mit moͤglichen Hofnun⸗ 
gen, ſo gar oft mit Erfindungen ſeiner Einbildungs⸗ 
kraft getroͤſtet, izt wagte ers nicht mehr. Finſte⸗ 
re Melancholie beherrſchte ſein Herz, und quaͤl⸗ 
te ihn raſtlos. Er weinte, wenn er die Kinder 
anblikte, er iammerte ſchreklich, wenn auch ich 
mit weinte. Sein Leiden war meinem Herzen 
neue Pein, ich verbarg meinen Kummer, um den 
ſeinigen zu mindern, ich bat ihn oft ſelbſt aufs 
dringendſte, ſich durch einen Spaziergang zu zer⸗ 
ſtreuen, und ward wahrſcheinlich dadurch die ver⸗ 
anlaſſende Urſache, daß er aufs neue mehr als ge⸗ 
woͤhnlich zu trinken begann, und, wie er im Rau⸗ 


ſche Vergeſſenheit ſeines unglüks, Linderung ſei⸗ 


ner Quaalen fand, ihn ieden Tag mit Begierde 
zu wiederholen ſuchte. 


* 


Ich ſtaunte, als ich dieſe Veränderung an 


ihm gewahrte, und weinte ſchreklich, als meine 
Er⸗ 


157 


Ermahnung, meine dringende Bitte nichts fruch— 
tete. Da ich muthmaßte, daß vielleicht einige Be⸗ 
kannte ihn zu dieſem Laſter verleiteten, ſo wand— 
te ich alles an, um ihn zu vermoͤgen, eine Stadt 
zu verlaffen, in welcher wir naͤchſtens, wenn er fo 
fortfahre, betteln gehen muͤßten. Ich hatte auf 
Hunſcrer Reiſe einigemal vernommen, daß viele ges 
ſchikte Auslaͤnder in den — ſchen Staaten ihr 
Gluͤk gemacht hätten, dieſe Hofnung belebte izt 
mein Herz, und Karl war willig, alles anzumens 
den, um ſie zu erfuͤllen. Wir reiſten ab, und 
langten endlich in dieſer Stadt an. Unſer Ver⸗ 
mögen hatte ſich unter dieſer Zeit bis auf ein und 
ſechzig Gulden vermindert. Ich erinnere mich 
immer noch mit Thraͤnen, wie ich am erſten Aben⸗ 
de unſers Aufenthalts die Summe zaͤhlte und 
wieder zahlte, immer mehr zu finden hofte, und 
doch nicht mehr fand. Ich hatte uͤberdies auf 
unſerer Reiſe die hoͤchſt traurige Bemerkung ge— 
macht, daß nicht uͤble Geſellſchaft, ſondern aͤchte 
Begierde, die unertraͤgliche Laſt von ſeinem Herzen 
zu waͤlzen, meinen Karl zum Trunke verleitete. 
Oft, wenn wir das Nachtlager erreichten, und un⸗ 
ſer maͤſſiges Mahl verzehrt hatten, ſaß er ſtarr 
und ſtumm in einem Winkel, Thraͤnen rollten uͤber 
ſeine Wangen, und innerer Gram preßte ſein 
Herz. Dann forderte er gemeiniglich ein Glas 
Wein, 


158 


Wein, und war dies geleert, fo war nichts vers 
moͤgend, ihn abzuhalten, ſo lange zu trinken, bis 
er recht froͤhlich und luſtig wurde. In dieſem 
gluͤklichen Zuſtande ſah er lauter bluͤhende und 
lachende Ausſichten, ſuchte mir oft flundenlang 
zu beweiſen, daß wir einſt noch recht gluͤklich und 
zufrieden mit einander leben wuͤrden. 

Freilich beweinte er am andern Morgen; 
wenn er fein Gluͤk fo theuer bezahlen mußte, die 
That mit vielen Thraͤnen, erneuerte den Vorſaz, 
nie mehr zu trinken, erfuͤllte ihn aber hoͤchſtens 
nur ein oder zwei Tage, und verſicherte mich oft 
hoch und theuer, daß er kein anders Mittel ken⸗ 
ne, die ſelbſtmoͤrderiſchen Gedanken zu vertreiben, 
weiche fein Herz fo anhaltend, fo ſchreklich 
quaͤlten. | OR | 

Als wir in dieſer Stadt anlangten, und er 
eben ein kleines Stuͤbchen fuͤr unſre kuͤnftige 
Wohnung gemiethet hatte, und mich ſammt mei⸗ 
nen Kindern dahin fuͤhrte, kniete er in der Mit⸗ 
te deſſelben nieder, und bat Gott aufs eifrigſte 
und innigſte, ihm Wege und Mittel zu zeigen, 
fein Weib und Kinder zu ernaͤhren, und ihn kuͤnf⸗ 

tig für dem Laſter der Trunkenheit zu bewahren. 

Dies inbruͤnſtige Gebet uͤberzeugte mich deutlich, 

daß er mich noch zärtlich liebe, feiner Kinder Das 

ter zu fein wuͤnſche, und das taͤuſchende Verguuͤ⸗ 
gen 


159 


gen des Rauſches ganz vergeflen werde, wenn fein 
Herz angenehmere Freuden fuͤhlen koͤnne. Ich 
betete, ich hofte mit ihm. Ehe wir dies Land. in 
welchem wir izt ſchmachten und dulden, erreiche 
ten, ward uns ſchon die troͤſtende Nachricht, daß 
der Monarch deſſelben mit dem Hofe, welchem 
einſt Karl diente, nicht im beſten Vernehmen fies 
he, und ihm keine nachbarliche Gefaͤlligkeit er⸗ 
weiſe, weil er keine derſelben erwiedere. Dieſe 
| Nachricht ließ uns hoffen, daß wir hier ohne Furcht 
leben koͤnnten, und im möglichen Falle einer Ent? 
dekung Schuz finden wuͤrden. Karl hatte eine ſehr 
ſchoͤne Schrift, er war im Rechnungsfache fehe 
erfahren, er zeichnete herrlich, und ſprach gut 
franzoͤſiſch, er glaubte, ſich mit dieſen Kenntniſ⸗ 
ſen in dieſer groſſen Stadt und feine Kinder er— 
naͤhren zu koͤnnen, und er betrog ſich nicht in ſei⸗ 
nem Glauben. Schon am dritten Tage verſprach 
einer der beruͤhmteſten Advokaten, ihm die mei⸗ 
ſten ſeiner Konzepte zur Abſchrift zu geben. Die 
Bezahlung war zwar ſehr maͤſſig, aber da Karl ſehr 
flüchtig kopirte, fo bewies der Erfolg, daß auch 
dieſer maͤſſige Verdienſt hinreichen wuͤrde, uns 
nothduͤrftig zu ernaͤhren, und für Mangel zu ſchuͤz— 
zen, weil ich einen Monat hindurch in meiner 
kleiner Haushaltung die Summe nicht ausgab, 
welche er am Ende deſſelben bei dem Advokaten 
zu 


160 


zu fordern hatte, und nun abzuholen ging. Aber | 
wie ſehr erſtaunte ich, wie tief ſank meine ganze | 
Hofnung, als er am Abende nicht wiederkehrte, 
erſt nach einer bang durchwachten Nacht am fruͤ⸗ 
hen Morgen ins Zimmer taumelte, und mich ſo⸗ 
gleich uͤberzeugte, daß dieſe ungluͤkliche Leiden⸗ 
ſchaft mächtiger als die Liebe zum Weibe und Kin⸗ 
de, als das heiligſte Geluͤbde ſei. Er hatte den 
groͤßten Theil ſeines ganzen Verdienſtes in dieſer 
ungluͤklichen Nacht verſchwendet, er bereuete es, 
als er nuͤchtern wurde, aufs innigſte, er erneuerte 
feinen Vorſaz, nie mehr zu trinken, aber er war 
nicht faͤhig zu erfuͤllen. Jede Freude, iede moͤg⸗ 
liche Hofnung einer nahenden Beſſerung unſers 
Schikſals war ſo wie ieder Kummer, iedes kleine 
Ungluͤk die ſichere Urſache eines Rauſches. Seine 
vielleicht zu reizbaren Empfindungen konnten ſich 
in beiden Faͤllen nicht maͤſſigen, er wollte durch 
den Rauſch die Freude mehren, den Kummer min⸗ 
dern, und da dies ſtets gelang, ſo war auch nichts 
vermoͤgend, ihn dieſer gefaͤhrlichen Lokkung zu 
entreiſſen. Ich wuͤrde ihre Geduld ermuͤden, wenn 
ich fortfahren wollte, ihnen unſer ferneres Schik⸗ 
ſal eben ſo umſtaͤndlich zu erzaͤhlen. Kummer, 
Noth und Elend waren von dieſer Zeit an, unſre 
treuen Gefaͤhrden. Anfangs fanden ſich immer 
neue Ausſichten, wir konnten oft Monate lang 
8 5 da⸗ 


161 


dagegen kaͤmpfen, aber allemal ſanken wir wie— 


der zuruͤk, ſanken ſtaͤts tiefer, weil die unſelige 


Begierde des Trunkes ſich bei meinem Gatten im: 
mer mehrte, ihn endlich zu ieder Arbeit, die eine 
gewiſſe Stunde und Zeit erforderte, untuͤchtig mach» 
te. Das Gluͤk ſchien ihm oft guͤnſtig zu ſein, wenn 


— — 


— — 


er einen Verdienſt verlohr, fo fand er kurz nad: 
her einen groͤſſern wieder. Er gab Unterricht im 
Zeichnen, er vertrat die Stelle eines Revidenten 


bei einem Buchhalter, er konzipirte, er ſchrieb ab, 


— SEN 


aber er verlohr einen Dienſt nach dem andern, weil 
man ſeinen Hang zur Trunkenheit kennen lernte, 
weil er gemeiniglich im Taumel ſeines Rauſches 


feine Freunde und Wohlthaͤter beſuchte, ihnen 
nicht allein uͤberlaͤſtig wurde, ſondern fie auch 


uͤberzeugte, daß ſie ihre Wohlthaten an einen Un⸗ 


wuͤrdigen verſchwendeten. 


Sollten ſie wohl glauben, daß alle dieſe 
Handlungen nicht faͤhig waren, die Liebe in mei⸗ 


nem Herzen zu tilgen, die ich ſtets noch warm 
und innig zu ihm fühlte. Dies gute Herz ward 


immer Vermitlerin, und bewies mit unumſtoͤßli⸗ 


chen Gruͤnden, daß ſeine Begierde nach ſtarken 


Getraͤnken eine unheilbare Krankheit ſei, die ich 
um deswillen dulden muͤſſe, weil ich zwar die un⸗ 
ſchuldige, aber doch veranlaſſende Urſache derfelr 


ben waͤre. Denn als Liſt und Betrug ihn von 


En mei⸗ 


162 
meiner Seite riß, und in die Arme eines buhle⸗ 
riſchen Weibes warf, da ſuchte er vergebens Lin⸗ 
derung ſeines unertraͤglichen Schmerzens, und 
fand ihn nur in einer vollkommnen Betaͤubung ſei⸗ 
ner Empfindung und Sinne. | 
Schon war es fo weit mit uns 1 
daß mein ungluͤklicher Gatte, der keinen Verdienſt 
mehr fand, in den Abendſtunden bettelnd umher 
ſchlich, um ſeinen Kindern nur Brod bringen zu 
koͤnnen. Oft mußten dieſe ſo gar manchmal hun⸗ 
grig ſchlafen gehen, wenn eine ferne Hofnung, oder 
eine finſtere Wolke ihren Vater zum Trunke ver- 
leitet hatte, als ſich Gott aufs neue unſer zu er⸗ 
barmen ſchien, und mich zur Retterin unfrer un⸗ 
gluͤklichen Kinder beſtimmte. Ich hatte in meiner 
Jugend ſtikken gelernt, ich konnte dieſe Kunſt auf 
mancherlei Art üben, hatte ſchon oft Kleinigkei⸗ 
ten geſtikt und verkauft, war aber immer fuͤr mei⸗ 
ne Muͤhe aͤuſſerſt ſchlecht, oft gar nicht bezahlt 
worden. Jezt da aͤuſſerſte Noth mich draͤngte, und 
ich abermals eine ſolche Kleinigkeit zum Verkaufe 
iedem Voruͤberwandelnden auf der Gaſſe anbot, 
erblikte ich einen bisher unbemerkten Kaufmanns⸗ 
laden, und am Fenſter deſſelben verſchiedene Stik⸗ 
kereien, welche am Werthe der meinigen gar nicht 
aͤhnlich waren. Ich trat in den Laden, ſprach mit 
dem Herrn deſſelben, und fand ihn ſogleich geneigt, 
mir 


S —ͤ— 


163 


mir einige Arbeit diefer Art anzuvertrauen. Ich 
übertraf; als ich fie vollendet hatte, feine Erwar— 
tung, er ward von dieſem Augenblikke mein Freund, 
er unterſtuͤzte mich redlich, gab mir Vorſchuß, mies 
thete mir ein beſſeres Quartier, und bewog mich 
endlich, eine Naͤh- und Stikſchule für iunge Maͤd⸗ 
chen zu errichten, die herrlichen Fortgang hatte, 
und mir noch groͤſſern Nuzen brachte. 

Binnen Jahresfriſt ſaſſen ſchon dreiſſig fleiſ⸗ 
ſige Maͤdchen an meinem Stikrahmen, die ich 
alle beſchaͤftigen konnte, weil es mir der redliche 
Kaufmann nie an Arbeit fehlen ließ, mich ordent⸗ 
lich bezahlte, und durch ſchnelle Abnahme, durch 
ſtets ſich haͤufende Beſtellung meine Ausſichten 
immer mehrte. Mein Gatte wuͤrkte kraͤftig zur 
Vollkommenheit meiner Arbeit mit. Er zeichnete 
die geſchmakvollſten Muſter, und erregte dadurch 
oft freudiges Erſtaunen im Geſichte meines Kauf⸗ 
manns, der oft hoch und theuer verſicherte, daß 
wir, wenn wir ſo fortfahren wuͤrden, ſicher noch 
die auslaͤndiſche Waare dieſer Gattung uͤbertreffen, 
und uns gleich ihm durch unermuͤdeten Fleiß ein 
anſehnliches Vermoͤgen erwerben koͤnnten. 

Alle dieſe ſo ſicher ſcheinenden Hofnungen 
wuͤrkten kraͤftig auf mein Herz, auf meine Ge— 
ſundheit, die immer dauernde und ſich mehrende 
Thaͤtigkeit erhielte mich ſtets froͤlich und munter; 

LS Da 


| 
164 | 6 | 


nn nun — 


Da ich iezt PER einen Gulden als ehemals ei- 
nen Pfennig entbehren konnte, ſo achtete ichs 
wuͤrklich nicht mehr, wenn mein Karl die Woche 
wenigſtens ein- auch zweimal der Begierde zum 
Trunke unterlag, ich ermunterte ihn ſogar manch⸗ 
mal ſelbſt zum Spaziergange, wenn er tiefdenkend 
am Zeichentiſche ſas, gerne arbeiten wollte, und 
doch nicht konnte, und war dann gewiß, daß er 
am andern Tage weit mehrere und vollkemmnere 
Arbeit liefern wuͤrde. Vielleicht war ich in die⸗ 
ſem Falle zu gefällig, zu nachgebend, aber Er: 
fahrung hatte mich deutlich uͤberzeugt, daß ſein 
Geiſt unthaͤtig ward, daß er in tiefe, anhaltende 
Melancholie verſank, wenn ich ihn hinderte, die 
Begierde zum Trunke zu befriedigen. Er ſchien 
fuͤr ihn ein phiſiſches Beduͤrfniß zu ſein, war 
wuͤrklich nothwendig, um ſeinem Koͤrper die 
Schnellkraft zu geben, damit der Geiſt durch ihn 
ungehindert wuͤrken konnte. | 

Vier Jahre durchlebten wir auf diefe Art, 
immer mehrte ſich unſer Wohlſtand, unſer Gluͤk. 
Ich hatte unter dieſer Zeit nicht allein unſere Zim⸗ 
mer anſtaͤndig moͤblirt, mich, meinen Gatten, 
und meine Kinder vollkommen gekleidet, ſondern 
auch uͤberdies fuͤnftauſend Gulden als ein Kapi⸗ 
tal fuͤr die Zukunft ſicher angelegt. Ich gebahr 
In dieſer gluͤklichen Zeit zwei Kinder, ich umärm⸗ 
f te 


163 


—ů— 


te ſie mit frohem, muͤtterlichen Gefuͤhle, weil ich 
uͤberzeugt war, daß ich fie ernähren und erziehen 


konne. Eben hatte ich mein leztes Wochenbette 
wieder verlaſſen, und ſuchte die indes etwas zu⸗ 


ruͤkgebliebene Arbeit nach Kraͤften zu mindern, 
als mein Gatte aͤuſſerſt betrunken nach Hauſe 
kam, wider ſeine Gewohnheit nicht ſcherzte und 
lachte, ſondern ſehr verzweifelud ſprach, und end— 
lich unter graͤßlichen Verwuͤnſchungen uͤber ſein 
unerbittliches Schikſal einſchlief. Dieſer Auftritt 
hatte mich ſehr erſchuͤttert, ich ahndete Ungluͤk, 
ahndete es auch dann noch, wenn auch weiter nichts 
daraus entſtehen würde, als eine ungluͤkliche Ver⸗ 
aͤnderung des Karakters meines Gatten. Sonſt 
war er im Rauſche aͤuſſerſt munter und luſtig, 
eben ſo gefaͤllig und liebreich gegen mich und ſei⸗ 
ne Kinder, feine Laune war unerſchoͤpflich, und 
ſeine Kenntniſſe glaͤnzten daun alle in ihrer groͤß⸗ 
ten Vollkommenheit, iezt fuͤrchtete ich, koͤnnte das 
Gegentheil entſtehen, und mir und meinen Kindern 
das ungluͤklichſte Leben bereiten. Dieſer fuͤrchter⸗ 


liche Gedanke hielte mich die ganze Nacht wach, 


und konnte nicht ruhen, verließ mein Lager, und 
bereitete mich eben zu einer ernſtlichen Unterre⸗ 
dung mit meinem erwachten Gatten, als man an 
unſre Thuͤre klopfte, und bald hernach ein frem⸗ 
der Herr ſie oͤfnete. Schrekliche Geſtalt, verfolgſt 
du 


166 


du mich auch bis hieher? rief Karl aus, und 
verbarg ſein Geſicht. Ich zitterte und bebte. 
Der fremde Herr ſchwieg. Was verlangen, 
was fordern ſie von mir? ſprach endlich Karl, 
wollen ſie mich wuͤrklich ganz ungluͤklich ma⸗ 
chen ? a BR. 
Der Fremde. Ungluͤklich? Nein, das 


will ich nicht! Ich fordere nur maͤſſigen Verluſt 


meines durch fie erlittnen Schadens. Ich hoffe, 
ſie werden mich nicht aufs aͤuſſerſte treiben! on 
ſtehe ich freilich für nichts. 

Karl. Kommen ſie mit mir! wir wollen 
allein mit einander ſprechen. 

Der Fremde. Warum nicht in Gegen⸗ 
wart ihrer Gattin? Sie muß doch alles erfahren, 
wenn Hülfe und Rath erfolgen ſoll. Schonung 
kann hier nicht Statt finden. Karl knirſchte mit 
den Zaͤhnen und ſchwieg. Nach vielen Fragen und 
Antworten erfuhe ich endlich die ganze ſchrekliche 
Lage meines unglaͤklt chen Gatten. 

Der Fremde war der ehemalige koͤnigliche 
Rentmeiſter, welcher mit Karlu zu gleicher Zeit, 
bei den — ſchen Domainen angeſtellt, lebte. Er 
hatte ihm Tages vorher in einem Kaffeehauſe ge⸗ 
troffen, mit ihm geſprochen, und war nun gekom⸗ 
men, ſeine dort gemachten Forderungen zu er⸗ 
neuern. Ehe ich ihnen aber dieſe erzaͤhle, muß 

ich 


0 


5 167 


ZI ———ů— 


ich eines Umſtandes gedenken, der mir bis zu die⸗ 
ſer ungluͤklichen Stunde ein Geheimniß geblieben 
war, bei der Unternehmung freilich nothwendig 
und vortheilhaft ſchien, aber in der Folge für 
uns aͤuſſerſt ſchaͤdlich und gefährlich wurde. 
Als mein ungluͤklicher Gatte, durch die Lift. 
ſeines erſten Weibes betrogen und zu Grunde ge— 
richtet, die Flucht ergreifen mußte, trat er ſie 
mit dem feſten Vorſazze an, bei der erſten und 
möglichen Gelegenheit feine ganze, ungluͤkliche 
Geſchichte dem gerechten Monarchen ſchriftlich zu 
uͤberſenden, und ihn durch eine treue, wahre 
Schilderung ſeines ohne Vorſaz und Willen aus⸗ 
gefuͤhrten Verbrechens wenigſtens dahin zu be⸗ 
wegen, daß das Andenken ſeiner ehrwuͤrdigen Ah— 
nen, feiner noch lebenden Freunde nicht geſchen⸗ 
det, ſein Name nicht oͤffentlich gebrandtmarkt 
werde. Wie er mich zu — fand, und dort eini⸗ 
ge Tage auf mich harren mußte, fuͤhrte er die⸗ 
ſen Vorſaz aus, und gab die Schrift am Tage 
unſerer Abreiſe ohne mein Wiſſen unter der Addreſſe 
des Monarchen auf die Poſt. Der warme, ofne 
Ton, in welchem ſie abgefaßt war, wuͤrkte kraͤf⸗ 
tig auf das Herz des gerechten Monarchen. Der 
Miniſter fand ihn von dieſem Augenblikke an ſehr 
mißtrauiſch gegen ſich, und ward bald hernach 
unter einem andern Vorwande ſeiner Dienſte ent⸗ 
5 Infs 


168 


laſſen. Der König ernannte eine beſondere Rom: 
miſſion, welche die Wahrheit der Klage meines 
Gatten ſtreng unterſuchen, und ihm iede Woche 
beſondern Bericht daruͤber erſtatten ſollte. Die 
redlichen Maͤnner, welche dieſe Kommiſſion aus⸗ 
machten, fanden vielen gegruͤndeten Verdacht, aber 
keine volle Gewißheit. Ihrem Antrage gemaͤß 
ward der von Karln ſehr hart beſchuldigte Rent⸗ 
meiſter von ſeinem Dienſte ſuſpendirt, und Karl 
oͤffentlich vorgeladen, zur hoͤchſtnoͤthigen Aufklaͤ⸗ 
rung verſchiedener Gegenſtaͤnde binnen einer drei 
monatlichen Friſt vor ihrem Gerichte zu erſcheinen. 
Auf ausdruͤklichen Befehl des Monarchen ward 
dieſer Vorladung die Erklaͤrung beigefuͤgt, daß 
Karl ein koͤnigliches Salvum Konduktum erhal— 
ten wuͤrde, und nach vollendetem Verhoͤre ſich, 
wenn ers zu ſeiner Sicherheit fuͤr noͤthig erachte, 
frei und ungehindert wieder aus den koͤniglichen 
Staaten entfernen koͤnne. Die Gnade des Mos 
narchen war groß, aber fuͤr ihn ganz unnuͤz, weil 
wir, als dies Edikt erſchien, ſchon in Spanien 
lebten, und keine deutſche Zeitung leſen konnten, 
ſie ward ihm ſogar am Ende hoͤchſt ſchaͤdlich, weil 
Karl, als er unter ſo vortheilhafter Bedingung 
nicht erſchien, nicht einmal eine ſchriftliche Ent⸗ 
ſchuldigung ſande, ſelbſt von dieſer ſo gutdenken⸗ 
den N für ſchuldig erkannt bald her⸗ 
nach 


169 


nach feines Amtes, feines Adels verluſtig, und 
im Betretungsfalle der ſchaͤrfſten Kriminalunterſu— 
chung wuͤrdig erklaͤrt wurde. Bei aller dieſer 
Strenge gegen den armen Ungluͤklichen war aber 
der Monarch doch nicht zu bewegen, den bisher 
ſeines Amtes entſezten Reutmeiſters aufs neue 
anzuſtellen. Man hatte, wie er izt ſelbſt erzaͤhl⸗ 
te, einige unbedeutende Unordnungen in ſeinen 
Rechnungen gefunden, und nahm dieſe zur Urſa— 
che, ihn für immer Dienſt unfähig zu erklaͤren. 
Dieſer Mann hatte indes ſein eignes Ver⸗ 
moͤgen ganz verzehrt, und hofte, daß der kuͤnfti⸗ 
ge Kronerbe des ſchon ſehr alten Koͤnigs ihn aufs 
neue nach deſſen Tode anſtellen würde. Wie aber 
dieſer wuͤrklich erfolgte, und er auf feine drin⸗ 
gende Bitte den Beſcheid erhielt, daß man einen 
ſo hart angeklagten Mann aller koͤniglichen Dien⸗ 
ſte unfaͤhig achte, ſo faßte er, wie er mich ſelbſt 
verſicherte, den feſten Vorſaz, ſeinen Anklaͤger in 
der ganzen weiten Welt aufzuſuchen, nicht eher 
zu raſten, zu cuhen, bis er ihn fände, und zwaͤn⸗ 
ge, feine falſche Anklage vor Gerichte zu bewei⸗ 
ſen oder zu wiederrufen. Ich bin, fuͤgte er dieſer 
ſchreklichen Verſicherung bei, ſo gluͤklich geweſen, 
mein Unternehmen auszufuͤhren, ich habe den 
Mann gefunden, der mir Vermoͤgen, Amt und 
Ehre auf die widerrechtlichſte Art geraubt hat, 
ich 


179 | 
— . — N 
ich koͤnnte nun mit vollem Rechte Wiederbergel⸗ 
tung uͤben, ihn noch weit ungluͤklicher machen, 
als er mich gemacht hat, aber ſein ungluͤkliches 
Weib, ſeine unſchuldigen Kinder iammern mich, 
und ich will billiger handeln, wenn ſie ſich eben⸗ 
falls billig finden laſſen. 

Nachdem er mit vielem Wortgepraͤnge e er⸗ 
wiefen hatte, wie er allerdings glaube, und beiz 
nahe uͤberzeugt ſei, daß das aͤuſſerſt verſchwende⸗ 
riſche Weib meinen ungluͤklichen Gatten, ſeis auf 
welche Art es wolle, zur Verſchwendung der koͤ⸗ 
niglichen Gelder verleitet habe, ſo ſuchte er noch 
weit ſtaͤrker zu beweiſen, daß er an dieſem Ver⸗ 
brechen ganz unſchuldig ſei, keinen Theil daran 
habe, und folglich auch dafuͤr nicht leiden und 
buͤſſen koͤnne. Sie werden mirs, fuhr er fort, da⸗ 
her wohl nicht verdenken, wenn ich von dem Ur⸗ 
heber meines Ungluͤks Erſaz heiſche, in dieſem 
Falle zu ſchweigen gelobe, aber, wenn ich ihn 
nicht erhalte, alles anwende, um meine Unſchuld 
zu rechtfertigen, und mir für die Zukunft Nah⸗ 
tung und Brod zu verſchaffen. Ich fragte ahndend 
und zitternd: welchen Erſaz er heiſche? Und er 
forderte ohne Scheu zweitauſend Dukaten. Erhal⸗ 
te ich dieſe, ſprach er, ſo habe ich ſie nicht ge⸗ 
ſehen, nicht geſprochen, weigern fie mir aber den 
billigen Erſaz, ſo zeige ich ohne weiteres die gan⸗ 

32 


171 


ze Geſchichte dem hieſigen Gerichte an, und for⸗ 
dere gefaͤngliche Verwahrung ihres Haabes, ih- 
rer Perſon. Man kann, man wird ſie mir nicht 
weigern, fie werden, fo bald die —ſche Regie- 
rung es heiſcht, an ſie ausgeliefert werden, weil 
die beiden Hoͤfe izt im beſten Vernehmen ſtehen, 
und wuͤrklich erſt kuͤrzlich ein untreuer Kaffenbes 
amter von unfrer Seite ausgeliefert wurde. Ihre 
Sache iſt bereits aufs ſtrengſte unterſucht, ſie 
ſind ſchon des Verbrechens ſchuldig erklärt wor⸗ 
den, und koͤnnen ſich ihr kuͤnftiges Schikſal im 
Voraus denken. BE 

Meine Einbildungskraft, welche iede Sas 
che immer im ſchwarzen Lichte zu erblikken ge⸗ 
wohnt war, ward aufgeregt, ich ſah meinen Gat⸗ 
ten auf dem Rabenſteine, und beſchloß ſogleich, 
ihn mit dem Verluſte meines ganzen Vermoͤgens 
zu retten. Ehe der Tag geendet war, hatte ich 
bereits mit dem Kaufmanne, der meine Stikke— 
reien kaufte, geſprochen, ich erdichtete einen ſchein⸗ 
baren Gewinn, und fand ihn willig, mir zur 
Befoͤrderung deſſelben zweitauſend Gulden auß 
Abſchlag kuͤnftiger Arbeit vorzuſtrekken. Mein be- 
reits erſpartes Kapital, der Verkauf meiner we— 
nigen Koſtbarkeiten, und entbehrlichen Kleidungs⸗ 
ſtuͤkke fuͤllten die Summe, welche der Grauſame. 
forderte, von welcher er, ungeachtet ich ſlehent⸗ 

lich 


171 


lich bat keinen Gulden nachlaſſen wollte. Er un⸗ 
terzeichnete eine Schrift, kraft welcher er beſtaͤt— 
tigte, daß er unter keinem denkbaren Vorwande 
an meinem Gatten irgend eine Forderung in Zu⸗ 
kunft zu machen berechtigt ſei, und verſiegelte 
fein Verſprechen , ihn nie anzuklagen, nie zu 
verrathen, mit dem feierlichſten Eide. 

Der Herr hats genommen, der Herr kanns 
wieder geben, der Name des Herrn ſei gelobt! 
ſo ſprach ich ſtandhaft, als mein Gatte nach voll⸗ 
endeter That zu meinen Fuͤſſen lag, mir danken 
wollte, nicht danken konnte. Ich verdoppelte izt 
meinen Eifer, ich hofte mit feſter Zuverſicht, daß 
ich wieder gewinnen wuͤrde, was ich ſo ſchuell, 
und ungerecht verlohren hatte. Der Allmaͤchtige, 
zu dem ich eifrig betete, ſchien auch wuͤrklich mei⸗ 
ne Hofnung in Gewißheit zu verwandeln, ehe ein 
halbes Jahr verfloß, hatte ich ſchon die Hälfte 
meiner Schuld getilgt, und wuͤrde ſehr zufrieden, 
ſehr vergnuͤgt gelebt haben, wenn die Trunkenheit 
meines Mannes ſich nicht immer gemehrt haͤtte⸗ 
Die ungluͤkliche Begebenheit, von der ich anfangs 
Heilung ſeines Fehlers hofte, hatte eine ganz ent⸗ 
gegen geſezte Wuͤrkung hervorgebracht, ſie hatte 
in feinem Herzen ein unvertilgbares Gefühl und 
die Ueberzeugung gewekt, daß er mich und unſre 
Kinder ungluͤklich gemacht habe, er fand dieſe 

ſchmerz⸗ 


ER ! 173 
ſchmerzhafte Empfindung unerträglich, und fuchte 
fie ſtets durch den häufigen Gebrauch der ſtarken 
Getraͤnke zu mildern. Dies war die einzige Ent⸗ 
ſchuldigung, womit er anhaltend meine gerechten 
Vorwuͤrfe, meine ernſtlichen Vorſtellungen zu ent⸗ 
kraͤften ſuchte. 

Als ich kurz nachher ſchon ſpaͤt am Aben⸗ 
de ſeine Ruͤkkehr mit Verlangen erwartete, ſeine 
Huͤlfe wegen einiger neuen Muſter zu Stikker eien 
ſehr noͤthig hatte, traten zwei Herrn in mein Zim⸗ 
mer, und forſchten nach meinem Gatten. Unge⸗ 
achtet ich ſie am andern Morgen wieder zu kom⸗ 
men bat, ungeachtet ich allerhand Entſchuldigun⸗ 
gen erdichtete, ſo wollten ſie doch nicht weichen, 
ſeine Ruͤkkunft abwarten, und mir eben ſo wenig 
die Abſicht ihres Beſuches entdekken. Ehe ich noch 
irgend etwas Uebles muthmaſſete, kam mein Gat⸗ 
te heim, war diesmal nicht betrunken, nur hei⸗ 
ter und froͤhlich. Ich ſank kraftlos zuruͤk, als 
dieſe Herren ihm ohne Schonung bekannt mach⸗ 
ten, daß ſie den hohen Auftrag haͤtten, ſich ſei⸗ 
ner Perſon zu verſichern, alle ſeine Schriften zu 
verſiegeln. Ich forſchte vergebens nach der Urſa⸗ 
che dieſes ſtrengen Befehls, ſie entſchuldigten ſich 
mit der Unwiſſenheit, verfiegelten meine und fei- 
ne Sachen, lieſſen mir nur ein Zimmer, in die⸗ 
ſem ſehr wenige Beduͤrfniſſe, und fuͤhrten endlich 

mex 


‚24 


meinen Gatten nach einem Wagen, der ihn ins 
Gefaͤngniß fuͤhrte. 

Schon als der Tag graute, ſtand ich am 
Haufe des Gerichtspraͤſtdenten, und ward endlich 
vorgelaſſen. Er begegnete mir aͤuſſerſt huldreich, 
aber er geſtand auch eben ſo aufrichtig, daß die 
Freiheit meines Gatten nicht in ſeiner Macht ſte⸗ 
he. Ein Hofbefehl, welchen der Geſande des —ſchen 
Koͤnigs ausgewuͤrkt hatte, gebot nicht allein ſei⸗ 
ne Gefangennehmung, ( ſondern auch die ſchleuni⸗ 
ge Auslieferung an ſein Gerichte. 

Denken ſie ſich meinen Jammer, mein Elend! 
Ich bin nicht faͤhig, es zu ſchildern. Jammernd 
und klagend fuchte ich wenigſtens die Erlaubnis 
zu erflehen, meinen Gatten im Gefaͤngniſſe ſpre⸗ 
chen und beſuchen zu duͤrfen, ſie ward mir ge⸗ 
waͤhrt. Ich fand ihn ruhiger, als ich hofte; wie 
ich ihm aber die Urſache ſeines Arreſtes entdekte, 
da mußte ich, ob ich gleich ſelbſt nach Troſt lech⸗ 
zte, ſeine Troͤſterin werden, ſonſt wuͤrde Verzwei⸗ 
flung ſein Leben geendet haben. Ich und er glaub⸗ 
ten feſt, daß der ruchloſe Rentmeiſter uns erſt 
auf die niedertraͤchtigſte Art beraubt, und dann 
verrathen habe, aber die Folge bewies, daß er 
dies wenigſtens nicht abſichtlich gethan, nur ſei⸗ 
nen Freunden die ganze Geſchichte erzaͤhlt, und 
dieſe dadurch bewogen en dem Gerichte den 

Zu⸗ 


23 —— 5 


175 
Zuffuchtsort meines Gatten anzuzeigen, weil ſie 
ſicher hoften, daß die Erneuerung ſeines Prozeſ⸗ 
ſes die Unſchuld ihres leidenden Freundes bewei⸗ 
fen , und den Koͤnig überzeugen würde, daß for 
wohl er als fein glorreicher Vorfahrer ihn uns 
ſchuldig des Dienſtes entſezt haͤtte, und nun 
Vergeltung ſchuldig waͤre. 

Obgleich dieſe Abſicht redlicher, und mehr 
zu entſchuldigen war, fo war die Wuͤrkung der⸗ 
ſelben fuͤr uns doch gleich ſtark, ſchreklich und 
verheerend. Karl verſicherte mich, daß ſein Tod 
unwiederruflich, das Ende ſeines Lebens nach den 
ſtrengen Geſezzen des —ſchen Staats der Galgen 
fein muͤſſe, wenn er an die Gerichte deſſelben 
ausgeliefert wuͤrde. Dieſer ſchrekliche, quaͤlende 
Gedanke beherrſchte und leitete mich, ich ſah nur 
die drohende Gefahr, in welcher mein Gatte ſchweb⸗ 
te, ich vergaß meine ſo innig geliebten Kinder, 
ich uͤbergab ſie fremden Schuzze, und reiſte nach 
der Reſidenz, um meinem Gatten bei dem erhab⸗ 
nen Monarchen Huͤlfe und Schuz zu erflehen. 
Er hoͤrte ieden, mir wards leicht, ihm meine 

Bitte ſelbſt vorzutragen. Die traurende Gattin, 
die Mutter fuͤnf unerzogner, huͤlfloſer Kinder ſprach 
ruͤhrend und offen mit ihm, erzählte ihm unſre 
ganze Geſchichte, und ſah Thraͤnen in feinen Au: 
gen glaͤnzen, aber er blieb doch ſtandhaft, und 
wi⸗ 


176 


— 


widerlegte mir meine Bitte mit Gruͤnden, die ich 


ehren mußte, nur mit Thraͤnen beſtreiten konnte. 
Enthaͤlt ihre Erzaͤhlung Wahrheit, ſprach er, ſo 
muß ihr Gatte gerichtliche Unterſuchung wuͤnſchen, 
und nicht fuͤrchten, ſo wird ihr Monarch ſeine 
Unſchuld erkennen und belohnen. Er war nicht 
mein Vaſall, er uͤbte in meinem Lande kein Ver⸗ 
brechen, mir gebuͤhrts daher auch nicht, ſeine 


Sache zu unterſuchen, und die Wahrheit ihrer 


Erzaͤhlung zu pruͤfen. Ich werde und will nie 


demienigen Schuz verleihen, der der pruͤfenden 
Gerechtigkeit zu entfliehen ſucht, ich bin dieſes Bei⸗ 
ſpiel meinen eignen Unterthanen ſchuldig, damit 
nicht die Hofnung eines ſichern Zufluchtsortes fie 
zum Raube der anvertrauten Kaſſen verleite. Sa⸗ 
gen ſie dies ihrem Gatten, machen ſie ihm die 
Pflicht begreiflich, ſich dort zu rechtfertigen, wo 


Rechtfertigung ſo noͤthig iſt. Mich wirds freuen, 


wenn ich einſt hoͤre, daß ſie gelang, daß ſie mir 


Wahrheit erzählt haben. Bei dieſen Worten druͤe⸗ 
te er mir zur Beſtreitung meiner Reife ein Ges 


ſchenk in die Hand, und entließ mich. 

Gottes Huͤlfe und Schuz war nun mein ein⸗ 
ziger Troſt auf der Ruͤkreiſe, und die einzige 
Stuͤzze, wenn Verzweiflung mich abwaͤrts reiſſen 


wollte. Wie ich in dieſer Stadt wieder anlangte, 


waren die gewöhnlichen Reverſalien von den — 


ſchen 


177 


ſchen Gerichten eingefaudt, und der Tag zu Karls 
Auslieferung ſchon beſtimmt worden Alle ſeine 
Hofnung, ſein lezter Troſt ruhte auf der Wuͤr⸗ 
kung meiner Reiſe, ich kam an, und mußte die⸗ 
ſe einzige Hofnung, dieſen lezten Troſt vernichten. 
Ich ahndete Verzweiflung, aber ich fand ihn ſtand⸗ 
hafter, als ich hoffen konnte. Ich kann, ſprach 
er, ohnehin nichts anders erwarten, als Elend 
und Jammer, es iſt ia beſſer, wenn dies irrdts 
ſche Leiden endigt, wenn das immerwaͤhrende Le⸗ 
ben beginnt. Waͤre nur der harte ſchimpfliche To⸗ 
deskampf uͤberſtanden, muͤßte ich nur nicht Weib 
und Kinder im ſchreklichen Elende ruͤklaſſen! O 
es iſt weit mit mir gekommen, rief er weinend 
aus, und ſank in meine Arme, ich habe keinen 
andern Lohn, keinen andern Wunſch fuͤr mein 
edles, treues Weib, als einen ſchnellen Tod. Ge⸗ 
be Gott, daß du ſeinen Kampf leichter beſtehſt 
als ich! 

Ich betete Tag und Nacht, ich lag ſtunden⸗ 
lang mit meinen Kindern auf den Knien, ich hof⸗ 
te, daß Gott das Flehen der Unſchuldigen hoͤren, 
und Rettung ſenden wuͤrde; aber der zur Auslie⸗ 
ferung beſtimmte Tag nahte unaufhaltſam, und 
mit ihm die Stunde des ſchreklichen Abſchieds, 
der bangen Gewißheit, daß ſein Lebewohl fuͤr mich 
und meine Kinder auf dieser Erde das lezte ſein 

wuͤr⸗ 


178 


wuͤrde. Um iedes, in einer groffen Stadt ſo ge⸗ 
woͤhnliches Aufſehen zu vermeiden, war ſeine Ab⸗ 


reiſe um Mitternacht beſtimmt worden, er wuͤnſch⸗ 
te ſehnlich, alle feine Kinder noch einmal zu ſe⸗ 
hen und zu ſegnen. Ich erſchien am Abende mit 


dieſen in ſeinem Gefaͤngniſſe. Unſre Herzen waren 


gepreßt, wir konnten nicht ſprechen, nur ſelten 
weinen. Er hielt die groͤſſern Kinder auf ſeinen 
Knien feſt, ich wiegte das kleinſte derſelben auf 
meinem Arme. Wie der Wagen vorrollte, und 
die kleinen Fenſterſcheiben fuͤrchterlich zitterten, 


da durchbebte der Gedanke des Abſchiedes unſere 


und der Kinder Herzen, ſie ſchmiegten ſich furcht⸗ 
ſam in die Arme des Vaters, fie baten ihn iam⸗ 
mernd und flehend, daß er nicht ſcheiden moͤchte. 

O wuͤßte ich das Gold der ganzen Erde zu 
gewinnen, ich koͤnnte ihnen doch die nun folgen⸗ 
de Szene nicht ſchildern, ſie glich einem fuͤrchter⸗ 
lichen Traume, ſie ſteht als dieſer noch immer 


vor meinen Augen, ſie wekt mich oft noch aus 
meinem Schlafe, und raubt mir die gluͤklichen 


Stunden der Vergeſſenheit meines Elends. So 
viel erinnere ich mich noch, daß er mich und ſei⸗ 
ne Kinder mit Gewalt in die Mitte des Gemas 
ches riß, daß er in unſrer Mitte kniete, uns kraͤf⸗ 
tig ſegnete, und endlich meinem ſtarrenden Auge 


entſchwand. e am andern Morgen, wie man 
mich 


r r — nn 


179 


mich und die Kinder nach meiner Wohnung ge⸗ 
fuͤhrt hatte, erhielte ich Kraft, mein Elend zu 
uͤberdenken, ich konnte ſogar weinen, als die Kin⸗ 


der mich traurig fragten: Ob der Vater nie wie— 


derkehren werde? Mein Schmerz war aber noch 
ſehr groß, er machte mich ganz unfaͤhig, an mein 
eignes Schikſal zu denken, es war mir wuͤrklich 
gleichguͤltig geworden, ich fühlte nur fein Uns 
gluͤk, nicht dasienige, welches mir und meinen 
Kindern drohen koͤnne. Ich hatte bisher gegen 
funfzig Maͤdchen mit Stikken beſchaͤftigt , fe ar⸗ 
beiteten unter meiner Aufſicht in meiner Woh⸗ 
nung. Wie mein Gatte aretirt, alle unſre Sachen 
verſiegelt wurden, entließ ich fie mit der Verſi⸗ 
cherung, daß ich unfaͤhig ſei, ihnen ferners Ver— 
dienſt zu ſichern. Meine Reiſe nach der Reſidenz, 
mein Schmerz, den ich uͤber das ungluͤkliche Schik⸗ 
fal meines Gatten aͤuſſerte, beſtaͤrkte iede derſel⸗ 
ben in der Muthmaſſung, daß ich ihm folgen 
würde, fie ſuchten nun anderes und beſſeres Wer: 


dienſt, ſie fanden, da die meiſten derſelben ſchon 
wuͤrklich ſchoͤn und fertig ſtikten, uͤberall Kaͤufer 


und Abnehmer. Andere Kaufleute handelten nun 
mit ihren Waaren, und vernichteten dadurch ies 
de Spekulazion meines Kaufmanns, der bisher 
mit meiner Stikkerei eine Art von Monopolium 
ben aber mich auch redlich unterſtuͤzt hatte. 
M 2 Die⸗ 


180 


Dieſer Mann war der erſte, welcher mich 
aus meinem gefuͤhlloſen Schmerz wekte, und mir 
die ungluͤklichen Folgen deſſelben anſchauend dar⸗ 
ſtellte. Er gedachte der nahmhaften Forderung, 
welche er ay mir zu machen hatte, mit keinem 
Worte, und bat mich nur, alles anzuwenden, um 
wenigſtens den groͤßten Theil meiner Stikkerin⸗ 
nen aufs neue zu ſammlen, und ihn in den Stand 
zu ſezzen, die gemachten Beſtellungen ſeiner Kor⸗ 
reſpondenten zu erfuͤllen, und ſeinen Handel fer⸗ 
ner forttreiben zu koͤnnen. Mein muͤtterliches 
Herz, welches ſeine Kinder zaͤrtlich liebte, fuͤhl⸗ 
te das Gewicht ſeiner Gruͤnde, und machte mich 
wieder thaͤtig, aber ehe ich ſeinen Wunſch erfuͤl⸗ 
len konnte, vernichtete ſein ſchneller Tod alle mei⸗ 
ne kuͤnftigen Hofnungen. Ein iäher Schlagfluß 
verhinderte ihn ein Teſtament zu machen, ſeine 
Erben, welche die Handlung nicht laͤnger fortſez⸗ 
zen wollten „fanden meinen Namen in ſeinem 
Schuldbuche, fie kannten die Verbindungen nicht, 
in welchen ich ehemals mit ibm ſtand, ſie woll⸗ 
ten die Vortheile, welche der Handel mit mir 
ihm gewaͤhrt hatte, nicht achten, und forderten 
mich vor Gerichte. Ich konnte nicht zahlen, fie 
waren unbarmherzig genug die Pfaͤndung zu for⸗ 
dern, und ich mußte ohne Ausſicht, ohne Troſt, 
all meiner Kleider, Sachen und der noͤthigſten 

Bes 


181 


Beduͤrfniſſe entbloͤßt, mit meinen fuͤnf Kindern 
ein kleines Hinterſtuͤbchen beziehen, welches mir 
mein bisheriger Hausherr mehr aus Mitleid als 
aus Hofnung einer Bezahlung einraͤumte. Ich 
ſtikte izt wieder fleiſſig und raſtlos, aber alle 
meine Arbeiten hatten wieder das ehemalige Loos, 
ich konnte ſie nur mit Muͤhe, nie mit einem Ge⸗ 
winne verkaufen, der meinem Fleiſſe angemeſſen 
war. Meine groſſe Armuth ſchrekte ieden Kauf⸗ 
mann zuruͤk, mich mit dem erforderlichen Vor⸗ 
ſchuß zu unterſtuͤzzen, ſie war auch die einzige 
Urſache, daß ich keine Gehuͤlfin mehr fand, weil 
ich ihr keinen gewiſſen Lohn verſprechen oder fir 
chern konnte. 

Die Nachrichten, welche ich indeß von mei⸗ 
nem Gatten erhielt, lauteten ſchreklich, und fuͤll⸗ 
ten meine ohnehin gebeugte Seele mit neuem 
Jammer. Dieienigen Waͤchter, welche ihn bis 
an die Graͤnze begleitet, auf der Reiſe feinem 
ehemaligen Karakter gemaͤß, und daher ſehr ſcho⸗ 
nend behandelt hatten, erzaͤhlten mir bei ihrer 
Ruͤkkehr, daß dem Ungluͤklichen ein Kommando 
Soldaten uͤbernahm, und ſeine Haͤnde und Fuͤſ⸗ 
ſe mit ſchweren Eiſen belaſtet wurden. Dies 
ſchrekliche Bild ſtand ſtets vor meiner Seele, und 
machte meine Hand unfaͤhig, eine taͤndelnde Sze⸗ 
ne der Liebe, eine aufbrechende Roſe, oder ein 

gruͤ⸗ 


182 


gruͤnendes Blat zu ſtikken. Ich machte die trau⸗ 
rige Erfahrung, daß Herz und Seele auf die Ar⸗ 
beiten des Körpers groſſen Einfluß haben. Noth, 
Kummer und Elend heiſchten von mir, daß ich 
meine Kunſt verdoppeln follte, und mein inne⸗ 
res quaͤlendes Gefuͤhl machte mich zur Stuͤmpfe⸗ 
rin, weil es ſehr oft demienigen widerſprach, was 
ich ſtikken ſollte. Ich konnte nicht widerſprechen, 
wenn man meine Arbeit tadelte, ich fühlte den 
Grund dieſes Tadels, aber ich konnte auch die 
Urfache nicht vernichten. Ein Brief, den ich end: 
lich nach ſechs durchſchmachteten Monaten von 
einem ehemaligen Freunde meines Gatten erhielt, 
mehrte meinen Jammer um ein groſſes. Er hat: 
te den Ungluͤklichen in ſeinem Gefaͤngniſſe beſucht, 
und es ſeinen Thraͤnen nicht verſagen koͤnnen, ihn 
zu verſprechen, mir von ihm Nachricht zu geben. 
Ihr bedaurungswuͤrdiger Gatte, ſchrieb dieſer 
Freund, ſchmachtet in einem unterirdiſchen Ker- 
ker zu —. Neben ihn ſizt ein ruchloſer Moͤrder, 
und ſein ſchreklicher Anblik, der Gedanke, daß 
er gleich ihm enden muͤſſe, vermehrt ſeine Qual. 
Er wird oft und ſtreng verhoͤrt, und da er ſeine 
Unſchuld nur durch Worte vertheidigen, ſeine Tha⸗ 
ten nur durch einen Rauſch entſchuldigen kann, 
ſo kann und will ichs ihnen nicht bergen, daß 
ſeine Furcht ſehr gegruͤndet ſei. Beten ſie, daß 
| Gott 


183 


Gott das Herz des Monarchen regiere, er allein 
kann begnadigen, ihm find die Akten auf feinen 
beſondern Befehl ſchon eingeſandt worden, und 
ſein gutes Herz laͤßt mich mit Grunde hoffen, daß 


ich das kuͤnftige Schikſal meines ehemaligen Bus 


ſenfreundes nur beklagen, nicht beweinen darf. 
Dieſer Brief machte mich ganz ungluͤklich, 
und — was das ſchreklichſte war — aller Arbeit 
unfaͤhig. Ich hatte eheſchon weit groͤſſere und 
ſchoͤnere Ausſichten ſchwinden ſehen, mein Herz 
konnte den ſo unſichern, ſcheinbaren Troſt, daß 
der Monarch begnadigen werde, nicht faſſen, es 
uͤberließ ſich ganz dem namloſen Schmerze und. 
Jammer zum Raube. Ich zweifle, daß eine Mut⸗ 


ter ihre Kinder zaͤrtlicher und inniger als ich liebt, 


aber ich geſtehe auch eben ſo aufrichtig, daß da— 
zumal dieſe uͤbergroſſe Liebe gaͤnzlich ſchwand, und 
ich laͤchelnd zugeſehen hätte, wenn man fie alle 
zu Grabe getragen haͤtte. Nur der nahe, mir ganz 
gewiß duͤnkende und ſchimpfliche Tod meines Ga⸗ 
ten beſchaͤftigte meine gluͤhende Einbildungskraft, 
vernichtete iedes andere Gefuͤhl, machte mich gleich⸗ 


guͤltig gegen alles, was geſchah oder geſchehen konn⸗ 


te. Zwei volle Monate dauerte dieſe aller Beſchrei⸗ 
bung unfaͤhige, ſchrekliche Qual, ich konnte nicht 
arbeiten, nicht raſten, nicht ruhen, und uͤber⸗ 
waͤltigte auch endlich einmal der Schlaf mein muͤ⸗ 
des 


DSH | N 


des Auge, fo ſchrekten mich fuͤrchterliche Traͤume | 


bald wieder empor, fo erwachte ich mit der fichern 
Ueberzeugung, daß heute mein ungluͤklicher Gat⸗ 
te ſeinen Todeskampf kaͤmpfen wuͤrde. 

Schon ſchien mein Elend den hoͤchſten Grad 
zu erreichen, ſchon hatte ich alles Entbehrliche 
verkauft, und mußte entweder meine Kinder dem 
Hunger zum Raube uͤberlaſſen, oder betteln ge⸗ 
hen, als einſt an einem Nachmittage der Brief⸗ 
traͤger in mein Gemach trat, und mir einen Brief 
uͤberreichte. Zum Gluͤkke war ich eben reich ge⸗ 
nug, das wenige Poſtgeld bezahlen zu koͤnnen, 


ich zitterte und bebte, als ich ſchon in der Auf⸗ 


ſchrift die Hand meines Gatten erblikte, der Ge⸗ 
danke, daß dies ſein Abſchiedsbrief ſei, den man 
ihm noch vor ſeinem Ende zu ſchreiben erlaubt 
haͤtte, fuͤllte mein Herz, und vermehrte meine 


Qual um ein groſſes. O ſte war ſchreklich, ſie 


wuͤrde toͤdtlich fuͤr mich geworden ſein, wenn nicht 
der Ewige ſich meiner erbarmt, mir durch ſeinen 
Engel den Gedanken zugefluͤſtert hätte, daß der 
Schrekkensbrief wohl auch Troſt enthalten konne. 
Ich riß das Siegel herab, ich las, und ſank 
dankend zur Erde, weil der guͤtige Monarch das 
Schikſal meines Gatten, und 1 105 ee ſehr 
e hatte. 


End⸗ 


65%, 

Endlich, ſchrieb der Gerettete, ift mein Urs 
theil geſprochen, mein Schikſal eatfehieden. Das 
Gericht, welches mich unterſuchte, ſprach Tod 
uͤber mich aus, weil es nur die That, nicht Um⸗ 
ſtaͤnde und Urſache erwägen durfte, aber der guͤ⸗ 
tige, groſſe Monarch erwog beides, fand mich des 
Todes nicht wuͤrdig, und gebot, daß ich wegen 
meiner Unvorſichtigkeit, nicht wegen des veruͤbten 
Verbrechens durch zwei Jahre lang auf der Fer 
ſtung M— als Staatsgefangner verwahrt, und 
mir dort meinem ehemaligen Charakter gemäß 
begegnet werden ſolle. Schon bin ich hieher ge⸗ 
fuͤhrt worden, und athme als ein Gefangner bei⸗ 
nahe volle Freiheit. Ich kann ungehindert ſchrei⸗ 
ben und leſen, darf vom Morgen bis an den 
Abend auf dem Walle ſpazieren gehen, und be⸗ 
wohne zwei ſchoͤne Zimmer, welche die Guͤte des 
Gouverneurs aufs bequemſte eingerichtet hat. Die⸗ 
ſer verehrungswuͤrdige Herr ahmt die groſſen und 
wohlthaͤtigen Handlungen ſeines Monarchen nach, 
ich erhalte taͤglich Speiſen von ſeiner Tafel, und, 
wie er mich geſtern beſuchte, ſo gab er mir volle 
Erlaubniß, dir, theures Weib, nicht allein zu 
ſchreiben, ſondern auch dich ſammt unſern Kin⸗ 
dern hieher einzuladen. Ich will dann , fügte er 
hiezu, ſchon auch fuͤr dieſe ſorgen, und alle wenig⸗ 
ſtens für Mangel ſchuͤzzen. Wenn es dir alſo 
nicht 


186 


— ð DV en mu mung 
nicht glüfte, deine Sehülfinnen aufs neue zu 
ſammlen, und dich und deine Kinder redlich zu 
ernaͤhren, ſo eile in die Arme deines geretteten 
Gatten, der dir auf Geheis ſeines erhabnen Wohl⸗ 
thaͤters wenigſtens auf zwei Jahre nothduͤrftigen 
Unterhalt ſichern kann. Gott, der ihn ſo wun⸗ 
derbar rettete, wird dann weiter ſorgen, wird 
ihm Wege und Mittel zeigen, aufs neue Vater 
und Gatte ſein zu koͤnnen. Ich bin erſt ſeit drei 
Tagen hier, und gebe ſchon zehn iungen Offiziers 
Unterricht im Zeichnen, die mir eine anſehnliche mo⸗ 
natliche Belohnung geſichert haben, und mich dadurch 
in den Stand ſezzen, euch, auch ohne die Großmuth 
des Gouverneurs, ernaͤhren zu koͤnnen. Dies 
ſind die Ausſichten, welche ich dir und meinen 
Kindern ſichern kann, uͤbertreffen die deinigen 
dieſe nicht um ein groſſes, ſo lege die Sehnſucht 
des Gatten und Vaters in die Wagſchale, und 
entſcheide zum Beſten des Leztern. Ach, er ſtrekt 
ſeine kettenloſen Arme begierig nach euch aus, er 
laͤßt ſie traurig ſinken, wenn er uͤberlegt, daß er 
euch durch lange zwei Jahre miſſen ſoll; in dei⸗ 
nen Armen wuͤrden ſie ſchnell ſchwinden, ohne 
dich werden ſie einer Ewigkeit gleichen. Ich ha⸗ 
be viel geduldig, ich habe ſchreklich gelitten, ich 
bin einer Belohnung wuͤrdig! Erwaͤge dies noch 
einmal, und uad dann e 


Daß 


187 


Daß ich in meinen erbarmungswuͤrdigen 
Umſtaͤnden den Antrag meines Gatten als eine 
Wohlthat des Himmels betrachtete, ſolchen ſo 


bald als moͤglich zu erfuͤllen beſchloß, darf ich 
ihnen wohl nicht erſt erzaͤhlen, nur meine aͤuſſer⸗ 


ſte Armuth hinderte mich, dieſen Vorſaz auf der 


Stelle auszufuͤhren. Ich antwortete meinem Gat⸗ 


ten, ſchilderte ihm mein Ungluͤk, Armuth und 


izzige Lage, und überließ es feiner Entſcheidung: 


Ob er mir ein Reiſegeld ſenden koͤnne, oder ich 


N gezwungen fei, den weiten Weg zu ihm zu Fuſſe 


und bettelnd zu machen. Mit Sehnſucht ſah ich 
feiner Antwort entgegen, fie kam früher, als ichs 
waͤhnte. Er ſande mir zwanzig Louisdor, ſeine 
Eleven hatten ihn auf zwei Monate im Voraus 
bezahlt, und ihn in den Stand geſezt, mich auf 
ſo unerwartete Art zu unterſtuͤzzen. Ich reiſte 
ſogleich ab, und langte gluͤklich in den Armen 
eines Mannes an, den mir Kummer und Elend, 
und vorzuͤglich die ſchrekliche Trennung noch weit 
theurer gemacht hatte. 

Zu meinem groͤßten Vergnuͤgen uͤberzeugte 
ich mich ſogleich, daß er aͤuſſerſt maͤſſig lebte, gar 
keine Neigung zum Trunke mehr zeigte, und mich 


hoffen ließ, daß der Kerker, und die Unmoͤglich⸗ 


keit, in dieſem ſeine Neigung zu befriedigen, ihn 


ganz von einer Leidenſchaft geheilt habe, welche 


der 


188 


I = 


der Urſtoff feines ganzen Ungluͤks war. Dieſe an⸗ 
genehme Hofnung ward bald zur Gewißheit, weil 


Wochen, Monate, und endlich ein Jahr verflog, - 


und er nie eine Sehnſucht nach einem ſtarken Ge⸗ 
traͤnke geaͤuſſert hatte, ſich ganz mit dem wenigen 
Weine begnuͤgte, welchen er taͤglich von der Ta⸗ 
fel des Gouverneurs erhielt. Auch die eben fo 
edeldenkende Gattin des Gouverneurs ward bald 


meine groſſe Wohlthaͤterin, fie kleidete mich und 


meine Kinder aufs anſtaͤndigſte, ſie gab mir Ge⸗ 
legenheit, mir durch Naͤhen und Stikken etwas 
verdienen zu koͤnnen, ſie ward ſtets Verkaͤuferin 


meiner fertigen Arbeit, und da ich durch ſie alle⸗ 


mal mehr erhielt, als ich erwartet und gefordert 


hatte, fo kann ich mit Recht vermuthen, daß fie 


auch bei dieſem Verkaufe meine geheime . 
thaͤter in war. 


Wie bereits ein Jahr der ſo ruhigen und 
gluͤklichen Gefangenſchaft meines Gatten verfloſ⸗ 
ſen war, und wir durch ſeinen und meinen Fleiß 


wuͤrklich uͤber hundert Louisdor erſpart und ge⸗ 


ſammlet hatten, erhielt ich einen Brief von ei⸗ 


nem hieſigen, mir eheſchon bekannten Kaufmanne. 
Er bedauerte herzlich, daß er meine Lage, und 


dadurch noͤthig gewordne Abreiſe zu ſpaͤt erfahren 


habe, er verſprach mir reichliche Arbeit und Un⸗ 
terſtuͤßung, wenn ich ſogleich zuruͤkkehren, und 
e mich 


189 


ee EN | 
mich ſchriftlich verbinden wolle, für ihn allein zu 

arbeiten. Er verſicherte mich nebenbei offenherzig, 

daß man izt meine geſchmakvolle Stikkerei ſehr 

vermiſſe, neue und anſehnliche Beſtellung darauf 

mache, und nun uͤberzeugt fei, daß die beſten mei⸗ 

ner Gehuͤlfinnen ohne meine Leitung nur etwas 

hoͤchſt mittelmaͤſſiges leiſten koͤnnten. 

Ich uͤbergab den Brief meinem Karl, ich 
uͤberließ es ganz feiner Entſcheidung: Ob ich dem 
ſo vortheilhaft ſcheinenden Rufe folgen, oder ihn 
verwerfen ſollte? Er entſchied für das Leztere. 
Nicht blos der Wunſch, von mir nicht getrennt 
zu werden, fondern die gegruͤndete Hofnung, daß 
‚er in feinem Vaterlande kuͤnftig wieder Nahrung 
und Verſorgung finden wuͤrde, berechtigte ihn zu 
dieſer Entſcheidung. Der guͤtige Monarch hatte 
ihn feines ehemaligen Karakters nicht entſezt, ihn 
vielmehr in dem Urtheile ſelbſt noch den Direktor 
der koͤniglichen Domainen genannt, ſchon dieſe be⸗ 
ſondere Schonung und Gnade ſchien allen Freun⸗ 
den meines Gatten ein ſicherer Beweis, daß er 
eine neue Anſtellung hoffen koͤnne, weil es ſonſt 
gewöhnlich war, daß in allen dergleichen Fällen- 
die Unfaͤhigkeit zu fernern koͤniglichen Dienſten 
ausdruͤklich als eine ſtaͤrkere Strafe beſtimmt wur⸗ 
de. Dieſe troͤſtende Vermuthung ſchien überdies 
feit kurzem Gewißheit zu werden, weil Karl erſt 

ei⸗ 


190 


* 1 A 


einen Monat vorher durch einen Freund die Nach⸗ 
richt erhalten hatte, daß der König die auf dieſen 
Domainen gelegnen, nun ausgetrokneten Suͤmpfe 
beſichtigt, und wie er ihre izzige auſſerordentliche 
Fruchtbarkeit bewundert, und erfahren habe, daß 
man bei dieſem groſſen Unternehmen ganz ſeinem 
Plane gefolgt ſei, er ſeinen Eifer und Einſicht 
ſehr gelobt, und noch hinzu gefuͤgt habe, daß er 
ſich ſeiner erinnern, und ihn wieder anſtellen 
wolle. | . 
Ich ehrte daher ſeine Gruͤnde, und antwor⸗ 
tete dem Kaufmanne, daß ich ihm für feinen Anz 
trag herzlich danke, aber izt nicht faͤhig ſei, ihn 
anzunehmen. Ich war aͤuſſerſt mit dieſem Ent⸗ 
ſchluſſe zufrieden, weil meines Gatten Hofnung 
ſich mehrte, das Ende ſeines Ungluͤks zu nahen, 
und neues Gluͤk zu grünen ſchien, denn kurz nach⸗ 
her trat der Gouverneur mit einem Briefe ins 
Zimmer, die laͤchelnde Miene des Menſchenfreun⸗ 
des bewies deutlich, daß er ein Bote der Freude 
ſei. Da, leſen fie, ſprach er zu meinem Gatten, 
und uͤberreichte ihm den Brief. Karl las, und 
»Thraͤnen der Freude rollten über feine Wangen. 
Die Unterſuchungsakten, ſchrieb der gnaͤdigſte Koͤ⸗ 
nig an den Gouverneur, welche mir uͤber das 
Verbrechen des ungluͤklichen 2—s eingeſand wur⸗ 
den, haben mich uͤberzeugt, daß er kein vorſezli⸗ 
cher 


| 191 
—: Ä m 

cher Verbrecher war, nur durch die Liſt und Raͤn⸗ 
ke eines boshaften Weibes verfuͤhrt wurde. Ich 
milderte aus dieſer Ruͤkſicht ſeine Strafe um ein 
groſſes, ich bin geneigt, fie ihm nun ganz zu 
ſchenken, und feiner wuͤrklich groſſen Verdienſte 
wegen aufs neue anzuſtellen, wenn fie ihm auf 
Ehre und Gewiſſen das Zeugniß geben koͤnnen, 
daß er ſich die Zeit ſeines Aufenthalts auf der Fe⸗ 
ſtung gut und redlich auffuͤhrte, und vorzuͤglich 
keinen Hang zum Trunke verrieth, der ſchon ein⸗ 
mal ſein Ungluͤk ward, und mir einen eifrigen 
und kenntnißreichen Diener raubte. Ich erwarte 
daruͤber aͤchten Bericht, und werde dann nach Um⸗ 
ſtaͤnden meinen Entſchluß faſſen. 

Da der guͤtige Gouverneur verſicherte, daß 
er, und waͤre er auch ein abgeſagter Feind mei⸗ 
nes Gatten, den guͤnſtigſten und beſten Bericht er⸗ 
ftatten muͤſſe, und als Freund um fo mehr ers 
ſtatten werde, fo ſahen wir der Entſcheidung un⸗ 
ſeres Schikſals mit vieler Ruhe, aber doch auch 
mit groͤßter Sehnſucht entgegen. Ehe wirs hoffen 
und vermuthen konnten, trat der Gouverneur aufs 
neue in unſer Zimmer. Sie ſind frei, rief er 
wonnetrunken, ſie ſind aufs neue als Direkteur 
des Dammbaues bei — angeſtellt, ſie ſollen oh⸗ 
ne Zoͤgerung dahin abreiſen, dieſen aͤuſſerſt koſt⸗ 
baren, aber eben ſo langſamen Bau genau 
Pilz 


192 


prüfen , die Hinderniſſe anzeigen, und einen Plan 
entwerfen, durch welchen der erſtere befoͤrdert, 
und die leztern gehoben werden koͤnnten. Der Mo⸗ 
narch unterſagt ihnen ausdruͤklich ieden Dank, er 
wird ihn ganz darinne finden, wenn ſie ſeinen 
Wunſch erfuͤllen, und ſeiner Erwartung entſpre⸗ 
chen. Hier iſt ihr Anſtellungsdekret, ſie werden 
kuͤnftig mit ihrer Familie zu S— wohnen, fie 
genuͤſſen einen anſehnlichen Gehalt von iährlich 
viertauſend Thalern, ſie haben koͤnigliche Voll⸗ 
macht die Ausgaben nach eignem Gutduͤnken zu 
ordnen, aber ſie werden die Bezahlung derſelben 
nur prüfen und beſtaͤttigen, nicht ſelbſt leiſten. 
weil der Koͤnig ſich und ſie fuͤr neuem Schaden 
ſichern will. Ich habe den Auftrag, ihnen das 
erforderliche Reiſegeld auszuzahlen, und ihnen 
zur noͤthigen Einrichtung und ſtandesmaͤſſigen 
Equipirung einen angemeſſenen Vorſchuß zu ge⸗ 
ben. 


Unſre Freude war rein und groß, wir ee 
ten nicht ſprechen, nicht danken, wir glichen gluͤk⸗ 
lich Traͤumenden, die nur fühlen, aber nicht / han⸗ 
deln koͤnnen. Erſt nach einigen Tagen, als an⸗ 
haltendes Gefuͤhl uns von der Wuͤrklichkeit uͤber⸗ 
zeugte, wurden wir thaͤtiger und trafen Anſtalten 
zu unſrer Abreiſe, kleideten uns und unfere Kin⸗ 


der dem neuen Stande gemaͤß. i 
Es 


— — — 


193 


Es war einer der ſchoͤnſten, heiterſten Fruͤh⸗ 
lingstage, wie wir endlich geſegnet und umarmt 
von unſern großmuͤthigen Wohlthaͤtern die Feſtung 
verlieſſen. Immer erinnere ich mich dieſer ſeli⸗ 
gen Stunden, dieſes uͤbergluͤklichen Tages noch 
mit groͤßtem Vergnuͤgen. Unſer Wagen rollte 
raſch fort, die Waͤlle und Mauern der Feſtung 
lagen hinter uns, wir durchfuhren eine reizende, 
fruchtbare Gegend, das iunge Laub der nahen 
Baͤume ſtreifte oft an unſern Wagen, und ein 


ſanfter Wind uͤberſchuͤttete uns mit den Bluͤhten 


derſelben, nach welchen die Kinder begierig haſch⸗ 
ten. Mein Karl konnte das maͤchtige Gefuͤhl 
der Freiheit, des nahenden Genuſſes der ſchoͤnen 
Natur im engen Raume des Wagens nicht faſſen, 


er ſprang heraus, ich folgte, wir beſtiegen ihn 


dieſen Tag nicht mehr, wir wandelten immer ne⸗ 
ben her, wir beteten, ſangen und ſcherzten, wir 


liefen gleich Kindern den bunten Schmetterlingen 
nach, wir pfluͤkten Blumen und warfen ſie un⸗ 
ſern Kindern zu. Ich erinnere mich ſogar, daß 


mein Gatte auf einen Baum kletterte, und bald 
hernach einen Bach durchwadete, um nur die ſo 
lang entbehrte Freiheit genuͤſſen zu koͤnnen. 
Mit dieſer ſeligen Stimmung langten wir 
endlich im erſten Nachtlager an, der Taumel un⸗ 


ſerer Freude dauerte auch hier fort, wir ſprachen 


N von 


* 


194 


von kuͤnftigen Ausſichten und Glüffe Erſt ſpaͤt 


in der Nacht ſuchten wir das Lager, und ich ber 


merkte mit einmal, aber auch mit um ſo groͤſſern 
Schrekken, daß mein Mann taumle, und aͤuſſerſt 


betrunken ſei. Meine Freude ſchwand, tiefer 
Kummer fuͤllte mein Herz, und truͤbte iede Aus⸗ 
ſicht. Ich konnte nicht ſchlafen, und weinte ein⸗ 


ſam auf meinem Lager. Ich ſprach ernſt und 
ruͤhrend am andern Morgen mit meinem Gatten, 


ich ſtellte ihm die unausbleiblichen Folgen ſeiner 
unſeligen Neigung deutlich vor, ich bat ihn auf 
meinen Knien, nicht aufs neue Zerſtoͤhrer ſeines 
Gluͤks zu werden, und ſeines Weibes, ſeiner un⸗ 


erzognen Kinder zu gedenken. Mein Flehen traf 


ſein Herz, es war aͤuſſerſt bewegt, er verſicherte 
mich aufs heiligſte, daß er den Trunk wuͤrk⸗ 
lich verabſcheue, aber im Genuſſe der reinſten 
Freude, ohne Vorſaz, ohne Willen mehr getrun⸗ 


ken habe, als er zu ertragen faͤhig ſei, er gelob⸗ 
te, dieſen haͤßlichen Fehler aufs moͤglichſte zu 


vermeiden, und bat mich dringend, in iedem aͤhn⸗ 


lichen Falle ſeine Waͤchterin zu werden, und Bu | 


für iedem Fehltritt zu warnen. 
Wir reiſten weiter, wir reiſten zufrieden 


und vergnuͤgt, aber meine Freude war doch nie 


mehr ſo rein, ſo ungetruͤbt, weil ich ahndete und 


fuͤrchtete. Immer zagte ich, wenn ich ein Glas 


in 


195 


in meines Kakls Hand erblifte, immer harrte ich 
aͤngſtlich der Folge, wenn er mehr, als gewoͤhn⸗ 
lich trank. Wir wurden zu S— mit vieler Freu; 
de, und, wenn die aͤuſſerlichen Zeichen der in— 
nern Empfindung entſprachen, von vielen als 
Freunde empfangen. Viele kannten das ehema⸗ 
lige Schikſal meines Mannes, aber alle ſchienen 
auch überzeugt zu fein, daß er unverdient gedul⸗ 
det habe, und freuten ſich izt ſeines Lohns und 
Gluͤks. 5 4 
Karl war ſogleich aͤuſſerſt geſchaͤftig und 
thaͤtig, er ſah ein, daß der vorige Baudirektor 
ſehr viel guten Willen, aber nicht Kenntnißz ge⸗ 
nug zur Ausfuͤhrung beſeſſen hatte, er entwarf 
einen andern, weit minder koſtbaren Plan, vers 
beſſerte das Fehlerhafte, und gewaͤhrte ſchon in 
ſeinem erſten Berichte dem Monarchen die ſichere 
Hofnung, daß er binnen kurzer Zeit das bereits 
aufgeführte, aber aͤuſſerſt beſchaͤdigte Werk herz 
ſtellen, vor kuͤnftigem Schaden ſichern, und es 
binnen zwei Jahren ganz vollenden werde. Die 
Folge entſprach der Erwartung, eine fuͤrchterliche 
Ueberſchwemmung, welche im Auguſt Monat ein 
jäher Wolkenbruch verurſachten, erreichte nicht 
die Hoͤhe des Dammes, beſchaͤdigte ſolchen nicht 
einmal, und bewog die zitternden und nun geret⸗ 
teten Koloniſten dem Könige eine Dankſchrift ein⸗ 
N 2 zu⸗ 


196 
zureichen, in welcher fie offen geſtanden, daß fie 
ihre Rettung nur allein dem vortreflichen Baue 
meines Gatten zu danken hatten. Der großmuͤ⸗ 
thige König ſande meinem Karl ein oͤffentliches 
Belobungsdekret „verſicherte ihn nicht nur allein 
ſeiner Huld und Gnade, ſondern verſprach ihm 
auch die Fortdauer ſeines Dienſtes, wenn er das 
Werk eben ſo geſchikt vollenden werde. Mir ward 
dieſes Gluͤk Stoff zu neuem Kummer: Karls 
Freude darüber war rein und groß, aber ſeine 
Seele konnte ſich bei Empfindungen des Gluͤks 
und Unglüfs nicht maͤſſigen, er handelte in dies 
ſen Faͤllen oft ohne Vorſaz, aber auch ohne Be⸗ 
wußtſein, und ich genoß den quaͤlenden Schmerz, 
daß er abermals ſeines Geluͤbdes vergaß, ſich 
bei zwei oͤffentlichen Mahlzeiten, die ihm zu Eh⸗ 
ren gegeben worden, bei denen von meiner Sei⸗ 
te Aufſicht und Warnung unmoͤglich war, ſehr 
ſtark betrank, und nach Hauſe gefuͤhrt werden 
mußte. Alle ſeine Freunde ſuchten dieſe That mit 
dem Uebermaaſe ſeiner Freude zu entſchuldigen, 
aber noch mehrere gaben ihrer Verwunderung das 
ruͤber laute Worte, und meinten, daß neuer Hang 
zum Trunke auch neues Ungluͤk gebaͤhren koͤnne. 
Dem angenehmen Herbſte folgte ein aͤuſſerſt 
harter und kalter Winter. Das Eis dekte elen⸗ 
dik den Strom, und errekte neues Schrekken im 
Her 


197 


Herzen der kaum geretteten Koloniſten. Endlich 
trat das ſo lang gefuͤrchtete Thauwetter mit Macht 
ein, die Fluthen waren ſchreklich, das ſtarke Eis, 
welches auf dieſen rollte und wogte, drohte dem 
ganzen Werke Zerſtoͤhrung. Karl war überall ges 
gel waͤrtig, er kam drei Tage lang nicht nach der 
Stadt, kein Schlaf erquikte ſein Auge, er ver⸗ 
ließ den Damm nie, und rettete durch ſeine vor⸗ 
treflichen Anſtalten die in aͤuſſerſter Gefahr ſchwe⸗ 
bende Kolonie. Nur hie und da ward der Damm 
beſchaͤdigt, aber der ganze Schaden betrug kaum 
tauſend Thaler, war bei ſolch einem Werke, bei _ 
fo groſſer Gewalt und Stärke des Eifes gar nicht 
ruͤkſichtswuͤrdig. Wie die Gefahr ſchwand, mehr— 
te ſich auch Karls Freude, und die Folge davon 
war, daß der Ungluͤkliche abermals zu viel trank, 
und in dieſem Zuſtande, von einigen Unteraufſe⸗ 
hern begleitet, am hellen Tage nach der Stadt 
gefuͤhrt wurde, und durch ſein auffallendes Be⸗ 
tragen, durch lautes Rufen und Jubeln vielen 
Bewohnern zum Geſpoͤtte diente. 

Ich empfing ihn mit Thraͤnen, aber ich war 
nicht vermoͤgend, ihm Vorwuͤrfe zu machen, weil 
ich einſah, daß dieſe nichts fruchten, und neues 
Ungluͤk unſer Loos ſein wuͤrde. Freilich erneu⸗ 
erte er am Morge ſein Geluͤbde freiwillig, 
aber Erfahrung hatte mich bereits uͤberzeugt, daß 

‚Ir 


198 


en 


iede neue Gelegenheit ihn zur Verlezzung deſſel⸗ 
ben verleiten werde. Eben ſchien ers ſtandhaft 
erfuͤllen zu wollen, und war eifrig mit der Ver⸗ 
beſſerung des Dammes beſchaͤftigt, als zwei koͤ⸗ 
nigliche Abgeordnete in mein Zimmer traten, und 
nach dem Aufenthalte meines Gatten forſchten, 
ich machte ſie mit dieſem bekannt, ahndete ſchrek⸗ 
liche Dinge, und erwartete ſeine Ruͤkkehr mit groͤß⸗ 
ter Ungeduld. Er kam, finſtere Schwermuth und 
aͤchte Verzweiflung thronte auf ſeiner Stirne, ich 
forſchte aͤngſtlich nach der Urſache. Da lies, ſprach 
er, und verfluche mich! Bei dieſen Worten warf 
er mir eine Schrift auf den Tiſch, und ging haͤn⸗ 
deringend nach einem andern Zimmer. Ich konn⸗ 
te mich lange nicht entſchluͤſſen, die ſchrekliche 
Schrift zu leſen, endlich uͤberwand Begierde nach 
Gewißheit meinen Abſcheu. Es war ein eignes 
Handbillet des groſſen Könige. Man hat mir, 
ſchrieb dieſer, glaubwürdig angezeigt, daß Ihr auf 
eurer ehemaligen Flucht die Religion eurer Vaͤter 
verlaͤugnet habt, und ein Katholik geworden ſeid. 
Man will uͤberdies behaupten, daß ihr, unge⸗ 
achtet meiner vaͤterlichen Warnung, dem Trunke 
nicht entſagt, und auf oͤffentlicher Gaſſe umher 
taumlet. Die Konſtituzion meines Landes, und 
mein Abſcheu gegen alle Trunkenbolde gebietet ei⸗ 
ne ſtrenge Unterſuchung dieſer Verbrechen. Ich 
ha⸗ 


293.» 


habe fie den Ueberbringern dieſes Befehls aufge⸗ 
tragen. Ich erwarte ſtandhaft Gegenbeweiſe, 
oder euer reumuͤthiges Geſtaͤndniß, und werde 


dann entſcheiden. 


Ein Theil dieſes ſchreklichen Befehls ſchien 
mir eine offenbare Verlaͤumdung, und machte mich 
faͤhig, meinem Gatten nachzueilen, um ihn zu 
troͤſten. Aber er war keines Troſtes empfaͤnglich, 
er verſicherte mich vielmehr, daß die erſte Beſchul⸗ 
digung eben ſo wahr als die lezte ſei, und er kei⸗ 
ner widerſprechen koͤnne, beide offenherzig be⸗ 
kennen muͤſſe. 

Er erzaͤhlte mir nun, was er mir bisher 
ſorgfaͤltig verſchwiegen hatte, daß eben damals, 
als er gefangen in dieſer Stadt ſas, und ich ſei⸗ 
ner Rettung wegen nach der Reſidenz reiſte, ein 
ehrwuͤrdiger Prieſter in ſein Gefaͤngniß trat, ſich 
nach ſeiner Religion erkundigte, und ihn aus from⸗ 
men Eifer beim nahen Anblikke des Todes zur 
Annahme der katholiſchen zu bewegen ſuchte. Da 
Karl uͤberzeugt zu ſein glaubte, daß ihm die Re⸗ 
ligion ſeiner Vaͤter der ewigen Gluͤkſeligkeit nicht 
unwuͤrdig mache, ſo wiederſtand er anfangs der 
Bitte des Prieſters, und weigerte ſich, ſeine Gruͤn⸗ 
de anzuhoͤren. Wie ihm aber der leztere einleuch- 
tend zu beweiſen ſuchte, und es durch einige Bei⸗ 
ſpiele wuͤrklich bewies, daß die Annahme der ka⸗ 

8 tho⸗ 


200 


tholiſchen Religion ſeine Auslieferung in ein pro⸗ 
teſtantiſches Land hindern wuͤrde, und muͤſſe, da 
würkte Begierde zum laͤngern Leben ſtaͤrker als 
innere Ueberzeugung, er ward geneigter, den Un⸗ 
terricht des Prieſters anzuhoͤren, und zoͤgerte mit 
der Einwilligung zur Veraͤnderung feiner Reli 
gion nur fo lange, bis ich ruͤkkehren, und er hoͤ⸗ 
ren wuͤrde: Ob meine Vitte das Herz des Mo⸗ 
narchen nicht geruͤhrt habe? Da meine Erzaͤhlung 
ihm alle Hofnung raubte, ſo haſchte er begierig 
nach der Einzigen, die ihm uͤbrig war, und leg⸗ 
te ſchon am dritten Tage nach meiner Ankunft 
das Glaubensbekenntniß im Kerker ab. Er war 
ſchwach genug, dieſen Schritt vor mir zu ver⸗ 
ſchweigen, und den Prieſter nebſt den Zeugen zu 
beſchwoͤren, mir ihn nicht zu entdekken, weil ſchleu⸗ 
nige Entdekkung mich hartnaͤkkig, nur ſeine eigne 
Beredſamkeit mich faͤhig machen wuͤrde, ihm nach⸗ 
zufolgen. Der eifrige und es wahrſcheinlich ſehr 
wohlmeinende Prieſter uͤbernahms nun ſelbſt, im 
Namen meines Gatten eine Bittſchrift an den 
Monarchen aufzuſezzen, und dieſen zu beſchwoͤren, 
ihn nicht in ein Land auszuliefern, wo man ſein 
Glaubensbekenntniß als ein Verbrechen ſtrafen 
wuͤrde. Aber die Landesſtelle, bei welcher der 
Prieſter eine gleiche Bittſchrift einreichte, nahm 
keine! Ruͤkſicht auf ae Gruͤnde, ſie ſchuͤzte den 

aus⸗ 


201 
ausdruͤklichen Befehl zur Auslieferung vor, und 
war nicht zu bewegen, die Entſcheidung des Mo⸗ 
narchen abzuwarten. Karl mußte reiſen, und ward 
ſogar durch das Gericht ſelbſt uͤberzeugt, daß man 
ſeine ſchleunige Bekehrung nur fuͤr ein Nothmit⸗ 
tel halte, welches man nicht ſchaͤzzen, und das 
uͤberhaupt bei reiner und heller Denkenden keinen 
Verbrecher vor der Strafe ſchuͤzzen koͤnne. 

Ich muß meinem Gatten das Zeugniß er⸗ 
theilen, daß er in der Folge die Pflichten ſeiner 
neuen Religion gewiſſenhaft zu erfuͤllen ſuchte, 
und oft Verwunderung in mir erregte, wenn er 
auf feiner Reife iede katholiſche Kirche beſuchte, 

und nach der Zeit, ſich oft nach dem katholiſchen 
Bethauſe ſchlich, um dort den Eid zu erfuͤllen, 
welchen er im Gefaͤngniſſe in die Hand des Prie⸗ 
ſters geſchworen hatte. - | 
Wir glaubten anfangs, daß geheime Fein⸗ 
de dieſen Schritt entdekt, und dem Monarchen 
angezeigt haͤtten, aber die Folge bewies deutlich, 
daß unſer Verdacht ungerecht war, und der Eifer 
des Prieſters „ welcher Karln zu ſchuͤzzen ſuchte, 
die einzige Urſache dieſer Entdekkung wurde. Die 
Bittſchrift, welche er an den Monarchen geſandt 
hatte, kam mit der Entſcheidung an die Landes⸗ 
ſtelle zuruͤk, daß die Veraͤnderung der Religion 
meinen Gatten nicht von der verdienten Strafe 
ret⸗ 


P — 


202 
retten koͤnne, und er ohne weiteres an die — 
ſchen Gerichte auszuliefern ſei. Da die Entſchei⸗ 
dung ſich ausdruͤklich mit den Worten endigte, daß 
der Bittende davon zu verſtaͤndigen ſei, fo ward 
die Bittſchrift von der Stelle an das Kriminal- 
gerichte, und, weil mein Gatte ſchon laͤngſt aus⸗ 
geltefert war, von dieſem, ohne den Inhalt zu 
erwägen, oder des möglichen Schadens zu gedenken, 
an eines der Graͤnzgerichte der — ſchen Länder 
zur weitern Beförderung an meinen Gatten abge⸗ 
ſchikt. Dieſen war natürlich der Aufenthalt deſ⸗ 
ſelben ganz unbekannt, es ſandte ſolche an ſeine 
vorgeſezte Stelle, von dieſer kam ſie zur Regie⸗ 
rung, und endlich in die Haͤnde eines Miniſters, 
welcher ein Verwandter der erſten Frau meines 
Mannes war, und vielleicht eben deswegen dem 
Koͤnige die Anzeige davon machte. | - 
Mein Gatte bekannte bei der nun folgenden 
Unterſuchung alles aufrichtig, er zeigte die Gruͤn⸗ 
de an, welche ihn ſeines Weibes und der uner⸗ 
zognen Kinder wegen zu dieſem Schritt bewogen 
hatten, er laͤugnete es nicht, daß er einigemal 
aus Uebermaaß der Freude zu viel getrunken hat⸗ 
te, und ſchloß endlich mit dringender Bitte, daß 
der guͤtige Monarch die That nach ihrem wahren 
Verhaͤltniſſe betrachten, ſich ſeines treuen Weibes 
und feiner fünf unerzognen Kinder erbarmen mös 
ge. 


nn 


203 


ge. Die Kommiſſairs verſprachen guͤnſtigen Bes 
richt zu erſtatten, aber die Folge widerſprach ih⸗ 
rem Verſprechen ganz. Zagend und hoffend harrs 
ten wir der Entſcheidung entgegen, ſie kam fruͤ⸗ 
her als wir erwarteten, und machte uns ganz un⸗ 
gluͤklich. Mein Mann wurde nicht allein feines 
Dienſtes entſezt, ſondern ihm auch ausdruͤklich 
aufgetragen, die koͤnigliche Laͤnder binnen Mo: 
natsfriſt zu verlaſſen, weil er ſich des landes vaͤ⸗ 
terlichen Schuzzes ganz unwuͤrdig gemacht, und 
durch das verſuchte Rettungsmittel zu deutlich be⸗ 
wieſen haͤtte, daß er die anvertrauten koͤniglichen 
Gelder mit vollem Vorſazze verſchwendet habe, 
und daher in iedem Betrachte aller koͤniglichen 
Dienſte unfaͤhig erklaͤrt werden muͤſſe. Mir und 
meinen Kindern ward am Ende eine Penſion von 
zweihundert Thalern, iedoch mit der ausdruͤklichen 
Erklaͤrung zugeſichert, daß ich ſolche im Lande 
verzehren muͤſſe, und allen Anſpruch darauf ver— 
liehren wuͤrde, wenn ich meinem Gatten in ein 
fremdes Land nachfolgen wolle. 0 

Ich fuͤhlte mich treu und ſtark genug, das 
Leztere zu waͤhlen, und den Verbannten nicht zu ver⸗ 
laſſen, ich wollte Gluͤk und Ungluͤk mit ihm red⸗ 
lich theilen, und hofte mit Zuverſicht, daß ich ihn 
und meine Kinder wie ehemals redlich ernaͤhren 
wuͤrde. Ich habe ſeit dieſer Zeit ſchrekliches Elend 

ge⸗ 


204 


geduldet, aber diefen Schritt noch nie bereut. 
Er iſt mein Troſt im Ungluͤkke, er wird mich mit 
der Hoffnung der ewigen Belohnung ſtaͤrken, wenn 
ich meinen nahen Todeskampf kaͤmpfen werde. 

a Mein Gatte fuͤhlte den Beweis meiner aͤch⸗ 
ten Liebe und wahren Treue tief, er verſprach mit 
Thaten zu danken; und mich nie mehr durch ei⸗ 
nen Rauſch zu betruͤben. Wir verkauften alles 
Entbehrliche, bezahlten unſere Schulden, und den 
erhaltnen Vorſchuß. Vierhundert Thaler blieben 
uns übrig, mit dieſen reiſten wir ab, und nahe 
men unſern Weg nach der hieſigen Stadt, weil 
mich die Hoffnung leitete, daß der Kaufmann, 
welcher mir vor Jahresfriſt Unterſtuͤzzung und Ver⸗ 
dienſt verſprach, ſein Wort auch izt erfuͤllen wer⸗ 
de. Wir wurden in unſrer ehemaligen Wohnung 
liebreich aufgenommen, aber nagender Kummer 
ward bald mein treuer Geſellſchafter, als mir der 
Kaufmann, auf welchen ich alle meine Hofnung 
gebaut hatte, gradezu erklaͤrte, daß er mir izt bei 
dem beſten Willen weder Unter ſtuͤzzung noch Ber: 
dienſt gewaͤhren koͤnne, weil die wankelmuͤthige 
Mode mit einmal alle geſtikte Waare auſſer Kours 
geſezt, und die ſchoͤnſten, ſonſt ſo aͤmſig geſuchten 
Artikel dieſer Art zu Ladenhuͤtern verurtheilt habe. 
Jeder Verſuch, den ich weiter wagte, uͤberzeugte mich 
bon der ſtrengen Wahrheitsliebe des Kaufman⸗ 

5 nes, 


205 


nes, man lobte überall meine Muſter, aber man 
bedauerte auch eben ſo herzlich, daß ſie izt nicht 
mehr geſucht wuͤrden. 

Die Vernichtung all unſrer Ausſichten ver⸗ 
urtheilte uns nun zur aͤuſſerſten Sparſamkeit. Wir 
hoften andere Nahrungszweige zu finden, wir ſuch⸗ 
ten ſie mit emſiger Begierde, fanden nur ſelten 
einiges Verdienſt, durchlebten kuͤmmerlich und 
elend zwei volle Jahre, und wurden am Ende 
derſelben ganz uͤberzeugt, daß wir — ſende Gott 
nicht nahe Huͤlfe — in dem folgenden unſer Brod 
betteln muͤßten. Karl hatte unter dieſer Zeit 
nie ſein Geluͤbde verlezt, et trank nur Waſſer, 
und ſchien alle ſtarke Getraͤnke zu verabſcheuen. 
Als wir aber auch die nothwendigſten Beduͤrfniſſe 
verkauft, nichts mehr als ſechs Groſchen im Ver⸗ 
moͤgen hatten, und er dieſe mit Thraͤnen ergrif, 
um auf den folgenden Tag Brod fuͤr uns zu kau⸗ 
fen, da mehrte ſein langes Ausbleiben meinen 
ſchreklichen Kummer, da nahte aͤchte Verzweiflung, 
wie er endlich heimkehrte, kein Brod brachte, und 


mich durch ſeinen taumelnden Gang uͤberzeugte, 


daß er unſer leztes Vermoͤgen vertrunken habe. 
Er war froͤhlich und luſtig, und nicht faͤhig, mei⸗ 
ne Worte zu hoͤren, meine Thraͤnen zu ſehen, er 
ruhte ſanft neben mir, indeß ich einſam iammer⸗ 
te, aber mit dem Erwachen kehrte auch Ueberle⸗ 

gungs⸗ 


206 


gungskraft zuruͤk, er bereute feine That tief, und 
geſtand mir auch eben fo aufrichtig, daß er wider 
Willen fie übte, ſich nicht anders von Verzwei⸗ 
flung und Selbſtmord retten konnte. 

Da unſre Kinder bittend Brod forderten, 
und er ihnen ſolches nicht geben konnte, ſo ergrif 
er an dieſem merkwuͤrdigen Morgen zum erſten⸗ 
male den Bettelſtab, aber mit dieſem auch den un⸗ 
widerſtehlichen Hang zum Trunke; er ſprach mit 
Waͤrme, mit durchdringenden Worten fuͤr ſeine 
nothleidenden Kinder, es gelang ihm immer, die 
Herzen der Menſchen zu ruͤhren, aber er vertrank 
auch allemal wenigſtens einen Theil des erhaltnen 
Allmoſens. Jeden Morgen erneuerte er den Vor⸗ 
ſaz, nicht mehr zu trinken, aber, wenn er Geld 
in ſeiner Hand erblikte, ſo uͤberwog die Begierde, 
das quaͤlende Bewußtſein des hoͤchſten Ungluͤks 
durch Trunk zu mildern, das feierliche Geluͤbde, 
ſie zog ihn unwiderſtehlich zum Glaſe, das er nicht 
eher verließ, als bis er ſein Gefuͤhl betaͤubt hat⸗ 
te, und ſich einige Stunden Ne gluͤklich 
waͤhnte. 

Ich uͤberlaſſe es ihnen ganz, feinen Zuſtand | 
zu beurtheilen, und feine Handlungen zu richten, 
ich kann, ich will ſie nicht entſchuldigen, aber ſo 
viel muß ich ihnen doch offenherzig geſtehen, daß 
ich oft mein Leben willig hingeben moͤchte, wenn 

ich, 


207 


ich, gleich ihn, mich gluͤklich träumen, nur eini⸗ 
ge Stunden lang das Bewußtſein des graͤßlich⸗ 
ſten Jammers vergeſſen koͤnnte. Nach dieſem 
Gefühle und Maasſtabe habe ich ihn bisher be 
urtheilt, und war nicht vermoͤgend, ſein oft ſo 
theuer erkauftes Gluͤk durch gerechte Vorwuͤrfe 
zu verbittern. Nur geſtern, als unſre Noth und 
der Hunger meine Kinder aufs hoͤchſte geſtiegen 
war, gab ich in ihrer Gegenwart meinem ſchrekli⸗ 
chen Gefuͤhle einige Worte. Wie aber ihre gut⸗ 
thaͤtige Hand meine hungrigen Kinder reichlich 
labte, da klagte ich nicht mehr, als er taumelnd 
heimkehrte, und erzaͤhlte ihm am Morgen alles, 
was ſich am Abende zugetragen hatte. 

Er billigte meinen Entſchluß, ſie zum Ver⸗ 
trauten unſter ungluͤklichen Geſchichte zu machen, 
er geſtand mir eben fo aufrichtig, daß er fie ſchon 
oft durch falſche Nachrichten hintergangen, ihre 
Guͤte mehr als einmal mißbraucht habe, aber er 
hoft auch eben ſo gewiß, daß ſie ihm ihr Mitleid, 
ihre Verzeihung nicht verſagen, nicht die Thaten, 
ſondern nur die Abſicht erwaͤgen werden. Geh, 
ſprach er mit thraͤnendem Auge, erzaͤhle ihm alles, 
und frage ihn am Ende: Ob er es dem aͤuſſerſt 
ungluͤklichen Gatten und Vater wohl verdenkt, 
wenn er ſo unwiderſtehlich nach einem Mittel haſcht, 
welches das Bewußtſeyn ſeines Elends durch ei⸗ 

ni⸗ 


208 


nige Stunden tilgt, feine Phantaſie wekt, feine 
Einbildungskraft taͤuſcht, ihn zum Könige magst: 
ſeine Lumpen in koſtbaren Schmuk, ſein ſchartig⸗ 
tes Glas in einen goldnen Pokal verwandelt 2 

Sie ſchwleg, und ich war nicht faͤhig zu 
ſprechen, denn ich dachte mir ſein Ungluͤk, ſeine 


Lage, und fuͤhlte nur allzu deutlich, daß ich in 
dieſer gleich ihm handeln, wohl noch mehr Liſt 


und Raͤnke anwenden, vielleicht zum Diebe und 


Moͤrder herabſinken wuͤrde, um nur das Gefuͤhl 


meines Elendes vertrinken, und mich gluͤklich träus- 
men zu konnen. Die arme, bedaurungswuͤrdige 


Gattin beſaß Kenntniß genug, ſich mein Gefuͤhl 


ſelbſt zu erklaͤren, und aus den Zuͤgen meines Ger 


ſichts die innete Empfindung zu beurtheilen. Gott 
ſei gelobt, rief ſie mit einem Tone aus, der ger⸗ 
ne Freude ausgedruͤkt haͤtte, wenn nicht anhalten⸗ 


des Elend ihn verſtimmt haͤtte, Gott ſei gelobt, 
wiederholte ſie nochmals langſam, ich truͤge mich 


nicht, ſie koͤnnen dem Ungluͤklichen ihr Mitleid, 
ihre Verzeihung nicht verſagen, ich wage nun 
kuͤhn meine lezte Bitte: Ihre Handlungen ha⸗ 
ben deutlich bewieſen, daß ſie menſchenfreundlich 
denken, ihres Naͤchſten Elend zu mildern ſuchen. 
Ich zweifle nicht, ſie durch die Erzaͤhlung meiner 
Geſchichte uͤberzeugt zu haben, daß wenige Men: 
ſchen auf Erden wallen, welche des Beiſtandes, 
| der 


209 


der Huͤlfe fo noͤthig bedürfen wie wir. Ich habe 
ſie mit meinen, mit meines Gatten Faͤhigkeiten 
bekannt gemacht / ich uͤberlaſſe es nun ganz ihnen, 
alles zu verſuchen, alles anzuwenden, um unſern 
Jammer zu lindern, ihm Mittel und Wege zu 
zeigen, ſein Weib, ſeine Kinder ernaͤhren zu koͤn⸗ 
nen. Halten ſie ihn nicht fuͤr unfaͤhig, dies thun 
zu koͤnnen, ich bin uͤberzeugt, daß mit der Ver⸗ 
minderung ſeines ſchreklichen Gefuͤhls ſich auch 
ſein Hang zum Trunke mindern wird. Erfahrung 
hats bewieſen, daß der Schein eines Gluͤks ihn 
thaͤtig macht, daß er der taͤuſchenden Freude willig 
entſagt, wenn er wuͤrkliche fühle. Gott belohnt ia 
auch die Abſicht, wenn ſie auch nicht zur That reift, 
Gott wird und muß es reichlich belohnen, wenn 
ſie nur einen Verſuch wagen, ob es moͤglich ſei, das 
Elend der ungluͤklichen Familie auf Erden zu mil⸗ 
dern. Koͤnnen die Thraͤnen eines traurenden Wei⸗ 
| bes, das huͤlferufende Geſchrei ihrer verlaßnen 
Kinder fie in dieſem Entſchluſſe beſtaͤrken, ſo ſe⸗ 
hen ſie die erſtern und hören das leztere! — — 
Sie ſprach noch mehr, noch lange, aber das Maas 
meiner Empfindung war gefuͤllt, und voll ge⸗ 
ruͤttelt. Ich wuͤnſchte in dieſem Augenblikke zum 
erſtenmale reich und mächtig zu fein, um ſchnell 
und ohne Muͤhe begluͤkken zu koͤnnen. Ob aber 
gleich meine Einbildungskraft maͤchtig wuͤrkte, 
» mei⸗ 


210 


meinem leidenden Herzen mit den angenehmſten 
Bildern ſchmeichelte, und es dieſem aͤuſſerſt leicht 
ſchilderte, das Leiden der Ungluͤklichen bald und 
ſicher mildern zu koͤnnen, ſo widerſprach doch mei⸗ 
ne Vernunft, und bewies nur allzu deutlich, daß 
meine Huͤlfe zu ſchwach, und ich nur durch Freun⸗ 
des Hand zu wuͤrken im Stande ſei. Ich ward 
nun faͤhig zu ſprechen, die Bilder meiner Einbil⸗ 
dungskraft ſchwanden, und reife Ueberlegung uͤber⸗ 
zeugte mich, daß ich das Elend der Ungluͤklichen 
nur mehren, ihr Gefuͤhl peinigender machen wuͤr⸗ 
de, wenn ich ihnen helles Licht erblikken ließ, wo 
ich ſelbſt nur ſchwachen Schimmer ſah. Ich ſprach 
troͤſtend, aber auch aufrichtig mit der Weinendem, 
ich verſprach alle meine Freunde zu ihrer Ret⸗ 
tung aufzubieten, aber ich bekannte ihr auch eben 
ſo offen, daß mein eignes Vermoͤgen, meine we⸗ 
nigen Kraͤfte mir wohl eine augenblikliche, aber 
keine dauernde Huͤlfe erlaubten. Die Ungluͤkliche 
war mit meiner Erklaͤrung vollkommen zufrieden, 
mein Geſtaͤndniß ſchien ſie von der Redlichkeit 
meiner Geſinnungen zu uͤberzeugen, ſie ſchied mit 
Hofnung, und dieſe war, nach ihrer eignen Ver⸗ | 
ſicherung „ ſchon lange nicht ihre Troͤſterin gewe⸗ 
ſen. Ich will hoffen, ſprach ſie, als ſie ſchon un⸗ 
ter der Thuͤre ſtand, und mit meinen Kindern in⸗ 
bruͤnſtig beten, daß Gott das Herz ihrer Freunde 

1 a zu l 


8344 
Suse Bee een Die 
zu unſrer Rettung lenke. Wie fie aus meinen 
Augen ſchwand, muſterte ich alle meine Freunde 
mit ſchneller Eile, und blieb endlich hofnungahn— 
dend an dem Kaufmanne hangen, deſſen Gaktin 
mir einſt die Schachtel mit dem Puzze vertraute, 
der zwar nicht ſchnell fuͤhlte und handelte immer 
nur die Vorſichtigkeit zur Richtſchnur nahm, aber 
wenn er einmal handelte, auch eine ſeltne Aus⸗ 
daurungskraft beſaß, die ſchon oft Verwunderung 
in mir erregte. Er war nicht allzu reich, aber ſehr 
wohlhabend, ſpekulitte oft, aber immer mit ver⸗ 
nuͤnftiger Sicherheit. Er hatte erſt vor Jahres⸗ 
friſt eine Kartun⸗ und Zizfabrik angelegt, ſie gab 
herrliche Hoffnung zum reichen Gewinne, ſie ward 
länger errichteten vorgezogen, fand Kaͤufer und 
Abnehmer; aber fie konnte, nach der eignen Vers 
ſicherung meines Freundes, die Vollkommenheit 
der auslaͤndiſchen Fabriken blos um des willen 
nicht erreichen, weil ſeine Modellſtecher nicht faͤ⸗ 
* hig waren, eigne Muſter zu erfinden, und ihm 
ein Mann mangelte, der ihnen geſchmakvolle Mus 
| ſter vorgezeichnet haͤtte. Auf dieſe Aeuſſerung 
meines Freundes baute ich meinen Plan, ich glaub⸗ 
te in dem ungluͤklichen Karl den Mann gefunden 
zu haben, welchen iener fo lange geſucht hatte, 
und eilte zu ihm, um ihm meine Entdekkung be⸗ 
kannt zu machen. Ich achtete es fuͤr Pflicht, offen 
O 2 mit 


212 


mit ihm zu ſprechen, ihm nicht allein die Vorzuͤ⸗ 
ge, ſondern auch die Fehler des Ungluͤklichen ge⸗ 
treu zu ſchildern. Er laͤchelte, wenn ich die er⸗ 
ſtern in allzu helles Licht ſtellte, und uͤber die lez⸗ 
tern durch tauſend Entſchuldigungen einen noͤthi⸗ 
gen, und wohlthaͤtigen Schatten zu verbreiten 
ſuchte, aber er widerſprach nicht, als ich dreuſt 
behauptete, daß er ſelbſt in dieſer Lage nicht beſ⸗ 
ſer, vielleicht noch tadelhafter handeln wuͤrde. 


Die arme Familie, ſprach er endlich, dul⸗ 


det groſſes, und, wenn die Erzaͤhlung aͤcht iſt, 


warlich unverdientes Ungluͤtk. Es iſt Menſchen⸗ 
pflicht, dieſes zu lindern, es iſt meine beſondere 


Pflicht, weil mir Gott Gelegenheit goͤnnte, es 
ohne Schaden thun zu koͤnnen. Der Reiz zum 


Trunke iſt groß, und wird er zur Gewohnheit ⸗ 


meiſtens unwiderſtehlich „ ich erwartete daher von 


dem Vater der Ungluͤklichen keine Früchte feiner 
vielleicht ſehr groſſen und nuͤzlichen Kunſt, aber 
ich kann die Frau und die Kinder derſelben in 


meiner Fabrike nuͤzlich verwenden, ich verſpreche 
es ihnen, im Anfange nur den guten Willen, nicht 


den möglichen Nuzen zu erwaͤgen, und bin dann 


Buͤrge, daß ſie in der Folge ſich anſtaͤndig und 


redlich ernähren, einſt nuͤzliche Glieder des Staats 
werden koͤnnen. Er forſchte nun nach ihrer Woh⸗ 


nung, und verforan mir in einigen Tagen nähere 


Ge: 


213 
Gewißheit zu ſagen; denn er verheelte mir es 
nicht, daß er vorher mit eignen Augen ſehen wol⸗ 


le, weil er in allen dieſen Faͤllen die meinigen fuͤr 
ein Vergroͤſſerungsglas achtete, das oft mehr als 


ein natürliches Auge ſehe und entdekke. Seine 
empfindſamere Gattin — man misdeute hier dies 
Wort ia nicht — war bei meiner Erzaͤhlung zu⸗ 
gegen, die Schilderung des namloſen Elends der 
ungluͤklichen Familie hatte oft ihr Auge genaͤßt, 
ſie verſprach mir, Fuͤrbitterin zu werden, und 
zur thaͤtigen Linderung kraͤftig mitzuwuͤrken. Mit 
dieſem nun groͤſſern Troſte eilte ich ſogleich in die 
Wohnung des Jammers, machte allen meinen Plan 


kund, ermunterte den armen Karl im Voraus zum 


Entwurfe einer ſchiklichen Zeichnung, und verbrel⸗ 
tete auf dem Angeſichte aller Leidenden den fo Auf: 
ſerſt angenehmen, dem fuͤhlenden Herzen fo wohk— 
thuenden Blik der Hofnung. Um ſie wenigſtens 


auf einige Tage fuͤr Mangel zu ſichern, gab ich, 


was ich vermochte, und harrte nun mit Ungeduld 
der Entſcheidung entgegen. 

Ich beſuchte meinen Freund täglich, ſuchte 
zu erinnern, wo's Gelegenheit zur Erinnerung 
gab, aber er antwortete nur ſelten, ſchien ſtets 
ſpoͤttiſch, wenigſtens geheimniß voll zu laͤcheln, 
und wenn ich mich dann zur neuen Fuͤrbitte an 
feine Gattin vertyande, fo erblikte ich auch auf 

| ih⸗ 


214 


ihrem Geſichte einen merkbaren Zwang, der mir 
nichts Troͤſtendes zu verſprechen ſchien. Da ich 
den Leidenden auf dieſe Art keinen neuen Troſt 
bringen, den bereits geſchenkten — wenn ich offen 
handeln wollte — vielmehr mindern mußte, ſo 
vermied ich abſichtlich den Beſuch bei ihnen; wie 
ich aber nach acht langen Tagen endlich uͤberleg⸗ 
te, daß neuer Mangel ihre Qual vermehren muͤſ⸗ 
fe, fo beſchloß ich hinzugehen, und wenigſtens 
ſo lange zu geben, als es meine Kräfte erlauben 
wuͤrden. f 
Ich druͤkte vergebens an der Klinge der 
kleinen Thuͤre, welche zu ihrer Wohuung leitete. 
Nach langem Klopfen erblikte ich endlich ein Vor⸗ 
haͤngſchloß an derſelben, und ward nun uͤberzeugt, 
daß niemand zu Hauſe ſein koͤnne. Eine Magd, wel⸗ 
che im Hintergrunde des Hofs arbeitete, hatte mein 
Klopfen gehoͤrt, und trat herbei, um mich laͤchelnd 
zu fragen: Wen und was ich hier ſuche? Da ich 
nach der ungluͤklichen Familie forſchte, ſo verſi⸗ 
cherte ſie mich dreuſt, daß der elende Saufaus 
ſamt ſeinem Weibe und Kindern die Wohnung 
bei Nacht und Nebel. verlaſſen habe, und wahr⸗ 
ſcheinlich eines ſchlechten Streiches wegen auf dem 
Lande herum irren werde. Ich bin, fuͤgte ſie 
hinzu, herzlich froh, daß wir ſie los ſind, denn 
es drang mir manchmal bis ins Innerſte der See⸗ 
le, 


213 


le, wenn Weib und Kinder für Hunger weinten, 
und der luͤderliche, beſofne Vater dazu lachte, 
oder luſtige Lieder ſang. Gott wird auch einmal 
ſtreng mit ihm ſprechen, und ihn hart ſtrafen, 
weil er ein ſo boͤſer Gatte und Vater war! 
Nach dieſen Worten ging fie wieder an ih⸗ 
re Arbeit, und ich wandelte ſtaunend fort, weil 
ich die Urſache dieſer ſchnellen Entfernung nicht 
begreifen konnte. Ich geſtehe es offenherzig, daß 
ich mich hintergangen und betrogen glaubte, mei⸗ 
mem zu leichtglaͤubigen Herzen Vorwuͤrfe daruͤ⸗ 
ber machte, und feſt beſchloß, kuͤnftig ſtrenger zu 
pruͤfen, ehe ich thaͤtig handeln wuͤrde. Es that 
mir ſehr weh, als es mir ſo ganz einleuchtend 
wurde, daß dieſe Familie vielleicht nie beſſere 
Tage kannte, oder gewiß durch eigne Schuld 
und Luͤderlichkeit ungluͤklich wurde, nur durch er⸗ 
dichtetes Ungluͤk, und ſcheinheilige Lüge guther— 
zige Menſchen zu taͤuſchen ſuchte, und nun ent⸗ 
flohen war, um nicht durch Fleiß und Arbeit, 
die ich ihnen verſprochen hatte, ihr Brod im 
Schweiſe des Angeſichts verdienen zu muͤſſen. 
Das Betragen meines Freundes und ſeiner Gat⸗ 
tin ward mir nun auf einmal erklaͤrbar; er wird, 
dachte ich, genauer als du gepruͤft, den Betrug 
entdekt, und dadurch wahrſcheinlich die ſchnelle 
Flucht veranlaßt haben. Ich war mißvergnuͤgt 
2 und 


816 


und traurig, ich wollte eben nach Hauſe eilen, 
als mir nahe bei meiner Wohnung, mein Freund 
ſamt ſeiner Gattin begegnete, und mich verſicher⸗ 
te, daß er eben gekommen ſei, um mich zu einem 
Spaziergange nach ſeinem Garten zu laden, der 
nahe bei ſeiner neuen Fabrik lag. Es iſt heute 
ein herrlicher Tag, ſprach er, wir wollen ihn in 
ihrer Geſellſchaft genuͤſſen, und hoffen zu verſicht⸗ 
lich, daß dieſe den reichen Genuß vermehren wird. 
Ich neigte mich ſtillſchweigend, und ſchlenderte 
muͤrriſch neben her, das Bekenntniß meines be⸗ 
trognen Herzen lag auf meiner Zunge, da aber 
die Laune meines Freundes heute mehr als ie⸗ 
mals zum Spotte geſtimmt war, ſo ſchwieg ich 
abſichtlich, weil ich deutlich fuͤhlte, daß Spott 
mir aͤuſſerſt weh thun, mich eg gar 
zum Zorne reizen koͤnne. 

Mein ohnehin ſcharfſichtiger Freund mußte 
meinen Verdruß, den ich nicht zu unterdruͤkken 
faͤhig war, deutlich bemerken, aber er forſchte 
nicht nach der Urſache, ſuchte mich zu erheitern, 
und zum Genuſſe der reizenden Natur faͤhig zu 
machen. Wir erreichten den Garten, und gingen 
endlich nach der Fabrik, um dort, wie's ſchon 
oft geſchehen war, die neuen Arbeiten zu betrach⸗ 
ten. Sonſt nahm ich an ieder Kleinigkeit lebhaf⸗ 
ten Antheil, heute ging ich ungeruͤhrt worüber, 

6 Das 


217 
Das thaͤtige Gewuͤhle, welches hier uͤberall 
herrſchte, verſtimmte mich noch mehr, ich wuͤnſch⸗ 
te herzlich, daß der Beſuch enden moͤge. Wir 
traten nun in ein abgelegnes Zimmer, mein Au⸗ 
ge hing am Boden; ich blikte ſorſchend auf, als 
ein Knabe meine Hand inbruͤnſtig kuͤßte, als ich 
vor und hinter mir Willkomm und warmen Dank 
ſtammlen hoͤrte. Ich ſtaunte und fuͤhlte! O Gott! 
koͤnnte ich doch oft auf meiner Wallfahrt hienie⸗ 
den ſo ſtaunen und fuͤhlen. Ich genoß Seligkeit 
im vollen Maaſe, war nicht vermoͤgend, fie aus⸗ 
kbudruͤkken. Ich ſtand im Zirkel der ungluͤklichen 
Familie, alle Zweige derſelben hatten mich um⸗ 
ringt, alle waren reinlich und ſauber gekleidet, 
ihre bleiche Hungerfarbe ſchien ſchon zu ſchwinden, 
auf den Geſichtern der Kleinen erblikte ich kei⸗ 
mendes Roth. Der Vater zeichnete, und die Mut⸗ 
ter war ſamt ihren Kindern mit Farben beſchaͤf⸗ 
tigt, mit welchen ſie die Blumen eines Stuͤk Zi⸗ 
zes ſchattirten. Nie! Nie will ichs ihnen vergeſ⸗ 
fen! rief ich aus, und ſank in die Arme meines 
Freundes, der ſeine edle That tief fuͤhlte, n 
ihre Frucht mit Wohlgefallen genoß. 2 
Nach und nach ward mir Erklärung. Mein 
Freund hatte aͤuſſerſt thaͤtig gehandelt; ſchon am 
nemlichen Tage, als ich ihm die ganze Geſchich⸗ 
te erzählte, hatte er die ungluͤkliche Familie bes 
ſucht, 


218 

— — — 
ſucht, und troͤſtend it. ihr geſprochen. Er trug 
dem Vater auf, ihm einige Ideen zu Muſtern 
zu entwerfen, er uͤbertraf feine Erwartung, und 
nun ward der Rettungsplan eben ſo ſchnell aus⸗ 
geführt. Die edle Gattin meines Freundes ſorg⸗ 
te für uoͤthige Waͤſche und Kleider, und wie dies 
ſe bereit waren, ſo mußten alle ihre vorige Woh⸗ 
nung im Geheim und Abends verlaſſen, damit 
ich nichts erfahren moͤge, und ſeiner Zeit auf ſo 
reizende Art uͤberraſcht werden koͤnne. Die heim⸗ 
liche Entfernung, welche freilich einer Flucht aͤhn⸗ 
lich ſah, gab den Bewohnern ganz natuͤrlich Stoff 
zu der Vermuthung, mit welcher die Magd mein 
Herz ſo weidlich geaͤngſtigt hatte. Mein Freund 
gab der ganzen Familie das ofne Zeugniß, daß 
er nicht allein mit ihrem guten Willen, ſondern 
auch mit ihrem wuͤrklich raſtloſen Fleiſſe aͤuſſerſt 
zufrieden ſei, dieſen mehr maͤſſigen, als wekken 
muͤſſe. Wenn ſie, ſprach er zum Vater, ſo fort⸗ 
fahren, dem Reize zum Trunke entſagen, ſo bin 
ich ihnen Buͤrge, daß ſie einſt einen leichten To⸗ 
deskampf haben, und nicht fuͤr wan Schikſal der 
ihrigen zagen duͤrfen. i f 

Er erzaͤhlte mir nun die ganze Shurich ung, 
welche er zum Wohle dieſer Familie getroffen hat⸗ 
te. Sle machte feinem Verſtande und Herzen 
gleich groſſe Ehre. Alle erhielten von ihm Koſt. 
: Klei⸗ 


219 


Kleidung und iedes andere Beduͤrfniß unentgelds 
lich, aber ihren Verdienſt, den er als Menſchen⸗ 
freund, nicht als Kaufmann ausgemeſſen hatte, 
ward ihnen deswegen doch iede Woche genau be⸗ 


rechnet, und die Gattin meines Freundes uͤber⸗ 


nahm den Ueberſchuß zur Aufbewahrung. Er 
wollte durch dieſe kluge Einrichtung den ungluͤk⸗ 
lichen Gatten vor fernerem Reiz zum Trunke be⸗ 
wahren, er ſchien feinen Entzwek um fo ſicherer 
zu erreichen, weil er ihm taͤglich etwas Brand⸗ 
wein, und bei Tiſche auch Wein reichen ließ, und 
es durchaus nicht duldete, wenn Karl, um ſeinen 


feſten Vorſaz zu beweiſen, keins von Beiden trin⸗ 


ken wollte. Die Natur, ſprach er, duldet keinen 
iaͤhen Sprung, ſie raͤcht ihn immer mit traurigen 
Folgen. Genuͤſſen fie. daher alles, was ich ih⸗ 
nen gebe, es wird ſchon noch, mit Gottes Huͤlfe, 
die Zeit kommen, in welcher ich weniger, endlich 
gar nichts mehr geben, und das reizende Vergnuͤ⸗ 
gen genuͤſſen werde, einen geſchikten Mann dem 
Verderben entriſſen zu haben. 

Der nun folgende Abend verfloß ſelig, wir 


ſpeiſten im Garten, Karl und ſeine Frau ſaſſen 


in unſrer Mitte. Mein Freund war ſein Mund⸗ 
ſchenke, er beobachtete ihn genau, und freute ſich herz⸗ 
lich, wle er ein volles Glas ſtandhaft zuruͤkgab, 
welches er ihm abſichtlich uͤber das ausgemeßne 
Ziel 


220 


| 

Ziel reichte. Erſt um Mitternacht gingen wir nach 
der Stadt zuruͤk, meine gewekte Einbildungskraft 
wuͤrkte heftig, es war mir, als ob auf ledem 
hellglaͤnzenden Sterne ein Eegel tanze, der mei⸗ 
nes Freundes That lobe, und ſich des Gluͤks der 
Armen mit mir freue. Ich ruhte ſanft, ich er⸗ 
wachte heiter und thaͤtig. O wenn Mitwuͤrkung 
zum Wohle ſeines Nebenmenſchen ſchon ſo viel 
Wonne gewaͤhrt, wie groß, wie unendlich 080 
erſt die Wonne des Vollenders fein! 

Mein Freund gab in der Folge Karln das 
beſte Jeugniß feines Fleiſſes und feiner Enthalt⸗ 
ſamkeit. Er vermied nicht nur jede Gelegenheit 
zum Trunke, ſondern er widerſtand ihm auch, 
wenn Gelegenheit dazu ſich bot. Seine geſchmak⸗ 
vollen Zeichnungen ſezten meinen Freund in den 
Stand, ſtets neue und unerwartete Produkte zu 
liefern, die begierig geſucht und gekauft wurden, 
und namhaften Gewinn brachten. Meines Freun⸗ 
des Dank war groß, und ich genoß, nach einem 
halben Jahre, ſchon das entzuͤkkende Vergnuͤgen 
die ungluͤkliche Familie im bürgerlichen Wohl⸗ 
ſtande zu ſehen. Aber bald ward das Gluͤk der⸗ 
ſelben wieder zeruͤttet, und endlich gar zerſtoͤrt! 
Karl liebte alle ſeine Kinder, aber unter die ſen 
den aͤlteſten Sohn am meiſten, weil er groſſes 
Genie zum Zeichnen verrieth, und in kurzer Zeit 

5 ge⸗ 


| x 


22. 


gegruͤndete Hofnung gab, einſt leiſten zu koͤnnen, 
was ſein Vater izt leiſtete. Dieſer Sohn ward 
krank, und ſtarb. Karl weinte keine Thraͤne, als 
er den Liebling ſeines Herzens zu Grabe trug, 
aber ſeine Miene und ſein ganzes Betragen be⸗ 
wies deutlich, daß ſein Schmerz groß und un⸗ 
nennbar ſei. Am Tage nachher arbeitete er nicht 
mehr, und am zweiten kam er berauſcht nach Hau⸗ 
Ich will die Mittel nicht alle anfuͤhren, die 
mein Freund, vereint mit Karls ungluͤklicher 
Gattin anwandte, um die gewekte Begierde und 
Leidenſchaft in ihrem Aufkeimen zu erſtikken, ſie 
waren alle fruchtlos. Karl vereitelte die ſtreng⸗ 
ſte Aufſicht, verkaufte oft, was er in der Eile 
fand, um ſeine Begierde zu befriedigen, ſich lu⸗ 
ſtig und froͤhlich zu zechen. Da man ihn ſtets be⸗ 
obachtete, ſtets ſuchte, und oft fand, ſo trank 
er den ſcharfen Brandwein aͤuſſerſt haſtig, und 
zerſtoͤrte dadurch eben ſo wahrſcheinlich ſeine bis 
izt nicht wankende Geſundheit. Die ſichtbaren 
Zeichen einer unheilbaren Abzehrung foͤrderten und 
mehrten feinen Hang zum Trunke, er ward zu 


aller Arbeit unfähig; mein Freund ernaͤhrte ihn 


redlich bis an ſeinen Tod, der nich im naͤchſten 


i Fruͤhiahre erfolgte. 


Seine ungluͤkliche Gattin blieb als Haus⸗ 
haͤlterin im Dienſte meines Freundes, folgte aber 
ih⸗ 


222 
7 — 


ihrem Gatten bald nach. Seine Kinder wurden 
verſorgt, leben zufrieden und vergnuͤgt, und er- 
innern ſich ihres ungluͤklichen Vaters noch immer 
mit inniger Wehmuth. 

Und du nicht auch? lieber, gefuͤhlvoller Le⸗ 
ſer! Erinnere dich noch einmal aller ſeiner Un⸗ 
gluͤksfaͤlle, verſezze dich in ſeine Lage, fuͤhle, was 
er fühlte, und ſtoſſe — wenn du's vermagſt — den 
berauſchenden Becher zuruͤk, der dir die Erinne⸗ 
rung deines Ungluͤks raubt, wenigſtens eine kur⸗ 
ze Zeit den nagenden Schmerz deiner Seele ſtillt, 
und dich zum „ Traͤumer macht. 


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